No soporto...

...tantas cosas.

Dios y el baloncesto

No sé si 23 frases son suficientes, pero qué más da. En Jot Down Cultural Magazine, nos recuerdan el sexto anillo y muchas cosas más.

Estrategia(s) vital(es)

Hoy, vía Jot Down Cultural Magazine, tocan libros. Sobre la muerte, sobre la crisis y sobre todo lo demás. Y punto.

Necesito ideas

Sí, ideas. De esas que faltan. No para Rodrigo Rato, ni Mariano Rajoy. A Rubalcaba, está claro, que no le hacen falta, es un muerto en vida (política). Hoy de Evita Perón no hablo. Ideas para poner en la calle peatonal que hay junto a la residencia catastral utilizada por mis ilustres vecinos de Villa Desmadre como cagódromo de perros. Estoy pensando en llenarlo de carteles. Aparte de estas ideas, necesito más: - Eres un sinvergüenza. - Si tu perro caga aquí, el hijo de perro eres tú. - Me cago en tus muertos más frescos. - Les deseo a tus familiares una muerte lenta y dolorosa. - ¿Sales a la calle sin mirarte a la calle? - Hijoputa multiplicado por 154

Dexter. Séptima temporada

Un día comparé a Dexter Morgan con un Tony Soprano de serie B. Entendedme, joder. Es un cabronazo, y la vida te da palos como ver a tu madre descuartizada en seis pedazos con tres años en un jodido contenedor... y todo lo que viene son seis temporadas magníficas (unas más que otras). Esta séptima, pese a sus titubeos iniciales, sigue el manual de una buena sesión del pincha de turno, sobre todo a la hora de acabar y empezar. Vamos, resumiéndo y recordando a los viejunos del lugar, empieza con énfasis y acaba de manera triunfante. Como tiene que acabar. No voy a espoilear demasiado, que no quiero que me envenenen el botellín (de agua, que eso es lo que yo más bebo en Navidad y en el resto de la temporada). Me recuerda un poco a casi todas, pero con cosas de la cuarta por el sentido de pérdida y con asuntos de la sexta por las novedades del aire de Levante. Alguno cítricos del limón podrido despotricaron de la quinta temporada, sin darse cuenta que las cuatro primeras eran inigualables. El jodido desgaste vive aquí, en cada una de nuestras putas cabezas. Es así. Pero siempre es posible reconciliarse con un hermano, vengar a una madre, visitar al barco a un amigo paterno y darle matarile al que se merece (y si no, esperar que la palme y beberse una London Gin en la intimidad del placer orgiástico que se merecen algunas y algunos [de más de un gremio, por supuesto]). En fin, que es una temporada notable, en las que hay lágrimas inesperadas y declaraciones de amor (también varias) y aún más inesperadas, líos previsibles y jubilaciones anticipadas (se ve que la reforma laboral de la Báñez no llegó a Florida). Como casi todas las de Dexter (y con unos seis capítulos excelentes) dignas de ver y de recrearse en los momentos, incluso con detalles (dejad de morderlo todo). Pues eso, antes de fin de año, y de empiecen los fuegos artificiales y de que el perdedor de tenientes y bebedor de caballitos se pase de la rosca, la séptima de Dexter hay que terminarla. Y luego, a esperar. Y punto.

Polvo en los labios

De este no me había enterado. De su publicación. Andaba yo durmiendo tres horas diarias (es mucho decir) de la capital del reino valcarcil a Cehegín, y tiro porque me toca, con huelga autobusera incluída, cuando Diego, en Zalacaín, me informa de este Polvo en los labios, toda una colección de relatos de Montero Glez que es un adelanto ya en la portada con esa brazo escayolado desde la muñeca, con un índice y un pulgar que sostiene al bicho muerto. Pero intentaré ceñirme a las letras, que para describir imágenes ya hay otros, ciegos y no ciegos en estos días de loterías ficticias y cupones sin premio, de ebriedad vaporosa y encuentros (mal)intencionados. El relato que inicia el libro y le da nombre es una historia de ascensos meteóricos y caídas endemoniadas engendradas en la figura de Chet Baker, con un final de traca en la ciudad del Ajax y de otras muchísimas cosas. Y con una frase sobre el desamparo que hiela el alma y sacude con lágrimas, que deja enmudecido y te hace callar hasta el final del libro. El segundo de ellos, El vientre de Saturno, supera al primero y nos deja un figura al que recordaremos siempre, a un tal Enrico Malatesta con una biografía que merecería un libro entero y vísceras, muchas vísceras. Y desde aquí hasta el final, ya empiezan las referencias al anarquismo que nos intentó salvar y que fue etiquetado de perverso desde sus inicios, con bicicletas incluídas. El tercero, La primera vez, es breve pero dejando un sabor de resquemor, igual que ocurre con el último de los relatos, El cuarto oscuro. Como en El Padrino, al final todo queda en casa. El cuarto, Lulú, cuenta la historia de un palo perpetrado pero, como casi todos, tarantinianos antes y después de lo del colegio verde de esta semana, que no salen como uno espera. El quinto, La mascota, es una historia de cárceles, perros, señoritas e idas y venidas a la playa, apto únicamente para futuros concejales en cárceles portuarias. El siguiente, El secreto de la Garbo, cuenta la historia a tijeretazos y lametones perrunos de Greta, sus más bajos instintos y sus amantes más traicioneras. Entre las páginas 95 y 100 se desarrolla Sin mierda en las tripas, historia de pirulas varias, una de esas que podría protagonizar el hombre de la camisa verde, que en paz descanse y al que su hermana y su cuñada, su única familia (aparte de una monja villapilariense), han olvidado para siempre. En El último sacramento vemos manteca, mucha Manteca colorá. A partir de la página 117, con El barrio de las injurias, después con Rubia de rabia y por último con El vestido de la Chata entramos en época de Alfonso XIII, tías que son hermanastras del padre, conspiraciones anarquistas, gatas ensangrentadas como pañuelos esputados con sangre. En definitiva, estamos ante unos relatos llenos de imaginación de absenta, de destellos de lucidez, de creatividad a golpes varios que no debemos dejar pasar, ni antes ni después del fin del mundo. Y todo lo demás.

Dentro del vientre de la bestia

Buen título para empezar la mañana del día después de Navidad, festividad de San Esteban en el que disfrutar de Zoom-on-a-kill. Pues eso, viva Rusia. Y, hoy también, viva Méjico, con jota, que nos se nos enfade el profesor que enseña historia de América que si ve escrito el nombre de ese país con la equis de la quiniela se nos termina de ir. Y todo lo demás.

Bares de taxistas

Aunque no hace falta que sean de taxistas, y, si quieres, ese gintonic de lo puedes tomar, en el cómic o fuera de él, conmigo.

Alineaciones varias

Equipo titular, equipo suplente, la maldición de cuartos olvidada, un trencilla negruzco y como siempre, Mercurio en el horizonte, Alfaros y Luques e Isabeles.

Utilzando la Milan

Tratar de no dejar rastro. Ni huello. De fríos, no entiendo mucho, la verdad, eso lo dejo para otros.

Mensaje de anoche

Mensaje directamente desde la huerta del reino valcarcil. Ganas de reñir. Enchufes. Y todo lo demás.

Chinarreando un rato

¿Preparados?

Lo siento mucho, no volverá a ocurrir.

El tango de la Guardia Vieja

¿Sólo 494 páginas? Pues sí. El tango de la Guardia Vieja, el último libro de Arturo Pérez-Reverte se me ha hecho corto. Cortísimo. Diálogos sencillos, descripciones justas y una historia escalonada en el tiempo en el que vuelve a hacer un homenaje a la mujer espectacular. En este caso, la que lía y deslía, vuelve a ser una mujer, como siempre pasa, que para eso son más inteligentes que los hombres. Mecha Inzunza, un personaje que ya está a la altura de la Bruner (las dos eran grandes), o de Tánger Soto o si me apuras, pero en otras latitudes comparativas, a la gran Teresita Mendoza. El tango de la Guardia Vieja es también la historia de un buscavidas que cambia de nombre y de nacionalidad, Max Costa, un superviviente a guerras marroquíes y mundiales, un bailarín que ha hecho de todo y que acaba de chófer y de lo que haga falta en las redes de la mujer a la que endiosó dos veces en la vida. Saltos temporales a un ritmo endiablado. Y la pasión, y la lujuria, y la duda de la paternidad, y el peligro, y todo lo demás. Muchas veces me pregunto el motivo de que AP-R no saque una novela de este tipo todos los años, sería espectacular. No estoy diciendo que obras como El Asedio o El pintor de batallas sean obras menores (que en comparación con este tango se quedan a millas náuticas de distancia), simplemente que queremos más joyas similares. También, como casi siempre, vemos referencias a batallas y a guerras, al desastre español en Marruecos, a la guerra civil española y sus grandes mentiras, a los exiliados que se quedaron y a los que se fueron, a Paracuellos y a los espías, al Duce y a los meses de julio y agosto de 1936. Argentina, Francia, Italia, lugares comunes para gente extraña, personas que buscan un ideal donde agarrarse pero que al final resbala, que se escapa, que necesita evadirse de la realidad. El tiempo dirá si El tango de la Guardia Vieja está en el podio revertiano, pero de momento en el mío si lo está. Y punto.

