Los Planetas en Méjico.

¿O se dice México? ¿Pronunciamos o leemos? ¿Qué más da? En fin, que el maestro Julio Ruiz hablo con Florent sobre sus dos actuaciones en el país que hace menos de doscientos años todavía era colonia. Colonia con sabor a tequila, por supuesto. Viva el Herradura Reposado, Teresa Mendoza, los Tigres del Norte y todo lo demás.
Disco Grande: Planetas en México (22 Septiembre 2009)

Canción de día de lluvia.

No te cansas de escucharla, de verdad. Un día cualquiera, es una gran canción. Un día de lluvia, la Dios. Y todo lo demás.

Justicia bolivariana.

Parto, como Rey Lagarto que parto y reparto, en plan Jim Morrison, de que ni me gustan la familia más pajiza de la tele ni Padre de familia. De ahí parto, digo. Pero que el Ministerio de Justicia de Venezuela prohíba la emisión de ambas series de televisión es una clara ilustración de la libertad de un país que va a la deriva. Sin solución. La sentina de la nave venezolana está hasta arriba de agua. Pero Aló Presidente es fundamental para el mantenimiento de ese país y de ese dirigente al que le ríen las gracias y le bailan el agua podrida los que van de progres y guays en los países civilizados (los mismos guays y pijoprogres que han tomado Los Simpsons y Padre de Familia como referentes televisivos). Pues eso, que así nos va. Vaya mierda de democracia. Que resuciten los padres de la democracia griega y vean el invento. Y todo lo demás.

6,42 €.

¿Qué fue lo que costó tan poco?
¿Qué fue lo que costó tanto?
¿Qué sería?
¿Se hacen apuestas?
Me apuesto un...

Deseo de ser punk.

Llega una edad en la que comienzas a plantearte ciertas cosas y ciertas ideas. No es que a los 16 años todo sea relativo, sino que todo siempre es relativo. Todo es mentira. Pero hay acontecimientos que hacen que comiences a cuestionarte las bases de lo que te han enseñado y mostrado. Las mentiras de la sociedad cuestionadas a los 16 años. Y un acontecimiento hace que te lo preguntes. El fallecimiento de un conocido, el accidente de un familiar, el paro en la familia y veinte mil asuntos más. Y la música. No es fácil definirse con la música. Si no te haces monotemático te cuestionan tu historicismo. Belén Gopegui, a través de Deseo de ser punk, utiliza a ciertos solistas y grupos (Leño, Artic Monkeys, Iggy Pop, Oasis, Johny Cash, AC/DC y algunos más) para mostrar las mentiras y las medias verdades de una sociedad que ha perdido su norte, sus anhelos y sus ideales. Y cuando te das cuenta de que no eres libre, cuando analizas conscientemente esa ausencia de libertad, añoras lo que creías que tenías. O lo que pensabas que tenías. Y ahí comienza la rebeldía de la juventud, rebeldía mezclada con la soberbia propia de la edad. La dificultad de creer que lo que cuentan en un telediario es verdad. Eso es jodido, muy jodido. La dificultad de creer que lo que cuentan en un telediario es verdad. Eso es jodido, muy jodido. Y Belén Gopegui pone el ejemplo del joven griego muerto en las protestas. Cuando algo así ocurre parece que algunas conciencias. Pero las conciencias sin hambre, las conciencias aburguesadas, sólo añoran durante cinco minutos. El resto del tiempo sólo piensan en su cartera, en sus próximas vacaciones en el Mar Caribe, en el chalet que desean profundamente en ese barrio residencial tan diferente. Y nadie se acuerda ya de ese joven griego, ni de la revolución de los claveles. No hace falta, porque tenemos la luz pagada. Bien pagada. Lo demás es superfluo, absolutamente. Y cuando alguien piensa en reivindicaciones sólo encuentra el hastío, y el sueño por un trabajo que acaba siendo la definición de monotonía. Se pueden decir las cosas, pensar lo que hay que pensar de infinidad de maneras. Pero al final siempre pasa lo mismo. Todo tiene su precio y ya no quedan cavernas en las que refugiarse de la mierda que te rodea. El único refugio posible son tus ideas, el reflejo de esa canción que te hace creer que lo negro puede ser blanco y que la especie humana tiene salvación. Pero no nos engañemos. Esa canción, en dos, en tres, en cuatro minutos, acaba. Y cuando acaba te quedas con los tímpanos rotos y el alma en la mano, creyendo que ese dolor existencial tiene cura. Quizás tenga remedio, pero sólo temporal. Los ideales mueren, están más muertos que la muerte. El resto es alargar una agonía que está escrita desde que tienes conciencia. O, mejor dicho, desde que crees que tienes conciencia, porque ya no nos queda ni eso. Pues lo dicho, que todo es mentira, así que deja de cuestionártelo. Y punto.

