Diario de un interino en paro (LI)

El desempleo tiene dos ventajas. Ver con distancia. Distancia. Llevas el puto método científico hasta su máxima expresión. Una jodienda con vistas a la bahía. Observación. Media tarde. Vas con JotaPe a Jesús Abandonado. Llevas ropa, pañales, zapatos. Todo les viene bien. Incluso los cheques. Te encuentras a quince viejos pasados por el peor de los alcoholes. El hermano Jesús nos recibe como siempre: currando. Estos tipos de la San Juan de Dios son la leche. A trabajar con superjunkies, viejos demacrados, con la puta Onu instalada en Murcia, con los peores borrachines muertos de hambre. La llamada de Dios y todo eso. Estos y las monjas repartidas por todo ese mundo olvidado son los que le lavan la caran a Dios ante tanto hipócrita con sotana y coche oficial (de las putas y los putos de la Iglesia de Roma y sus satélites hablaré otro día). Método científico, decía. Recogida de datos. Un puto solar. Ahora con la reducción de ayudas oficiales se las ve y se las desean para poner la cena todas las noches. No sé que sería de este puto país de políticos cafres y de banqueros cafres sin Cáritas y organizaciones como Jesús Abandonado. Emisión de hipótesis con sobriedad. Esto se fue a la mierda hace mucho tiempo. Podemos echarle la culpa a Suárez (afortunadamente no se acuerda) por permitir que en el País Vasco los asesinados salieran por la puerta de atrás de las iglesias; de Calvo Sotelo y sus gafas ni me acuerdo; de González, antes de su segundo divorcio y tercer matrimonio solo tengo malas palabras; a Aznar le reprocho su elección mariana y su boda con la Botella; a Zapatero, ese líder hecho a base de chatarra de tren... Pues eso, siempre ha sido un solar. Y ahora más. Las hipotesis están comprobadas, y, en el reino valcarcil, ayer ladrillo y hoy pozo ciego, con un plus. ¿Qué conclusiones sacamos? Puntos suspensivos y todo lo demás. "Ellos lucharon por tu nombre y ni siquiera saben cual es jovenes que llegan desde algun lugar pero todo sigue igual. Ellos murieron en las playas no todos pudieron cantar ahora hay abuelos que no hablan de la guerra pero todo sigue igual. Y yo no se porque no nos abrazamos porque queremos aparentar tanta frialdad. Hay algo aqui lleno de odio hay algo que funciona mal y entre tu y yo es posible que tambien haya algo que cambiar. Y yo no se porque no somos todos hermanos porque queremos aparentar tanta maldad. Todos vemos la muerte y sentimos el dolor lo pasan todos los dias por la television. Tiene alguien algo que decir queda alguien que aun crea en el amor. Esta es tu vida, y asi sera pero no puedes luchar mas ahora mira a tu hijo a los ojos porque te preguntara: no se porque no nos abrazamos porque queremos aparentar tanta frialdad Hey tu ellos esperan una palabra de tus labios Hey tu ellos no quieren que les enseñes a matar Hey tu ya no hay batallas en las playas ya no hay gente que se calla aunque todavia se muere por la libertad".

Diario de un interino en paro (L)

Adiós Unibono adiós. Después de cuatro años de uso del unibono me quedo sin el, por lo que la broma del autobús público en el reino valcarcil me va a salir mensualmente por un puto ojo de la cara. Menos mal que siempre me queda la clonidina.

Anticipo

Vivan los octubres anticipados y las elecciones vasconavarras, eso evita que hablemos de otras jodiendas con vistas a la bahía.

Diario de un interino en paro (XLIX)

En la residencia catastral, esta mañana, haciendo un buen ajo murciano, nada de medias tintas mahoneseras ni aliolis de tres al cuarto. Lo demás, religión. Una nueva religión, que no tiene ningun Dios, su credo es manipulación, subía la televisión. Venden felicidad, aislado en tu sofá, que pretenden esconder, con anuncios toda la verdad. Y tú te dejas engañar... Y sabrás que nadie te ha elegido a tí, así al azar, todo es un plan, para ser un desgraciado más, en la ciudad. Te sentirás triste, y angustiado, si ves sus telediarios, y si estás algo confundido, ya está, ya lo han conseguido. Ya me han convencido... Y sabrás que nadie te ha elegido a tí, así al azar, todo es un plan, para ser un desgraciado más, en la ciudad... Desgraciado...(x4) Y sabrás que nadie te ha elegido a tí, así al azar, todo es un plan, para ser un desgraciado más, en la ciudad...

