No fue Dexter el primero

En llevar los pastelillos y la bollería al trabajo, digo. Antes de las puñaladas, azúcar.

España nos sigue robando (otra vez)

Hoy toca volver a meterle el diente a Catalanes todos. Hoy más que nunca. Espanya ens roba. Un capazo de millones.

No me canso de Manuel Vallejo

A Jota, no a James, Rodríguez, hay que agradecerle enormemente que nos muestre al más grande Vallejo. Gracias, Jota. Gracias.

Espanya ens roba

Espanya en roba. Casi nada al aparato. Nada como el animal para aceptar el sacrificio. Casi nada. 34 años. De casta le viene al chucho, y que me perdone don Fernando, y Joaquín, y las chaquetas de pana. Espanya ens roba. Grave es el riesgo y grande la recompensa. No se hace sangre de los ancianos ni de los toreros borrachos. Todo fue una causa fortuita. Una alfombra de baño. Un azulejo roto. Manises, quizás. Un desodorante oxidado. Espanya ens roba. Pero no vengamos con compasiones, ni lástimas, ni nada. No es momento de programas lúgubres. Espanya ens roba

Diario de un interino en paro (LXXVIII)

Los putos españoles nos roban. Aquí, occitánicos de lengua, como Pedro III, injustamente vencido en Muret, nos comemos el marrón. O el violeta. O el puto rosa. O lo que algunos ahora llaman fucsia pero ese color no existía cuando yo iba al colegio. Ahora vamos a misa, al bar, al partido en NC. Del escudo de la Condomina de toda la vida no voy a hablar, que hay mucho gilipollas suelto y puedo romperle varios cromos en la cara. Panda de julays, joder. Siempre nos quedará Dominion.

Tragar con ansia

Se torció su apetito. Un día quiso meter las narices en política. Otro día, ser concejal. Otro, alcalde. El gilipollas, con hambre y ascenso, se columpiaba. La vida, en drogas. Los martes, también. No le valía con la portería, no le valía con accesos improcedentes. Abrir álbumes. Cerrar puertas. Apremiaba la avaricia en todo su esplendor. Acumuló tanto dinero que no podría ni usarlo en nueve vidas. Encendió la tele pero no funcionaba. Fallo en Matrix. Su consagración espiritual se había torcido. Otro martes que no iba a misa. Se condenaría. Seguro. La distancia entre los pañales era corta pero imprevisible. Y todo lo demás.

Diversificación

Lo del sábado pasado en la Secta con ce fue un momento PCPI, un momento Diversificación, un momento PRC. No sé cual de los dos es más engañabobos. ¿Cómo han podido estos dos individuos engañar a tantas personas en plural para que los voten?. La generalización del barbecho. Barbecho intelectual, barbecho de judías verdes. De jodiendas con vistas a la bahía. Y el guapito del basket tocando la guitarra (andaluza, por supuesto). Y los herederos del PCE dejando al Garzón de serie b, o serie z, que abrace al Coletas. Un puto solar es el país. Un jodido solar. Y como no llueve, arranca los almendros. ¿Qué vamos a hacer sin almendras? ¿Cómo nos vamos a tomar el vermú? El infierno es una cosa muy personal y se llama España.

Diario de un interino en paro (LXXVII) (Anesos para todos)

Ahora que todo el mundo, gaviotil o no, aplaude en plan fanboy de Justin el éxito de la bajada de la bajada del paro, yo vuelvo a mi situación de desempleado oficial en mitad del desértico sultanato de Sean Connery. No estamos hablando de una nueva película de Los Vengadores. Y no me da la gana de aceptarlos. Aquí nuestros políticos, capullos y gaviotiles, de putas, comilonas y yates, y el resto, pasándolas canutas. Muy putas. La chusma, en mitad de mierda intelectual, de yate en yate y tiro porque me toca. Hablan del primer aumento de ocupación anual desde 2008. Me toca joderme y pegarme unos bailes con los Novedades Carminha. Santiago y cierra España y ponerle una cadena al cuello al espíritu de Almanzor.

Y todo lo demás. Coda: Nada como nuestra Consejería de Educación para escribir "Aneso".

Lo efímero

Toca vida rápida y todo lo demás. Toca basura a precio de oro. Toca un número desconocido en un sorteo, otra vez.

