Que suenen más violines.

Tardecita de música celestial a cargo de Roque Baños en el auditorio. Joder, que hasta me he emocionado, allí con Monsieur Belmonte, Don Antonio y la que nos debe una paella. Una buena música, para amansar al personal. Emociones y truenos, y todo lo demás. Un compositor es un poco, o mucho, geniecillo loco. Y se ha visto emocionado a Roque Baños. Y la música ha estado de puta madre. Y punto.

¿Votar?

"El nacimiento de Europa es una apuesta demócrata-cristiana y socialdemócrata, anticomunista y antifascista con reparos. Pero a la izquierda y derecha de esa mayoría hoy gobernantes existen centenares de miles de hombres y mujeres que no podrán integrarse. Ni podrán desaparecer con la rapidez de las fronteras o de los aranceles las ideas, los prejuicios, los sentimientos y el corazón que forjaron no sólo las ideologías del alma, de la fe y de la vivencia, los solos apoyos de una inmensa minoría de obreros, agricultores, amas de casas y funcionarios con título. Y perviven a flor de piel prejuicios imprescindibles para soñar o para morir que necesitarán una enorme dosis de tolerancia, porque si se ridiculizan, o niegan, se transformarán en un vendaval humano, quizá violento porque no puede ser político".

José Perona, De imperios y ombligos (Jueves, 21 de mayo de 1992)

Hoy toca un raro.

Uno muy raro.

Adiós, Rey.

Otra oportunidad perdida. Cipreses al poder. Pasan los años, y no has ganado nada. Nada de nada. Ni ná, que es la mitad de nada. Pues eso, espabílate, polvos de talco y todo lo demás. Y despídete en condiciones. Y todo lo demás.

¿Un vuelo?

En fin, es lo que toca.

Otro desastre "Plaza".

¿Por qué se ha aguantado a un tipo que no ha sabido manejar su plantilla?

¿Qué esperaban?

¿Existen los milagros?

¿Qué es lo que existe en el siglo XXI?

¿Viste amanecer?

"El orgullo es una enfermedad del alma, una carencia de palabras, un miedo a la realidad innumerable que no sólo cuestiona la pequeña y zafia mediaverdad ante las cosas, sino que convierte los juicios en juicios sumarísimos. Como el estalinismo, el orgullo es una enfermedad infantil que hace del ombligo la base última del saber"
José Perona, Retazos de acueducto (Jueves, 26 de marzo de 1992)

Primer finalista.

Da gusto aguantar hasta las seis menos veinte de la mañana, como en la época heroica. Porque lo de esta noche ha sido un recital de los Lakers. Y lo de los Nuggets, un querer y no poder. Primer cuarto excepcional de Ariza, y con Kobe sumando, siempre sumando. Y Billups, desesperándose. Y Carmelo, inconsistente en el juego. Milongas, fruta madura y todo lo demás en Colorado. Final del segundo cuarto con 53-40 a favor de los Lakers. Inicio del tercer cuarto en el que los balones han ido a Pau Gasol, que ha acabado el partido con 20 puntos, 12 rebotes y 6 asistencias. Lamar Odom, mermado, también alcanzó los 20 tantos. En los dos últimos cuartos se desniveló el asunto, llegando al final del tercero con 83-67, y finalizando el encuentro con ese sangrante 119-92. Y este año no hay marea verde. Veremos.

Una de tetas.

Y el maestro Alfonso Ussía lo ilustra con palabras.

¿Existe la historia?

1350 euros.

¿Es esto educación o populismo?

¿Qué va a ser lo siguiente?

Aparte del paternalismo reinante en algunos centros, aparte de los padres amenazantes, aparte del gracioso impenitente, aparte del no estoy hablando, resulta que se premiará la obligación.

¿Lo siguiente, lo siguiente?

¿Seguir aquí sentado?

Estamos listos de papeles. Y de bono-cheque. Esto de la subvención no tiene nombre. Como lo del IRPF. Nos van a dejar en plan fideo. Pues eso, apretad el cinturón mientras os tomáis el último pelotazo. Azul, como el color de la firma del bolígrafo del cheque. Siempre azul.

Una de perros.

El otro día, no sé muy bien cómo, viendo Chicas malas, hacen referencia a cuando te encuentras con los profesores fuera de clase: "Es como ver a los perros andar de pie". Viva la ESO. Y punto.

¿Te apetece un vuelo?

Pero cuidadín. Cuidadín con el aterrizaje. Frenos, rezos, soplos de aires y todo lo demás. Pues eso, aterriza tú.

Don Importantes.

El primero de los denominados Don Importante, por orden de mote, ha ganado el premio del público en el Maratón Fotográfico de la Verdad de Murcia. Fotos para todos. Tú verás lo que haces en Benidorm. Aunque toma nota de los Nikis. Que los Nikis son los Nikis. Vamos, que la Biblia es la Biblia. Siempre la Biblia. Amén.

El segundo de los llamados Don Importante (Jaén forever), da esta tarde una ponencia en un hotelito de Murcia sobre algo relacionado con el idioma británico. O inglés. O como carajos se diga, joder.

Polvos de talco.

Lebron James, espabila que se te acaba el crédito. Polvos de talco para todos, y zapatillas y todo lo demás. Puesto que todo es mentira, sigamos vendiendo humo. Ego para todos. Y punto.

¿Tienes hambre?

¿Qué sociedad permite esto?
¿Qué modistos lo invoncan?
¿Qué niñas son engañadas?
¿Qué dolor?
¿El dolor por el dolor?
¿El vómito?
Y todo lo demás.

Como ser Silvio Berlusconi.

Empezaba el partido, y don Silvio se acercó a Andrea Bocelli. El cantante, no pudo escaparse, angelico. Y en el partido, don Silvio, bostezante y bostezando. Menudo ejemplo. El ejemplo que seguimos todos. El ejemplo. Don Manuel Alcántara lo ilustra con palabras como nadie. El ejemplo de nadie. Bendito sea el dulcísimo nombre del Creador.

Cuestiones de familia.

La vida va deprisa, es dura y la familia no se elige.

Rosa.

¿Quieres la alcaldía? Pues va a ser que no.

El mazapán está blando.

"Me asombran las frases de los integristas progres sobre los integristas argelinos. Ignoran que son ellos los que convencieron a los desheredados que había que tener una Democracia de Formas para cambiar las formas. La inflexión del FIS es que han usado la Democracia para acabar con ella. Pero en eso también se parecen al Socialista Mussolini Nihil novum sub sole. Y, además, estoy seguro que la OTAN habrá tomado buena nota. Pero debe ser que lloran los progres aquel niño hambriento al que le hizo una foto y cuya vida vale menos que la Mont Blan regalo del Banco Amigo, porque no creo que hayan luchado por la liberación de la miseria".