Diario de un interino en paro (XLVIII)

Habla el gran Arcadi Espada de la capacidad que tiene Rhianna para amar al tipo que le dio una paliza. En fin, suele pasar, que, adoramos a ciertos individuos por lo que cantan, por lo que escriben, por sus webs, por sus goles, por sus triples, por sus apariciones en las series; pero, luego, te pones a ver sus biografías, a leer sus biografías, a ver en el cine un puto biopic y te das cuenta que, cuanto menos sepas de ellos, mejor todavía. Y todo lo demás. Qué malos son, qué malos son, qué malos son nuestros poetas. Qué malos son, qué malos son, qué malos son nuestros poetas. Sólo hay que leer las cartas que Guillén mandó a Salinas, o escuchar a Gil de Biedma leído por Carod-Rovira para verlo. Qué malos son, qué malos son, qué malos son nuestros poetas. Qué malos son, qué malos son, qué malos son nuestros poetas. Sólo hay que mirar las fotos, están en las hemerotecas. Dámaso Alonso en El Pardo y Luis Cernuda en Acapulco. Los que se hicieron ricos, los que murieron pobres, enfermos, en el exilio, Leopoldo y sus dos hijos, todos ellos. Qué malos son, qué malos son, qué malos son nuestros poetas. Qué malos son, qué malos son, qué malos son nuestros poetas. Preguntadle a la viuda de Alberti, si pudiera hablar Zenobia, si estuviera vivo el bendito padre de Jorge Manrique. Si lo supiésemos todo sobre algunos, tanta metáfora y tan poca vergüenza todos ellos. Qué malos son, qué malos son, qué malos son nuestros poetas. Qué malos son, qué malos son, qué malos son nuestros poetas. Quevedo el putero y Góngora el lameculos, Garcilaso el usurero y Rosalía la ludópata, el maricón de Lorca y Bécquer, que era un poco mariquita también. Ferrater el desgraciado, Gimferrer el pervertido, los hermanos Machado, el drogadicto y el maltratador. San Juan de la Cruz y Santa Teresa de Jesús. Qué malos son, qué malos son, qué malos son nuestros poetas.

Diario de un interino en paro (XLVII)

Hay veces que solo queda un refugio (y no me refiero a ese donde hay tipos que vomitaron en la Nochevieja de hace 6 años): las canciones. Qué bien que te quedan las noches de seda. Dicen que te trata fenomenal, que estás renovada, que estás encantada. Y yo aquí pensando en ti, oyendo canciones. Y prefiero pensar que tú piensas en ... La costa, el diamante en el restaurante. La embriaguez de los cosméticos. Buscar un buen sitio para tus principios. Y yo aquí pensando en ti, oyendo canciones. Y prefiero pensar que tú piensas en ... mí. Pero ya estarás harta de leer esta carta. Por eso voy a despedirme, voy a despedirme, voy a despedirme ... ya.

True Blood. Quinta temporada.

En la quinta temporada de True Blood el Verbo se hizo sangre. Los chicos de colmillo largo adaptan su Biblia Vampírica al siglo XXI y deciden que el buenrollismo se va a acabar y que la facción sanguinista debe tomar el poder absoluto. Y la lucha es encarnizada para encontrar al Rey Sol de la Noche. Bill olvida su buenismo y saca su verdadera mala sangre; Eric, como en las últimas dos temporadas, sorprende favorablemente; Jess, sigue siendo esa luna que sorprende en mitad de la noche; Sookie vuelve a entrar en el sadismo irreal; Jason pasa de las cortinas rasgadas a recordar a unos padres que aparecen en el momento más indeseable. Del resto, sorpresas: padres que en la vida pensaban que iban a ser padres; el recuerdo más brumosamente negro de la guerra de Irak y unos Barack Obama que quieren tomar la justicia por su camioneta. Alcide sigue con la lucha interna dentro de la manada y la plata envallada que siempre ejerce su distanciamiento existencial. Hay que echarle imaginación para ver esta quinta temporada de True Blood, y habría que meterse en la cabecita de Allan Ball para realmente preguntarle si esto es una tomadura de pelo o una pequeña obra maestra. O tal vez sean las dos cosas a la vez. Y todo lo demás.

Diario de un interino en paro (XLVI)

Hay lunes veraniegos con bulos de ambrosía. Atajos para (des)informados. Mierdas de fin de semana el primer día de la semana. Esto es un cementerio. ¿Dónde el título de licenciado en Ciencias de La Información? Y, los mocosos que dan las noticias, secuaces de ineptos titulados y chupapollas, a lo suyo. Principio peteriano a la enésima potencia. Árboles caídos que siguen intentando fallecer regados. Ondas. Acción. Y todo lo demás. Y hambre. Y punto. Has cerrado la tienda de ultramarinos y te enfadas porque se distrae tu novio y te escribe, junto al estanque del parque, sobre tipos de gaseosa en un rollo del papel rosa que dan como adorno en surtidos de galletas, del papel rosa que dan como adorno en surtidos de galletas. Has cerrado la tienda de ultramarinos y te enfadas, está la plaza inundada. Va y te toma por el pito del sereno, jaleando a los suyos con la trompa. Tiene hoy encendido el transistor y da la lata la antena, juega en el norte, qué pena. Está casi en las raspas, qué bonito. Te regala un trozo de sedal hecho un nudo con los restos, te pueden venir de perlas y son para la siesta cultivados, siempre a tu lado. Has cerrado la tienda de ultramarinos y te despistas porque te distrae tu novio y te charla, con la vista en los estantes, sobre un polvo etiquetado que interesa lo bastante. Quieres que baje la voz, hay un ejército de bebés durmiendo. En el panteón romano vaticano. ¿Es el waterpolo un deporte de invierno? Ni jarto de opio. Y pasan los bartolos a bailar en secuencias variables, la diferencial x. Y tú haces balance, vaya trance. Quieren despachar de uno en uno pero has cerrado la tienda, date cuenta, sinvergüenza, que son para la siesta cultivados, a tu lado que son para la siesta cultivados, a tu lado.