El zanahorio de los veinte millones de euros

Le preguntaban ayer, entre muchas otras cuestiones, a James Rodríguez, sobre el precio de su traspaso de tierras monegascas al Beverly Hills de la Castellana. De ser un Grimaldi a ser un chico de Sensación de vivir. ¿Mucho o poco? ¿Comparado con quién? ¿Con Mathieu? ¿Con Chigrinsky? ¿Con Walter Samuel? ¿Con Woodgate? Será por comparaciones. Pero no. Mientras el colombiano decía "grande" club constantemente no reparamos en cuestiones mayores. No nos importa el precio de los limones, ni las cajas de ahorro que ahora son bancos gracias a nosotros. Lo grave es equivocarse con Chigrinsky o con Woodgate, pero un crack, si te sale bien, es una inversión asegurada. O tal vez, no. Y el que esté en mi contra, que le pongan un monumento. Un jodido monumento.

Los golfos y sus simpatías

Le temblaba hasta el alma. Intentó coger la campanilla de la consagración, pero no estaban las manos para bromas. El político parecía simpático. Parecía, pensó más. Menudo gañán. Menudo golfo. Menudo cabronazo. Menudo sinvergüenza. Menudo era, pero había ascendido. Los principios y los ascensos y todo lo demás. Nada de hipotecar el futuro político, que para eso ya estaban las cajas desaparecidas y pagadas por todos. Por cada uno de nosotros. La costumbre es lo que tiene: al final te haces a ella como a la colonia barata. Es lo que tiene el burdel político: todas las putas son inocentes y ninguna le pegó nada a nadie. Todo concejal, todo diputado, todo senador: inocentes aunque se demuestre lo contrario. Siempre inocentes. De los méritos de los concejales de urbanismo y de los jefes de urbanismo, mejor no escribir mucho que la tecla hosca se puede disparar y no acabar. Y tanto infinitivo, acabando frases, era peligroso.

El caso de las 51 cuentas

No. No estamos hablando del caso de la rubia platino. Ni de oscuros padres que traen de la China Popular a una niña para hacerle algo que no soy capaz de calificar. No soy capaz de hablar tampoco del alcalde de Torre Pacheco y sus diez años. Tampoco de lo 12.000 millones de euros que nos han robado con lo de la cajita que tenía el PSC y don Narcís (otro día hablaremos de los contratos de Defensa con él al frente). Tampoco hablaremos del 18 de julio. Hoy toca hablar de las 51 cuentas en las que aparece relacionado nuestro delegado del gobierno, antes del reino valcarcil, ahora del sultanato de Sean Connery. Estoy preparando una cartulina en la que, junto a mi pecho, lo ponga bien clarito en negro sobre verde: "Que se detengan las balas". Hay personas a las que les jode que diga las cosas en voz alta. Lo que deberían hacer medio segundo antes; que dejen de decirme arre o só; que voten o dejen de votar a tal gaviota o tal capullo o tal partido republicano; o que se cambien de casa el día del SOS. Que cada palo aguante su vela, aunque alguno luego me quiera matar. Lo que no se puede hacer es mirar para otro lado. Ya está bien de listerinerizar la política. NO me voy por mis santos COJONES. Por que sí. Esto es el Medievo y hago lo que me sale del pijo en mi alodio. Se lo dejo a quien me sale de los genitales; lo alquilo a quien me sale del nabo; lo lego a los templarios en plan Alfonsito el aragonés. No, señores. Ya está bien. No señores. Lo cosificado no tiene arreglo, pero no nos tomen por imbéciles, que las Caimán, las Vírgenes de Duncan y todas esas islas están muy lejos. Preferimos las que eran de Romanones y ahora son Fuertes, muy Fuertes. Preferimos viejas marcas que deambular con políticos presuntamente corruptos. Preferimos un gobierno que no nos mienta (ah, no, que eso es de Rubalcaba, y esos tampoco dejaron herencia, dejaron directamente púa). Que así está el patio. ¿Y ahora qué? Toca jodernos, y, poco más. Todo se fue a piqué, y el país está en venta, y vendemos deuda, y algún día tendremos que pagar con los cuadros de Velázquez como hace la ciudad de Detroit, aunque sigamos siendo campeones en el Mus del Pueblo. Y, cuando ganemos la partida, podremos ir a todos los bancos, y ganar lo conseguido, lo robado en el Mus, lo que saquemos de la brisca o del cinquillo, en una de nuestras 51 cuentas. Coda: Mejor que no se vayan, si no van a estar entre rejas. Lo tomadura de pelo es homérica, es exagerada. No dimitan, por si acaso nos asustamos y no nos recuperamos.

