La interculturalidad.

Mañana de taller de interculturalidad. Aunque para la interculturalidad, la que llevo yo viendo los últimos 19 años subiendo al autobús. No me tienen que enseñar nada en un taller, pero si alguien quiere creer, que crea. Los incrédulos al poder. Y todo lo demás.

Pero que quede claro que la interculturalidad no es sólo un puñado de manos pintadas con colorines. ¿Vale?

Los Planetas. Cuatro Palos.

Esperando el día 8 de diciembre. Trabajar y madrugar, la misma historia de siempre. Como decía el hijo de Fermín, ¿papá, esto va a ser siempre así? Pues no cambia la cosa, hay que seguir madrugando, de verdad. Y todo lo demás.

20 años sin Fernando Martín.

He visto en SiempreBasket un video del Informe Robinson, el viaje que va de Martín a Gasol. Esto si que es televisión de calidad. Un trabajo emocionante, increíble.

La parte que recuerda a Fernando Martín es de poner los nervios a cien, de recuerdos imborrables, de opiniones como las de Daimiel, Sixto Miguel Serrano o Manolo Lama.

Montero, Herreros, Dueñas, Vázquez, Raúl López, Garbajosa, Calderón, Sergio Rodríguez, Navarro, Rudy, Marc Gasol. Y el anillo. Y todo lo demás.

Y dedicado a la memoria de Andrés Montes.

El día sin bragas.

Gorka nos informa del día D, nada de la II Guerra Mundial, por supuesto. Y todo lo demás.

La madurez de Marc Gasol.

Demostrada noche tras noche, incluso tirando un partido como el de esta noche contra los Clippers en el Staples Center. 26 puntos del ala. ¿Ivanovic, te acuerdas de él?

Dilo ya!!!

Que no se nos olvide la fecha: 25 noviembre. Que no se olvide. Que nos quede claro. Muy clarito. ¿Tan difícil es educar en valores? ¿Por qué ocurren ciertas cosas?

El suéter del Follonero.

Arriba España, con dos cojones!!!

A cualquier otra parte.

Noche de patatas sin pimienta (Toro) y alguna copichuela que otra, entre cervezas, aprovechando el cumpleaños de Don Francisco Alfonso. Pues eso que rule, aunque sea, a cualquier otra parte.

Danzan ebrios los átomos.

Vaya joyita de canción que nos ha regalado Antonio Arias. Así da gusto levantarse un domingo.

8 años sin George Harrison.

Cómo pasa el puto tiempo, joder. Recuerdo la mañana que me enteré que había muerto George Harrison, como si fuera ayer. Ayer mismo. Ocho años del carajo. Pero siempre llega el sol. Y como dijo él: "Prefiero ser un exbeatle a ser un exnazi, aunque preferiría ser un exnada".

Parking San Esteban.

Para estar informados de lo que ocurre en San Esteban, lo que mejor es acudir a Don Importante y Huermur.
Ujaldón dimisión ya!!!

Otro gintonic, joder!!!

Soluciones para salir de la crisis. Consumo. Responsable, por supuesto. Una docena, y no más. Como siempre. Y todo lo demás. Estos son restos de hace un rato, dando bandazos entre el Chaflán, Atomic, Lemon, Yesería, Boca del Lobo y Plaza de Toros. Hasta la derrota siempre. Y punto.

Andar sigue siendo de pobres.

Pregunta, pregunta.

Originales.

Los 12 periódicos catalanes que hoy han repetido editorial. ¿Es un precedente? ¿Es libre de verdad el periodismo de este país? ¿Se ha convertido el cuarto poder en el cuarto sirviente? Lamentable.

Limpia que te limpia.

Un momento de lucidez.

Romance de Juan de Osuna.

Alegría granadina al poder. Como tiene que ser. Y las sentencias para dentro de un tiempo.

Vuelven los galácticos.

Veremos como sale la cosa contra la banca suiza de Zurich, aunque estos ya se sabe que sólo piensan en verde. Como siempre.

Estoy pensando por pensar.