War Games.

No. No se trata de recordar aquellas míticas frases de Matías Broderick en plan retador, aquel clásico "la única manera de ganar es no jugar". Pues entonces, jugaremos. Y punto

The Wire (Bajo escucha). 4ª temporada.

Pausada y reflexiva. Así ha sido la cuarta temporada de The Wire. Con ese final siempre abierto y buscando un sol en un universo oscuro. Todo se puede ir a la mierda y todo puede mejorar. Así es la vida. En esta cuarta temporada se narra sobre la bazofia en que se ha convertido la política y la educación. Al final, lo único a lo que atienden alcaldes y concejales, funcionarios y empleados públicos con cargo responsable, es la estadística. El número de muertos, el número de aprobados en el aula, el número de homicidios, el número de abandonos escolares, el número de robos, el número de cámaras perdidas. Todo es un abuso de la estadística. Absolutamente todo. Pero también hay gente competente que alcanza los lugares que se merecen (excepcionalmente ocurre, Dios). Los soplones, los entierros de los compañeros, los cambios políticos, las mutaciones personales, los servicios sociales y la venganza al más puro Baltimore. Era imposible estar a la altura de la cuarta temporada, pero es como pedirle a Tarantino una nueva Pulp Fiction. Ilustra esta cuarta temporada sobre el cambio, la posibilidad de empezar de nuevo. Pero esas posibilidades se pueden aprovechar o no, se pueden coger o desaprovechar. Y, aunque parezca mentira, todavía, de vez en cuando, hay gente con buen corazón, gente que se esfuerza desde su despacho, desde su aula, desde su coche de policía, desde cualquier sitio, por hacer la vida de los demás un poco más llevadera. Que no es tan difícil, joder. Hay que hacer algo para que esto no se vaya a la mierda, aunque ya esté casi todo perdido. Un castillo de naipes necesita sus cimientos de hormigón. Y es reconfortante ver como lo han hecho en esta cuarta temporada. Siempre. Y punto.

Ni mejor que tú, ni mejor que nadie.

Una megaestrella en el más amplio sentido de la palabra. Y punto.

¿Y tú que opinas?

Mi opinión es que no tengo opinión. ¿Y el Oscar por el pianista? En fin, el tiempo el espacio y las consecuencias. Y todo lo demás.

Menudo crack.

Las imágenes lo dicen todo. O casi todo. Qué crack, aunque a Barack no le hace mucha gracia.

50 años y sumando.

¿Revolución?

Momento Dieter.

Desastre siglo XXI.

Hoy no hemos ido a Nueva Condomina. Tampoco nos hemos perdido nada del otro mundo. El mismo perro, el mismo collar, la misma desilusión de siempre. Vaya un desastre. Lo de este Real Murcia es de escándalo. Lástima. Y NC cada vez con menos gente. Desastroso. Lamentable. Segunda división B, a la vuelta de la esquina. De verdad. Al volver a la derecha. Adiós a la fascinación. En fin, es lo que nos queda. Repetición de la jugada de los dos últimos años.