Cuando los malos españoles eran buenísimos (¿o era al revés?)

Dicen los lesbianos que a los españoles no les gusta dimitir. Hoy se nos va una de las reservas espirituales palaciegas, pero solo de uno de sus cargos. El amigo de la batería, el amigo de los carteles que se caen, el amigo de los cargos y las habitaciones de hotel, dice adiós a uno de sus cargos. No sé si me podré recuperar. Durán se despide de uno de sus cargos, pero debemos mantener la calma. Como diría el otro, comparado con Carod, siempre puede ser peor. Mucho peor. Aquella canallada que se inventaron cuando yo tenía solo unos meses, mal llamada concordia o constitución de 1978, fue un parche, un vodka caramelo de garrafón que superó los primeros tragos pero que ha derivado, con el tiempo, en un matarratas que te destroza el hígado y te imposibilita para la política del barbecho. Pero es que el nivel está bajísimo: el Coletas, la Cospe, el que antes era don Arturo y ahora simplemente menos es Más, el guaperas exjugador de baloncesto, otro Garzón para imitar al Coletas, la partisana, los números de Bildu, el desastre gaviotil en Vitoria o los números de Evita Perón. El infierno es una cosa muy personal, pero Dante se ha pasado con nuestra política. Numeros círculos, incluso dantescos. En Yecla, con la de vino que hay allí, joder. Donde vamos a parar. No valía el territorio departamental, con la mierda que nos dejado en Madrid con lo de las Mercedes; no valía la ciudad del Sol, que mayo ya pasó; tampoco Puerto Lumbreras, que el pedáneo, como el del video, ya voló y yo volé con él. En una arbolada de Yecla. Pero es que me voy del tema, el asunto del buen y mal español, de los que cantan el himno o no (Guardiola haciendo pompas con el chicle con la elástica de la selección nacional ahora rebautizada por periodistas de tres al cuarto como La Roja). Y ninguno sale defendiendo a La Pasionaria. Nadie, se están perdiendo las formas. Alcaldes y concejales, que a su vez son senadores. Con un par. Políticos que no han terminado una puta carrera en su puta vida. ¿Que cevé tiene el líder puesto a dedazo en el PP andaluz? ¿Qué esperanza pueden tener los socialistas con el Jordan madrileño? ¿Qué será de la coalición catalana ahora que la mesa cojeará Más sin las pilas Durán? El horizonte es negro y rozamos el billón. Pero aquí no ocurre nada. Dimitir es solo una especie de infinitivo medioeuropeo. Una jodienda con vistas a la bahía, o al Fórum o al oceanográfico o al aeropuerto de Ciudad Real, o de Castellón, o de Corvera, o al AVE de las 4 personas. Pero se nos van los líderes. Imaginad las muertes de Serrano, Prim, Sagasta, Ruiz Zorrilla y todo aquella chusma que solo con una de sus neuronas (aún siendo gentuza) superaba a los galgos envidiosos de los políticos de ahora. Es como escupir en el mar, no vale la comparación porque es imposible. Es una fórmula matemática nacida muerta, no sé si gallardoneada o no en un arrabal de Lisboa. O de Londres. O dónde tengan que ir a abortar. Quizás Milán, quizás Turín, quizás en el chino de la esquina. Las putas se han hecho mayores y los que vienen son los listillos meapilas, los odiadores de la sinrazón, los caballos blancos en el capítulo de Scandal. Que dios, sea catalán o no, nos pille confesados, porque esto ya no lo arreglaría ni la mejor de las reeencarnaciones de Toby Ziegler y Josh Lyman. Y todo lo demás.