¿Aún sigues creyendo en algo? Busca la realidad, porque todo es mentira. Deja de creer en todo.

¿Qué estabas haciendo anoche?

Caida y bici.

Y todo lo demás.

Tres días con la familia.

Ya lo decían en Casi Famosos, "la gente guapa no tiene valores". Otros dicen que no tiene vergüenza. Otros, todo lo demás. Película tranquila esta de Tres días con la familia. Resulta que se muere el abuelo y empieza a salir toda la mierda, unas veces fluida, otras densa (como el tráfico de Murcia, vamos). Y resulta que todo es fachada, que nada es verdad y que todo es mentira. Aderezado con lágrimas y vestidos caros, casas de campo y herencias renegadas. ¿Tan difícil es pasar tres días con la familia? Pero, a pesar de todo, siempre se vuelve, antes o después. De Eduard Fernández, decir que esta como casi siempre, bien. La revelación total, Nausicaa Bonnín, un sol, un amor. ¿Qué narices haces en Francia? Vente ya, por Dios.

Santa Cecilia.

Escuha bien, patrona de la música. En fin, que la música no para, y al final, todo es verde. ¿Eso es bueno o malo? Habrá que celebrarlo con algo, digo yo. Y todo lo demás.

Haven.

Hay veces en las que no vale la pena luchar, porque todo está en contra. Lo cuenta Haven mezclando distintas historias que se ven que no pueden acabar bien. No es que te metas en líos, sino que la madeja de hilos te enganchó hace tantísimo tiempo que ya pareces un puto suéter. En fin, que escapar es imposible. Nunca se puede. Y todo lo demás.

Reclutando animadoras.

El último video que ha puesto Daimiel. Habrá que visitar algún día Miami, digo yo. Y todo lo demás.

La batallita de Detroit.

En Detroit han recordado la batallita de Detroit. Cinco años de aquel numerito de Ron Artest, Ben Wallace, Stephen Jackson y todos los demás. Más madera.

Socialmente no retrasado.

¿Dónde está mi gintonic?

No puedes dejar de controlar a la gente. En cualquier momento, en cualquier situación, te das la vuelta y te quedas sin copichuela.

Restos de restos.

Que vocabulario tan rico.
¿Es que había hambre?
Otra, por favor.
¿Tienes sed?
Pues nada, unas risas con los compañeros, por los años que vendrán.

Combina con ginebra...

Hoy es el día.

Aunque la pregunta debería ser:
- ¿Cuándo no es el día?
- ¿Por qué no esta tarde?
- ¿Otro gintonic?
Y todo lo demás. Pues eso, que hoy es el día. Y punto.

¿20N?

¿Seguro que sale el sol?

Vamos a sacar la calculadora, y no hablo de encefalitis. 65 millones de vacunas y 325 reacciones. Conclusión: Mi opinión es que no tengo opinión.

La caja de sorpresas!!!

Sé que bebo vinagre, pero da gusto pasar un rato de jueves con Jesús, con Maica, con Zoilo, con Isabel (muchas felicidades) y con Yolanda. Da guto tener amigos como estos.

¿Está tibia la cerveza?

Malditos bastardos.