El olvido...

...es un cuadro de Lenin tirado en el suelo en una clase que no es la sombra de lo que fue.

Diario de un interino en paro (LXXIII)

Hora de cita previa en la oficina del SEF/INEM: 11:15. Hora a la que me atienden: 12:45, con unos funcionarios desfasados ante la avalancha, pero con buena cara y atendiendo al personal bien. Demasiado bien creo yo, que a algunos no deberían dejarlos entrar como van vestidos a ciertos organismos públicos (y no hablo de los olores múltiples, de los olores multiculturales y del pestazo insano que aquella mierda tocinera de la alianza de las civilizaciones nos ha dejado en el olfato operado). Pero en fin. Vuelvo a la residencia catastral, y me pongo a distribuir flores de pascua a las amigas setenteras de Is, y me encuentro con un tipo que coincide con uno de sus dos nombres con uno de los dos míos, que coincide con uno de sus dos apellidos con uno de los míos, y, me vuelve a contar la historia de hace 21 años cuando en Cartagena compraron tres kilos de droga. Y dice que, otra vez, no le duraron ni tres meses. Pero eso era, dice, cuando él manejaba dinero. Ahora, termina el segundo cigarrillo a mi lado, bastante tiene con la metadona que le permite controlar los dolores de la osteoporosis. Y todo lo demás.

Diario de un interino en paro (LXXII)

Vuelta la oficina, no del INEM, sino del SEF, que a efectos formales es lo mismo. Habrá que taparse la nariz, ir de mesa en mesa, hacer el paripé y estirar el chicle. Pero siempre, con al final de la octava de Weeds, nos quedará Rilo Kiley.

Don't rules

Pero ni de rugby, ni de fútbol americano...nada de vidas sin dolor, nada de jodiendas con vistas a la bahía. Es lo que hay.

Caer...

...y volver a caer. Siempre pasa lo mismo, y si lo hacen Joe Crepúsculo y Fernando Alfaro, pues entonces no se puede faltar a la cita.

Postal de recuerdos

Difícil eso de poner en una postal los recuerdos. Distancias, disfraces, vómitos y todo lo demás. Y no existe la verdad porque todo es mentira.

Best (Noel)

Se acerca la Navidad y, al que hay que pedir, es a Noel, pero al Noel de verdad, al bueno, al del City. Y todo lo demás.

Las canas de mi barba

Y vuelta al desempleo, al contarme los pelos de la barba y a leer el tango de la guardia vieja. ¿Algo más?

Sobran las palabras

Cuando hay talento, y no solo para sentar como un viejuno en el suelo a Paul Pierce, no hace falta decir mucho más. Admirad!!!

No me lo esperaba de KG

No me lo esperaba, la verdad. Y abro NBAManiacs y me encuentro con esto que me hace creer que hay algo en el corazoncito de KG.

Klimt

A finales de los 90's, La Verdad de Murcia tenía la buena costumbre de dejar a sus articulistas libertad absoluta para que escribieran una página entera sobre lo que les diese la gana. Uno de esos días, la profesora doña Elena Conde, en colaboración con su bolsa de Harrods, hicieron uno de esos especiales sobre Gustav Klimt, y desde entonces, como el número uno del draft de la NBA de este año, lo tengo entre ceja y ceja. Ahora, después de tanto tiempo, en Merkelandia se pone de moda. Y todo lo demás.

Huelgas y elecciones

Todo en un mismo día. Desde los lunes, los autobuseros; elecciones sindicales, hoy. Veremos como acaba el día. Y, como siempre, veremos quien gana. Pero no. No gana nadie. Siempre salimos perdiendo.

El tiempo

Siempre es el de tiempo de la cerveza fría, de escuchar a Nacho Vegas, de comer reclutas bien cargaditos, de leer a Montero Glez, de ordenar la mesa habitacional, de recordar el motivo por el que te dejan vivir en la resistencia catastral y de un montón de cosas más. Siempre es ese tiempo.

Galatea de las esferas

Hay Himalayas imposibles de escalar. La vida de Enrique Saorín el protagonista de Galatea de las esferas, es una de esas que merece ser leída aunque no sea agradable. Y sí, hay apartados, hay párrafos del último libro de Rubén Castillo Gallego que muestran lo desagradable que puede llegar a ser el hombre. Muy bien escrito, pero el personaje apellidado Saorín, fracaso hecho definición, es uno de ellos. Nos cruzamos con ellos a diario en el instituto, en la familia, en el autobús. No les vemos. No les preguntamos por su estado de ánimo. Son tipos grises con alma de cabrón. La mayoría no alcanza lo que quieren ser. Los mineros también soñaban con ser futbolistas y ahí siguen, carbón arriba, carbón abajo. Saorín es un sueño estúpido, un conserje de instituto que se cree con autoridad para escribir y para matar, que se cree con la potestad de rajar de su padre, y de su madre, y de su tío, de toda su única familia. Y de pequeño, como nos retrata Rubén, un acomplejado, un limón (omnipresente el cítrico celestial en esta novela) en putrefacción a los pies de un árbol moribuno. Y hace tiempo qeu hubo personal que se dejó engañar por Kitaro (dejaré de ejercer de periodista musical cicutero por un rato). No quiero extenderme, que las botellas solo acaban en los hígados inapropiados y en fondos marinos contaminados. Me gusta el juego temporal que tiene el libro, esa cronología que ya hubiera querido usa así Marc Bloch. Me gusta el retrato de ciertas alumnas de anteayer, de ayer y de hoy, antes y después de Wert. Y me gusta (no se me malinterprete) el desprecio que hace de la familia a la hora de describirla. Uno de los errores de la postmodernidad es el uso de los eufemismos, ese puto hecho de no llamar a la estupidez con esas nueve letras. Intento explicarme pero sin destripar Galatea de las esferas. Hay muertes que, aunque inesperadas, son necesarias. No hace falta que las celebréis (yo tengo apuntadas varias, entre ellas la de una profesora de matemáticas viejuna que posteriormente fue compañera y que me hará deleitarme en un Amazonas etílico sin parangón) pero que no van a ser lloradas. Y el protagonista, en eso, pertenece a ese selecto grupo de sibaritas funerarios. Juntaba antes unas palabras sobre la importancia cronologócia. Quien sostenga esta Galatea de las esferas entre sus manos observará que el poco tiempo que es feliz Saorín (o mejor dicho, que cree que lo es). Hay etapas, incluso momentos (como diría el gran Manuel Alcántara, "la inminencia debería durar como mínimo lo que suena un himno nacional") en que creemos que somos felices. Y creemos que la amistad es amor. Y en ese caso, en el amor, en poseer lo prohibido, tiene el problema el señor conserje, en la confusión enfermiza, en la pasión malentendida, en el error generacional. Y en que tiene dos joyas que no observa, que no alcanza a entender su significado, como son los personajes de Cristina y Clara. No digo más, que yo de momento, no me apellido García y no cuento argumentos a mi reducida audiencia. Simplemente, constatar que hay momentos en los que deseé dejar el libro, sobre todo al final, sin terminar, porque no quería que me cayese bien el tal Saorín, aunque al final no sé si tuve éxito en esa empresa. Imprescindibles las primeras 183 páginas, que enganchan y crean adicción, aunque yo pondré todas las novelas de Rubén Castillo Gallego en comparación con Las grietas del infierno. Y todo lo demás

Independientes

Martes por la tarde. Otra vez, el desempleo a la vuelta de la esquina, otra vez reiniciando diarios que no sé si se será infinito. O tal vez no. No ha sido un martes tarde más. Simplemente, se trataba de recordar joyas indies. Con múltiples interpretaciones y definiciones, con opiniones varias, con la figura centralizadora de Julio Ruiz y las palabras de Antonio Luque, de Maga, de Antonio Arias, de tres Loris, de Erik y Florent, de Fino Oyonarte, de recordar los 90’s y pensar en el mañana, que es el mismo indie (el Word le pone la mayúsucula él solito y me da un subidón) pero con más canas. Por todo eso es imprescindible que, si tienes una horita, veas Independientes. Y punto.

Con una Judas en la mano

Anoche, en Sensacional, recordé está canción cuando recordaba al de las 20 monedas entre jamón y queso, entre Nachos y Virginias.

Marina y los granadinos

Del fin de semana, con Marina y Los Planetas haciendo de las suyas.

London Boulevard

No metamos a Chema Boulevard Rey por estos lares, aunque seguro que esta banda sonora le encantó. Demasiados parecidos a cualquier peli de Guy Ritchie, pero buena para una madrugada entre NFL y NBA. Para eso y para alguna cosa más, London Boulevard.

¿Tú no flotas?

¿No estás muerto? ¿No quieres ser concejal? ¿No quieres dietas por viernes de alquiler neuronal?