José Perona, Pensamientos de mazapán (Jueves, 9 de enero de 1992).

Gloria.

Lo demás son milongas, y expedientes de regulación de empleo. Viva lo prosaico. Y punto.

...como

Lo dijo Emilio Estévez. "Vamos a ser como nuestros padres". Un miércoles en un pasillo. Y todo lo demás.

Vamos a ser...

Roma y el jugador favorito.

"La Providencia escogió a Roma para juntar los miembros dispersos, para mitigar las costumbres, para aproximar entre sí tantos pueblos hostiles, por el intercambio de las ideas para dar a los hombres un idioma y una civilización".

Plinio el Viejo

La maldición de los Clippers.

Dejo aquí el enlace al último artículo que he hecho para Ultimatenba. Trata sobre La maldición de los Clippers. Siempre hay un maldito, un hermano pobre, un tartajoso que piensa rápido, un coche que no arranca, un armario viejo que no sale por la puerta, una bombilla hecha añicos, una mesa que cojea, unas tijeras oxidadas, una foto arrugada, un marco rajado, un cristal que no parece un cristal, un cuchara doblada, un plato esportillado, una cerradura sangrienta, una persiana que no sube, una cordonera arrastrando, un pájaro moribundo, un puñal ensangrentado, un mantel manchado de vino, un grifo que gotea, un lápiz sin punta, una pared agrietada,  un vinilo rayado, con cojín sin esponja, una almohada doblada. Pues eso, que siempre estarán ahí los Clippers. Que vivan los barcos. Y punto.

El chucho se ha hecho caca.

A veces, sólo queda sorprenderse. La sorpresa, el aullido, la indignación, la crisis de valores. ¿Es esta la sociedad que queremos? La que merecemos, por supuesto. Esto es lo que vendemos, el perfil, la idiocracia, la cámara de gas, los designios de Himmler y todo lo demás. En fin, que todo se va a hacer gárgaras. Y mira bien en la bolsa, haz el favor, que no encuentro la etiqueta. La hipnosis ya está aquí. Preparad las tragaderas. 

La máquina de la mentira.

Ventana, puerta, escalera, reloj, tarima, y todo lo demás. Y vuelta a empezar. Todo es mentira, incluso esa puerta, incluso esa escalera, incluso ese reloj, incluso esa tarima. Lo que has visto no lo has visto. Lo que has escuchado no lo has escuchado. La máquina de la mentira sigue su curso. Y, como siempre, repite. Y punto.

Otra cerveza, por favor.

Es que esto es muy injusto. Es que uno ya no puede ni tomarse una cervecita en paz. Y la pregunta clave es: ¿que es una cerveza para tí? ¿que son dos cervezas para ti? ¿que son ocho cervezas para ti? Es importante tomarse un descansito, un pequeño ambigú. Y, además, vamos a reflexionar un poco sobre la Resurrección. La Resurrección con mayúsculas. Siempre con mayúsculas. Que Jesucristo sólo hubo uno, como hubo un Ezequiel, como hubo un Elías, como hubo un Eliseo. Pues eso, otra cerveza, por favor.

Tuve sed...¿y?

- Imagina que pagas tus impuestos.
- Imagina que, de aquí al martes, tienes sed.
- Imaginas que esa sed se multiplica por mil.
- Imagina que esa multiplicación se eleva al cubo. Al cubo seco.
- Imagina que no te gusta el fútbol. Que incluso pasas. Que puedes llegar a odiarlo.
- Imagina que empiezas a deshidratarte, y, como al común de los mortales, no te gusta el agua.
- Imagina que quieres una cerveza, un vino de Jumilla o de Burdeos (yo no soy racista en estas cosas).
-Imagina que se te empiezan a hinchar. El bazo, y el hígado. Y no precisamente por ese orden.
- Imagina que quieres arreglar el asunto. Imagina que, a parte de pagar tus impuestos, quieres tener derechos y libertades. Y beberte una cerveza.
- Imagina que vives en Roma de lunes a domingo, pasando por el martes, miércoles y jueves.
- Imagina que vives en democracia.
- Imagina que un día, porque en Pulp Fiction pegan unos tiritos (de varios tipos), algún ministro asustante, alguna ministra igualitaria, decide sacarla de circulación porque no respeta las relaciones de género.
- Y, ahora, piensa en azul, en blanco, en rojo y en lo que tú quieras. Porque imaginar si puedes. Lo que no puedes hacer en Roma de aquí al jueves es comprar alcohol. ¿Es esto democracia?
- Y, ahora, haz como yo, imagina la siguiente censura, la siguiente prohibición. Y quemar libros no vale, ya se pasaron en cierto lugar a partir de 1932.

Aunque no te quejes. Podrías vivir en La Unión y ser uno de ese tanto por ciento desproporcionado. Un 28% de desempleados. Y subiendo. Si en España son 4 millones de parados, ¿que será la siguiente imaginación?

Las copas que no nos tomamos.

Magistral como siempre don Manuel Alcántara. Su artículo de ayer, de crack, de número uno. Hablando del lema cubano del ahorro o muerte, hablando del ahorro en general. Hablando, vaya por Dios, de las "copas que no nos tomamos". Espero no llegar a ese nivel. Me jode mucho la gente que escatima dracmas para el alcohol. Luego, os los meteremos en la caja de pino. Y con los pies por delante, por supuesto. A seis pies bajo tierra, o a los que hagan falta. Pero no os engañéis: en menos de dos semanas, los fiambres huelen como no os lo podéis imaginar. Y las cajas, deshechas por debajo; hechas una puta piltrafa. Para que aprendáis. El ahorro, como dice el tío Manolo, para cuando estéis muertos. La consigna. Y punto.

Los tres días del cóndor.

Ante la ausencia de ruidos, he puesto el aire acondicionado a 20ºC. En plan legionella para todos. Que de eso sabemos un rato en el territorio carcil. Val, delante de todo. Ponían Los tres días del cóndor. Nada más empezar me ha recordado aquellas mágicas tardes escuchando el Videodrome de Gregorio Parra en Radio 3. La teoría de la conspiración y todo lo demás. Una buena película. Una peli de hace 34 años. Y si la ponen en la tele, con tres décadas y media, por algo será. No nos damos cuenta de que la vamos a palmar, irremediablemente con 35 o con 95 dejando pendientes cientos de películas, cientos de libros, cientos de momentos, cientos de bares. El film, en plan redentor por momentos, muestra la realidad de la CIA. Una compañía muy peculiar. Aunque a mí, ver a Faye Dunaway como estaba antes me ha cambiado la tarde. Hoy no ha habido Morning Glory. Hoy a habido Afternoon Glory. En fin, que en la CIA, como en la vida, siempre miente alguien. Siempre hay una red de espionaje dentro de otra. El petróleo, las invasiones, la ansiedad, la futura guerra, la próxima guerra, la próxima invasión. Y, recordad, que hay que ser como los buenos espías: no hay que confiar nunca en nadie. Nada de causas, ni de motivos: sólo tú mismo. Sólo tú. ¿Vale? Pues eso, que he aprovechado la tarde. Y punto.