No eran indios. Bueno, casi ninguno. Siempre hay un indio suelto por ahí. Alguna carcajada de vez en cuando, alguna cabellera cortada, alguna esvástica grabada con cuchillo en una frente. He tardado más de la cuenta en ira a ver Malditos Bastardos . Objetivo matar nazis. En primera persona. Yo mato nazis. Sobre el papel, difícil. En la práctica, más difícil todavía. Una pega a Brad Pitt, la mandíbula cuadrada perfecta es la de Quentin Tarantino, no la suya. De Diane Kruger no se pude decir nada, sólo que siga con ese esplendor. Esperaba mucho más. Muchísimo más. Quizás hay diálogos excesivamente largos. El talento destilado es talento, pero menos. El güisqui, por supuesto, un gran invento. ¿Pedirle más cosas a Tarantino? Las pelis de Quentin son como las misas, siempre hay una parte mejor que otra: un día el Padrenuestro, otro día el Credo, otro día que no hay misa. Y la compasión. No hay casi momentos para la compasión. Un nazi y un comunista son los que son. No hace falta que lo deletree. ¿Verdad? Y a falta de pan, los americanos decidieron colaborar unos años con los putos estalinistas para acabar con tito Adolfo. Por cierto, que Tarantino saca a Tito Adolfo y a Goebbles un tanto envejecidos, arrugados, sombras de lo que fueron. ¿Disparate? ¿Genialidad? Si hace 70 años hubieran podido elegir, a quién te hubieras cargado: ¿a Hitler? ¿a Franco? ¿a Stalin? No se debe cuestionar a Tarantino. Es como pensar en Adán. Hay creación, costillas y luego Quentin Tarantino. ¿Osas rechistar? Evidentemente siempre pondremos en la balanza Pulp Fiction y Reservoir Dogs, pero son hijas distintas. Incluso, deportes distintos. Es como no valorar Death Proof, ese homenaje inigualable a la mujer. Pero a lo que iba. A Malditos Bastardos se le juzgará mejor con la siguiente peli de Tarantino. Dice Don Importante que intentar matar a un nazi es una cosa difícil de tratar. En la ficción, como en la mitosis, cualquier cosa vale para dividir y multiplicar. Pero hay veces que las cuentas salen negativas. Repito, que yo esperaba más, pero si yo fuera Tarantino no hubiera hecho ninguna peli más después de Pulp Fiction. Las comparaciones son odiosas, y los domingos en verano, pesados. Siempre repito la frase de George Harrison: “Prefiero ser un exbeatle a ser un exnazi, aunque preferiría ser un exnada”. Viendo MB habría que decir: “Prefiero Pulp Fiction a Malditos Bastardos, aunque lo increíble es una peli subvencionada por el Ministerio de Cultura de España”. Eso si que tiene narices, que nos quiten un pastizal en IRPF para pagarle el experimento a una panda de individuos guays subvencionados. Eso si que es una forma de totalitarismo. ¿Por qué con mi dinero? El totalitarismo subvencionado, que, por cierto sigue sin quejarse de la guerra de Afganistán. En fin, que volveré a ver MB y tendré una opinión distinta a esta primera vez. O tal vez no. Pero qué más da Hitler ya ha muerto. Y todo lo demás.

¿Tiempo? ¿Quieres tiempo?

¿Locura?

¿Te lo crees?
¿Globo de oro al mejor actor de comedia/musical?

Títulos...

">Y todo lo demás.............................

¿Te va a dar miedo?

Ya puestos, vamos a dramatizar. De manera ilustrativa, que todavía el ordenador no tose. ¿O sí lo hace? Pues eso, un poco de gripe A.

Un mes sin Andrés Montes

Como pasa el puto tiempo, ¿verdad? Resulta que hace un mes, estábamos de farándula y el Marqués me dice que se han encontrado muerto a Andrés Montes. Joder. Cada vez que escucho esta parte final del último cuarto del curso 1997-1998 me emociono. De verdad. . No tengo palabras, como digo en los velatorios. En fin, la vida.

Indigno...

Rememorando al gran don Cicuta, hoy no voy a quejarme. Haré de Jordi Estadella, y preguntré, por cinco céntimos de euro, adjetivos calificativos, y explicativos, y los que vosotros queráis, acerca del ridículo de ayer del equipo cuya camiseta no dice nada por delante. Por ejemplo, Indigno. Un, dos, tres, responda otra vez:
-Indigno...
Y todo lo demás. Y que suenen violines, y de los buenos, que quede claro. Y punto.

Expediente 39.

El otro día, viendo Expediente 39, me di cuenta que hay guionistas que hace tiempo que no van a una escuela de Primaria. Que mucho miedo por aquí, y por allí, y en el almacén, y en un montón de sitios más. Pero lo que soporta un maestro en el colegio, eso si es para hacerle un monumento. Un altarcico, diría yo. Y luego te sale una diablesa chica, y pasa lo que pasa. Y se abre la caja, y empieza a enfriarse el asunto. La brisa, la cara y todo lo demás.