Diario de un interino en paro (XLV)

Hay lunes que son continuación de sábados y domingos de limpieza en residencias catastrales.

Nada como quitar cortinas, quitar ganchos de cortinas, tender (momento Blur) cortinas, recoger cortinas...lo de fregar solo es para Is.

Coda: siempre nos queda el lavaplatos, el mejor amigo del hombre en ciertos momentos del día. Y todo lo demás.

Bretones de la vida

Estaba ayer leyendo un artículo en Espoiler TV de Gustvao Chiquiz Campos sobre Appropriate Adult y hoy me viene a la memoria después de la noticia de hoy. Ese final de artículo, viene como anillo al dedo: "Appropriate Adult no nos va a volver mejores personas, pero al menos nos va a otorgar una agridulce satisfacción: el estar seguro que pudo ser peor".

Girls. Primera temporada

No sé que tendrá en su cabecita Lena Dunham, pero lo expresa bien en Girls. Girls es una serie de inseguridades, barnizadas con frivolidad y violines, pero inseguridades. Diálogos ágiles de cuatro veinteañeras que dan trompicones existenciales, muchos trompicones. Pero es la edad, si no se dan trompicones con 20 tacos no se pueden dar en otra época. En fin, que si tenéis cinco horitas que rellenar y una botellita de Vichy cerca, pasa mejor el calor viendo Girls. No pasará a la historia, no cuenta nada del otro mundo, pero no disgusta. Y ver algo que no disgusta no es fácil de encontrar. Y todo lo demás.

Diario de un interino en paro (XLIV)

Sorpresas de sábado por la tarde. Después de más de una década, vuelve a mis manos la primera edición de Sed de Champán, joya de incalculable valor que estuvo en manos de Escipión el Africano (aunque sin barba no es el mismo y no le perdono que no la leyera, pero ese es otro cantar). Pues eso, que si estáis desempleados, id a vuestra librería o biblioteca más cercana y romped vuestra desesperación, como diría Jorge Albi, con un salvaje cocktail y dejaos...

Diario de un interino en paro (XLIII)

Hay curiosidades, que no casualidades, que las casualidades no existen, que te hacen recordar momento y jodiendas con vistas a la bahía. No estaba viendo la bahía, estaba escuchando a Julio Ruiz y de pronto empieza a sonar esto y ya no hay vuelta atrás. Pero para esto no hacía falta el desempleo, digo yo. Y todo lo demás. Any minute you will feel The chemistry Vibrations in the brain Can't ever be explained Slip away and out of sight Feel the magnet of a night The circus lights you see Is where you have to be If I've seen it all before Why's this bus taking me back again If I don't need anymore Why's this bus taking me back again Feel the weight of letting go Feel more lightness than you've ever known You can't see when light`s so strong You can't see when light is gone If I've seen it all before Why's this bus taking me back again If I don't need anymore Why's this bus taking me back again

Los melocotones que no riega el Marqués

Algunos abandonan villa Desmadre, se van a manguear por ahí y olvidan sus riegos contractuales. Uno de ellos, el señor Marqués (aunque le de a la bata blanca, no confundir, solo está en el grupo de los que tiene a su cargo sinvergonzones). Y todo lo demás. De 3, sólo recolecté 2. Y punto.

Ni el termómetro

A ciertas horas, aunque sea temprano, uno de los termómetros de la residencia catastral empieza a hacer de las suyas. Y todo lo demás.

Diario de un interino en paro (XLII)

Estamos esperando el golpe de gracia. Ahora que viene la diversión de los viernes con Mariano y el chico de la Moraleja, solo falta esperar el golpe de gracia rescatador de Octubre. ¿O debería escribir octubre con minúsuculas? Ante estas preguntas intrascendentes, solo me queda accionar el ajuste correspondiente. Y de Ramón y Miguel Ángel (los que arreglaron lo de los autobuses), hablaré otro día, el mismo que nos den el golpe de gracia. Y todo lo demás. Llévate lo que puedas esta noche. Mejor que no te dejes por aquí nada que pueda sostenerme porque si sobrevivo voy a volver a por ti. Ven cuando yo no pueda verte, ataca por detrás, vuelve cuando esté dormido. Cuando no pueda defenderme te puedes acercar para terminar conmigo. Y yo también me felicito de haberte conocido, quien te ha visto y quien te ve. No te levantes de tu sitio, conozco mi camino y creo que no me perdere. No tengo nada que ofrecerte, ataca sin piedad, ven con todos tus amigos para que no pueda moverme mientras que tú me das hasta terminar conmigo, si no te hace sentir mal. Y si me dañas como has hecho no me voy a vengar, puedes darlo por supuesto. Acaba de una vez con esto, esta es tu oportunidad para terminar conmigo, porque si me das un respiro o si me dejas levantarme después lo vas a lamentar.