El desván y las bombas.

¿Tenemos los días contados?
¿Todo se va a la mierda?
¿Vamos a desperdiciar todo esto?

Como no está en nuestras manos, tampoco podemos hacer nada.

Y como todo es mentira, no debería preocuparnos.

Sólo, únicamente, hasta que estalle todo.

Trizas. Demasiado. Sentir.

Y todo lo demás.

Una de zombies.

No soy mucho de cine de zombies, pero de vez en cuando, como con los morcillas, viene bien un poco de sangre. Un poco, mucha, la que haga falta. Porque siempre hace falta sangre. He podido ver Amanecer de los muertos, versión de la famosa de Romero El amanecer de los muertos. Es una paradoja que un centro comercial sea el refugio, el camino de redención, el castillo en el que esperar una razzia de justicia. Aunque casi todas las razzias son parecidas: una puta carnicería. Y, encima, a Sarah Polley siempre le ocurren desgracias, que le vamos a hacer. Y, para que veas, hasta la televisión puede informar, sirve de cuaderno de bitácora en ese viaje hacia la desesperación. El infierno lleno, el juicio divino y todo lo demás. Y el miedo presente, siempre el miedo. Y los mordiscos. Y los Estados Unidos con su escobilla de váter particular. En fin, que todo es una partida de ajedrez, incluso en una azotea. Lo que no sé si me va a sentar muy bien coger mañana 6 autobuses. Son demasiados, y no llevo máquina para talar árboles encima. Lástima.

El espíritu de Tarantino.

Cuando venía de escuchar sermonear en la montaña escondida, me he cruzado un momento con el hombre de la camisa verde. Hoy tocaba camiseta verde. Me ha dicho que ha pensado que podíamos escribir un guión cinematográfico juntos. Le he dicho que sí, que así que sería una buena forma de acabar con la chusma y toda la punta gentuza, en plan filisteo total. Su respuesta, la siguiente: "Eres la frustración de un psicópata, la frustación de un asesino, como un ATS". Pues eso, los domingos y el sol justiciero. Y todo lo demás.

¿Te das cuenta?

Aunque tú si te des cuenta, hay gente que no. Hay gente que se empeña en imitar sin gracia. Porque no la tienen, porque fomentan el desfomento. Y todo lo demás. De lo que realmente hay que darse cuenta. De lo que es importante. De ese espacio infinito en el que te crees inmortal. Siempre inmortal hasta que aparecen las goteras sin confeti. Todo muy ruborizante, todo muy bata blanca y verde, todo muy cactus con sabor a infierno. Aunque siempre nos quedan los Flaming Lips, los labios que nos recuerdan lo que hay que recordar, los que nos enseñan lo que hay que enseñar. Siempre. Es verdad que envejecidos, pero es que a todos nos salen canas. Aunque, a veces, como dice el Maestro, es mejor pensárselo. Pensar después de beber. Siempre.

Quiero la pasta.

Y la quiero ya. Y punto.

Otra de huídas.

A veces hay que huir. Escapar. Lanzar alaridos de desesperación. Puedes engañar y puedes ser engañado. Puedes morder el polvo y puedes sudar sangre. Puedes preñar y puedes saltar. Puedes soñar y puedes morir en tu propia pesadilla. La huida no siempre es posible. Y, desaparecer, tampoco. Lo único que queda es la nada, y una montaña, y todo lo demás.

¿Te casas con alguien?

Elegir, elecciones, sinergia, anillos y todo lo demás.

El grito en la noche.

Cinco y media de la madrugada. Después de dormirla un rato, a las tres me levanto y me pongo a ver el Cavs Vs Magic. Cleveland, Ohio. El Rey James y sus secuaces contra Howard y compañía. Después de un último cuarto de infarto, Lebron ajusticia con un triple asesino. Se oye un grito. Llevo durmiendo un par de semanas con la ventana bien abierta. Aunque puede que no todo sea baloncesto en la vida. Valoro las opciones de asormarme y cruzar una mueca con otro fanático que prefiere no dormir. Pero recuerdo que a 10 metros justos hay una casa de putas. Y a otros diez metros a la derecha, la casa de unos sodomitas. Prefiero soñar despierto. Y como dicen Daimiel, Loncar y Carnicero, Lebron James normaliza la situación. Épico. Y punto. Y, esta noche, a las 2:30, otro.

Adicción.

¿Te da todo igual? Jamás.

El cuaderno de notas.

El cuaderno de notas. Todo está en ese cuaderno de notas. En ese cuaderno. Eso creo yo.

¿Tú tambiés estás solo?

Tú verás. Siempre. Soledad y nada más. Y punto.
Y los maratones, en 9 segundos.

Somos.

A ver si el miércoles la lían parda. Es lo que deberían hacer. Es lo que van a hacer. Qué mejor que Roma. Ni Benedicto XVI, ni flautas. La suerte es un maldito truco de marketing. Un truco para perdedores. Que brillen las estrellas. Que destellen. Y punto.

En la clase de francés.

No. No me refiero a la mítica frase de Cariño he encogido a los niños. No me refiero a este video. En fin. Que disfruten los del bilingüe. La letra, para mí, lo de menos. Pues eso. Merci. Merci. Merci. Merci. Merci. Merci. Merci. Y todo lo demás. En fin, es lo que hay. Y punto.

Vanjas.

¿Por qué quisiste tener una banda de rock como Dios manda?
- Porque sí.
- Para llamar la atención.
- Para cagarme en los antepasados de mucha gente.
- Para descargar adrenalina.
- Para subir la tensión.
- Para inventir en metáforas cambiantes.
- Para actualizar recursos.
- Para hacer una versión con letra de la Marcha Granadera.
- Para hacerle una oda a Tarantino.
- Para cantarle a Angelina Jolie.
- Para imitar a Jota.
- Para olvidarme de España Directo.
- Para desaparecer de una vez en plan Manic Street Preachers.
- Para rojear textos.
- Para descansar y dejar de estudiar de una vez.
- Para recordar los Campos de Morsas Esféricas.
- Para darme cuenta de que Ian Curtis sólo hubo uno.
- Para volver a desaparecer.
- Para buscarme en la menor.
- Para inventar acordes.
- Para no vegetar en vida.
- Para mezclar con ginebra con tónica, por primera vez.
- Para demostrar que una sirena no es música, es algo que anda por el mar.
- Para encender los ánimos.
- Para digerir tu alma, otra vez.
- Para gritar, de una vez, ¡Y punto!
- Para soñar en colores, siempre en negro.
- Para olvidarme de ti.
- Para parar de una vez con esto.
- Para. Para.