Coda: la peli no está mal, se puede ver. Moraleja: no hay que ir de bueno por la vida. Y punto.

Otro gintonic, que no falte!!!

Espíritu Beniel. Los de casi siempre, menos Zoilo que estaba escuchando música ratonera y Yolanda que estaba haciendo de enfermera. Después del Togo y un italiano inmundo, en la foto del Musik aparecen Isabel, Roberto, Sara, Yolanda que todo lo sabe, Don Pedro y consorte, María José sin escote, la que no se pierde una, doña Maica y la dueña de la cámara, fotógrafa oficial del reino, esta vez sin vistas al Mar. Pues eso, otra copichuela por favor. Un viernes. Un buen viernes de risas. Y todo lo demás.

Coda: ¿por qué siempre salgo con la cabeza doblada en las fotos?

Stronzo di merda.

Las judías son una mierda. Donde esté la carne que se quite esa mierda de pasta. Eso fue lo que le dije al jefe del restaurante "italiano" en el que nos sablaron anoche. Gentuza. Pero con la camorra italiana, mejor no jugar. Está bien eso: un italiano que tiene un restaurante en el que sólo te sirven ucranianos. Toma ya. Eso es interculturalidad, Zapatero. Interculturalidad. Pues eso. Una puta mierda. El hijoputa italiano del barrio del Carmen nos atracó. El muy cabrón.

Y las jarras de cerveza a siete euros y medio. El muy cabrón. Va fan culo!!! Stronzo di merda!!!

Los progres y la jaula.

Todo es mentira. Incluso, lo que no existe. ¿O acaso lo pones en duda?

Alegría, alegría!!!

Algunas fotos del desastre que vimos en Nueva Condomina el Domingo. Lamentable.
Pero es lo que hay. Y me da lo mismo los pies que los caballos. En la segunda parte pasé de hacer fotos. No se merecen ni eso.
Es lo que toca. Sufrir, sufrir y sufrir. Y todo lo demás.
¿Democracia? ¿Quién quiere democracia si hay baloncesto y fútbol?

Zíngaros al poder.

Ayer estuve zingareando un rato con Jesús, pero ya no somos, en ciertos sitios, clientes bienvenidos. Somos clientes viejos y peligrosos. Miraditas, cejas para arriba y todo lo demás. Hasta la Mona Lisa envejece. Es verdad. Aunque siempre nos quedarán las verdes y los azules. Y punto.

Enemigos públicos.

Después de nunca, he podido ver Enemigos Públicos, la historia final del atracador de bancos John Dillinger. Qué tiempos aquellos en los que soñaba con dar un buen palo. Hoy, estaría en la capital de La India tomando Bombays azules continuamente. Pero hay cosas que no pueden ser. Aunque, siendo Johny Deep, todo es posible. Robar es como escupir, depende del tamaño del mar. Si quieres un mar pequeño, incluso puedes ver el sol al día siguiente. O tal vez no. Pero ya puestos, que salga el sol mañana y puedas ver un buen mirlo blanco. Y todo lo demás.

¿Dónde te dejaste el zapato?

O no. Pero siempre hay que preguntar. No por casualidad, sino por curiosidad, que las casualidades no existen. De verdad. Las ciudades, grandes o pequeñas, qué más da, se han quedado pequeñas. Y no quiero que me conozca nadie. Lo demás es un achis!!! Pues eso, ¿quedan Cenicientas? Habrá que preguntárselo a Superman, digo yo.

¡Nenicos!

¡Quietos!Y cállate la boca.

¿Meta o carnaval?

Y que más da!!!

Epidemia.

No es la gripe A.
Tampoco la rabia de los murciélagos.
Ni siquiera, la triple "nosequé".

¿Dentro?

¿Seguro? Será por errores.

Generación Y.