Diario de un interino en paro (XLI)

¿Se dice Cospedal o de Cospedal? Da igual. No sé si Ramón debería pasar más tiempo en Bruselas, pero como ejemplo ilustrativo me vale. ¿80%? Más o menos, los interinos no importan. El ejemplo castellanomanchego es barniz, es propaganda. Si tanto se ha dicho, ¿por qué no cerrar las televisiones públicas? ¿Y por qué no tienen huevos a cerrar entes públicos y empresas que nos cuestan un riñón y parte del otro? Justo ahí saltaremos donde vigilan aquellos dragos. Torres de luz sortearemos como dementes vencejos. Y una corriente de aire caliente nos alzará a gran velocidad. No tengas miedo al vacío siempre ha estado contigo conmigo. ¿Ves esa playa de arena negra? Allí el gentío ya nos espera. Querrá arrancarnos estos plumajes. O podemos seguir subiendo más. Donde el sol queme nuestra piel y el aire no se pueda respirar, así nunca me dejarías de amar, así nunca te dejaría de desear

La (in)justicia

Antes, cuando tenía empleo, decía, por si alguien quería escuchar, que en este país no existe justicia. No existe. Es imposible. La justicia no existe. Existe un tipo que interpreta la ley. La ley no existe. Existen interpretaciones. Como el jodido fútbol. ¿El fin justifica los medios? Vaya usted a saber. Lo único que digo que tipejos como este sólo deben morir en un sitio: en una cárcel de juguete como las que tienen, con piscinita pamplonica y todo lo demás. Esas cárceles en las que brindaban cada vez que era asesinado un guardia civil, cada vez que era asesinado un policía nacional, cada vez que era asesinado un policía autonómico vasco, cada vez que un niño de meses era asesinado en una casa cuartel, brindaban, ya no sé si con champán francés o cava. Esa el la duda que tengo. En fin. Así nos luce el pelo, con cesiones como esta. ¿Qué será lo próximo? ¿Un terrorista de lehendakari? Y todo lo demás.

Diario de un interino en paro (XL)

Dice José Antonio Pérez en su entrada en la RS que "El capitalismo es un sistema económico basado en el reparto equitativo de la frustración". En la frustración, no. En lo siguiente. Hay que comprar, y, en plan aragonesístico y psoriásico, y, comprar, y volver a comprar. Pues eso, que aunque la cuenta esté como el termómetro de la capital del reino valcarcil en Agosto, solo queda comprar. Y todo lo demás es mentira del siglo XX. Y punto. ¿Qué fue de King Kong, de los psicoanalistas, del jazz? ¿Qué fue del siglo XX? ¿Qué fue del Dadá, del Big Bang y del "no pasarán"? Ya se han quedado atrás ... Guitarras eléctricas y LSD, uniformes fascistas y Juan XXIII, la Beatlemanía, la foto del Ché ... ¿Qué fue de King Kong, de los psicoanalistas, del jazz? ¿Qué fue del siglo XX? ¿Qué fue del Dadá, del Big Bang y del "no pasarán"? Ya se han quedado atrás ... Un Rolls, un Picasso, un misil nuclear, los duros de Franco, los hermanos Marx, el libro de Mao, ¿recuerdas Vietnam? El hombre en la Luna y el apartheid, obreros en lucha y el gran Elmore James, la caza de Brujas, la sota y el rey ... Sé que e igual a m*c al cuadrado, sé que Minnie es la novia de Micky Mouse, sé que tú, sé que yo, estamos desesperados, ¡oh yeah! ¿Qué fue de King Kong, de los psicoanalistas, del jazz? ¿Qué fue del siglo XX? ¿Qué fue del Dadá, del Big Bang y del "no pasarán"? Ya se han quedado atrás ...

Dinero fácil

Los de clase baja llevan calcetines con agujeros y miran raro al personal. O tal vez. La verdad es que cuando se ponen tiesas las orejas, son los que más puntos tienen para irse a la avenida de los cipreses cementeril. Cuando te juntos con el personal equivocado, generalmente tienes las de perder, por muy listillo que seas y por muy imitador de modelo que seas. Tienes las de perder, aunque siempre hay un plan b al que puedes recurrir. Dinero fácil, vía embajada ikeal, lo hace ilustrativo, por si algún cortito tiene dudas, por si alguien no ha leído la Escuela de mandarines. Y todo lo demás.

Diario de un interino en paro (XXXIX)