Cansancio.

Debe ser que me estoy haciendo viejo. Nadie se hace viejo a mi alrededor. Sólo, únicamente, yo. Esto no es lo que era.

¿Frío o calor?

Fosca. Sigue haciendo fosca.

Tengo una pistola.

¿Cómo ha cambiado Internet la vida de las personas? Hablo cualitativamente. De manera brutal. Una bestialidad. Un cambio brusco. De eso trata la revolucionaria Tengo una pistola. La vida de las personas modificada por una máquina enchufada a la pared. En los últimos años, respecto a los medios de comunicación de masas, hemos sufrido la revolución del móvil y la revolución de Internet. Alguien nacido desde la mitad de los 90’s hasta la actualidad vive esa evolución. Pero una cosa son los protagonistas y otra los actores secundarios de una revolución. Los actores, los protagonistas, los secundarios, los figurantes, los extras y todos los demás son utilizados. Somos utilizados. No queremos darnos cuenta pero estamos siendo utilizados. Por entes y gentes deseosos de sed, ambición, lujuria, dinero (el orden lo pones tú). Como siempre, vamos, pero enchufados a una pared. Y justo ahí, surge el protagonista de Tengo una pistola, obra de Enrique Rubio. Un personaje sin nombre real, sin primer apellido real, sin segundo apellido real, sino conocido por su alias “Cascaradenuez”. Un personaje, por cierto, siervo de bites y esclavo de una red que crea una supuesta red de Microsiervos cuando en realidad sólo son esclavos al más puro estilo feudal. Pasa un día, pasan dos, pasa una semana, pasan tres semanas, pasa un trimestre, pasa un año, pasa un lustro, pasa una década. Y pasa una década encerrado en tu casa, sólo manteniendo contacto con un psicólogo que te traumatiza y te consigue efectivo. Los yogures siempre puedes comprarlos por teléfono. La cuestión es ¿hasta cuándo? ¿Es posible vivir sin tener contacto humano? ¿Es posible vivir negando sentimientos como amistad, admiración amor? ¿Es posible ser el sueño de tu propia cárcel? ¿Es posible una noche eterna? Evidentemente, no hay respuesta posible porque cada uno es un planeta con un movimiento de rotación muy complejo y los ejes rotatorios, además de inclinados, están estropeados. Maniatados de raíz. Podridos de nacimiento.
Tengo una pistola es una ácida reflexión sobre los falsos cimientos de la sociedad actual, ese ciberuniverso globalizado que es más falso que un billete de la dueña de Falcon Crest. Aparte de la triple a antes mencionada, el autor ilustra momentos reflexivos sobre la maternidad, la soledad, las paradas existenciales, la utopía, la enfermedad con mayúsculas, la equivocación, el sueño, el miedo, el psicoanálisis, la perversidad, la muerte, el odio, la sexualidad y un capazo muy amplio de sentimientos iluminados. Hoy es un día nublado dentro del olvido, por mucho que salga el sol mañana. Las banderas se mueven. El juego, como la vida, siempre termina. Y la conclusión, acertada o no, es que siempre perdemos. Y punto.

Entonces, no debe morir.

Pedazo de injusticia. Meterla en un largo, en un film. Más vale plástico conocido que individuo por conocer. Es un error. O quizás no.

¿Maravillosa?

Cuando pueda sentarme sin resoplar 10 minutos delante de un ordenador juntaré unas letras sobre el Eurobasket 2009 de Polonia y sobre la marcha de Andrés Montes, otro tipo al que le tiene mucha gente envidia. ¿Por qué hay tantos envidiosos en este puto país? Mientras tanto, a disfrutar. Y como decían los defensores del Imperio Británico, otro Bombay, por favor!!!

Los políticos a clase.