Aunque no nos sorprenda la penúltima que le han hecho a Yoani Sánchez, esto es para recordárselo a más de un político. ¿Por que no puede un cubano salir del país? La culpa de la víctima. Y todo lo demás. Ah, por cierto, que escuchando la radio esta tarde, reflexionaban sobre el papel de las feministas en nuestro país. ¿Alguna de ellas ha alzado la voz? Quizás no me entere de nada, o, quizás, simplemente, ya no hay guerra en Irak. ¿Y en Afganistán tampoco?

Cleaner.

No basta con limpiar la sangre, hay que limpiar el alma. Si es que la tienen, porque hay muertos que carecían de ella aunque se movieran. Todo es mentira: la amistad, el desinfectante, las apariencias, los abortos, las muertes agradecidas. Incluso, la esperanza. La esperanza no existe, es todo un puto truco de marketing. Cuando alguien te llame, después de mucho tiempo, desconfía. Siempre hay que desconfiar. Siempre. Lo cuenta Cleaner. Es necesario olvidarse del mundo, de la vida y de los amigos. Lo demás, la limpieza de los sábados. Peli demasiado previsible pero ejercicio de prudencia para lo que es un lunes por la tarde en un otoño en el que por primera vez se atisba el más pesado de los inviernos. Y si sale Samuel L. Jackson, mister Ezequiel 25-17, se le perdona todo. Bueno, todo no. Todo, no. Hay gente que no le perdona salir en El Príncipe de Zamunda intentado robar una hamburguesería. Seamos realistas, si uno entra con un pistolón a una hamburguesería, deja a las vacas hechas filetes. Y si no, filetón de buey. Y todo lo demás.

¿Suficiente para un lunes?

Con 9000, basta.

Spun.

La historia de la droga cutre hecha videoclip. Esa es la historia de Spun. Cuando me refiero a droga cutre quiero decir a sus más bajos instintos. En esta paranoia televisada, nada es comparable a Requiem por un sueño, pero puestos a ilustrar, Spun se lleva unos puntos.
Los más bajos deseos de perversión multiplicados por los efectos de la metanfetamina . A un nivel de calle, de fabricantes a escala local, de yonkis de avenida, de putas que sobreviven porque es lo único que han hecho desde que tienen uso de razón.

Y la bandera de los USA’s, siempre presente. El desaucio, las prisas, la locura, la necedad, la avaricia del hombre, todo unido bajo el plasma de Spun e ilustrado sonoramente por un Billy Corgan evocador y melancólico. Hay muchos nombres para la metanfetamina, pero lo difícil es conseguirla, sobre todo, si te metes en un antro del que en el que salir y mantenerse vivo es una odisea mucho más que homérica. Todo es un circulo vicioso en el que te lías hasta que tienes un jersey. La nieve al nivel del mar. Y unos tipos nerviosos, siempre nerviosos: un Jason Schwartzman deseoso de colocarse y que puede estar cuatro días sin dormir (o quizás cinco, ya puestos); una Mena Suvari que tiene que ir al baño en el momento más insospechado; ese sol que es Britanny Murphy, infantil, angelical y estúpida a la vez; un Patrick Fugit, loco antónimo de su personaje mágico de Casi Famosos; un Mickey Rourke con la estética de El luchador y que hace drogas a escala local; una locaza, Eric Roberts (sí, Eric Roberts con peluca). Y de John Leguizamo, pues lo de siempre, hace de John Leguizamo. Estos, junto a otros individuos (e individuas, que no se nos enfaden en el Ministerio de Igualdad) forman un mapa curioso, que no casual, que las casualidades no existen. Y la policía, en su papel casposo de siempre, corrupta hasta más no poder.

Los perdedores no pueden cambiar de rumbo, porque el sueño americano es una pesadilla interminable. Aunque tampoco hay que sorprenderse, un informativo de cualquier televisión española supera con creces las ideas más raras de cualquier guionista cualificado. Llamativos, muy llamativos, unos momentos de lucidez metanfetamínica en los que Ross, el personaje interpretado por Jason Schwartzman se convierte en dibujo animado irascible y peligroso. El dinero lo mueve todo, incluso el amor. Y el amor, explota, siempre explota. Y todo lo demás

Coda: cuando tenga la magdalena mejor, hablaré de lo que hemos visto hoy en Nueva Condomina. Lamentable. Pero después hablaré, tranquilamente.