No es que me alegre de las desgracias ajenas (bueno de algunas, sí, y todavía estoy esperando la muerte de decenas de políticos, y de decenas de profesores que tuve en el pasado) pero hay algunos que se lo buscan. Te vas a una isla ajena, territorio hostil, con menos puntos que un recién nacido y tienes la mala suerte de estrellarte con otro coche ajeno. Pues eso, que uno no debe coger mujeres ni coches ajenos. Un saludo para los presidentes que veranean horadadamente, en ccaa ajena. Curioso, que no casual, que las casualidades no existen. Y mareaos todos. Y punto. A lo cubano Botella´e ron tabaco habano Chicas por doquier Ponche en Café Guano Aquí mi vida para los mareaos A lo cubano Botella´e ron tabaco habano Chicas por doquier Ponche en Café Guano Aquí mi vida para los mareaos No no no no A lo cubano Directamente de Panam De Paris pa ser exacto De Cheguan, donde están Los de la nueva generación son Y mira ponte en el fuego de la acción Con presión de la lírica mística suchíca La rumba ha comenzado con Anga Flaco Pro El negro Yoruba, hijo´e Eleggua candela Escucha como suena no hay más na Sonido fuerte, ardiente y pegajoso Si te rozo te destrozo Mi flow que calma sin fatiga a los nerviosos Con mi conexión controlando bien mi lengua Pegao hasta el techo quiero que lo entiendas. A lo cubano Botella´e ron tabaco habano Chicas por doquier Ponche en Café Guano Aquí mi vida para los mareaos A lo cubano Botella´e ron tabaco habano Chicas por doquier Ponche en Café Guano Aquí mi vida para los mareaos No hay quien me pare Aquí mira voy a seguir Yo represento ron, mulata, cuba hasta el fin Mi Orishas como un imperio voy a construir Yo te dejo mi tema como mi emblema cest fini No no te vayas Mi gente Orishas, el mundo pa la valla De oriente hasta occidente gritamos a la batalla Mi gente en talla Y todo el yack se te desmaya Y te me callas. Ya te lo dijo el Guerrero Ruzzo, Flaco Pro y Roldán De Panam a Kivicán Con un estilo rumbero Hay que quitarse el sombrero Frente a mi Orishas a hip hop Sal de la cueva conejo Que llegó tu guaguancó A lo cubano Botella´e ron tabaco habano Chicas por doquier Ponche en Café Guano Aquí mi vida para los mareaos A lo cubano Botella´e ron tabaco habano Chicas por doquier Ponche en Café Guano Aquí mi vida para los mareaos A la del cuello estoy Y vengo dando tacazos Ya se pa que cuerpazo el dj tira razo El control de tu mente rebaso, paso, doy Al momento preciso para los mariachis Que escriben pa tirarlo al precipicio Dejen ese oficio, te saque de quicio El público la amenaza poniendo pa´lante el pico Y ahora te lo disparo en chino Voy a adelantal La constitución Del quinto mandamiento dice En el saglado liblo de la métrica temática Que guarda el señor tiempo y tu centro Del cual yo soy honorable emperador Y utilizo mi lengua como un tenedor Para desceleblarte a ti so melón Miko Niko la Amenaza Bye bye flow. A lo cubano Botella´e ron tabaco habano Chicas por doquier Ponche en Café Guano Aquí mi vida para los mareaos

Diario de un interino en paro (XXXVIII)

Ahora que estamos llegando a la ele romana, o, simplemente falta menos para el declive emocional, hay que dedicarle la entrada de hoy de este blog al señor presidente de la comunidad autónoma por su falta de previsión y a todos aquellos consejeros que en ningún momento supieron decir que no. El siguanismo, o siwanismo, o como diablos caídos se escriba, ha llevado que muchas familias, a la altura de reyes caigan en el robo. Las familias con antiguos interinos, esta Navidad, se convertirán en ladrones de juguetes. Y todo lo demás. Somos ladrones de juguetes y vamos a por ti . Nos gustan todos y nos queremos divertir. Los Reyes Magos nunca pasan por aquí, estamos hartos de que sólo te los traigan a ti. Tú tienes trenes, coches , cocinitas y muñecas que andan lloran y hablan. Muchas pistolas, patines y marcianos. Tienes de todo y nunca me das nada a mi. Somos ladrones de sorpresas que conoces ya y tus juguetes se amontonan cada vez más en tres minutos vamos a acabar y cinco años jugando, ya verás Tú tienes trenes, coches , cocinitas y muñecas que andan lloran y hablan. Muchas pistolas, patines y marcianos. Tienes de todo y nunca me das nada a mi. Oh, oh robar juguetes sin parar. Oh, oh robar juguetes. ¡Qué importa ya!

Diario de un interino en paro (XXXVII)

Después de la limpieza del habitáculo de la residencia catastral (jodidas ventanas), esperando el comienzo tele(visado) de la liga y comiendo pimientos italianos, me acuerdo de esos políticos en bañador y con la ccc bien llena. Me acordaré, sobre todo, cuando lea sus obituarios en los periódicos. Ese día, como cuando se mueran ciertos profesores, la borrachera será monumental. Eso sí, siempre sobre una mesa redonda. Y todo lo demás.

Entre la lucha contra el enemigo ácaro, me ha dado tiempo a fotografiar la lucha entre el Cardenal Mendoza (dame un cheque) y el Bombay en mitad de la habitación

Llegó la hora de mojarse y prescindir de tanta abundancia de mitigar nuestras faltas y aceptar las ajenas las matemáticas nunca mienten no hacemos más que restar arrollados por un tren de vida que jamás debimos tomar Volveremos a existir, pura intuición Si lo creo se me encienden los ojos Me pregunto si nunca estaré preparado para un milagro así Y quien lo está Nuestra vida posterior reclama movimiento del uso de nuestro ingenio dependerá nuestro sustento Sin embargo requiere esfuerzo Sin embargo requiere esfuerzo Volveremos a existir, no es una ilusión Lo veo y se me encienden los ojos con la sensación de que nunca estais preparados para olvidarlo asi

Diario de un interino en paro (XXXVI)