Hay que anular esa asociación de ideas antes llamada "clase política". No tienen solución. Ninguna. Perdición total. Así que no me sorprende. En nada. Viene la lluvia, y todo lo demás.

La penúltima de Delonte.

Hace once meses hablaba por aquí de Delonte West. Ahora, nos enteramos de la penúltima. ¿Valoración? Que es muy difícil cambiar, sea como sea. Todo está grabado en el disco duro. Y punto.

Maestro policía.

Después del policía-tutor, policía-colega y todos esos inventos logses (hay que adjetivar a la LOGSE, que para algo la hicieron), ahora, SuperSarko habla del maestro-policía. En fin, viva la revolución cultural desteñida. La República siempre tiene razón, la República nunca se equivoca. Y todo lo demás.

¿Quién es Alicia?

¿Quién es Alicia?
¿Y tú quién eres?
¿Por qué tengo que comer?
¿Mi nieto? ¿Qué nieto?
¿Lentejas?
¿Por qué tengo que taparme?
¿Dónde has dicho?
¿No pagué el seguro?
No recuerdo nada. Y pasa un montón. Un dramón.
Y el siglo XX. Y todo lo demás.

El éxito de la LOGSE.

Resulta que, después de tanto tiempo, la LOGSE ha sido un éxito. Me pregunto: ¿Para quién? Hemos perdido todos, pero unos más que otros. Un ideólogo nunca concibe la palabra fracaso, eso es de perdedores. Grandes mentiras y verdades a medias, que no se convierta esto en un monólogo del Club de la Comedia. O quizás sí. Puestos a contar medias verdades, cambiemos algo para que no cambie nada. ¿Exigencia? ¿Quién habla de exigencia? La exigencia es otro truco de marketing. En fin, pensaba que nadaba y resulta que estamos en una piscina de 25 metros que se hace excesivamente larga. Y todo lo demás.

La PDA del profesor.

Todo. Piensa que, siendo profesor, te puede pasar cualquier cosa. Y las PDA's, como todo el mundo sabe, vuelan. A una velocidad que ni el Concorde llevando a los más altos ejecutivos. Un buen comentario que ha recogido Nacho Escolar.

Peligro.

Las cabezas, que no están bien. Que no puede uno subirse en el trenecito sin saber que le va a pasar. Hay que recuperar el espíritu de Teresita Mendoza. De verdad. Ya no se escriben personajes así.

El guisante ha llegado.

Te Hiero Mucho (Historia del Amante Guisante)

Historia de los Estados Unidos de América.

No. No me refiero a la que daba el tipo aquel en tercero o cuarto de carrera (el mismo que llevo luego un "piercing" en la pierna durante unos meses). No. Me refiero a la verdadera Historia de los Estados Unidos de América. Y, ahora, lo acusan de comunista. Como sigan así le van a poner todos los cargos juntos.

Kate quieta!!!

¿Qué estamos esperando?

Hay que legislar como Dios manda. Ya. Para ayer. No se puede esperar más.

¿Alguien duda de Marc Gasol?

Refrescándole un poco la memoria a toda esa pandilla de muerdechinarros que decidieron criticar injustamente a Marc Gasol por decir lo que todo el mundo pensaba. Los campeonatos se deciden por detalles, como hemos visto en las eliminatorias de cuartos entre Grecia Vs Turquia, y en la de Eslovenia Vs Croacia. Los jóvenes ganan batallas, pero son los veteranos los que ganan las guerras. Conclusión: Scariolo, siempre puedes leerte en Rusia todos los volúmenes de Alatriste. ¡Santiago y cierra España! Con un par de huevos, como tiene que ser. Recuperemos el espíritu de Alatriste. Y punto.

El robobo sin jojoya.

3 días de trabajo y dos putos retrasos en el trenecito de tenfé de cercanías. Lo último es robar las barreras, y allí estaba una buena mujer haciendo de poli de Nefertiti. ¿Para qué quieren las barreras? Están cerrando los desguaces, pero esto no tiene nombre. Esto es claustrófico. Complejo de ¿qué?