Unas lagrimillas.

Todo se arreglará, aunque todo sea mentira. Soluciones, no promesas. Y punto.

Crepúsculo.

He tardado más de la cuenta. He esperado demasiado tiempo para ver Crepúsculo, y no sé muy bien el motivo. Hubo un par de exalumnos que, hace aproximadamente un año, me hablaron muy bien de los libros de los que se extrae la historia de Crepúsculo. Lo primero que llama la atención es el cambio que sufre Bella, pasando de Arizona (el estado de los Soles) a Washington (estado que sufre una lluvia continua, una atmósfera que oprime y de la que surgió el grunge). No me ha disgustado. Está muy bien hecha, y sorprende. No es Matrix, pero es una historia bien contada. Prefiero la vertiente gamberra del fenómeno de los vampiros, en plan True Blood, pero Crepúsculo no deja indiferente. Muestra la soledad de las personas y de los no muertos, de los que están solos por obligación y de los que están solos porque es la única manera de sobrevivir. Y no es malo estar solo. Y también muestra la atracción que sufren las personas, a veces con motivos para ello (sólo hay que ver a Bella), a veces sin motivos aparente. ¿Y quién quiere sol teniendo sangre? Ya estamos hartos del sol. Atmósferas oscuras y tiempo peligroso. Lluvias continuas. Y como decían en otra peli, “los días de lluvia sólo se pueden hacer dos cosas, y a mi no me gusta jugar a las cartas”. No hay que quitarle mérito a lo que ha conseguido Crepúsculo. Ha creado una Generación Crepúsculo, jóvenes que muestran atracción por historias bien construidas. El film no se hace largo y enseña las diferencias y las semejanzas de los seres, las preocupaciones cotidianas que nos hacen que comernos el coco. Y puestos a creer, prefiero creer historias en las que ascender árboles y en las que te separas escupiendo sangre. Y punto.

Vamos, vamos, Argentina.

Siempre hay muertes agradecidas, aunque unas más que otras. Pero, al final, el azúcar sigue en su sitio. Cosas de la docencia. Y todo lo demás.

Buscando una neurona.

Siempre nos quedarán los Clash.

Digo yo. Habrá que empezar el sábado con clase.

Violines a explotar.

Para que veas. Y oigas. O hagas la conjunción como tú quieras. Y todo lo demás.
(visto en La isla tuerta)

El profesor de Historia.

Que grandes estos de APM.

La seguridad de la mesita.

La única manera de triunfar es hacer lo que te gusta. Palabra del maestro Enrique Meneses.
Y punto.

¿Aurículas?

El capitán.

Ayer hablé de la celebración de la peña Agustina del Real Murcia. Le dije al capitán Juanjo, un mítico, un histórico, un crack, que si se inmortalizaba en una fotillo con el escudo al fondo. Y accedió. Lástima aquella temporada de Mesones. Lástima de Real Murcia.

Por el interés te quiero Andrés.

Totaneros (y totaneras, que no se enfade la ministra Aído), mañana noche, o tarde, o como se diga, 8 y media vamos, en la Cárcel, medio fondo cinemátográfico en el que estará Monsieur Fernández, don Lucas Fernández y sus secuaces presentando un corto y un medio de cine, dirigidos por Juan Abenza, creo que por tres eurillos. Pues eso, que siempre nos quedarán los Nikis.

La secta.

Esta noche, viendo la reposición de Muchachada Nui (Nuiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii), me he acordado de un superpost que hizo Maica el otro día. Pues eso, habrá que reirse, digo yo. Nuiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii para todos, pijo!!!
Coda: Y si la doncella ya no es virgen, no podemos hacer el sacrificio.
Y punto.

Stephen Hawking.

Me quede con ganas el sábado de ir al concierto de Parade. Lástima. Siempre hay un Stephen Hawking al que cantarle unas coplillas en cualquier parte.

Peña Agustina, tercer aniversario.