Perfección y locura.

Todo es imposible. Y mentira. Los grandes son los grandes, y los medianos, aunque ricos, siempre medianos. El dinero no da la felicidad. No siempre. Siempre hay alguien más rico.
Ayer tuve la oportunidad de ver la repetición del Pamesa Vs F.C.Barcelona que se celebró el martes 19 en la Fuente de San Luis. Menuda exhibición. En el segundo cuarto ya mandaban 21-46. Pero yo estaba más tranquilo. En la televisión valenciana, afortunadamente, no ponían la Bonoloto. Nacho Rodilla, comenterista en la actualidad, lo dejó claro en ese segundo cuarto, en el que la Fonteta comenzó a aplaudir algunas acciones del equipo que dirige desde el banco Xavi Pascual. Llegaron a ponerse 22-51 a falta de 1:20 para el descanso. Tras la vuelta, un 24-53 sonrojante, con 11 triples encestados por el Barcelona (al final llegaron con 14 de 24). Una acción fue el resumen del partido: Victor Claver defendiendo a Juan Carlos Navarro que, después de casi 20 segundos, deja una bomba de las suyas y con la izquierda. Espectacular. Y al final porque jugaron incluso Trías y Barret, con eso lo digo todo. El Barcelona mostró su candidatura. Y de Bulgaria hablaré otro día. Ya bastante tenemos con reuniones a la búlgara. Bendita Sofía. Y punto.

Videos.

Como no voy a votar, me la suda mucho. No pienso votar a una pandilla de zánganos que vive a cuerpo de rey y se gastan nuestro dinero. Que lo que quitan con la renta no tiene nombre. ¿Y si nadie hiciera la declaración de la Renta y se fundara un partido antiRenta y antiPP y antiPSOE y anti desertores del andamio y de cualquier trabajo? ¿Qué videos os inventaríais entonces? Dejaos de milongas, y a trabajar, que no pasa nada por trabajar.

El beso del adiós.

Escuchar a Oasis es atarceder en la niebla. Y jode. Tienen canciones increíbles, pero se han dejado llevar. Lo que no se le puede perdonar a los hermanos Gallagher es que, con su talento, no han fabricado todos los himnos que podían haber fabricado. Pero, cuando se entonan (en el sentido musical), salen estas metáforas sonoras, estos barnices postmodernos que engatusan. Porque eso es la música. Independientemente de las influencias (no hay que ser muy gilipollas, sólo lo suficiente), que están más claras que los naranjos de Callosa, esto es la música. Sorpresa, susurros, lamentos y el beso del adiós. Pues eso, chaíto.

¿Zapatillas o sandalias?

Para correr, y escapar, y huir, y salir de aquí, sólo valen las zapatillas. Para todo lo demás, siempre puedes traerlo en las sandalias.

Otra joyita pop.

Otro de esos videos que te hacen reconciliarte con el mundo. Quizás no todo esté podrido, quizás exista alguna posibilidad de enderezar el rumbo. O quizás, como siempre, sea todo mentira. Pero hay que hablar con el corazón y olvidarse, como dice Uma Thurman en Pulp Fiction, de esos estúpidos silencios. Los malditos silencios. Pues eso, otra joyita pop de Lori Meyers.

Tienen curro y comen.

Tenemos la asquerosa clase política que tenemos. La misma que nos merecemos. El diablo y su cuchara. Y todo lo demás. Pues eso, que estos políticos dan asco. Y punto. 

Diecialgo y cerveza.

Ese crack que es Javier Becerra, habla en su última entrada sobre las amigas inseparables y lo ilustra con esta maravillosa canción. Sobran las palabras. Todo está ahí. 
No viene mucho a cuento. Y como siempre digo, no me gustan los Simpson, pero en Se habla de han puesto las 50 mejores frases de Homero. Yo me quedo con la 47: "Cerveza, causa y solución de todos los problemas". Pues eso, a beber se ha dicho. 

Kobe Doin' Work.

Estrenó Espn un documental un tanto peculiar de Spike Lee sobre Kobe Bryant. Una de nuestras grandes rémoras, y que, con la isla que es el Informe Robinson, nos debería hacer pensar sobre la magnitud del deporte con mayúsculas y lo infravalorado que se encuentra en nuestro país. Que se vea que hay calidad.
Hablando de canastas, Kobe dio el primero. 40 puntos contra Denver. Y también se celebró la lotería del draf, saliendo Clippers y Grizzlies en los dos primeros puestos. Daimiel y Trecet hacen su análisis particular.

Los mosquitos.

Han vuelto. Y no me refiero sólo a Juan Carlos Ferrero. Los mosquitos del verano ya están aquí. Han vuelto los puñeteros. Haciendo la puñeta, que es gerundio. Ni las gafas de Bono (esas que lleva copiando el personal femenino desde hace años, las mismas que se puso Juan Pablo II en una recepción al futuro premio Nobel y las sotanas vaticanas nos evitaron ver). El secreto está en el Aután. Y ya se sabe lo que es el verano. Fatal. Bueno, y las victorias de los Lagos. Y todo lo demás. 

¿Es mío o tuyo?

La habitación, el cuarto, el dormitorio, el estudio, la cama y alrededores. Llámalo como quieras. Es todo mentira. Al final, como tiene que ser, siempre hay bronca. Bronca. Y punto.

El ejército.

Ayer por la tarde, hablando Trecet con Paco García Caridad en Intermedio, contaba otra anécdota de Lebron James. Alguien le dijo que lo iba a parar en los últimos playoffs. El bueno de King James respondio: "¿Tú y qué ejército?".

Y el reintegro fue el 6.