Vengo del Mercadona palmareño. No he visto a Gordillos ni laterales izquierdos. He visto mujeres con velo comprando fruta y mucho imbécil en camisa de tirantes. Muchísimo. Lo único bueno de la baja de Nadal es que va a dejar de salir un tiempo en piratillas y camiseta enseñando el sobaquín. En fin, que el desempleo provoca ciertas visiones inesperadas. Gracias, Ramón, gracias Ángel. La puta crisis y todo lo demás. Ventas, rentas, saldos, hipotecas Alquila, compra, vende, arrenda Oferta, demanda, valores en alza Suben y bajan acciones de banca. Inflacción, devaluación Explotación, deuda exterior Inflacción, devaluación Explotación, deuda exterior Crisis, crisis, crisis Crisis Crimen, robo, extorsión, rapto Atraco, violación, adulterio, herpes Trata, alterne, mafia, juego Vicio, droga, Sodoma, Gomorra Guerra, mísiles, bombas, torpedos. Guerra, mísiles, bombas, torpedos Crisis, crisis, crisis. Crisis. Vicio, droga, Sodoma, Gomorra Guerra, mísiles, bombas, torpedos. Inflacción, devaluación Explotación, deuda exterior Vicio, droga, Sodoma, Gomorra

Diario de un interino en paro (XXXV)

Nada como leer a Arcadi Espada cuando uno está enemistado con la autoridad, cuando uno se da cuenta de que sólo queda obedecer, porque no es plan de decir que vas a hacer una huelga de hambre y luego inflarte con lo que pillas en el economato. La autoridad, como dice Espada, "es molesta, porque está siempre recordando que sabe más que tú". Y todo lo demás. Cuando era joven nos llamaban los halcones y teníamos acciones en empresas destinadas a triunfar. En una noche destruimos una torre y perdimos cien aviones en misiones de dramático final. ¿Adónde fueron a parar tantas razones?, se preguntan los balcones y terrazas que dominan la ciudad. Un carcelero me mantiene en este tiempo, atesoro los recuerdos de mi añorado paraíso fiscal. Y mientras va pasando el tiempo otro día mas... Y mientras va pasando el tiempo otro día mas... otro día más...

Sobre Sam Peckinpah

Ya sé que pongo muchos enlaces de Jot Down Magazine, pero es que merece la pena invertir minutos en ellos. El último, sobre Sam Peckinpah. No sé si la primera vez que la vi me gustó más la peli o la jodienda que montaron después Garci y sus secuaces hasta las tres de la mañana. Y, ya puestos, habrá que socilizar con ginebra. Y todo lo demás.

La vuelta a España

Ahora que la vuelta empieza en Agosto, nada, como nos recomiendan en Hipersónica, que suenen los que saben de maquinistas y maillots de la montaña del Tour, grandes entre grandes, Hidrogenesse. Y videojuegos para todos.

Dimisiones ya!!!

No sé donde está el señor Cámara. Ni está ni se le espera. Tampoco los secuaces valcarciles, pero la que están montando con ciertas líneas de autobús de la capital del reino es de traca. Lamentable se queda corto. Acabará el asunto en el juzgado, pero mientras a pagar el tarifazo. Y todos de vacaciones, y esto es un putiferio. Y todo lo demás.

Diario de un interino en paro (XXXIV)

Hoy toca, en mitad del desempleo, en ese deseo de muerte lenta y dolorosa de nuestro querido presidente y de sus señores consejeros, refugiarse en un himno atemporal, Para que luego digas. Y todo lo demás, para, para, para... Para que digas que nunca me acuerdo, para que luego digas que no te echo de menos, para que pienses que nada te quiero, para que luego pienses que hubiera sido perfecto. Para que pienses que estás en lo cierto, para que sepas en qué estoy pensando, para que estés pensando cuando era mi cumpleaños, que sientas lo mismo que yo siento aquí. Para poder ordenar lo que pienso, para poder explicar lo que quiero, para contarte lo que me ha pasado durante el invierno, para que alguien más pueda saberlo. Para tener algo en qué entretenerte, para reconocerte que no es tan fácil a veces, para que escuches lo que me ha pasado durante el tiempo que estuve encerrado. Para medir las palabras que siempre has malinterpretando, para decirte que estoy de tu lado, para que entiendas que siempre lo he estado, para que notes que alguien se acuerda de ti a cada paso, para que sepas que no ha sido en vano.

Sonrían, por favor

Leyendo un ratito después de beber, por una vez, una botellita de Bezoya de litro y medio en media hora, te das cuenta de que los oráculos fallan. Los putos fallos de Matrix. Y todo lo demás.

¿La leyenda o solo la mujer?

A las cuatro de la tarde, que se pare el mundo. Todo lo demás no importa. Que le den al resto. La madre de todas las batallas ante Yankilandia. Greengo Vs Toritos Hermanos. Y, de fondo, la casa azul.

Diario de un interino en paro (XXXIII)

No sé si ayer hubo horas de más, como dirían los de Ruido Blanco, pero la victoria ante los Ruskis lo salva todo. Ni ganas que falten, ni Kirilenko fallando tiros libres, ni el italiano sin soluciones, ni el banquillo infravalorado. Pues eso, repito canción, pero esa corona y ese laurel son nuestros. Y todo lo demás.

La (última) mujer de Don Draper

Mirad bien la fecha del video. Es de hace siete días. La mujer de Don Draper haciendo de las suyas encima del escenario, como en la serie. Pues eso, que como cantaba Jam Albarracín y sus secuaces de Farmacia de Guardia, ella es demoledora.

