Casi 4500

Empiezas a sumar desde épocas acabadas en Ochos sin Katherine Neville, que crisis opepera solo hubo una. Ahora sobra solo la o del principio pero eso es otro sumar, otro verbo en busca de diccionario, como el arrugamiento urdialiano del fin de semana pasado. Los verbos, sus aplicaciones y todo lo demás.

Entre sueños (una de aviones)

Leo el primer párrafo del artículo de El Confidencial y empiezo a sumar millones de euros, y más millones de euros, y se me vuelven a caer las pipas al suelo, como si fuera un policía borracho que va de su casa a la Borrachería y de la Borrachería a su casa. ¿Era necesario gastarse ese pastizal para salir en las guías de aeródromos internacionales a la altura de Castellón, Lleida o Ciudad Real? ¿Tan difícil es pasar el Puerto de la Cadena? ¿Por qué no hay más McNultys en el reino valcarcil persiguiendo la corrupción de gaviotas y capullos y puños cerrados? Y leo, que no Aries, en el segundo párrafo el nombre de un político que cuando lo escucho por la radio no sé si es hombre o mujer, y también recuerdo su % de votos en el reino, y me vuelvo a reir, y esta vez a carcajada limpia, y viene Is, y me dice si me pasa algo, y le digo que si, que en este país hacen falta sillas eléctricas y cámaras de gases y guillotinas al amanecer para cualquier político y política (que las seguidores de la exministra de Igualdad no se me enfaden) que en el uso de su (des)gobierno haga mal des(uso) de las perras ajenas. Que la zoonosis está para algo, joder. Ajusticiar al personal en la Plaza del Cardenal Belluga y luego ir a tomar unos reclutas, y, si hace falta enjumillarse como el Cristo del Perdón manda. O el Cristo de la Sangre, que los carmelitanos no se me enfaden. O, tal vez, el Cristo de la Esperanza, que en Noviembre por San Pedro siempre hay gente que se lo pasa bien. He dicho noviembre como Los Enemigos cantaban Septiembre, que nadie me (mal)interprete. Pues eso, que voy a dejar de leer la prensa, sea confidencial o no, y me voy a dedicar a ir al Carmolí a buscar rosas sueltas y disecarlas; me voy a dedicar a perseguir a los híjos díscolos del Juan Salvador bachiano; me voy a perseguir a cualquiera que esté en condiciones de ello. Coda: joder, ni MLK soñaba estas cosas. Por eso esta noche no voy a soñar, voy a ver a los Grizzlies sin Gay y OKC añorando las barbas hardenianas. Y todo lo demás, quitando de enmedio guisantes, por supuesto. Y punto.

Momento (Jota) Fox

Al final, como casi siempre, lo nuestro son imaginaciones. Si. Sólo nuestras. Sobres y libros para todos. Sí, Geografía e Historia para pagar facturas. Y todo lo demás.

El ombligo

Estamos para echar el alboroque. ¿El nivel medio del humor? ¿Gamberrismo? ¿Talento piramidal? Eso si que es humor.