Buen partido el de esta noche el que enfrentó al DKV Juventud y al Real Madrid. Salida fuerte del Real, llegando a ponerse 6-12. Salida de Ricky Rubio desde el banquillo, aportando intensidad defensiva. Lo de este crack es de estudio: cualquiera, en su posición, diría que le duele el abductor, el alma, o lo que fuera después del resbalón del sábado en Vistalegre. Cualquier otro, sólo pensaría en la NBA. Él ha jugado y ha sido el alma de su equipo. Su equipo. El Real a lo suyo, consigue ponerse 10-18. Pero empiezan los fallos en los libres; incluso Bullock. El DKV se pone por primera vez por delante con un 24-22 con 7:35 para el descanso. A falta de cinco minutos para el final del segundo cuarto, sale Ricky y el DKV empieza a robar balones. Tangibles e intangibles. Raúl López ha hecho un partidazo, y se vuelve a reivindicar para la selección como base; se lo van a poner muy difícil a Scariolo estos bases. Después del desierto que pasamos tras Corbalán y Solozábal, salvo el momento José Antonio Montero. Pero eso es otra historia. Dos triples seguidos y se pone 36-35. Y Plaza (supongo que este año no será entre del año) pide tiempo. Massey haciendo lo que no hecho en todo el año. Triple de Karl, y 48-44 al descanso. Golpe en Badalona tras el descanso 52-44 con sólo un minuto y 26 segundos del tercer cuarto jugados. Con Ricky, Raúl casi nunca sube el balón. La gente canta sobre la corrupción en las altas esferas. Y el Real empuja y empata a 53. Sito Alonso, finalizando el tercer cuarto manda una zona 1-3-1 con Mallet delante y Moiso atrás, intercalándose entre Ricky, Hdez-Sonseca y Jasaitis. 67-61 con un triple del expivot blanco para el final del penúltimo periodo. Último cuarto, y séptimo de caballería al poder. Y Bullock a lo suyo, para que Oleson el año que viene, si es que sigue, tenga presentes los galones. Y 71-69 y todo se hace espeso. Muy espeso. Y ahora, las tracas. Empate a 74 a falta de 2:44 para el final. Y en La2 dan la Bonoloto. La lotería del lunes. Y se bloquea la bola del Reintegro. Al final sale el 6. A la vuelta de la Bonoloto van 78-74. La televisión pública no se merece dar la Liga ACB. Tiene que volver a una tele de pago. Eso, seguro. Lamentable. Y después de la lotería de marras, meten anuncios y nos perdemos el tiro posterior del Real Madrid (triple fallado por Hervelle). Vaya retransmisión. Me pregunto, yo solo, quién es el nuevo jefe de deportes de TVE. Después de esta retransmisión, si fuera un dirigente político, yo sí que pediría que lo cesasen. Lamentable. De traca. Acaban 82—77, pero no me ha tocado la Bonoloto. Lástima.

Coda: en un país como Dios manda, después de esto sí que hubiera habido dimisiones. Más de una. Pero eso es otro cantar. 

¿Y a qué esperan?

Que lo hagan. Y a ver que dicen los ministros. Y las ministras.

¿Siglo XXI?

¿Seguro qué estamos en el siglo XXI? No me lo creo, que no. Es imposible. Así nos va.

Dionisio de la Huerta.

Sonido Montañas. De vez en cuando, entre el vapor y el horror, sale la música y lo arregla todo. Afortunadamente.

El otoño va a llegaaaaaaaaaaar!!!

"Mientras las hormigas se afanan durante el verano para acumular trigo para el invierno, la chicharra toma el sol, trasnocha y se lo pasa pipa. Cuando llegan los días de otoño, la chicharra baja al hormiguero a pedir comida y las hormigas le sueltan los viejos sermones. Entonces las chicharras montan un tenderete, hacen propaganda sobre la moda de las hojas secas y consiguen quedarse con la mitad del grano. Y así hasta el próximo verano.

Moraleja..."

José Perona, Lecturas Medievales (Viernes, 4 de octubre de 1991)

Está en el aire.

Que sí, joder, en el aire. En el aire.

¿Lo resucitamos?

Y no me vale aquello de que yo era más de Trotski. Que siempre me encuentro con la misma excusa. La foto es de ayer, a eso de las nueve menos cuarto. Y, resucitarlo, son dos minutos. Justitos. ¿Qué no es tu problema? ¿Entonces de quién?

Transformación (y2)

Trece días de diferencia. Son sólo flores. Imaginad, ahora, un tipo pudriéndose en una caja de pino. El olor. Es todo mentira. ¿Cuánta gente especial cambia? ¿Cuánta gente vive vidas extrañas? Que si, joder, que hacen falta supernovas. Con o sin champán. 

Transformación.

Se ha llevado a cabo. La mutación. La transformación. El Doctor Lecter estaría orgulloso. Muy orgulloso. Todo muta, hasta el sonido. Y todo se transforma. Antes y después. Estoy viendo destellos detrás del cactus de la ventana. Es verdad. Joder, es verdad. Me estoy viendo en plan Robert Plant, y Jimi Page, y todos los demás. Hasta el batería ha resucitado. Y todo lo demás. 
No hace falta ser un capullo para creerte un capullo. Sólo, únicamente, hay que salir a la calle. Meterse en un bar. Sólo hay que buscar a un tipo con sombrero. Lo demás es hoja de morera. Y cuidadín con esas sombras. Las sombras. Siempre engañosas.

La pregunta del día.

¿Por qué hay tantas diócesis en Castilla y León?

Dale al play y vota.

A don Importante. Que cuando sea consejero de algo nos invite en el Togo, y a reclutas, y a todo lo demás. Pues eso, palabras que convencen y la montaña.

Mutación.

Veo accidentes por todos lados. En el trayecto minikilométrico que hago todos los días en esos autobuses que tanto cojo, ha habido varios accidentes en los últimos tres días. Serán los espíritus de los desagües, como decían los Surfin' Bichos. Es una sensación rara la de ir en un bus y ver la sangre, y la manta, y las ambulancias, y el sueño trastocado, y todo lo demás. Y la gente abollada.

¡Dios salve el veneno!

Que uno no puede salir a la calle. Que voy el domingo, en plan Gandhi, y me encuentro a esos treinta en el suelo. Nada. Vandalismo, alcoholismo...¿Quién falta? Falta el veneno. Piden agua para todos, en plena Glorieta de España, junto al río Segura, rodeado de geranios y mosquitos, entre esa banderita tan pequeña y esa ¿Gran Vía? ¿Se puede llamar a eso Gran Vía? Gran Chiste, con mayúsculas, diría yo. Ni treinta, ni agua, ni veneno. Ah, que podéis seguir votando por la foto de don Importante. Pues eso, cuidadín con el veneno, que es sábado. Y el garrafón va a lleeeegarrrrr!!!

Allí donde solíamos gritar.

¿Por qué gritaba?

Lo sé, y tú no,

no preguntabas, 

tú nunca, no. 

¿Ves la sangre?