Nacionalismo y derroche

Terminaba Espada uno de sus artículos con la siguiente afirmación: "Se trata de un momento decisivo para los nacionalistas catalanes. Amenazados por la ruina y la irrelevancia tienen que mantener prietas las filas y tratar de convencer a sus fieles de que el nacionalismo es algo más que un capricho burgués en tiempos de derroche". Como siempre, para hacer pensar si estamos para bromas o para funerales. Y, de pronto, suena Varry Brava y dicen que "no hay lamentos en el templo del derroche". Te invitaban los demonios de la noche colocándote en la puerta antes de entrar. No hay lamentos en el templo del derroche, me mirabas a través de aquel cristal. Bailando bajo la luz del flash, sigue la señal, va descubriendo secretos que te enloquecerán. Esperando tu momento entre la gente, provocando vas dejándote llevar, algo pasa y sabes que hoy es diferente, tu mirada a través de aquel cristal. Bailando bajo la luz del flash, sigue la señal, (tu piel bañada en sal) va descubriendo secretos que te enloquecerán, (ardió la noche).

8 de agosto. Luto nacional.

8 de agosto. 23 horas 50 minutos. Muerte de Curro Jiménez, el mismo que cuelga a dos metros y medio de altura en la habitación de la residencia catastral de Villa Desmadre. Si este país tuviera un par, si la gente tratase a esa banda crapulística de Borbones como se merece, si quemara en plazas públicas a políticos corruptos, todo iría de otra manera. Hacen falta más Curros y menos PetaZetas y Rajoys, menos Tovares y Bernales y más cojones. Celebraremos con un buen licor la despedida de Sancho Gracia. Ah, y por cierto, le espero algo jodidamente perverso a Batum, algo lento y doloroso, por el disparate de ayer. Y todo lo demás.

Diario de un interino en paro (XXXII)

No es cuestión de pensar mucho, pero solo un ratito de vez en cuando mientras se tienen entre las manos joyitas del pasado y del presente, aunque algunos les pongan pegas a las cervezas de Murcia y las cantantes de Murcia. En fin, que siempre hay horas de más para recordar los panteones de ciertos políticos de rango internacional. Pero, de vez en cuando, canciones te salvan la tarde. Hoy también pediré horas de más para poder cuantificar todo el dolor que se escurrió entre los dos. Sigo haciendo listas cortas que marcan el ritmo de mis días y ahora sé que no podré encajar otro golpe igual, me matará sin avisar. Respiro con fuerza mientras me levanto, apenas puedo sostenerme y ni siquiera sé qué va a pasar. Solo veo luces claras, los reflejos de tu cara y mi medalla de plata. Hoy también cederé mi otra mitad sin rechistar para aguantar un poco más con dignidad hasta el final.

Diario de un interino en paro (XXXI)

Hay veces que, a estas alturas de la película valcarcil, bernalesca a más no poder, solo podemos creer en Uma, antes, durante y después de ser Mia Wallace. Y si hay que dejar tuertos por el camino, pues se dejan. Pues eso, quiero valientes que me llamen "viejo tonto miserable".

Diario de un interino en paro (XXX)

Como el que no quiere la cosa, gracias a planes de ajuste económico, ando ya por la barandilla número treinta de este diario, que tiene pinta de eternizarse como un captcha imposible de descifrar. Ayer estrené la camiseta que la señorita burbujaplanetera me regaló tras su estancia en el Low Cost 2012. Pues nada, muchas gracias y espero que no me confundan con el otro del bar larrosiano. Y todo lo demás. Tal vez he descubierto lo que estas pensando tal vez de alguna forma, lo he adivinado todo parece tan extraño veo pasar las cosas muy despacio en este nuevo estado. Ahora todas las paredes se vienen abajo muy despacio Para remontarte angelico un poco de Psiquedelico Tus mas oscuros sueños vuelan a mis manos tus vicios mas secretos tienen nuevo amo. Ahora puedo entretenerme recorriendo todo cuanto sientes me encanta conocerte. Ahora puedo introducirme por los pasadizos de tu mente. Mirando al sol tan fijamente que puedo ver lo que hay detrás. Me encuentro mal, hay tanta gente, que he decidido volver a hacerlo una vez más. Hasta que el ojo se empiece a quemar. Puedo ver lo que hay en él, cuando empieza a arder. me despierto y lo que veo, veo lo que hay detrás. Ha vuelto otra vez mi vieja amiga la espiral. Capacidad de asimilar de un nuevo modo la realidad, edificar un nuevo código para observar lo mismo que ven los demás. Tomaría un poco más. Puedo ver lo que hay en él, cuando empieza a arder. me despierto y lo que veo, veo lo que hay detrás. Ha vuelto otra vez mi vieja amiga la espiral. Puedo ver lo que hay en él, cuando empieza a arder, lo que hay en él.