Esta noche me escandalicé

Esta noche no tuve un sueño. No tuve fundaciones, ni tuve IDEAS. No tuve un sueño. No tuve un empleo como tesorero de un partido gaviotero, ni tuve millones en la embjada de la Cruz en Suiza, ni, por tener, me encontre sobres, ni llenos ni vaciós. Esta noche no tuve un sueño. Compré ayer tres cupones, pero no me tocaron. Como no me tocaron los decimos de Navidad. No tuve esa suerte antes de ejercer de alcalde, o de hijo del alcalde, o de cuñado del hijo del alcalde anterior. Ni eso. Esta noche tampo soñé. Con la ilusión que me haría a mí inaugurar un aeropuerto de esos peatonales, de esos de 800 millones de Euros, con mayúsculas. O de mil. De mil millones. Y en vez de a la sombre, intentando soñar iba a ponerme a la umbra, pero tampoco. Eso son especulaciones, como todo el mundo sabe, la sombra es mejor. Ni intentar soñar voy a. Así, en plan indio, porque he tenido la suerte de evitar soñar que estaba en una comunidad autónoma y que me quitaban el trabajo y los consejeros de turno, y sus directores generales, y sus subdirectores regionales, y hasta el de las fotocopias, todos, estaban de putas y con coca hasta la neurina. Tampoco. Ni de coña pude soñar eso, joder. Ni pude soñar en que me indultaban, ya fuera asesinando gente en coches por España, porque yo no tengo esquizofrenia, ni otras epidemias coléricas. Ni pude soñar en inventar verbos. No pude soñar en ser creador de verbos que en el futuro estén en los diccionarios RAES, e, incluso, en los diccionarios que vendan los chinos en su China Shop. Que sí, higadillos, que se puede comprar diccionarios en los China Shop. Pero a lo que iba sin irpf, que no se pueden juntar dos impuestos en una misma frase, eso solo se puede hacer en la palabra nómina. Inventar verbos, eso era lo que yo pretendía hacer en el sueño. El otro día me soltaron uno al oído pero me costó entenderlo porque sonaban Los Acusicas de fondo en el bar y ya se sabe que Los Acusicas son sagrados, tanto o más que Míster Varela. Pues que me dijeron los nuevos verbos. Uno no me sonaba de nada: carromerizar. Ni idea. Me han dicho que por las tascas del reino valcarcil va un individuo, viernes y sábado, haciendo turismo de rallies en islas del Caribe. Que a veces pueden existir consecuencias, pero... y lo bien que te lo pasas. Tampoco pude pensarlo. Lástima, como decía don Andrés en el tenis. Lástima. Pues eso, me dejo que estoy escuchando la ópera que está preparando Davis sobre el Katrina en la tercera de Treme. Tampoco pude soñar que en la tele varcarcil, esa por la que nos sablaron y lanzaron a maestros de primaria al paro forzoso, un ideólogo y guionista hiciese una serie sobre el terremoto de Lorca del 11 eme. Pero no. Luego me desperte. No me había meado en la cama. Los Lakers estaban ganando y Gasol era suplente. Carmelo seguía enseñándonos esa noche porque debemos adorar al West Baltimore. Seguía teniendo un Curro Jiménez colgando del techo mientras mi vecino sigue teniendo la bandera de España desde el 12 de octubre de 2009 colgando de su balcón. Pues eso, que la vida sigue igual, pero yo soy más de Raphael. Y por eso, me escandalicé.

Por estas cosas

Sí. Por estas cosas muchas noches dejamos de dormir, vamos zombies de lunes a viernes por esos y bachilleratos, y por ende, Michael. Aunque ahora toca LaMarcus Aldridge. Coda: el mismo que, cuando los amigos del Chacho andaban por Portland, flipaba con los otros tirando pirotecnia. Y todo lo demás.

La olla podrida

Hay días que uno no puede escuchar a Carlos Alsina monologando, pero para algo están las maquinitas y las recuperaciones, que no solo van a ser en Septiembre. Pues eso, ayer, por hoy y por mañana, tocaban ollas podridas. Coda: siempre di...

Melo MVP

Depresiones invernales

Hoy, como buen lunes, toca leer a Paul Shirley aunque todos sepamos donde tiene el melón Howard. Con o sin pepitas, pero sabemos donde tiene el melón Howard. Sí, se nos ha jodido Rondo y ya nada será igual de aquí a Junio. Hay un algo con muchos puntos suspensivos que no sabemos completar sobre como será el panorama de aquí al húmedo junio. Los de púrpura y oro pasan de su entrenador que cojea, algo casi como una mesa en mitad de un salón lleno de muebles isabelinos. Los entrenadores son como los profesores, un mal necesario; D'Antoni, un inepto en el momento equivocado. Bueno lo de multar al equipo que contrate a Jared, también. Eso también, y muchas cosas más. Pero nada más de ladrillos, que el muro y sus bricks no dan para más. Y punto.

Vulgar

Algo así como un político en España. Un hijoputa con pretensiones, un cabronazo sin escrúpulos, amigo de construcctores y promotores de viviendas, sobornando a concejales de Urbanismo, metiendo sobres con billetes de 500 en las americanas de los alcaldes, fácil con los puros ajenos y penetrador de las putas más elitistas de la comarca. Pues eso, prevaricad, malditos, prevaricad, antes de que la troika nos meta en vereda de quince cañas. Y todo lo demás.

Buona sera

Sí, es cierto. Hay sorpresas desagradables, y, de tarde en tarde, Fontetas de ilusión.

Treme!!!

Pasados de rosca tras la resurreción de Enoch Nucky Thompson en la tercera de Boardwalk Empire, esta madrugada tocará tenetear un rato y empezar con la tercera de Treme!!!

Espaldas

Hay veces que lo mejor que le puede pasar a un avión es estrellarse. Y punto.

Canciones del día

Estaba la otra noche buscando temas y acudí a The Pater Familias para que me auxiliara y me regalara un par de canciones de Charly Efe y hablar un poco de drafts de éxitos y fracasos, y, acercándonos a la crítica musical, acabamos antes de una cena sin recasa. Por si a alguien le interesa, visitarán Sala B próximamente con sus poemas, aunque no sé lo que aprendieron exactamente de tito Charles porque solo he leído sus Factótum. Y todo lo demás.