Mercenarios todos

Ahora anda el personal dándole a la tecla y a la palabrería barata. Tiago, el mercenario. Hipermercenario. Homérico mercenario. Haciendo sangre como si no hubiera agosto en 11 días. Así nos va. Todos esos "periodistas" son los mismos que si mañana la tele de turno, la radio de turno, el periódico de turno, les pone dos euros más encima de la mesa, cambian de redacción. ¿Están esos "periodistas" trabajando a cambio de pimientos italianos y calabacines? ¿Acaso cobran en bolsas de cebolla sin cristal? ¿De dónde se sacan esas teorías de la conspiración contra la clase trabajadora? Como diría el clásico del APM, "es de ser inútiles". Y todo lo demás.

Ruby Sparks

Hay que ponerle imaginación, pero Ruby Sparks juega con ese hecho. Imaginación, letras, libros, sueños que se hacen realidad. Con esa imaginación, la obsesión se convierte en sueño y perversidad. Pero vivan las equivocaciones, y los errores de los que se aprenden. Y todo lo demás.

Sin cajas chinas

Hay cajas, como libros, que es mejor no abrir. Una vez metidos en las letras, estamos perdidos. Hasta el cuello. Y todo lo demás.

Hay que saber subir y bajar

Ahora que los aviones dan miedo, damos gracias a Dios por estar bien. Y todo lo demás.

Iremos a por ti

Cuando suenan los himnos, hasta los trapos se paralizan. Hasta las preposiciones piensan para qué existen. Y todo lo demás.

¿Por qué no eres de los Bulls?

Es cierto. Donde hay instinto no cabe pena. Ni los Lakers, ni jodiendas con vistas a la bahía. Es lo que hay. Ciudad del viento, segunda ciudad polaca del mundo y todo lo demás.

Las enésimas flores de cactus

Me tomo un descanso (que no un vermú) entre tanta limpieza de viernes, y, entre El Meister y Novedades Carminha, me pongo a recrearme entre flores de cactus de la residencia catastral y el gran Ángel Stanich.

Nuestros políticos

El video de hoy va dedicado a esa chusma que nos representa y que ya está como loca pensando en las elecciones de mayo para ayuntamientos y comunidades autónomas, y para ese noviembre negro que nos espera con las generales. Chusma de todos los colores, con y sin coleta, con y sin visita a la casa de putas tirando de tarjeta del partido o del ayuntamiento o de la caja de ahorros o del banco de turno. La misma gentuza de siempre.

¡Viva la malicia!

Crucifijo en Avenida de El Lugar de Don Juan

Vamos, yendo a El Palmar. Cosas que te encuentras y no esperas y todo lo demás.

Coda: Y nada mejor que un 15 de julio, recordando a Ian Curtis.

Imputados

Hoy toca que nuestro amadísimo señor, pedáneo que no quiere volver a casa, pase por Ronda de Garay a hacer el paripé. Pero ese rato no se lo quita nadie. Nadie. Nunca.

Otro himno, más

No es el Fake tales of San Francisco, pero puede que sea mejor. Definitely maybe. O tal vez no. Pero bucleado hasta el infinito, no cansa, como una buena novela de Sánchez-Ostiz. Are You Mine?

Sr. Ávila. Primera temporada

La coctelera de la primera temporada de Sr. Ávila es atrayente: asesinos con precios, funeraria tapadera, meritotracia con pistolas, esposas locas, compañeros de trabajo que olvidar, hijos problemáticos, secuaces con iniciativas temerarias, locas que se presentan sin avisar, madres equivocadas, ciegos sin principios, amantes desbocados, compañeros de clase con tendones frágiles, hijoputas varios que se encuentran cualquier día a la hora de la salida del partido de turno de la selección azteca. Una joya de primera temporada, la verdad. Con pausas y con léxicos distintos, pero obrita hecha con detalle y cariño.

Canastas para todos

Napoleando

Hubiera sido la leche. En polvo y con fórmula. Un peliculón. Seguro.

Angelico

Pero no pone el careto de rigor solo por la derrota. Lo pone por el olor del victimismo. Y todo lo demás.

Viva Rusia...y Barcelona

Y los guiris, tan tranquilos. Lo dicho: ¡Viva Rusia! Coda: y yo 22 años sin subir a un avión. Con un par.

I'm coming home

A este tipo Lebron le ha alegrado el día.