Está ardiendo Troya.

¿La luz de la mañana? ¿Seguro?

¿Hay algo que ofrecer?

Nada está bien. Todo está igual que ante. Bien, sencillo, vacío, dolor, sentimientos encontrados. ¿Vacío? Quizás en el Merca pescado de Madrid y de Barna.

28 días.

¿Puedes ofrecer? ¿Seguro qué no lo has probado?

Siempre tienes las de perder. Casi siempre. Más vale un dolor abdominal que un esguince de neuronas.

He bajado la reja.

Y cualquier reja, a fin de cuentas, se queda estrecha. Es todo mentira. Aunque, como decía alguien en la época heroica, ¿quién dijo miedo si hay hospitales?

Viviendo de recuerdos.

Cada vez, más a menudo, hay que refugiarse en los recuerdos, en aquel día exacto, en aquel momento en que se cruzaron las miradas, en aquella luz encendida, en aquella nota que te niegas a tirar, en aquel parque con aquel banco verde, en aquella canción. Joder, es verdad, hasta la Mona Lisa envejece, como decían en El Club de la Lucha. Y punto.

Matanzas en el vestíbulo.

Vamos, que te amenazan de muerte, por lo que sea, y que, si el individuo o individua (Ministerio de Igualdad, arriba) no tiene antecedentes, se va de rositas entre 100 y 200 euros. Que ya lo decían los Nikis, que la ultraviolencia siempre acaba mal. Y punto.

Pastueño.

Ayer, sin matar conejos ni separar lámparas, escuché la palabra pastueño. Toma RAE. Viva la RAE: "Dicho del toro de lidia: Que acude sin recelo al engaño". Toma engaño. Toma toro. Aunque nada como el zascandil.

1.000 millones.

Empieza a contar.
Pero no de uno en uno.
De un millón, en un millón.
Qué rule. Qué rule.
Un millón.
Dos millones.
Tres millones.
Cuatro millones.
Cinco millones.
Seis millones.
Siete millones.
Ocho millones.
Nueve millones.
Y así, hasta mil millones.

Silencio...

...que no oigo la canción. ¿Tú si puedes escucharla? Qué suerte tienes. ¿Y no te retumban los oídos?

Profesión de riesgo.

No es malo refrescarle la memoria al personal. Que no se nos olvide que hay cosas que ya se consideran normales y cotidianas. No deberían serlo. ¿Autoridad pública? La respuesta, lleva implícita otra pregunta: ¿Cuándo dejamos de serlo? Hace muchísimo. A finales de los noventa's del siglo XX se fue todo a la mierda. Sin solución. Ese "sé donde vives y te voy a rajar", "te voy a quemar el coche", "voy a perseguir a tus hijos" son ya comunes a muchísimos centros "educativos". En fin. Es lo que hay. Pero algo habrá que hacer para cambiarlo.

Sangre fácil.

Tarde de lluvia, tarde de hermanos Coen. Siempre es bueno observar que la vida es un segundo, un bloque de cientos de partículas dispuestas a irse a la mierda en cualquier instante. Lo que ya había visto en sus anteriores pelis, se ve en en esta Sangre fácil, de hace veinticinco años. Desde el principio. Malpensar te mete en líos. O te provoca la muerte, que a fin de cuentas es el lío padre. Pelagra de la buena. Y sin pantalla. Un engaño, una infidelidad, la soberbia, la envidia, el deseo, una carretera intermitente, un entierro que da que soñar, pistolas, martillos, cajas fuertes, cristales rotos, cuchillos y todo lo demás. Aunque después de ver esta peli, el Francia Vs Grecia del Eurobasket 09 me está pareciendo poco. Joder con los Coen, menuda imaginación. Y encima se buscaron ellos la financiación para hacer la peli. Buen film para mentes imaginativas, para personas que no se conforman con un chispeo sino que quieren ver la lucidez en mitad de la tormenta. Pero con sangre, siempre con sangre.
Coda: cortesía de Don Antonio, el que según él no tiene nada que ver con Mariló. La canción tiene miga Antonio, miga de pan de buen horno, por supuesto.