Boardwalk Empire. Tercera temporada.

Siete y pico de la mañana, y en vez de pensar en desamortizaciones y pérdidas obtusas de tiempo, acabo de ver terminar la tercera temporada de Boardwalk Empire. Sé, a ciencia incierta y filosofía barata, que debería hacer ciertas cosas antes. Puestos a cosificarlo todo, ver esta tercera temporada (tres capítulos finales como auténticas películas) no deja indiferente. La familia, más cerca; la mafia, más canalla; los italianos, más italianos todavía desde la comida hasta la sangre; la política, como siempre, con la corrupción a mansalva; los sentimientos encontrados en mitad de un vivero ardiente; el alcohol, finlandés y de muchos sitios más. Las olas vienen cargadas de whisky, de buen whisky. Las aflicciones torturadas, siempre cicatrizando, nunca olvidadas. La felicidad, imposible. Hay claveles que antes o después vuelven de donde salieron: de un suelo muerto, de una madera reutilizada, de un italiano con un puro en la boca con sed de venganza. Hay libros que regalan las madres que en las manos equivocadas no tienen sentido. Hay mesas que hay que llevar de un sitio a otro. Hay guerras que matan familias y familiares muertas por una guerra ya olvidada. Hay tanto en Boardwalk Empire que sobran las palabras. Y todo lo demás.

Escipión el Velezano

No, ya no podemos decirle el Africano. Se pasó, antes de ser molinense, al bando velezano. Pues eso, nos tomaremos otra a su salud. A la salud del bandido velezano. Coda: al otro pizarrista, malagueño de adopción, también se le echa de menos. Pero sabemos que los compis de carrera, no somos amigos de verdad, somos amigos de serie B.

Arenas

Hoy no, no toca hablar de (Javier) Arenas, ese perdedor por naturaleza. Hoy, en mitad del cansancio existencial, del no poder levantarse de la cama, nos conformamos con escuchar a La Bien Querida, en mitad de un coche en plena noche. Y todo lo demás.

Django Desencadenado

Fue una necesidad. Sí, una necesidad. Eso fue. Ir a ver la última de Tarantino. Y sangre, uno necesita poner en su vida sangre. Mucha sangre. Echando de menos a True Blood, uno necesita mandíbula cuadrada, necesita sangre, necesita palabras encadenadas, necesita vocabulario, necesita un adiós lisérgico y muchas cosas más. El Django desencadenado no es una obra maestra. Tarantino, después de Reservoir Dogs y Pulp Fiction, nos mira por encima del hombro. Sólo lo tapa Adela, y eso porque está muy gorda de tanto comer hamburguesas. Déjate eso, nenica. Pero a lo que iba con be. Tarantino hace cosas con las que se lo pasa bien. Y una de esas cosas es Django desencadenado. Risas, gracietas alemanas, negras que hablan como la Merkel, trajes azules, caballos que acariciar, Mississippi al poder y muchas cosas más. Después de Jackie Brown todo cambió. Es verdad. Y Death Proof es una obra maestra. Y todo lo demás.

Lágrimas de vergüenza

Me voy a reservar mi opinión de viernes por la tarde sobre el esperpento lamentable de ayer jueves de la vicepresidenta Sorayita. Vaya fichajes que tiene el PP en su gobierno. Me quedo con la opinión de Santi González y de Arcadi Espada. Con eso me basta, de momento. Ganas de llorar me dan a mí, el principio de Peter y todo lo demás.

Robar...petróleo

Y, sí, es cierto, yo nunca ahorraré. Si sale bien, comida, atraco, el reloj, y todo lo demás. Pues eso, toca robar.

El fin del mundo

Pasó, pasó, y aquí seguimos, vendiendo la moto, dando barniz, edulcorando la fachada, estirando el chicle, y, como no, casados con nuestra profesión (no podía ser de otra manera). Viva el fin del mundo!!!

A estas alturas

No, no estoy hablando de atletismo. Ni siquiera de las Olimpiadas, ni de Madrid de 2020, ni el próximo de Río. Hablo de Santa Bárbara, no de la de la serie, sino de la de los truenos. Y todo lo demás. Coda: Y hay días en los que no para de sonar Stay!!!

Me lo acaban de lavar

El edredón, siempre ese imprescindible edredón. Otro día hablaré de casos de corrupción en Cataluña, incluso de los de Madrid, del artículo 155 de la Constitución Española de 1978, del interés general. Y todo lo demás, incluso del zapping.