Brasileños no, gracias

Hay personas que se lo curran mucho. Y bien. Para muestras, este video. Crack.

Cuatro años después

Con menos playa al fondo, pero cuatro años después y con la misma camiseta, seguimos en la lucha. ¡Viva Rusia!

¿Qué hacemos sin PCPI?

Pues no lo sé, pero algo habrá que inventar. Digo yo. O tal vez, no. Vaya usted a saber.

Alces para todos

En la visión de madrugada, a tamaño natural, señales varias, vimos el país de los alces.

Si todos mueren bajo su zarpa

He escuchado muchas veces esta semana esta canción hecha por El Meister. Una y otra vez, de esas que no cansan. No soy muy amigo de Arizona Baby, ni de Corizonas, pero hay obras maestras. Y El oso es una de ellas.

Viendo las noticias

Quitad el volumen, nada de sustos con los toros y pinchos para todos.

Vivan los descartes como Hail and Kill

Porque descartar, en infinitivo, es una opción. Es un giro a la derecha, como Karol desde el Vaticano, casi.

Despertar a las mil y gallo

Estoy buscando un antónimo para "despertar a las mil y gallo". Pero no lo encuentro. O quizás no exista tal lugar. O puede que sí.

Bien hechos

Un artículo perfecto. Y punto.

Soria es extremeña

Nada como que el segundo periódico de tirada regional del sultanato de Sean Connery sitúe a Soria en Extremadura. Elaboración propia. Con un par. ¿Y dónde sitúan Utah? ¿Cuál sería para el segundo diario de repercusión post-reino valcarcil la religión mayoritaria en Utah? ¿A qué Dios rezamos? ¿Al budista? ¿A naranjito? ¿Al católico o al protestante?

Llegas tarde a misa

Se están perdiendo las formas. Ni los pedigüeños son puntuales. No existen tales lugares de reflexión. De miércoles a domingo, cualquier cosa. Y todo lo demás.

Sabiduría

Dice el amigo Pablo, sin llegar a Damasco, con su camisa blanca (que no azul franquista, pero casi), que la prensa necesita un órgano regular. Censura, en cristiano. Y un pijo, ya tuvimos bastante con Francisco Franco. Busca nuevos asesores, Pablo, que llevas dos días cagándola bien.

Entre ceniceros y osos

Nada como el primer viernes de julio darle al multiusos limpiatodo.

Versión del día

Sorpresas de final de junio. Himnos. Himnos. Himnos.

Fin de ciclo

Acaba el curso y solo vemos mierda sobre mierda. Y más mierda. A la enésima potencia. De tarde en tarde, nos queda tito Jack. Y poco más.

Nurse Jackie. Sexta temporada

Caer, levantarse, caer, fenómenos meteorológicos en Floridas, padres, bodas, yonkis, monjas de personalidad extraña, niños con problemas en los ojos, diabéticas que te pueden meter en líos, policías con aguante, pastillas por doquier, hijas que crecen y otras que se sienten más pequeñas de lo que son, cumpleaños olvidados, bares reciclados, medicina televisada, muertes de kiosko. Todo eso y mucho más en la sexta temporada de Nurse Jackie, antes Carmela Soprano.

Fiebre en Salvador

¿Bélgica? ¿Mundial 86? ¿Se repetirá la historia? O tal vez, no. Pero siempre quedan los Black Keys, en Glastonbury o donde sea. Emocionante lo de esta noche ante USA.

¿Qué sabes de la Primera Guerra Mundial?

En estos momentos, en mitad del Peaky Blinders después del gol de Di María a Suiza, únicamente me apetece recordar lo que a veces no recordamos de la Primera Guerra Mundial.

Un poco de ultraviolencia

"El escepticismo no es irrefutable, sino claramente sin sentido si pretende dudar allí en donde nos e puede plantear un pregunta. Pues la duda solo puede existir cuando hay una pregunta; una pregunta, sólo cuando hay una respuesta, y ésta únicamente cuando se puede decir algo". Wittgenstein, Tractatus logico-philosphicus.

Gavrilo Princip

Leyendo y recordando a Gavrilo Princip y la Primera Guerra Mundial. Hay personal para todo, incluso los serbios de Bosnia le han erigido una estatua a Gavrilo Princip. Vaya tela.