Diario de un interino en paro (XVIII)

Mis compis de viernes de desempleo son la estrellita de levante, el limpiacristales y el limpiapaneles. El póker completo en Villa Desmadre. Todo hace sacar el lado salvaje. Tu lado especial, es tu lado salvaje que viene y va sin avisar y en tu inseguridad no hay nada mas que tu lado salvaje uhhhhhhh No puedo evitar dejar de mirar tu brillo animal el mas inestable uhhhhh y es tan natural uhhhhh Hoy eres un animal en libertad uhhhhh uhhhhhh… Hoy eres un animal en libertad

Diario de un interino en paro (XXVII)

Esta mañana, hincando la rodilla en el suelo del salón de la residencia catastral (no rezando, limpiando), en uno de los revisteros que hay que limpiar, me encuentro a los hermanos Zeta, RZetas. Pues eso, a buscar las siete diferencias gracias a tito Ramón y sus secuaces. Y estos si que son una auténtica BAND OF BROTHERS. Vuelves a protestar con que te acaricio mal, que prefieres el sofá, estoy solo siempre al despertarme. Construyes tu ataúd con vistas al Polo Sur, parece que no eres tú, seré el último en enterarme. Y es bueno saber que existen otros planetas donde no siempre soy yo el culpable. Tus pecas cambian de lugar si me vuelves a engañar, convenciste al tribunal de que era amor de conveniencia. Alguien viste tu piel, tu ropa le sienta bien, aunque finja serme fiel encontraré las siete diferencias. Y es bueno saber que existen otros planetas donde no siempre soy yo tu segunda opción y cuando mancho el colchón no te causo mala impresión, donde no siempre eres tú la que entra en erupción si confundo tu ropa interior, donde puedes ser feliz sin que tenga que asistir a otro curso de faquir y podernos reencarnar en la pareja ideal y no tener que descubrir... Que sigo enamorado sin saber que ella es actriz, el papel es malo aunque se ajusta a su perfil. Esconde mi cadáver enterrado en el jardín, cava un tunel que llegue hasta mí.

El Desencanto. Después de tantos años.

Esta madrugada he visto dos pelis que no recomiendo. Que no puedo recomendar, o no debo, por ese maldito regusto a vómito sanguinolento que deja. Son El Desencanto, de Jaime y Chávarri, y Después de tantos años, de Ricardo Franco. Ambas con la familia Panero de protagonistas. Ya los nombres son indicativos. La primera fue rodada en 1974, aunque visionada en el 76. La segunda, del 94. La familia del poeta del régimen saca su cara más asquerosa, con una madre distante, con un hermano mayor canalla hasta la saciedad (me da asco hasta escribir su nombre); con un Leopoldo María Panero, devorado por su personaje de loco; y con un Michi Panero, que tiene reflexiones, sobre todo en la segunda película, que dejan a los demás en bragas, los retrata a la perfección, los disecciona hasta que las retinas tienen que alejar su punto de mira a la pared porque la verdad duele. Pandilla de paranoicos. Tal que así. Saltos al vacío que acabaron rodeados, como dice Michi, “de hectolitros de alcohol”. Por eso digo que no es recomendable, sobre todo la segunda, para los que quieren un delicatessen. Que busquen distancia ante estos dos retratos, que cojan el primer vuelo hacia Marte, y pidan solo ida, que para volver a España siempre hay tiempo, aunque cuando vuelvan ya se llame de otra manera. Reflexiones desde la locura, la enfermedad, el manicomio y la exaltación de lo diferente. De lo raro. No he leído a ninguno de los hermanos y no sé si tengo la magdalena para pespuntes.

Diario de un interino en paro (XXVI)

Lees una entradita de un blog, y encuentras letras que te hacen pensar. Hace un rato, con la estrellita de Levante en la mano derecha y el pc recalentado la mesa (que no la cena), me encuentro en Ella dijo Pop esta referente a dos canciones. Y empiezas a escuchar El baile de los muertos, de Supersubmarina, y encuentros parecidos razonables, desde la primera a la última frase. Y, luego, como dicen las malas lenguas, empieza lo peor. Después de tanto trabajo te costará desconectar, te mirarás al espejo y no te reconocerás, del que salió esta mañana no queda ya ni la mitad. Y todo para qué, todo para qué, todo para estar, solo para estar, tirado en tu sofá, solo en tu sofá, solo en tu sofá. Vendidos a los mercados que no te dejan respirar, vivimos hipotecados para poder morir en paz. Y todo para qué, todo para qué, para ser uno más, solo uno más, sin nada que ganar, nada que ganar, nada que mejorar. Muertos, hoy despertaos y a bailar, que es de madrugada. Resurgirán en la ciudad cuerpos en llamas. Muertos, hoy despertaos y a bailar, liberad las almas. Las luces hoy se apagarán, por las mañanas. Rendidos, hechos pedazos, nos tenemos que levantar, esclavos de los imperios que nos marca la sociedad, asumimos nuestros roles para que puedan funcionar. Y todo para qué, todo para qué, para poder soñar, qué vas a soñar, si no vas a ganar, no vas a ganar, si no vas a ganar. Muertos, hoy despertaos y a bailar, que es de madrugada. Resurgirán en la ciudad cuerpos en llamas. Muertos, hoy despertaos y a bailar, liberad las almas. Las luces hoy se apagarán, por las mañanas, por las mañanas, por las mañanas, por las mañanas, por las mañanas, por las mañanas.

Diario de un interino en paro (XXV)

Encerrado en la residencia catastral, momentos legionalinos debajo del aire acondicionado, Guadiana para arriba, Guadiana para abajo, acabando con el telón de fondo, sólo queda refugiarse en los conciertazos de Novedades Carminha. Y todo lo demás.