Laboratorio

¿Tiene que existir algo? ¿Por qué no encuentro ese laboratorio de las farmacias del espacio? Pues eso, dice que Mercurio. Siempre Mercurio.

Otra vez

Una joya, de esas que no escuchas todos los días. Han de arder, unas tras otros, ciudades y pueblos. Y todo lo demás.

Boss. Segunda temporada.

Nada como empezar a trabajar como para dejar de hacer lo habitual, lo cotidiano. Y eso da rabia. Me ha pasado, la rabia (esta vez no contra la máquina) y la segunda temporada de Boss. Y luego, a mitad de nada, te enteras que lo jubilan y mientras nos tenemos que comer a botellas y cámaras, pero es lo que hay. El alcalde Kane es un señor cabrón. Esas seis letras y esa tilde lo dicen todo. Cabrón. Sin escrúpulos, temblecoso, hiperhijoputa, manipulador y cualquier palabra que se te pase por la cabeza. Incide en lo de siempre, aunque ya no sorprende, porque los políticos son así. Ya lo vimos en la quinta de The Wire. Son patatas a 180 grados que cuando intentas tocar te trastocan los dedos y el alma. Sobre todo, el alma. Da igual la sangre (la reconocida y no reconocida). Se aprovecha de la amistad, del matrimonio, de la paternidad, de cuestión racial y de cualquier resorte que esté a su alcance. El señor Kane, primero; todo lo demás, después. Una lástima que se nos acabe este inventillo de Boss, que no hay nada como una ciudad como esa. Chicago da para eso y para mucho más. Y, al día de hoy, no sorprende que las ciudades importantes estén al borde la intervención, de que se junte pasión y política, y, sobre todo, que al público, al espectador de turno, al sufrido sufridor, a todos y cada uno, intenten jodernos. Para eso está el señor alcalde de turno. Y todo lo demás.

Una de mentiras

Y hit, que esto es un hit, uno de tantos como aquel día que el Chelsea le ganó al Bayearn.

Grandes

Hay textos que vienen como anillo al dedo en tardes de correcciones infinitas de doble cero. Cero, doble cero, cuando estoy cerca de ti. Cero, pero no tengo donde ir. Tu querer y mi querer, aunque se ríe por dentro no puede prevalecer. Te tengo que ver llorar y pasando el sufrimiento que tú me has hecho pasar. Yo no siento que te vayas, levanta niña del alma porque sentada desde el cigarro lo llaman sangre de mis entrañas. Se apagó mi cigarro, perdí un amigo, perdí el camino, perdí el camino, a la luz del cigarro yo vi un molino.

Tempestad!!!

...era el castillo del Conde Drácula. Joder, cuánto tiempo sin escuchar "el último peldaño".

Marca(dor)

Del griego, digo. De ese que vamos a enterrar el día 12 de diciembre a las 12 del mediodía. Que por nadie pase.

¿Comparándolos con quién?

Difícil comparación porque el rasero indie siempre es pernicioso. Dificultoso a más no poder. Y todo lo demás.

Best(ial)

Y reirte con ropa. Verde, por supuesto. La doble pe no había sufrido en sus carnes tal humillación en mucho tiempo. La doble jota, espectacular.

Agosto del 94

Y esa foto, y ese Papa, locas y todo lo demás.

TAB!!!

Hay tardes febriles en las que te reconcilias con la música gracias a Triángulo de Amor Bizarro.

Hacen falta más Waterloos!!!

Dureza mental

¿Efectos prozaicos? ¿Qué mitad? Es lo que hay.

Viernes sin tropezones

No vale con imitar al brit pop. Ni creerse Ricardito Ashcroft. Todo eso se ha olvidado, es un jodido truco de marketing. Y todo lo demás.

Viernes por la tarde...

y el gran Ángel H. Sopena nos recuerda esta joya de Juniper Moon!!!

Walkies para todos

Sean en primera personal del plural o del singular, pero no que falten. Never, never, never.

UMBRA(I)

Hay tardes que, entre noticias de registros a políticos, ves el Sol después de mucho tiempo. Hasta que nuestros políticos sigan escogiendo políticos...no existirá la verdadera democracia. Y hay muchos dominós por caer.

¿Quién pita a favor?

Dame una eme, dame una zeta o ceta o pé o pe. Pues eso, que de tarde en tarde, de década en década hay milagros.

A un mes del invierno

Lo que se puede y lo que no. Y para todo lo demás, siempre hay una canción de Airbag. Coda: Y Virginia Díaz ha dejado esta joyita.

8 años y un día

Parece ayer, pero recordando a Elvira y Daimiel, nos recuerda que este juego tiene de todo.

18+1

Hoy, pasadas 18 horas del día 18, es bueno recordar a Ian Curtis. La friolera de 32 años, 6 meses y unas horas. Pues eso, ya llegará la época de honrarlo.

Reuniones al poder

Comités, procesos, sabios, expertos, empresas, fiestas, maletas, accionistas, listas, juntas, gracias.

Anita y la independencia

Nada como abordar un sábado con preguntas postmodernas. Anita, Anita, Anita...

Fieras

Hace siete días un fiera no paraba de decirle fiera a otro. Todo en el TCM. Desde una posición horizontal sin pensar en el futuro (never, never, never) solo queda escuchar himnos. Y todo lo demás.

Reed, NYK y Chechu Biriukov

Viva la envidia sana, esa que tiene Biriukov de la selección actual. Y lo de anoche de Felton en El Álamo y, como buen viernes por la tarde, Lou Reed. Coda: "Beben de cojones".

Pensar y todo lo demás

Siempre sale. La palabra pensar, digo. Antes o después, mires o no. Lo controles o lo creas controlar. Cuando crees que está todo pensado te estás dando cuenta de has perdido el tiempo. El tiempo pensado.

Veletas varias

Aquí, el personal, se pone a rajar por crudismo del señor Flores, pero al final, antes o después, todos escuchamos Siglo XXI por joyas como esta.

Sobre el margen de empeoramiento

Nada como un día de huelga general para leer sobre el margen de empeoramiento posible. Parece una broma, pero no lo es. Es real. Y todo lo demás, incluido Cioran.

Hoy (no) es 18

No. No conmemoramos la muerte de Ian Curtis, pero no está de más que Rafa Skam nos traiga esta versión del estudiante Larry. Y todo lo demás.

¿Hay alguien que esté a la altura?

Es verdad que, el viernes por la noche, en mitad de la sobriedad temprana, las canciones de Klaus&Kinski desde la tercera fila del Teatro Circo de Murcia suenan mucho mejor. Y todo lo demás.

Corte(s) limpio(s)

Días como hoy, como ayer, como mañana, son de los que necesitan cortes limpios. Cabezas con cortes para que dejen de actuar. Y todo lo demás.

Eticonomía

Las palabras están bien. Conciencia, aunque chirría en el siglo XXI.

30%

La pregunta: ¿sólo el 30%? Fachadas, barnices varios y preguntas absurdas que nos hacen olvidarnos del drama de verdad. El de verdad.

El nuevo Kurt Rambis

Nada como enterrar el Lavodrama de Anicet y que aparecezcan en el funeral seres varios y exjugadores míticamente identificables.

Catalonia Vs Spain

Hecho en falta a Evita, pero bien vale un ejemplo, aunque lo de Murcia y el acueducto... Se lo diré al señor concejal Serna, por si quiere añadir algo.

Galatea de las esferas

Ruben Castillo Gallego presentará el miércoles 21 de noviembre de 2012 a las 8 de la noche su próxima novela "Galatea de las esferas" en la Compañía de Caravaca, y el 29 en Molina de Segura, en CajaMurcia de Molina de Segura del Paseo Rosales, también a la misma hora. Intentaré acercarme alguno de los días, crack. El problema que tengo con Rubén es que tanto Las grietas del como Las Hogueras fosfóricas están en mi lista de los últimos cinco años entre las primeras recomendaciones. Leeremos esta Galatea y luego podremos escribir un rato sobre ella.

Intento de escapada

De tarde en tarde, o, mejor dicho, bien temprano, a eso de las 7 menos algo de la mañana, con el vaso de algo inclasificable cerca de La Ica con el decano de la prensa valcarcil en las manos, uno, enfrente de un Miguel de Cervantes que silencia la madrugada, se lleva buenas noticias. Una de ellas la de Intento de escapada de Miguel Ángel Hernández-Navarro, Anagrama y todo lo demás.

Parkerlandia!!!

Cada vez me congratula ver más a equipos como los Spurs, con la edad y la experiencia como virtud. Lástima el enfrentamiento postemporada con los Thunders este año. Pero hay momentos para la venganza. Siempre.

Jueves de talento

Para que explicaciones para lo inexplicable. Con dos canciones, casi siempre, sobra. Y todo lo demás, también.

El desempate

Digo yo que, llegado este momento del partido, sólo queda aguantar un poco más. Vender la mentira hasta el final. Y todo lo demás.

¿Qué tendrá la princesa?