¿Finales felices?

El licor inglés y todo lo demás.

Guille Milkyway cambiado.

Lo han transformado para una banda sonora. Para que oigas.

Submáquina.

La historia de Tiffani Figueroa en Submáquina es la de tantas vidas, supervivencia a base de errores, cambios y saltos fronterizos. Es difícil no equivocarse en la vida, no encender automáticamente el piloto que da muchas vueltas para llegar a un sitio muy cercano. Los errores, desde pequeños, son cometidos de manera natural. En el caso de la Tiffani Figueroa que describe Esther García Llovet, sus matrimonios, sus historias, sus trabajos, son golpes de coyuntura. Lo grave es que, de tanto deambular, las coyunturas se hacen eternas. Lo que iba a ser temporal se convierte en perenne, ni más ni menos. Y los anillos, como los cactus secos, permanecen siempre en el mismo lugar. Y nunca puedes fiarte de lo que pasará en un examen, porque todo tiene consecuencias. Todo, da lo mismo que tengas 15 que 50 tacos. La gente se mete en cebollas sin venir a cuento, se sube a coches que no debe y va a fiestas a las que tampoco debería. Y la edad siempre es falsa: cuando tienes 16 piensas que estás con 35, aunque quisieras aún más, y eso es un follón del carajo. Y el anillo sigue girando. Se lee rápida esta historia de recuerdos y encuentros, de fronteras de muerte. Raras son las fronteras sin muertos, te encuentras con los moquetos o no. Y los videos es mejor no verlos porque idolatras a personas que no se merecen peanas. Y un espectro sin alzas es como una hormiga dentro de un terrón de azúcar: se muere, antes o después, de éxito. Los cambios, los niños que parecen adultos (¿o es al revés?), las agendas perdidas, el hambre de billetes, las plegarias antes del viaje. Y los muertos numerados. Y las consecuencias de las bodas. Y todo lo demás.

La conquista de Polonia.

No. No me he equivocado. No estoy hablando de La conquista de Albania, esa mítica película. No. Estoy hablando de lo que espera a la otrora selección de baloncesto. Ahora no sé como definirla. Hemos llegado a ir perdiendo por 15-24. Seguimos pensando en Aíto y Pepu. Esto sigue en plan la--men--ta--ble. Pero en fin, es lo que hay. Sensaciones raras, inconexas. ¿Es todo mentira? Vaya usted a saber. Esperemos que Lampe, Logan y Gortat no tengan el día. Alegría. ¿Alegría?

Lunes de reflexión.

Otro bochorno más.

La penúltima del Real Murcia esta tarde en Nueva Condomina. Con Don Importante a mi izquierda (sin que sirva de precedente) y con 10.000 más haciendo el paripé. No sé a que vamos. Empate y gracias. Este curso futbolístico 2009-2010 toca sufrir de lo lindo en NC. Campos tiene que tener las cosas claras en este equipo: sobran De Coz, Mejía, Capdevila, para empezar. Los puntas, todos primos hermanos. Debe tener claro que tendrían que jugar de titulares Bea, Luque, Isaac. Creo yo, dando opiniones. La gente bosteza mucho y está atenta a otras cuestiones. Si estuviera Clemente, tendríamos con quien meternos, pero, a día de hoy, estamos en puesto de descenso a segunda división be. Que quede claro. Esto, aunque parezca otra cosa, no es mentira. Es para ponerse a temblar. Real Murcia-Huesca, que no era el Inter de Mourinho. El hundimiento ha vuelto. Y parece que esto va cuesta abajo, sin frenos y con un carricoche como el de Alonso. Me voy a ver el Croacia Vs Francia de basket que eso tiene más pinta de partido. Lo del Real Murcia de hoy no era fútbol. A lo mejor, ni deporte. Mala pinta tiene el agonizante. Y como siempre digo, las agonías largas son las peores. ¿Quién tiene el poder para evitar otro desastre?