Como buen lunes, con empleo entre las manos, toca leer a Paul Shirley y los temas neuronales. Es un tema jodido el de las neuronas, los estados de ánimo y el tratamiento de estos asuntos, en este caso por Royce White. Que por nadie pase ese temblor existencial, joder.

Las balas perdidas

Esas que no tienen solución, que van en su coche de gama alta, que no piensan lo que hay más allá, la temeridad de los pasos de cebra, las sillas, negras, las cabezas en otra parte, las sillas viejas, el esparto entre las manos, el sofá de orejas, la filosfía (mal)entendida y todo lo demás. Estamos hechos unos jodidos muebles mientras suenan las campanas. Y punto.

A currar

Mariano, dimite ya, haz que lo que debes, trabaja de registrador de la propiedad y lo mismo tenemos la suerte de no verte el careto más en los telediarios. A currar se ha dicho.

This is the one

El Míster, el Súper, el Baby, no hace falta etiquetas, se despide José Antonio Abellán, un grande. Hasta pronto. Aunque algunos seguimos siendo de serie B.

Belfondo

No conocía ese título. Belfondo, como tampoco conocía el nombre de Jenn Díaz. Todo eso fue posible gracias al blog de Enrique Rubio, aunque yo tampoco tenga pistolas. La historia de Belfondo es la de un jodido pueblo. Siempre, con el paso de los años en el hígado (¿o deberíamos decir el peso del alcohol?), utilizamos muchas veces la palabra pueblo de manera despectiva, como lo hacemos con facha casi para cualquier cosa. No sé muy bien porque a uno de esos tantos políticos cabrones no les llamamos castristas de mierda, o chavistas (el Word lo cambiaba automáticamente por chapistas, lo mismo ya sabe la fecha de su próximo fallecimiento), o aznaristas engominados, o rajoyistas perdedores. Digo que no lo sé, pero (casi) siempre nos referimos al pueblo o al pueblerino despectivamente. Que me pierdo, aunque sea en un pueblo. El pueblo que nos describe Jenn Díaz es un pueblo controlado por el amo del mismo, que controla vida y obra de sus secuaces, de sus seguidores, de los mierdecillas que hacen lo que dice el amo que haga (no voy a hacer semejanzas/divergencias con el comunismo chino o el mussolinismo italiano, faltaría más). Me gusta que Jenn Díaz ponga amo con minúsculas, con mayúsculas sería (casi) Dios, y, no, aquí Dios es elegida por el amo que afortunamente no es Creador. El amo es un ocupador: tú, necesito que seas el maestro, que el personal necesita leer y hacer cuentas; tú, necesito que seas el cura, y lo eras y punto. Así con los oficios más insospechados, hasta existía por voluntad del amo el tipo que escribía epitafios. Y claro, un pueblo sin puta no es pueblo, y también hay una puta. Y al igual que en los oficios, hay lugares estratégicos que ocupar, aunque yo destaco la historia del campanario y de la fábrica. Y después de todo, el trasfondo, un pueblo del que nadie se larga, del que nadie se va, hasta que llega ese pensamiento de huir de un lugar en el que no se pierde nada. No sé que nos depara el futuro porque ahora no hay futuro, pero sé que no es una pérdida de tiempo leer Belfondo, porque quizás mañana lleguemos a un momento, a un lugar, a una situación en la que se crucen las miradas y tengamos que escoger alargar ese momento, escoger ese lugar, mantener la mirada cruzada. Y todo lo demás.

Terror!!!

Por la imagen de parte de nuestra prensa, que deja pasar por alto casos como el Pallerols. Es cierto, tenemos los políticos que nos merecemos. Y todo lo demás.

66 castañas

Las que cumple Bowie hoy. Se dice pronto. Pues nada, tocan héroes, pasados y presentes, mitos y leyendas, y todo lo demás.

La amistad de la verdad

Hay frases memorables, frases para recordar, frases insospechadas, frases perecederas...y luego están las de Aristóteles.

Un mal necesario

Algo así como un profesor de Sociales, un entrenador de NBA, un sótano en Kansas. El artículo de hoy de Paul Shirley.

...se ha ido de su casa...

¿Y con qué perpetró el doble delito?

¿Zurdos o siniestros?

Da lo mismo, en todo caso, grandes expertos en los puntos más insospechados de la vida, obra y biografía de Primo de Rivera Junior. Y todo lo demás.