¿Realmente debemos hacer esa pregunta? ¿Nos contestaría Felipe o simplemente nos da la mano en vez de limosnas? ¿Queremos limosna de un príncipe?

¿Y quién tiene ganas de levantarse de la cama?

Y es imposible recuperar el equilibrio. Que esperen otros. La paciencia no es para nosotros. ¿Mejor? Pues eso. Y todo lo demás.

Los taxis y la ESO

Lo de equilibrar a los taxistas madrileños a los polis nacionales en cuanto a estudios es un insulto para los primeros. Los taxistas, mis grandes amigos salvavidas, son mucho más inteligentes. Y ya sabemos, en los cuerpos y fuerzas de seguridad, cual es la máxima aspiración del tonto del pueblo. Coda: cuanto tiempo sin deleitarme con el corral de la Pacheca por la fiebre ceheginera pasajera!!!

¿Y tomas algo antes de ir a dormir?

¿Solo? ¿Sin kiwi? ¿Sin naranja? ¿Sin hielo? ¿Sin nada de nada? Coda: sí, sí, pensad cuándo fue la última vez que había interrogad de esa manera. Y todo lo demás.

Christopher!!!

Hay momentos en que las haches se hacen imprescindibles, antes de las ERE's y después de las (p)utadas de la vida. Pero siempre quedará Hidrogenesse.

En tierra

Es lo que pasa, a veces, cuando andas en arenas noroccidentales. Y, lo demás, templos.

Clon

¿Qué ocurre cuándo todo se parece a todo? ¿Qué hacer cuándo las canciones son similares? ¿Qué hacer con clones visuales y sonores?

¿Hay koalas de 15 años?

El cansancio existencial hace preguntar de canciones que suenan de fondo? Dejando atrás las perlas, ensangrentadas o no, toca preguntar por los koalas de 15 años. ¿Tanto viven? ¿Habrá koalas en situación de interinidad subido a un viejo árbol australiano? Y no, no se puede escuchar desde detrás de la puerta.

El abandono

Tengo el blog abandonado porque los viajes a ninguna parte ceheginera me hacen prácticamente pasar el día entre autobuses y coches ajenos, y no es plan. Y no estoy para carreras literarias.

¿Cambiamos los colores de la bandera?

Nada como mandar casi 5000 kilos de euros a Maslandia para que sigan a lo suyo, que no hay nada como defender el espíritu de ese terreno en bancarrota. Y, que lo tengan claro, que ellos también acabarán hablando alemán. Como todos.

Un día sin móvil

¿Sería posible? ¿Estáis en condiciones? Yo creo que no, que no sois capaces, que sois de otra madera, nada de boj ni ébano ni jodiendas con vistas a la bahía. Y todo lo demás.

Otro tequila!!!

Después de dormir poco y ejercitar la mente menos (nada más repetitivo que dar clase y todo para que te suba la tensión sin un motivo aparente) necesitar sacear y josecuervear un rato. Para ayer!!!

Pearl Jam 20

Esta sobremesa ha caído en mis retinas Pearl Jam 20. 20 años, diez discos, más canas, más kilos, pero Eddie Vedder y sus secuaces siguen en la brecha. Merece la pena invertir dos horitas en ver como pasa el tiempo, pero en plan buen vino. Lo que digo, una buena inversión. Y todo lo demás.

Diario de un interino en paro (LXXIII)

Es lo que tiene el desempleo, que haces infinitas más cosas que un día en el calabozo. Y, curiosamente, acabas viendo los dos últimos capítulos de Entourage, y suena esta canción, y, aunque el final sea una jodienda con vistas a la bahía y todo lo demás, sigues echando de menos a los Chase y sus secuaces. Y punto.

El partido

Por aquellos giros que da el mundo (que es un pirata) acabé viendo en la televisión alemana (con subtítulos en alemán, como debe ser) el Manchester City Vs Borussia Dortmund, que, como dijo Gaby Ruiz, fue uno de los mejores partidos que he visto en la vida. De traca.

The Walking Dead. Segunda temporada.

No entiendo como se acabaron los refrescos de cola en Georgia. En la Georgia yanky, digo. En la Georgia del Sur. Demasiados capítulos para la segunda temporada de The Walking Dead. Y encima con menos caminantes. La cabra tira al monte, y, los que huyen, al campo y a la granja. Y en la granja todo se ralentiza, y mueren gallinas, y la filosofía se va al lado oscuro, y las flechas hacen su papel, y las farmacias engendran peligro, y la fe mueven graneros, y las fiebres se transforman, y los miércoles no se reflexiona... y de los pajares se puede esperar cualquier cosa. En fin, que esperaba mucho más, más divertimento y menos supervivencia. Sí, es cierto, la supervivencia está sobrevalorada, tanto o más que las depresiones de Cristiano Ronaldo. La lentitud irrita, sobre todo cuando no se conoce, cuando no estamos acostumbrados a ella, cuando solo tenemos centésimas para vivir la inmediatez. Lo mejor de los caminantes, como de los políticos, no conocerlos. Y todo lo demás.

La cara (b) de Octubre

Habla Espada "del plus de exageración que traen los recuerdos". Como (casi) siempre, dando en la diana (sin Gales). Y todo lo demás.

La vida callada

Ana recomienda hoy, directamente desde El Bierzo, este documental sobre el día a día de las personas sordas en el campo que emitieron en La noche temática.

Otro martes negro

Datos de traca, aunque siempre nos quedará alguna coplilla y algún licor con el que pasar el mal trago. Y todo lo demás.

Los lunes a la arena

Sorpresas de lunes, no sé si positivas o negativas, musicalmente hablando. Arena para todos.

El discurso

Cuando los políticos hablan, independientemente de su pasado, deberían recordar las hemerotecas, que luego siempre te pueden dejar en evidencia. Y todo lo demás.

¿No se podrá borrar?

"Nuestros gobiernos no aciertan a concretar...". Joder, no voy a decir tacos esta mañana, que afortunadamente, antes de llover, chispea. Y todo lo demás.

Studio 60

Lo he hecho al revés. Vi primero The Newsroom y ahora he visto Studio 60. Como los cangrejos, para atrás. Y sigo teniendo pendiente El Ala Oeste de la Casa Blanca, aunque eso dependerá del barbas, de un consejero de economía frustrado, de un presidente autonómico incompetente, de un alcalde que no para de joder con el autobús público y de muchas cosas más. Studio 60 son muchas cosas a la vez: es show televisivo de viernes noche y luchas en una gran empresa, es aburrimiento y creatividad a la vez, es postura actoral y viejos teatros, es cerebro hiperactivo y revista de comedia. Pero ese barniz comediante sirve para ilustrar lo verdaderamente importante: tener una buena historia que sirva para criticar y reir, para hacer pensar y divertir, aunque para ello haya que entrar en conflicto con la derecha cristiana. Y cuando alguien dice derecha cristiana en Norteamerica está hablando de aproximadamente el 80% de blanquitos caucasicos yankis. Y, como después The Newsroom, las relaciones personales, de las de siempre y las nuevas, las bienintencionadas y a las que no se les saca punta, las guionizadas y las que van a salto de mata. Y Studio 60 también es una reflexión sobre el poder de la imaginación y de la inmediatez. Hacer un show realmente bueno, interesante, con noticias contemporáneas, con jodiendas con vistas a la bahía como Dios manda desde su espectro de la derecha cristiana...cuesta mucho. Cuesta mucho, cuesta talento, sobre todo para escribir. Y cuando el trabajo intelectual no está valorado, aún más. Anoche, como otras noches, puse Fox News y, aunque no me entero de casi nada, con lo que entiendes y el lenguaje gestual, ya me echa para atrás. Otra vez, por segunda vez, cangrejo. Ganas de vomitar sangre y todo lo demás. Y hablaba de la inmediatez, de ese reloj que resta minutos y segundos, de ese corazón al que le resta un año de vida, menos en estos cinco minutos. Empalagoso, o tal vez, no. Es la lucha empresarial, no pedir perdón por parte de las multinacionales, la parte proporcional mal entendida y la frialdad de los despachos vacíos. Es infinitamente fácil decirle que sí a un tipo con corbata; ese infinito se queda liliputiense cuando hay que decir que no. No sé si hay alguien que a día de hoy se merezca un chiste. Para todo lo demás, siempre nos quedará George W. Bush. Y punto.

Informe Robinson. La historia de David Millar

No me hacen mucha gracia los apóstoles conversos. Bueno, de gracia, ninguna. Y no entiendo como en Informe Robinson han permitido que este tipo deje algunas cosas en el aire, sobre todo cuándo hablan de Miguel Induráin, o de Lance. No lo entiendo. Y al escuchar diversas opiniones sobre este tipo de distintos ciclistas tras su trayectoria, entiendes muchas cosas. No todas, pero sí algunas. Hay cuentos que sabes como empiezan, que suenan a música celestial, con violines reconocibles y todo eso. Y luego está la de David Millar. Decepción y todo lo demás.

¿FIB? ¿fib?