Que tiene la sangre que a todo el mundo saca de sus casillas. Y no. No es la sangre. Es el arte. Que algunos no lo entienden. O no lo quieren entender. Eso es el arte. Atención, sufrimiento, regocijo, satisfacción, equilibrio, paranoia, vanidad, ombligos, azules. Y todo lo demás. Milongas. Los que no lo entienden se quedan sólo en la fachada. ¿Ladrillo o enlucido? ¿Amarillo o marrón? ¿Sangre o esperma? Al final, todo se junta. Porque todo es mentira. Como esta portada. Como ese grupo. Ya sabéis, espabilad, porque si no vuestros hijos serán los siguientes. El marxismo hecho música. Qué tiempos y cómo pasa el maldito tiempo. Aunque la mentira, hecha himno, se perpetúa. Siempre. Hasta el infinito.

El Paco.

Resulta que hay un Paco que está haciendo estragos. Vamos, que van listos de papeles. Como un rebujito maligno, el Paco se los va liquidando. Un puto asesino silencioso. Como un día me dijo el hombre de la camisa verde, siempre hay algo que preferir: ¿Lo de siempre de siempre, o lo de siempre de ahora? Pues eso, cuidadín y no hacerse amigos de Paco.

Me he vuelto a perder.

Lo explica a la perfección Javier Becerra en su Retroalimentación. Si la música tiene que invocar himnos, si tiene que ilustrar momentos, si tiene que barnizar contextos, The Horrors lo consiguen en este Sea Within A Sea. Esto es música y lo demás son milongas. Tonterías del tercer mundo. Si por algo estamos en el mes Ian Curtis. Si resucita, se funden los plomos. Y todo lo demás. Joder con la música, y su magia, y su encanto. No nos lo merecemos. Bueno, quizás sí. Como Míchel. Como Butragueño. ¿Y quién se acuerda de Pardeza? Un día hablaré de ese genio, Pardeza, y de González Ruano. Y punto.

¿Y tú crees que estás a la altura?

Sé que no lo voy a conseguir. Estar a la altura de ciertas personas. No es por su esnobismo, aunque quizás un poco sí. O no. Vaya usted a saber. Es imposible no juzgar a los inferiores. A la alta burguesía siempre la dejamos un poco al margen. Como a los dispensadores de cocktails: están ahí, pero sólo nos fijamos en un momento determinado. En ese maldito momento. Lo demás son milongas. Vueltas, giros y engaños televisados. Giros al poder. Y punto.

¿Escuchas algo?

Idioma

Nuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii!!!!!!!!!!!!!

No quiero que me manches el sofá.

No sé, no sé.

Si podéis mirarme, por favor, hacedlo. Es una orden. Tengo 89 tacos entre pecho y espalda. Se dice pronto. Soy un maldito superviviente. Otros, con la mitad de la mitad de la mitad de mi edad, se ducharon una última vez. O montaron en un tren. O la palmaron de un disparo. Pero en el año 43 yo tuve que elegir. Y tú hubieras hecho lo mismo. Eso es la supervivencia. Tragar sapos, crear estructuras y olvidar los sentimientos. No os creáis cuentos moralistas sobre la existencia y la permuta emocional. Nada. Mentira. El siglo XXI se ha cimentado en millones de cadáveres. Sumad la Primera Guerra Mundial, la Segunda. Y todas las demás. Ni ciclos ni pollas. Esto es así. Es imposible la abstracción. Que sí joder. Que todo es ruido, que todo vuelve al revés, que el Paleolítico televisado ya está aquí. El crujido de un hueso rompiéndose al caer a una sima. Hay días que me cuesta un poco más dormir. Pero al final, todo se pasa. No se olvida. Pero no pasa nada por estar 66 años con pesadillas. Y, si no, aquí hay otra historia.
Coda: Cuando Carlos Alsina ha contado la historia, la pandilla canalla de neuronas que aún sigue viva en mi cerebro, ese grupo salvaje en busca de sangre, ha hecho la maldita asociación de ideas. Joder, esto es Verano de corrupción. Esto es el maldito y bendito Verano de corrupción. Supongo que la ha visto todo el mundo. Si alguno no, está tardando. Una joyita en plan redentor. Aún hay futuro para los niños de la ESO. O, quizás no. No lo sé.
Coda número dos: Como siempre le digo a los jóvenes, en la Historia (con mayúsculas y con minúsculas), todos somos buenos, todos somos malos, todos somos regulares. Pero unos más buenos que otros, y otros más malos. ¿Comparándolos con quién? Eso es cosa tuya, la comparación. Y que suene el ruido. Por eso he puesto La resolución final, esa gran canción de los Beef. Y la recurrente frase de George Harrison: “Prefiero ser un exbeatle a ser un exnazi, aunque preferiría ser un exnada”. Si queda algo, ahí, justamente ahí está. Y punto.

Nunca entiendo nada.

A veces es mejor no comerse el coco. Nada. Ni un pelín. Es mejor no entender nada. Nada de nada. Hacerse el imbécil selectivo, sordera selectiva. Siempre selectivo, porque si no, te vuelves loco. Olvidarse del mundo, de las lámparas, de los cuadros, de las sillas, del mundo y de todo lo demás. Y nada de nada.

¿A quién votas en mayo?

Que quede claro, que en condiciones normales no voy a votar en las elecciones europeas. Puede que se nos vaya la mano con los mojitos y hagamos unas jotas, o lo que sea. Pero difícilmente voy a votar a esos individuos desertores del andamio, la tiza y cualquier trabajo digno. En el territorio de Ibn Mardanis, auuuuu Rey Lobo, las cosas no cambian. Da lo mismo que veamos en el periódico saquen noticias de un partido todos los días. Buenas, malas y regulares. Pero es que la oposición no está para tirar cohetes. En las últimas encuestas, los únicos que parece que suben los de UPyD. Pues eso, que votéis en mayo. En junio, nunca.

¿Por qué no me aplaudes'

Me pasa como a Míchel en aquel partido contra Corea. Me lo merezco, me lo merezco, me lo merezco. Que sí, que me lo merezco. Más que nadie en el mundo. Que me lo merezco. De verdad. Aunque no sea de los tuyos, aplaúdeme. 

¿Qué fue de la vieja cámara?

Don Importante también hace fotos. Como no voy a votar ni al canario Aguilar ni al vasco Mayor Oreja, he votado a otro que me pilla más cerca. Pues eso. Fotografíar. Y Lenin está esperando. Sí, sí, en la casa del hombre de la camisa verde. 

Recordando a Chuck Daly.