Me he acercado con Don Importante al Casino Agropecuario de Aljucer City a la fiesta de cumpleaños de este grupo de seguidores del Real Murcia, la peña Agustina. Tres años tiene el asunto. Todavía me pregunto porque seguimos acercándonos a Nueva Condomina después de llevarnos tantos atascos y tantos golpes de moral. Pero seguimos acercándonos, aunque lo del precio de las entradas para los abonados en el partido contra el Deportivo de la Coruña no lo entendió casi nadie. Así es como no se cuida a una afición. Allí estaban Daniel Toribio Aquino y el capitán Juanjo, y de la actual primera plantilla Alberto Cifuentes y Kike. También gente del filial como Barrancos o Aguilera y su entrenador Manuel Requena. Y más gente, pero es que tengo mala memoria. La moralina, la lección del acto la ha dado Esther Hidalgo (como se reconocen las voces de la radio), cuando ha hablado de la situación del Real Murcia en los últimos tiempos. Y ha hecho referencia a los murcianos que trabajan en el club, que viven el día a día. Tiene que ser jodido.

Coda 1: Se ha echado en falta al aljucereño del filial, Andrés Carrasco Vázquez. Cosas que pasan en estas celebraciones, pero tampoco es que me sorprenda.

Coda 2: Tampoco estaba ese crack que es Mario Marín Soto, que fue elegido mejor jugador de fútbol base de la Región de Murcia en el curso futbolístico 2007/2008. Y en otro curso, el académico 2005/2006 fue alumno mío y de Marchal en territorio de Alquerías. Hasta la Mona Lisa envejece, Salva, choca eso de que un ex-alumno este ya en altas esferas del deporte. En fin, es lo que hay, aunque los años pasan rápidos, para mi este curso va demasiado lento. Lentísimo, y encima no sé árabe.

Coda 3: Y habrá que recuperar el espíritu de Acciari, ¿no?

¿Por qué tengo qué esperar a mañana?

¿Y no serás capaz de juzgarme? ¿Sí? Pues nada, juicios para todo. Pero esperar, cansa.

FlashForward. Capítulo 5.

La conclusión que he sacado es que, para ser presidente de los Estados Unidos de América, es imprescindible saber jugar al baloncesto. Y punto.

¿Piensas o apareces?

Extrema confusión.

Yo la motosierra la hubiera utilizado para otras cosas. Tengo una pandilla de ideas al respecto, y creo que ninguna socialmente aceptada. Pero que se joda la sociedad. La sociedad también podría ser manifiestamente mejorable, y no lo es, y mañana sigue saliendo el sol. Y punto.

La nueva bofetada.

Yonki irredento.

Habla hoy Moebius en su cinta de una mezcla peculiar entre Nirvana y aquel tipo tan raro del que nos ganos en una cinta de cassette por ir vestidos de camareros (tengo fotos y espero que alguien llegue al estrellato para hacer el consiguiente chantaje). Pues, para los seguidores de Nirvana, ahora se edita el dvd en el que Cobain llegó en silla de ruedas y bata. Menudo crack, hasta que hizo catacrack. O como le dijo a Courtney Love antes de decir chaíto, "te quiero, te quiero, te quiero".

Señorita!!!

Señorita!!! Qué grande el López Vázquez, persiguiendo a guiris en bikini, y diciéndoles "señorita". Aunque lo jodido, lo jodido de verdad, es quedarse encerrado.

Y varias partes más...

Es mío.

Que no.
Que me niego.
Que no me da la gana.
Que no te lo vas a llevar.
Que hagas lo que hagas, la respuesta es no.
¿Y tú qué harías?

FlashForward. Capítulo 4.

Puestos a liar un poco más el asunto, la madeja se hace más complicada. Es evidente que el nivel de los dos primeros capítulos era insuperable, pero este cuarto episodio de Flashforward tampoco desmerece. Veremos que ocurre mañana en el quinto. Y no hay quinto malo, y paranoias al poder. Y todo lo demás.

El palacio de la Luna.