Las acciones caen, los festivales tiemblan... España, Inglaterra, Menorca, Gibraltar, el siglo XVIII, los Borbones y los Austrias, y, ahora, el FIB.

Una sobre el destino

El destino, como ente inanimado. España, como fragmento de chusma política. Los dueños del voto, mirando al tendido. Y el viento del norte, a lo suyo. Y todo lo demás.

Diario de un interino en paro (LXXII)

Esto va para largo, veremos que cuentan nuestros líderes espirituales del Segura ahora que ni mal venden los edificios que querían. Esto se hunde, tocan la caja de las pensiones y todo se va a la mierda. Solo falta saber si Marianín, ahora que tiene que hacer frente a unas elecciones cada mes, tiene los huevos de pedir ya el rescate. Sí o sí, solo hace falta una fecha, unos coches de policía nacional de esos con exalumnos de 4º de la ESO y un poco de publicidad somoánica de las de toda la vida. Y punto.

¿Cojeas o renqueas?

Pues eso, que no hay nada como levantarte un domingo bien temprano y esperar una frase que te alegre el día: "No me reía tanto con un disminuido desde que Pepe Blanco se enfrentó a los controladores aéreos".

Mel, Mel, Mel...

Los sábados se pueden hacer tres cosas. Las dos primeras, sustituibles. La tercera, obligatoria, visitar a la chica de Mel reinterpretada.

Honradez

Honradez es escuchar tres canciones de Los Nikis al día. Ni diez mandamientos ni tontos de enciclopedia cara.

España siglo XXI

Y, buscando el himno del milenio, nada como empezar con Novedades Carminha. Buena conjunción de sábado, que ya llegarán tormentas de verano...otro verano.

Imposiblidad fenomenal

Imposible a la enésima potencia. Imposible. No puede ser. Falsedad. Billetes de Mortadelo. Capítulos inexistentes. Y todo lo demás.

Santa Imelda (Marcos)

Como buen 20 de septiembre hay que poner las plantillas como Dios manda y recorda a Imelda Marcos por su santo...y por sus nuevos zapatos. Que no le falten.

Murcia 2012

Lo que todo el mundo esperaba, ya llegó. Pero, pese a que todo el mundo lo esperaba, da igual. Aquí no se mueve (casi) nadie. Todo da igual.

Diario de un interino en paro (LXXI)

Se pueden escribir utopías, se puede creer en ilusiones ópticas, en dinero debajo de un colchón y en un ayer penoso visto desde un futuro perfecto. Y luego te despiertas, con la baba en el pijama y la espalda sudada. Y todo lo demás. Caerán todos los bancos, caerán, y el dinero será un mal recuerdo. Arderán los ladrones, arderán, y sus cenizas se irán con el viento. Vosotros no sois más que reptiles, sanguijuelas, alimañas, piratas del aire, malnacidos, devolvednos la luz a los ciegos. Y todo será mucho mejor que ayer, y al final... Caerán todos los bancos, caerán, y sus ruinas serán el cemento, la semilla de la nueva cacería y no oiremos vuestros lamentos. Y todo será mucho mejor que ayer, prepárate bien, abre tu mente y siente la... música que anuncia la caída del imperio. música que barre el suelo del universo, música resuena en el centro de tu cuerpo, música ayúdanos siempre.

Weeds. Octava temporada.

Todo acaba en 3 escalones. Todo acaba con nieve. ¿Weeds y nieve una misma frase? No lo sé. No sé si estirar el chicle es bueno, pero un buen sabor de fresa, con un poco de alcohol, tampoco está mal. O tal vez sí. Weeds acaba recordando muchos personajes, muchas calles de infarto, muchos pasados demasiado recientes. Como era nuestra época heroica…Algunos no se acuerdan. Algunos no quieren acordarse. Algunos buscan un plan zeta. Algunos no saben ni empezar. La octava de Weeds no pretende ser apocalíptica, no pretende una catarsis y mejor olvídate de epifanías porque no es lo que buscas. Nada de eso. Las cosas estaban claras desde el principio: hay que carreras que se hacen por necesidad. Lo de la vocación es, casi siempre, una gran mentira barnizada a la que se acercan hormigas por el olor veraniego. Por el olorcito veraniego, ese que crees que nunca se acaba, que, como en un capítulo de Mad Men siempre hay un veranito de San Miguel. Pero no. Lo bueno de Weeds, aunque no tan aparentemente, es que las cartas estaban siempre claras: eran cartas de huída. Siempre había que salir corriendo, siempre dejando estelas de rencor y víctimas, a un lado de un estado, a un lado de un jodido país en el que el tequila es bebida nacional. No voy de regalador de consejos, porque escoger una serie es como el infierno, una cosa muy personal. Sólo sé que habrá que volver a ver a Nancy Botwin una y otra vez aunque nunca pruebes las Weeds. Y todo lo demás.

Los comunistas, la Iglesia y todo lo demás.

Nada como el desempleo como ir bien temprano a comprar la prensa de papel, esa prensa que se muere, y ver en la página 35 de La Verdad ese día en el que Carrillo tuvo que ir a misa después de que casi 30 personas murieran en un accidente de autobús cuando iban a ver un mitin comunista. Curioso, que no casual, que Carrillo tuviera que ir a misa. Y en Murcia. Uno de esos comunistas vivía bien cerca de la residencia catastral, a eso de 40 metros, y luego, un cura obrero de los que ya no quedan, ayudó en la construcción de esa casa con sus secuaces. Pues eso, que comunistas y curas obreros se unieron en Villa Desmadre para hacer el bien. Y todo lo demás. Nada como agradecer a nuestro presidente y sus consejeros (en la última palabra antes del paréntesis también incluyo a las ilustrísimas consejeras) el desempleo que me permite leer la prensa mañanera sin pensar en guardias, en preparar clases y otras menesteres de profesor de instituto. Pero ya nos necesitaran cuando empiecen los infartos de nuestro maravilloso y supercorporativo cuerpo de profesores de Secundaria del reino valcarcil. Pues eso, pelucas para todos. Y punto.

Diario de un interino en paro (LXX)

Como el desempleo va para largo, y aquí, en el reino valcarcil no dimite nadie, le vamos a dar otra vuelta de tuerca al diario de un interino en paro, en pleno luto al llegar a su edición noventa. Y, si pudiera ser, acabar con el Little Boxes de rigor antes de que llegue el apocalipsis.

Aljucer, hace 40 años aproximadamente

Pues eso, que parece que fue ayer cuando grabaron estas cosas. Y, por cierto, un 24 de junio de 1998 se le puso un monumento a la tía Carmen la Pereta en Aljucer City, al mismo tiempo que la España clementina era eliminada del mundial de Francia pese a ganar de goleada a Bulgaria.

¿Es imposible mantener la fe después?

Depende del día. Depende del concepto personal de fé. Depende de Ruido Blanco y de Facto. El fin es una salida circunstancial a la Historia con mayúsculas. Y todo lo demás.

Diario de un interino en paro (LXIX)

Sin embargo, según Marx, un grupo humano exclusivamente determinado por su estatuto económico es tan solo un estrato social, o "una clase en sí". Guy Bourdé-Hervé Martin, Las escuelas históricas

Diario de un interino en paro (LXVIII)

"El historiador tiene, pues, que desentrañar las grandes tendencias de los siglos y desarrollar la gran historia de la humanidad, que constituye, precisamente el complejo de estas diferentes tendencias. Desde el punto de vista de la idea divina no puedo decir del asunto sino que la humanidad implica una infinita multivariedad de desenvolvimientos, que se manifiestan poco a poco y, ciertamente, según leyes que nos son desconocidas, mas misteriosas y más grandes de lo que se piensa". Leopold Von Ranke, Sobre las épocas de la historia moderna

Diario de un interino en paro (XVII)

Después de amanecer con Wonder Pets, Dora y Pocoyo, solo falta que pasen las elecciones gallegas y el acomplejado de Marianín pida ya el rescate, carajo. Y nada de plebiscitos.

The Newsroom. Primera temporada.