Murió Chuck Daly. Todos recordamos madrugadas enteras viendo a los Detroit Pistons destrozar a Lakers, Celtics, Blazers. Noches enteras, sin entender como aquel equipo destrozaba al resto. Por eso, porque era un equipo y no una suma de jugadores. Y quien mejor que don Ramón Trecet para recordar a Chuck Daly. La Biblia siempre es la Biblia, y don Ramón Trecet es la fuente de cualquier conocimiento baloncestístico. Y, leyendo ese artículo que roza la perfección sobre Chuck Daly, hace referencia a otro de agosto de 2008 en el que hace referencia al mejor partido de la historia: el equipo de Michael Jordan contra el equipo de Magic. ¿Cuánto valdrían hoy esos dos equipos? El maestro siempre enseñando. Gracias maestro, que dirían los carteles de mi consejero jefe. 

Smoke.

He visto esta tarde, entre sueño y sueño, entre agua y leche, Smoke. Creo que me la regaló hace bastante Jesús. Es una buena reflexión. Sobre la vida. Sobre cada uno de nosotros y sobre nadie en particular. En cualquier momento, siempre alerta, te puede cambiar la vida. Y no por casualidad. Siempre digo, quizás equivocadamente, que las casualidades no existen. Curiosidades, sí. La vida da muchas vueltas. Pero hay que respetar las vueltas que da. A veces, siempre a posteriori, me doy cuenta de algunas cosas. De que debemos ser tolerantes. Lo que ocurre ahora con el tabaco, me puede ocurrir a mi en el futuro con el azul. O a ti con las morcillas o el fuet. La tolerancia, que ilusión óptica. Smoke no es peli de efectos especiales. No es parafernalia postmoderna. Simplemente personas que hablan de sus vidas y sus problemas de los giros existenciales, de las elegías cotidianas, de las arritmias diarias, de desesperación y claridad, de ensoñación e ilusiones perdidas. Con los años todo cambia, hasta el color de la noche. Pero, como dice el gran Harvey Keitel: “¿Si no puedes compartir un secreto con un amigo que clase de amigo eres? Pues eso, una peli de esas que da gusto ver. 

Lucha de gigantes.

En el curso 2006-2007, una excompañera, para más inri de música, me dijo que había ido a ver a Antonio Vega. Me dijo que lo habían tenido que llevar tomado al taburete en que cantó. ¿Y qué? Esa fue mi respuesta. ¿Y qué me quieres decir con eso? Eso fue lo que realmente pensé. Estamos en un país en el que juzgamos a todos por la fachada, por lo que se bebe, se fuma o lo que sea. Y el problema es el olvido. Si hoy, la mayoría escucha música de los 80's es porque, como dijeron un día en El mundano, se está haciendo negocio de la nostalgia. Y, no nos engañemos, la gente menor de treinta años ha dejado de escuchar la radio y ver la tele. Todo es ordenador. Y lo de ayer, para esta gente (estoy cometiendo la gran torpeza de generalizar, pero estoy día a día con cientos de individuos nacidos en los 90's y la mayoría cumplen el perfil) es caspa recalcitrante. Pero es que me estoy largando de rama en rama. Que juzgamos a la gente por su vida, no por su arte. Pero que yo sepa Antonio Vega no ha matado a nadie. Simplemente era un crack de la música. Pero siempre nos quedamos en lo mismo. En fin, que quizás sea yo el equivocado. Recuerdo que, al poco de morir Carlos Berlanga, se recordó en la prensa una anécdota. Alguien, en algún foro, poco antes de morir, había hablado de su aspecto. Él contesto que seguro que había vivido mucho más que esa gente que vegeta por la vida. Y, a ver si aprendemos de la Escuela de los Annales, que siempre nos dijo que hay que medir el tiempo por los cambios y no por la duración. Y una vida de 40 tacos puede tener mucho más que esa que se mea en los tobillos en los 80 y a la que limpia el culo un tal Rodrigo Teodoro de Jesús. Pues eso. Como yo no tengo sensibilidad, o eso dice la gente, dejo a la opinión de dos soles como Eva y Mar. ¿Qué más podría yo añadir? A sí. Que siempre le tildan de siniestro, triste y de todo lo demás. He visto cientos de veces este video de El Sitio de mi recreo con Emilio Aragón. Eso es vida. Hace unos días puse este video que aparece en 24 Hour Party People, que era el que recordaba Tony Wilson cuando le hablaban de la tristeza de Ian Curtis. Pues eso. Y que. Menos mal que las vacaciones, como ese himno de Berlanga, están cerca. 

¿Comorrrr?

No sé si me llamarán retrógrado, postfacha, superfacha o ególatra olvidadizo de la realidad. Pero llego a mi casa y escucho esto en las noticias. Y no me lo creo. Tú vas con dolor de oído, y no te vendes unas gotas en la farmacia sin receta. Te pica un iris, o la retina, o el ojo visual entero, y no te venden un colirio sin receta. Hasta ahora, la píldora del día después, postcoital, o como quieras llamarla, se administraba, pero hacía falta ir a un centro. ¿Y las enfermedades de transmisión sexual? Sinceramente, si antes ya se contaba con ese plazo de las 72 horas, no creo que cualquiera con dos neuronas de frente y consecuente, no actuara en consecuencia. Luego, los médicos, en unos meses, nos dirán las consecuencias. Y, claro, luego, los llantos. Las carreras. Y todo lo demás. ¿Cuánto hace que los ministros, miembros que no miembras del Ejecutivo, no pisan un centro público de enseñanza? ¿Despojos de logses, loes y loces? ¿No se dan cuenta? ¿Y en la foto riéndose, tan ricamente? Como esto se va la mierda, y todo es mentira, y los niños hacen de adultos, pues apechugaremos. Con lo que caiga. Ets incluida. Y me jode poner una canción tan preciosa como esta, con la que empezó el Disco Grande el día 8, pero es lo que toca. Que los imbéciles, antes de empezar a volar, nos nos impidan ver el sol. Porque ya se está nublando. Y punto.

Bajando tasas.

Esta claro que no se le pueden poner puertas al bosque. Entre otras cosas, porque ya no queda ni madera. Quemada, fumada y todo lo demás. Pero no me preocupa. Todo se va a reciclar, ya veréis. Dad tiempo al padre postmoderno. O al revés. Postmoderno padre al tiempo dad. Qué cojones. Si todo es mentira, vamos a ilustrarlo, vamos a barnizarlo, vamos a dejarlo en nada. La nada y la mentira hechas realidad. Toma ya. O cuando la necesites. Y punto.

¿Podrías vivir sin ruido?

Yo creo que no. Nadie tiene la respuesta exacta. Pero tiene sus ventajas. Muchas veces las tiene. Y si no las quieres, te encierras en tu búnker, y hasta luego. O hasta pronto. O hasta nunca. Lo demás, planes de fugas.

Otras visiones.

Todo se para, pero siempre es bueno recordar. Para no olvidar. Porque hay fotos que no se pueden olvidar. Quizas, nunca. También, por eso, es bueno que nos ilustren con la otra cara del mundo, la que no siempre sale en el informativo. O no.