Meses. Me ha costado meses terminar de leer El Palacio de la Luna. Y no. No entiendo el éxito de Paul Auster. Es como si tú y yo estuviéramos hablando. Así es, por lo menos El Palacio de la Luna. Si hablaran Borges y Bioy Casares, pues lo entendería. El éxito, digo. La vida dos mil vueltas, y al final se marea. Un mareo de los que hacen afición. Nunca sabes lo que te depara el mañana. Reflexión sobre la vida, sobre la soledad, sobre la paternidad, sobre la ausencia, sobre el aborto. Lo peor es siempre una cosa muy personal que te supera, porque hay alguien peor que tú. Siempre hay alguien infinitamente peor que tú. Eso seguro. Pero para contar eso no creo que sean necesarias 310 páginas de letra pequeñísima. Que no. Que no entiendo ese éxito. Coloquial. Estilo coloquial. ¿Pero quién quiere eso a estas alturas? Decepción de novela. Me he aburrido muchísimo, casi tanto como viendo una carta de ajuste. Y todo lo demás.

Disco Grande:Pavement, Pulp y Oasis (27 Octubre 2009)

Y Jota y Florent nos cuentan la música.

Un plan brillante

En vez de sucumbir al sueño (ya me pondré bueno cuando me den el alta), he visto Un plan brillante. Sólo por Michael Caine merece la pena, aunque estiran el chicle un poco más de la cuenta. Hasta Demi Moore parece buena. En fin, que los diamantes, ensangrentados o no, siempre tiran. Y todo lo demás.

Cartilla de racionamiento.

¿Qué es lo primero qué se hace en las guerras? Bueno, lo segundo. Lo primero que piensan es violar a todo ese pueblo enemigo, escupir, matar, quemar los cadáveres y cantar unas coplillas mientras te bebes una botella de la mejor ginebra que encuentres. Sillas espartanas. Zapatos sucios. Libros en la mochila. Joyas arrancadas de dedos. Dientes robados de bocas demasiado muertas. Barbas milenarias. Todos los días son iguales. Escupir sangre, otra vez. Una muela que no quiere salir. Todos los días son iguales, otra vez lo repito. Y la radio no suena. Calcetines agujereados. Las cinco y veinte de la tarde, una buena hora para morir. El pájaro. La infección de orina. Porque en la guerra eres otra persona, alguien que no conoces, alguien que hace cosas insospechadas.

El principio.

Siempre hay que empezar por el final. Lo demás no importa. Y los cementerios, con mezcal y absenta, de verdad. Los otros son aburridos.

¿Cuándo sacan la flor?

Hay que contar. La ida y la vuelta, la llamada y la perdida. Noviembre lleva 3 horas y 33 minutos. De verdad. Escribir cansa. La huída es un truco de marketing. Sólo por loco, como debe ser. ¿Mejores? ¿Los mejores? Esos están en el cementerio. Y hay bares con mesas para rellenar. ¿Cercos? ¿Doctrinas? ¿Sólo? ¿Loco? Y en la abadía no me dejan entrar. ¿Soledad? Sólo me da miedo.

¿Quién quiere cualquier cos?

Todo se hace detrás de la ermita. La fosa, sin comunicar, como debe ser, es un martes dentro de un invierno lluivioso. Te arriesgas a salir. Y punto.

Siempre es de buena educación.

¿80? ¿Sólo 80? Sin sorpesas. Nada de sorpresas. Un sábado es un hijoputa en el que los sellantes te joden el domingo y parte del sábado. ¿Sé pinchará mañana?

12 cipreses.

Vuelvo a recordar, para los impostores y los que son más falsos que un billete de Mortadelo, que en los Santossssssssssssssssssssssssss, no llevéis flores. El rosa, no es rosa. Es mármol rosa.

¿Dices lo que piensas?

Nadie lo hace. De verdad. Déjate la propiedad y todas esas milongas. Todo es mentira. En la derrota, siempre, procuro escuchar esta canción. La derrota enseña. Es lo que más enseña, de verdad. Todo es lo que no parece. ¿Contemplación? Que le den por culo a la contemplación.