No he visto Studio 60 y no he visto El Ala Oeste de la Casa Blanca, por lo que no tengo una idea preconcebida de Aaron Sorkin. Caí casi por curiosidad en The Newsroom. En España no tenemos informativos, es otra cosa. Cuando te hace falta vomitar, pones los informativos, y ahí tienes la medicina; quieres drogas, el informativo de Deportes, la segunda parte, que ya no sabes si es más larga que la primera (depende de las audiencias y de esos editores). The Newsroom es otra cosa. Una cosa muy distinta. Primero: es televisión por cable de una ficticia compañía que gana 80 billones al año (nada más lejos de la realidad); en segundo lugar, la cadena de noticias ACN sólo supone el 3% de beneficios de la empresa madre (me parece demasiado, la verdad). Con estas dos premisas, cualquiera ni empieza a ver el primer capítulo. Y ahí viene la engañina: después de los primeros ochos minutos de The Newsroom no puedes dejar de verla. Dos tipos o una individua, o dos individuos y una tipa (que los pocos secuaces de la exministra Aído no se me enfaden y vayan a ponerse a mear perfume del caro y agua bendita con una pureza del 82,75%) empiezan a debatir, y llega la pregunta en cuestión: América, el mejor país, la historia, Obama y el socialismo. Y la cólera de Dios presentador sale a relucir y nos explica mentiras y verdades, datos y todo lo demás. Desde ese primer episodio, da gusto ver la inmediatez de las redacciones, el trabajo escasamente pagado, los sinsabores de una profesión en decadencia (la segunda década del siglo XXI va a ser la peor para el periodismo, preparaos para volver a leer el periódico del movimiento y poco más) y las renuncias. Sí, porque The Newsroom es una serie de renuncias: Aspirar a empezar con la clase A y acabas siendo un mierda de serie zeta. Sí. En un curso informativo puedes hablar de muchas cosas: desde las mierdas del Tea Party hasta los complejos de los demócratas, del poder de las grandes compañías hasta la corrupción interna de las empresas. Pegas también pongo: ni me creo a Jeff Daniels (dtmt) ni a Emily Mortimer; el resto, aprueban. Pero es una serie de las que hay que ver, de lo que se hacía antes. Y todo lo demás. Coda: Afortunadamente, aprobé pocas asignaturas en Periodismo, lo dejé y tuve tiempo para otras cosas, aunque, después, me fijé que la gente le prestaba más atención al Facebook que a los periódicos. Menuda generación viene. Coda2: Frase pirañística pamplonera del día: "Antes que ser joven me capaba".

Sois tontísimos

Y es que suele pasar, que, llegado el momento, el público no está a altura (porque aparte de estar más bajo), no se sabe ni lo básico.

Diario de un interino en paro (LXVI)

Te pones... a recordar, digo. Te pones a recordar, en plan funcionaria asesina de Alaska, y recuerdas aquellos viajes a 3200 pesetas. Pues eso. Que no te obliguen a estudiar.

Diario de un interino en paro (LXV)

Como Marianín no tiene los huevos suficientes a pedir el rescate antes de las elecciones gallegas (las vascas ya no importan, queremos ganar batallas, las guerras no importan), por las noches desempleadas y solitarias, en mitad de un cuarto de la residencia catastral, me pongo a recordar HIMNOS, sí, HIMNOS, escritos y cantados con MAYÚSCULAS, como los de Juniper Moon. Y todo lo demás. Por qué tengo que hablar, si no me vas a escuchar. De qué sirve jugar, si no llego hasta el final. El tiempo parará, no dejaré de bailar. Las hojas caerán pero no miraré atrás, ya no me quiero engañar. Y qué me va a pasar si me voy sola a nadar en un día invernal. Aunque no quiero parar, no llegaré hasta el final sin nadie en quien confiar. Debe ser una enfermedad y no me quiero curar. Prefiero ir sola a navegar, prefiero sola naufragar. El tiempo parará, no dejaré de bailar. Las hojas caerán pero no miraré atrás, ya no me quiero engañar. Y qué me va a pasar si me voy sola a nadar en un día invernal. Aunque no quiero parar, no llegaré hasta el final sin nadie en quien confiar, sin nadie en quien confiar ...

Diario de un interino en paro (LXIV)

Siempre sucedáneos, como decía The New Raemon. Y todo lo demás. ¿Correremos la misma suerte? ¿Hay fantasmas de plan b? Coda: A la edad de 35 años, 4 meses y unas horas, he probado en plan Paul Newman en El Golpe, he probado la Gordon's.

España 2.0

Sobran los comentarios, sobran las palabras, sobran los argumentos en su contra. Todo sobra, incluído tú, Marianín. Pues eso, que cada uno tiene el infierno que se merece. Un infierno zetapé y un infierno rajoyesco. Y todo lo demás.

Diario de un interino en paro (LXIII)

Esta mañana, sin cereales pero con pan tostado por Is, en mitad de la residencia catastral, leía la crónica del B-Side de este año de Jam Albarracín con tristeza. La leía con tristeza porque no entiendo muchas cosas que ocurren en esta jodida ciudad. Murcia, con el potencial que tiene, no está explotada culturalmente como se merece. Sólo hace falta ver el currículum de más de un concejal de la capital de la región para hacerse la idea de que el principio peteriano de ascenso sujeto a incompetencia se cumple a rajatabla. Pero de eso hablaré otro día, que tengo poco tiempo y cervezas de Estrella en el congelador y no quiero que exploten. Empecé a ir al Lemon Pop cuando no tenía un duro. En el Parque Fofó vi a los primeros Lori Meyers, con poquísima gente pero entregada; era la primera mitad de la década pasada. El año pasado vi a Lori Meyers por octava vez en directo, esta vez, en el B-Side. No soy bandera judicial de ciudades que deberían ser hermanas como Murcia y Molina, pero la coincidencia de fechas debería resolverse antes que tarde. No entiendo como dos conjejales de Cultura(???) de un mismo partido político no se sientan con dos cafés y lo solucionan. No existe el sentido común en la vida. Ni lo sé ni lo quiero pensar, la verdad. Pero esto en otro país, y en otras comunidades autónomas no pasa. No sé el motivo de la enemistad personal entre Sopena y Albarracín, tampoco me importa. No conozco quien manda en la concejalía de Cultura de Molina, tampoco me importa mucho un nombre y dos apelliddos; sé la opinión de allegados familiares del concejal de Murcia. También me da lo mismo. Que se arreglen, que no es tan difícil. Lo único que digo es que esto se muere. Murcia no se mueve, y si los pocos que deberían entenderse no lo hacen, peor todavía. Ellos verán lo que hacen. Solo digo que poder escuchar gratis a Cooper, a Airbag, a Chucho y otros muchos, lo hice con el Lemon Pop. Cuando había que pagar, también, lo hice, con los Planetas en 2005, con aquel concierto inolvidable. Y lo hice el año pasado en el B-Side y hace dos para ver a Love of Lesbian por cuarta vez. Y lo volvería a hacer. Entiendo de rencillas y de otras cosas, solo por los libros y poco más. Antes me metía en líos pero ahora me cansan. Procuro pasar de todo, y, como Lester en American Beauty, "en mi vida quiero la menor cantidad de responsabilidad posible". Tal que así. No sé si sería posible un entendimiento entre los que deberían entenderse. No lo sé. Pero ese ambiente del Fofó es buenísimo (lo del concierto de Varry Brava fue espectacular). Y el ambiente del Sánchez Cánovas también es estupendo. Por favor, no lo fastidiés, please!!!

Coda: Y, ahora, hablando un poco de música, buenos conciertos los de Perro, Dolores, Nosoträsh y Varry Brava. Coda 2: quizás se ha adelantado el veranillo de San Miguel y he escrito demás. Coda 3: Esperad a que se acabe toda la tarde, y lloréis recordando aquellas tardes. Y todo lo demás.

A coger jaulas vacías

Antes de que Sorayita nos ponga a recoger madera quemada, nada como recordar buenas frases y recordar que, por cada político que dice una verdad... Ah, no que eso era antes. Ya no vale eso.

Diario de un interino en paro (LXII)

Hay días que deberían ser sustituídos por Matrix inconexas, en las que poder coger una buena navaja y poder apuñalar a tu empleador, en plan Royal Tenenbaum. Pero no caerá esa breva, va a ser que no. Y todo lo demás. Juntad a todos los castores de los museo-excursiones. Ellas siempre saben perderse en los jardines de "Prohibido fotos". Túmbate debajo del puente, hay mucho que ganar, como dice el conserje. No te fíes de la corriente, no te fíes de la corriente. Perderse bien vale un castigo, en un castillo piérdete conmigo, con el mar Rojo fuimos a topar. Descansa en paz y sin saber silbar, no hay avería sin poder arreglar, algunos vestidos van cosidos muy fuerte. Llevar navaja siempre es conveniente, llevar navaja siempre es conveniente, llevar navaja siempre es conveniente, llevar navaja siempre es conveniente. Perderse bien vale un castigo, en un castillo piérdete conmigo, con el mar Rojo fuimos a topar. Descansa en paz y sin saber silbar, no hay avería sin poder arreglar, algunos vestidos van cosidos muy fuerte. Llevar navaja siempre es conveniente, llevar navaja siempre es conveniente, llevar navaja siempre es conveniente, llevar navaja siempre es conveniente.

Ovejas y sueños

"El problema del significado de la historia es el problema del significado del hombre, el problema del significado de la vida humana. Estamos en una encrucijada, entre la aniquilación de Occidente y la unificación de la humanidad. Si alguna vez ha sido el momento de planetar problemas fundamentales, es ahora".
Eric Kahler, ¿Qué es la historia?

Diario de un interino en paro (LXI)

Después de poner unas cortinitas, dice don Importante que le ha molestado la música planetaria. Aparte de estar desempleado casi dos meses, no cobrar todavía la prestación, hay personas que dicen molestarle la música planetaria. Me quedo sin palabras. Esperemos que los recortes no lleguen a la música de la residencia catastral, ese muro de hielo.