La mascarilla.

Sábado 9 de mayo de 2009. 17:05. Cojo el undécimo autobús en menos de 36 horas. Y yo pensaba que no podía sorprenderme más. Un autobús urbano ya es una peli gore. Un interurbano lo multiplica por cinco. Es una especie de Kill Bill pero en versión bizarra. Pues no. Esta vez la sorpresa vino de fuera. Cruzando uno de los puentes que nos hace pasar del barrio del Carmen a lo que otrora era intramuros, con un chándal de ese equipo que recibió un set la semana pasada, me encuentro a un julandrón solo que lleva una mascarilla. Lo mejor es que en su soledad, mirando atrás y hacia delante, preso de su soledad, se la quita. Me quedé perplejo. O, que, quizás, definitely maybe, no lea la prensa. Y eso si que es más normal. Más tarde, cuando las entrañas de la noche empezaban a aparecer y nos parábamos unos segundo por Santo Domingo, tomándose un heladito, había otro individuo con mascarilla incluida. Supongo que fornique con ella, por si acaso.
Menos mal, que esta noche, escuchando programas atrasados de radio, me he encontrado con esta canción de Stuart Murdoch. Menos mal. Y punto.

Don Importante hace fotos.

Resulta que Don Importante también hace fotos. Y, resulta, que hoy, 10 de mayo de 2009, cual día bestial, cual hipnosis existencial, como si el cactus se volviera orquídea, se acaba el mundo. El mundo se acaba. Va a lleeeegar!!!!

Los profetas caídos.

Mejor dicho. El mes Ian Curtis. Deberías reformular los meses por acontecimientos musicales. Y este es el mes de Ian Curtis, por supuesto. Siempre en el pensamiento. 

En 24 Hour Party People, se ponen estas palabras en boca de Tony Wilson en referencia a un Ian Curtis de cuerpo presente: "Era el equivalente musical del Che Guevara". Siempre con las equivalencias.

Siempre relativizamos las cosas. Siempre. Aunque cinco minutos después, en la misma peli, el mismo actor dice: "No repartieron entradas para el sermón de la montaña. La gente sabía que iba a ser un buen espectáculo". Y, encima, siempre nos quedará Iggy Pop.

¿Qué hacías en septiembre del 96?

¿Seguro que habíamos quedado a las ocho y media? ¿Seguro? Hubo un fallo en Matrix, y, se me olvidó que habíamos quedado a las ocho y media, en esa plaza sin flores. Compañeros de promoción, la mítica 1996-2000 de la Licenciatura en Historia. Todos gente muy importante. Estuvieron Noelia, Jesús y Rosario, Paqui, Rosario, Pepe, Mari Carmen, Santi, Pepa y Raúl. Creo que no me dejo nadie. Yo llegué tarde. Pero llegué. Nos reímos un rato recordando, sobre todo, trapos sucios de compañeros y profes, sobre todo con las fiestas que recordaron Noelia, Paqui y Pepa, junto a sus secuaces, durante esa mitad de los noventa. Y yo no me enteré de nada. Contaron historias de ballenas, contaron duchas en las que se miraba de más, contaron potas y todo lo demás. Lo de los motes era otra cosa que yo no sabía. Había motes. Joder, resulta que hay una Sanchita. Y ese fue obra de otro de los ausentes, el señor Serrano. Estaría buscando una ducha. Y don Sergio Belmonte resulta que era Superman (Sergio, cuidado con las francesas). Y elfos y elfas, y Juan de Austria, y sus bailes con la discoteca llena. Y las hazañas de Luis y Kike, y las chisperas de los de Tobarra, y la gomina del otro y el pelo del otro, y las meadas de otro los primeros días de clase después de pasar la mano por las paredes. Resulta, que nos enteramos, perdón, hablo en primera persona masculino singular, me enteré de un =,000342 % de lo que pasó en esa clase. Lástima. Pero estamos a tiempo de recuperarlo, y como dice la canción de Mercromina que suena arriba, "sería divertido que nos juntásemos todos otra vez". Bueno, casi todos. Una magnífica noche. Gracias por la compañía. Y por acordarse de mí. La próxima, en septiembre-octubre. Y, ese día, si que quemamos Murcia. 
Las fotos son lamentables, es que el móvil por la noche, le pasa lo que a mí: que no da para más. Cuando tengáis las de las cámaras, las pasáis, plis. La foto no está movida. El movido era el ron de mi granizado.  En la prima, Santi me escucha aturdida (que buenos los álbumes de fotos que me enseñaste, eso tiene un valor incalculable), Mari Carmen y sus gafas y Pepe. Fueron los primeros en largarse. A ver si nos contáis en que bar estuvistéis.   Y tuvimos suerte que el ficus se mantuvo en pie. Si estamos en Santo Domingo, los jesuitas están con nosotros. 
El equipo del noroeste, Paqui, Rosario y Jesús. ¿Y el vino de Bullas? Una noche sin vino no es una noche. Bueno, se lo perdonaremos, sobre todo a Paqui que estuvo de farra con los caballos del susodicho vino la semana anterior. Pero que no vuelva a pasar
Reza Rosario, reza por nosotros. Y Pepa, en el fondo, tomándose, como siempre un agua sin gas. Lástima no haberle pedido el barreño al Súper y hubiéramos hecho una sangría en condiciones. Como tiene que ser. Y que viva Yecla. Arriba Yecla, y el Che y todo lo demás. O no. Que más da. 
Raúl, como siempre, pegado a la botella, dale que dale a la bebida. Por algo lo llamaban el etiqueta, siempre pegado a la botella. Qué fuerte. 
En el Zalacaín, con los amigos del personal. Espero que no salieran muy asustados. Tampoco es plan de meter miedo en el cuerpo. De momento, por supuesto. 
Noelia, que nos ilustró con mil y una anécdotas. En la próxima cuentas otras cuantas, por favor. Palabra de Salvador Risi. 
Doña Rosario, una funcionaria como Dios manda, intentando que Raúl dejase la bebida. Pero no lo consiguió. 
Y lo de estos dos no tiene nombre. Siempre en la cantina, siempre pidiendo otra cerveza a Moe, Carlos, Jose y Óscar. Jesús, otro funcionario. Perdón, personal laboral. Y de Salvador Juan, el Risi, no digo nada. Menudo impresentable. 

Pues eso, que recordamos mil historias y mil motes, y mil cosas que pasaron. O que creímos que pasaron, porque todo es mentira. Ah, y para acabar, que también salió al final en el Zalaca, dejo puesta esa gran canción que es Erasmus borrachas. Pues eso, chaíto!!!