Pánico

Lo que siente Mariano los lunes, lo que vuelve a sentir los martes, un pánico llegado desde Berlín y desde Brusela, y el miércoles lo mismo, un perdedor, un carbonero de serie zeta, y los jueves igual, más pánico, y pánico también los viernes. Pero la dimisión es imposible. Antes muerto que perder la vida. Y todo lo demás. Y si tiene que caer el cielo, que caiga.

No cabe un tonto más en España

Si juntas Congreso, Senado, Ayuntamientos, Diputaciones (si, esas que antes de la elecciones el PP decía que iba a quitar pero ahora sus cargos se niegan a dejar esos cargos[como para buscar trabajo]), Comunidades Autónomas, Organismos Autónomos y Otras Casas de Putas (aparte de la de enfrente de mi residencia catastral, que esas si trabajan de verdad), España se merece un Apocalipsis ya, no el chiste ese que dicen que escribió San Juan. Señoras y señores diputados, ministro de interior, no se hace cargo de asuntos del corazón, pero es que era la más guapa de la comisión de crisis un momento difícil para el partido, cuando la vi. Sin el apoyo de los grupos parlamentarios y qué dirá de ti, Jiménez los Santos, mañana, es que no cabe un tonto más en España. Si no queréis no nos votéis pero no os quejéis.

Homeland. Segunda temporada.

Termina la segunda temporada de Homeland y te quedas con desencanto. Y, sobre todo, con desconfianza. Mucha desconfianza. No te puedes fiar de nadie. De nada. Ni del vecino, ni, por supuesto, del político. No sé como será la matriz israelí de donde salió Homeland. Pero vaya tela. Sí, sí, vaya tela. Es una temporada de errores rectificados, de familias destrozadas, de señores mayores que no van de señores mayores, de malos con remordimientos, de bridas en las muñecas, de colegios de niños que son orgullo de papá y mamá y a la vez vergüenza de papá y mamá y de toda la familia, de analistas que no son analistas, de bombas que aparecen y desaparecen. Pero sobre todo, de unos personajes, de una Carrie que desconcierta y de un Brody que no sabes por donde va a salir. Siempre recuerdo la frase utilizada por Federico Volpini para definir a los Rolling Stones: “el diablo es un agente doble al servicio de la Providencia”. En la CIA ya eso se multiplica por no sé cuántos a la enésima potencia. Finales inesperados, o tal vez no. Simplemente amargos.

Crudísimo

No sé si es el lugar adecuado la Cadena Ser, la verdad. Escucharemos la independencia, o el viento de Levante, nunca se sabe. Hay que esperar.

El espíritu de Don Nelson

Hay que recuperarlo, llevarlo a su máxima expresión, que Monta Ellis la líe todo lo que pueda y que sea lo que Dios y el reverendo/padre Jackson quiera. Lo demás, un Nicho/Loft de Dolores. Puedo ver el rayo Concentrado en tus ojos Que se esconde allí De la tormenta Y quiero verte caer En el pozo Que tu me cavaste Sé que a veces cantas En mi cabeza Y yo siento una dulce E intensa agonía Solo quiero perderte Y que te lleves Lo que no supe arrancar de mi Si me olvido de ti me olvido de lo que soy Y si soy solo una sombra donde está mi perdón? Y cargamos el ancla Atada a mi pierna Que pensamos lanzar Por la ventana Me llené los bolsillos de cuchillas Por si eso fallaba Puedo ver el rayo Concentrado en tus ojos Y yo siento una dulce E intensa agonía Puedo ver la luz Desde el pozo Que tu me cavaste Si me olvido de ti me olvido de lo que soy Y si soy solo una sombra donde está mi perdón? El sentimiento corrupto Que nos destruyó Lo alimentas tu O lo alimento yo Y por mucho que huyamos Nos va perseguir Si solo somos sombras Dónde está el perdón No hay perdón No hay perdón No

¿Qué mundo quieres?

Los lunes, ahora miércoles por muchas cosas, toca frase en Quinta tinta. Reflexiones ilustradas de miércoles que parecen lunes. Y todo lo demás.

Carmelo!!!

Grande, MVP, especial, West Baltimore al poder, pero no lo suficiente para acabar con los Trail Blazers. Otra vez será.

El milagro de Medinah

Hay que verlo sí o sí. Desde el principio hasta el final, emocionante. Aunque no te guste el golf, estás tardando, olvida los vinos de Pontevedra por un momento y siéntate una horita. Empieza con la emoción de María Escario, de Matías Prats y de Michael Robinson, y acaba con Olazábal, y con el llanto de su madre. Único.

Ser tu derrota

Mujer virtuosa, ¿quién la hallará? Porque su estima sobrepasa largamente a la de las piedras preciosas. Proverbios 31, 10