Breaking Bad. Primera mitad de la quinta temporada

Imanes enormes, piscinas sorprendentes, arañas envasadas, motos destruidas, fumigaciones verdes y amarillas, uves dobles que señalan, los nueve en dos minutos, cárceles de sarcasmo, guerras matrimoniales, ideas sorprendentes, muertes pacíficas, hijos contestones, cuñados que arrastran piernas y almacenes que no lavan lo suficiente. Todo esto y mucho más es la primera mitad de la quinta temporada de Breaking Bad, con el señor White y sus secuaces haciendo cristalitos azules. Y viva la república checa!!!

Olla gitana

Hoy Is nos deleitó con olla gitana entre cortinas y cortinas. Y todo lo demás.

Diario de un interino en paro (LX)

Dos días de visitas al instituto, a dos kilómetros de la residencia catastral, me han costado 10€. Gracias alcalde y gracias presidente. Esto es Marca Murcia y lo demás son tonterías.

Diario de un interino en paro (LIX)

Apenas escuchas un timbre, una llamada. Suenan motores. Le echan coca cola a un embrague para espabilarlo. Jodiendas con vistas a la bahía. Quitas cortinas a las nueve y media de la mañana. El alcalde de la capital del reino valcarcil, sin dimitir; del presidente (v)arcacil, ni hablamos; de Marianín el ilustrado fuma puros... Pues eso, queda rebelión, pero solo en las canciones. Y los bares llenos. Y todo lo demás.

Diario de un interino en paro (LVIII)

Te fijas un poco en los videos, mientras esperas el final de la primera mitad de la quinta de Walter White y Jesse, y ves que hay personal que sigue con tostadoras Taurus. Y todo lo demás.

Juliet, desnuda

Se puede idolatrar a escritores por joyas que escribieron en el pasado. Pero Nick Hornby, de unos años a esta parte, la ha ido jodiendo. Habrá disfrutado con Cazorla estas dos últimas semanas como buen hincha del Arsenal, pero una vez que has hecho obras maestras como Fiebre en las gradas o Alta fidelidad tienes que plantearte lo que haces después. Y no llenar al resto de lo que alguien escribiría mientras bosteza de aburrimiento en servilletas de un bar que no tiene Estrella de Levante. Tal que así. Y el problema es que la autocomplacencia, y lo mucho que se repite. Vida adulta de profe y niña de museo que viven juntos y, otra vez, siguen bostezando juntos sin mucho en común más que la soltería/soledad. Filiaciones sonoras llevadas hasta la enésima potencia. Seguidor de ese cantante idoltrado, otra vez. Dos personas que se conocen por Internet...y lo que viene es previsible. Sí, yo también he disfrutado muchos partidos de Cazorla; y, no, no he disfrutado de Juliet, desnuda. Y todo lo demás.

Haciendo el ruso un rato

Buena entrevista a David de Jorge en Jot Down, como casi siempre. Buenas frases y buenas recomendaciones, y, nos recuerda una frase de Jorge Oteiza de las que se te quedan grabadas: “No malogres tu carrera de perdedor con un éxito de mierda”. Y todo lo demás.

Diario de un interino en paro (LVII)

Hoy, que todos nos quejamos de la derecha hiperrancia, también debemos hacerlo de aquellos que iban de zurdos y ahora leen a José Antonio Primo de Rivera y van a misa de dos como decía Labordeta en Algunos rojos de antaño:
 De algunos rojos de antaño
qué queda hoy
uno está de modisto
otro es diseñador
y el rojo más pequeño
está de restaurador
jodiendo la cocina
de su abuelo el labrador.

Aquel que era trostkista
y leía a Dantón
ahora en un ministerio
está de portavoz
mientras Luisito el Lenin
va a la misa de dos:
"porque es que mi señora
así me lo pidió.

Ay que ver,
ay que ver
lo duro que es aprender.

Parte del gran naufragio
que el viento se llevó
florece en invierno
en alguna recepción
y te cuenta como ellos
tuvieron el valor
desde un balcón muy alto
de insultar al dictador.

En el fondo eran rojos
de tresillo y de sillón
que es cuanto les dejaron
sacar la cara al sol,
vendieron muchos libros
de Marx y de Prudhom
y a cambio colocaron
obras de monseñor.

Diario de un interino en paro (XLVI)

Aunque no esté por ahí el gran Peter Sellers, nada como hacer el jarra en los guateques. Y nuestro presidente autonómico, y nuestro señor alcalde, sin dimitir. Debieron escuchar mucho a Kaka Deluxe en una vida anterior. Un, dos, tres, cuatro ... Le conocí en un guateque, era un chico alto y delgado, me miraba fijamente, parecía muy decente. No lo pude resistir, me venció la tentación, el demonio me invadió, y pequé, sí acepté. Y mi castigo en el infierno tendré, y mi castigo en el infierno tendré, y mi castigo en el infierno tendré, y mi castigo en el infierno tendré. Salimos de aquel lugar sudorosos después de bailar, me llevó a su habitación, me propuso hacer el amor. Entonces yo me escandalicé, pero así todo acepté. Entonces yo me escandalicé, pero así todo acepté. Encendió el tocadiscos, una música muy rara, sólo daban alaridos, él se quitó la corbata. Fue hacia otra habitación, regresó vestido raro, con el pelo muy planchado, tenía ojos de malvado. Todo en cuero negro un látigo sacó, entonces me dijo que me iba a dar mi merecido, que todo esto me pasaba por ser una puta, guarra. Me dejó tan malherido, al otro día me confesé arrepentido, el cura me reprendió pero deshizo mi confusión. Eso está mal, no es natural, fornicar es un pecado mortal. Eso está mal, no es natural, fornicar es un pecado mortal. He rezado padrenuestros, oraciones a María, entraré en algún convento, así veréis que me arrepiento. Señor, no fue culpa mía, yo no soy una pervertida. Señor, no fue culpa mía, yo no soy una pervertida.

Diario de un interino en paro (LV)

Lo único bueno decentemente hablando que tiene el desempleo es el tiempo para escuchar música. Ayer el gran Ángel Pop me regaló en La Yesería el cedé del tercer concurso de maquetas de la edición 17 del Lemon Pop. Para los que hace 15 años empezamos a ir al Lemon, es una joyita. Recuerdo los conciertos de Chucho, de los primeros Lori Meyers (no estábamos viéndolos más de 50 personas), de Airbag, de Clovis, el de los Planetas del 2005...

Coda: Ángel Pop pinchará el sábado a partir de las 20:00. Allí estaremos con cartulinas para amenizar la tarde. Y todo lo demás.

Diario de un interino en paro (LIV)

Mirando un poquito atrás, toda crisis es comparable. Estamos en esta cebolla porque queremos, porque hemos votado a zetapés y marianistas, a directores de instituto hechos presidentes autonómicos que heredan maestros de colegios problemáticos. Ya lo dijeron Pajares y Esteso... Coda: de culo no, lo siguiente.

Diario de un interino en paro (LIII)

Nada como un sábado y buscar el lío en mitad de la madeja.

La moraleja del día, del Jefe, que dice que no está bien mezclar a los vivos con los muertos. Siempre hay un término medio.

Diario de un interino en paro (LII)

Hoy toca hablar sobre la verdad, puesto que, básicamente, todo es mentira. No leed la prensa, no buscad información, quemad los libros y todas esas cosas que decía BigoHitler. Pues eso, la verdad.

Líderes espirituales de Occidente

Ayer nos recordaba don Rubén la biografía de uno de los líderes espirituales de Occidente. Y en las redes, al final, encuentras peces. Y todo lo demás.

Diario de un interino en paro (LI)

El desempleo tiene dos ventajas. Ver con distancia. Distancia. Llevas el puto método científico hasta su máxima expresión. Una jodienda con vistas a la bahía. Observación. Media tarde. Vas con JotaPe a Jesús Abandonado. Llevas ropa, pañales, zapatos. Todo les viene bien. Incluso los cheques. Te encuentras a quince viejos pasados por el peor de los alcoholes. El hermano Jesús nos recibe como siempre: currando. Estos tipos de la San Juan de Dios son la leche. A trabajar con superjunkies, viejos demacrados, con la puta Onu instalada en Murcia, con los peores borrachines muertos de hambre. La llamada de Dios y todo eso. Estos y las monjas repartidas por todo ese mundo olvidado son los que le lavan la caran a Dios ante tanto hipócrita con sotana y coche oficial (de las putas y los putos de la Iglesia de Roma y sus satélites hablaré otro día). Método científico, decía. Recogida de datos. Un puto solar. Ahora con la reducción de ayudas oficiales se las ve y se las desean para poner la cena todas las noches. No sé que sería de este puto país de políticos cafres y de banqueros cafres sin Cáritas y organizaciones como Jesús Abandonado. Emisión de hipótesis con sobriedad. Esto se fue a la mierda hace mucho tiempo. Podemos echarle la culpa a Suárez (afortunadamente no se acuerda) por permitir que en el País Vasco los asesinados salieran por la puerta de atrás de las iglesias; de Calvo Sotelo y sus gafas ni me acuerdo; de González, antes de su segundo divorcio y tercer matrimonio solo tengo malas palabras; a Aznar le reprocho su elección mariana y su boda con la Botella; a Zapatero, ese líder hecho a base de chatarra de tren... Pues eso, siempre ha sido un solar. Y ahora más. Las hipotesis están comprobadas, y, en el reino valcarcil, ayer ladrillo y hoy pozo ciego, con un plus. ¿Qué conclusiones sacamos? Puntos suspensivos y todo lo demás. "Ellos lucharon por tu nombre y ni siquiera saben cual es jovenes que llegan desde algun lugar pero todo sigue igual. Ellos murieron en las playas no todos pudieron cantar ahora hay abuelos que no hablan de la guerra pero todo sigue igual. Y yo no se porque no nos abrazamos porque queremos aparentar tanta frialdad. Hay algo aqui lleno de odio hay algo que funciona mal y entre tu y yo es posible que tambien haya algo que cambiar. Y yo no se porque no somos todos hermanos porque queremos aparentar tanta maldad. Todos vemos la muerte y sentimos el dolor lo pasan todos los dias por la television. Tiene alguien algo que decir queda alguien que aun crea en el amor. Esta es tu vida, y asi sera pero no puedes luchar mas ahora mira a tu hijo a los ojos porque te preguntara: no se porque no nos abrazamos porque queremos aparentar tanta frialdad Hey tu ellos esperan una palabra de tus labios Hey tu ellos no quieren que les enseñes a matar Hey tu ya no hay batallas en las playas ya no hay gente que se calla aunque todavia se muere por la libertad".

Diario de un interino en paro (L)

Adiós Unibono adiós. Después de cuatro años de uso del unibono me quedo sin el, por lo que la broma del autobús público en el reino valcarcil me va a salir mensualmente por un puto ojo de la cara. Menos mal que siempre me queda la clonidina.

Anticipo

Vivan los octubres anticipados y las elecciones vasconavarras, eso evita que hablemos de otras jodiendas con vistas a la bahía.

Diario de un interino en paro (XLIX)

En la residencia catastral, esta mañana, haciendo un buen ajo murciano, nada de medias tintas mahoneseras ni aliolis de tres al cuarto. Lo demás, religión. Una nueva religión, que no tiene ningun Dios, su credo es manipulación, subía la televisión. Venden felicidad, aislado en tu sofá, que pretenden esconder, con anuncios toda la verdad. Y tú te dejas engañar... Y sabrás que nadie te ha elegido a tí, así al azar, todo es un plan, para ser un desgraciado más, en la ciudad. Te sentirás triste, y angustiado, si ves sus telediarios, y si estás algo confundido, ya está, ya lo han conseguido. Ya me han convencido... Y sabrás que nadie te ha elegido a tí, así al azar, todo es un plan, para ser un desgraciado más, en la ciudad... Desgraciado...(x4) Y sabrás que nadie te ha elegido a tí, así al azar, todo es un plan, para ser un desgraciado más, en la ciudad...

Diario de un interino en paro (XLVIII)

Habla el gran Arcadi Espada de la capacidad que tiene Rhianna para amar al tipo que le dio una paliza. En fin, suele pasar, que, adoramos a ciertos individuos por lo que cantan, por lo que escriben, por sus webs, por sus goles, por sus triples, por sus apariciones en las series; pero, luego, te pones a ver sus biografías, a leer sus biografías, a ver en el cine un puto biopic y te das cuenta que, cuanto menos sepas de ellos, mejor todavía. Y todo lo demás. Qué malos son, qué malos son, qué malos son nuestros poetas. Qué malos son, qué malos son, qué malos son nuestros poetas. Sólo hay que leer las cartas que Guillén mandó a Salinas, o escuchar a Gil de Biedma leído por Carod-Rovira para verlo. Qué malos son, qué malos son, qué malos son nuestros poetas. Qué malos son, qué malos son, qué malos son nuestros poetas. Sólo hay que mirar las fotos, están en las hemerotecas. Dámaso Alonso en El Pardo y Luis Cernuda en Acapulco. Los que se hicieron ricos, los que murieron pobres, enfermos, en el exilio, Leopoldo y sus dos hijos, todos ellos. Qué malos son, qué malos son, qué malos son nuestros poetas. Qué malos son, qué malos son, qué malos son nuestros poetas. Preguntadle a la viuda de Alberti, si pudiera hablar Zenobia, si estuviera vivo el bendito padre de Jorge Manrique. Si lo supiésemos todo sobre algunos, tanta metáfora y tan poca vergüenza todos ellos. Qué malos son, qué malos son, qué malos son nuestros poetas. Qué malos son, qué malos son, qué malos son nuestros poetas. Quevedo el putero y Góngora el lameculos, Garcilaso el usurero y Rosalía la ludópata, el maricón de Lorca y Bécquer, que era un poco mariquita también. Ferrater el desgraciado, Gimferrer el pervertido, los hermanos Machado, el drogadicto y el maltratador. San Juan de la Cruz y Santa Teresa de Jesús. Qué malos son, qué malos son, qué malos son nuestros poetas.

Diario de un interino en paro (XLVII)

Hay veces que solo queda un refugio (y no me refiero a ese donde hay tipos que vomitaron en la Nochevieja de hace 6 años): las canciones. Qué bien que te quedan las noches de seda. Dicen que te trata fenomenal, que estás renovada, que estás encantada. Y yo aquí pensando en ti, oyendo canciones. Y prefiero pensar que tú piensas en ... La costa, el diamante en el restaurante. La embriaguez de los cosméticos. Buscar un buen sitio para tus principios. Y yo aquí pensando en ti, oyendo canciones. Y prefiero pensar que tú piensas en ... mí. Pero ya estarás harta de leer esta carta. Por eso voy a despedirme, voy a despedirme, voy a despedirme ... ya.

True Blood. Quinta temporada.

En la quinta temporada de True Blood el Verbo se hizo sangre. Los chicos de colmillo largo adaptan su Biblia Vampírica al siglo XXI y deciden que el buenrollismo se va a acabar y que la facción sanguinista debe tomar el poder absoluto. Y la lucha es encarnizada para encontrar al Rey Sol de la Noche. Bill olvida su buenismo y saca su verdadera mala sangre; Eric, como en las últimas dos temporadas, sorprende favorablemente; Jess, sigue siendo esa luna que sorprende en mitad de la noche; Sookie vuelve a entrar en el sadismo irreal; Jason pasa de las cortinas rasgadas a recordar a unos padres que aparecen en el momento más indeseable. Del resto, sorpresas: padres que en la vida pensaban que iban a ser padres; el recuerdo más brumosamente negro de la guerra de Irak y unos Barack Obama que quieren tomar la justicia por su camioneta. Alcide sigue con la lucha interna dentro de la manada y la plata envallada que siempre ejerce su distanciamiento existencial. Hay que echarle imaginación para ver esta quinta temporada de True Blood, y habría que meterse en la cabecita de Allan Ball para realmente preguntarle si esto es una tomadura de pelo o una pequeña obra maestra. O tal vez sean las dos cosas a la vez. Y todo lo demás.

Diario de un interino en paro (XLVI)

Hay lunes veraniegos con bulos de ambrosía. Atajos para (des)informados. Mierdas de fin de semana el primer día de la semana. Esto es un cementerio. ¿Dónde el título de licenciado en Ciencias de La Información? Y, los mocosos que dan las noticias, secuaces de ineptos titulados y chupapollas, a lo suyo. Principio peteriano a la enésima potencia. Árboles caídos que siguen intentando fallecer regados. Ondas. Acción. Y todo lo demás. Y hambre. Y punto. Has cerrado la tienda de ultramarinos y te enfadas porque se distrae tu novio y te escribe, junto al estanque del parque, sobre tipos de gaseosa en un rollo del papel rosa que dan como adorno en surtidos de galletas, del papel rosa que dan como adorno en surtidos de galletas. Has cerrado la tienda de ultramarinos y te enfadas, está la plaza inundada. Va y te toma por el pito del sereno, jaleando a los suyos con la trompa. Tiene hoy encendido el transistor y da la lata la antena, juega en el norte, qué pena. Está casi en las raspas, qué bonito. Te regala un trozo de sedal hecho un nudo con los restos, te pueden venir de perlas y son para la siesta cultivados, siempre a tu lado. Has cerrado la tienda de ultramarinos y te despistas porque te distrae tu novio y te charla, con la vista en los estantes, sobre un polvo etiquetado que interesa lo bastante. Quieres que baje la voz, hay un ejército de bebés durmiendo. En el panteón romano vaticano. ¿Es el waterpolo un deporte de invierno? Ni jarto de opio. Y pasan los bartolos a bailar en secuencias variables, la diferencial x. Y tú haces balance, vaya trance. Quieren despachar de uno en uno pero has cerrado la tienda, date cuenta, sinvergüenza, que son para la siesta cultivados, a tu lado que son para la siesta cultivados, a tu lado.