The Zodiac.

Ya hablé por aquí de Zodiac. Ahora, simplemente mencionar The Zodiac. A veces la misma historia es completamente diferente, aunque como dice un vecino mío no hay dos amaneceres distintos. Cuando te obsesionas con algo, no es fácil escaparte de esa falsa realidad. Y lo pagan los más cercanos. Quizás todo sea un error. Viendo The Zodiac te das cuenta de que muchas veces todo es fruto de un momento de inspiración o de un momento de lucidez. El resto de momentos se pueden obviar, porque todo se escapa de tus manos y casi nada depende de ti. Y todo lo demás.

Scariolo no sé ni como te atreves!!!

Lo del final del partido de hoy entre España y Turquía ha sido uno de los mayores despropósitos que he visto. No es que me jacte de saber mucho de basquet, pero hasta ayer Macedonia sabía lo que tenía que hacer en cada momento. Vamos a ver, que el otro día el segundo base era Cabezas, y como perdió tres balones, hoy no juega. Hoy, el relevo de Ricky ha sido Raúl, el base con más talento que tenemos, junto con Sergio Rodríguez y Calderón (pero estos dos no están, uno porque Scariolo no ha querido y otro por lesión). Y va el entrenador italiano (otra gran selección que no está ni clasificada) y decide que, tras perder un balón Ricky en un pick and roll con Felipe Reyes, va a jugar con Sergio Llull de base (ni Ricky, ni Cabezas, ni López, toma ya). Y por si no fuera suficiente, decide que sea el suplente del Real Madrid el que se la juegue en la última jugada por delante de tres NBA's (los hermanos Gasol y Rudy), tres ex-NBA's (Navarro, Garbajosa, López) y del resto. Por cierto, un resto del que se ha olvidado (sangrante lo de Claver, titular en todos los amistosos salvo en uno). El italiano está demostrando que los entrenadores son un mal necesario. O, simplemente, un mal. Va a ser interesante como va a acabar esto. Tendremos que estar atentos a las miradas, a cada comentario, a cada gesto. Y a todo lo demás.
Coda: cada día me gusta más Marc Gasol como jugador y como persona. Nada de nervios, estaba absolutamente tranquilo cuando ha dicho lo que ha dicho. Con un par, como tiene que ser. Los huevos hay que demostrarlos en estos momentos, no cuando va el viento a favor. Cuando hay agua en la sentina de la nave, cuando el hundimiento es inminente, se demuestran los marineros de verdad. Y punto.

Menos banderas, más trabajo.

Ya aburren. Los políticos catalanes, como los españoles, no se quitan la venda de los ojos. La jerarquía política catalana ejerce de lo que es: unos don nadies que, si les quitaran la política, no podrían pasar ni por la cola del Inem, porque no han trabajado en su puñetera vida. Manda narices y butifarras. Todo es mentira, banderas incluídas. Y el ejemplo eran esos trabajadores de Nissan y Roca, ilustración de todas esas grandes, pequeñas y medianas empresas que se están viendo llevadas al cierre parcial o total. Que se dejen de estatutos y leyes, que se dejen de enloquecimientos y cálculos estúpidos, que se dejen de fotos boca abajo y de astucias asquerosas, que se dejen de regalar bombillas, que se dejen de milongas, lenguas, autonomías, oligarquías y todas esas jodiendas con vistas a la Costa Brava. ¿Cuáles son las verdaderas prioridades de un país que se acerca peligrosamente al 20% de paro? Todo se va a la mierda. Esto es una vergüenza. Y punto.

Diga 31.

Una, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete, ocho...Me canso, no estoy para contar, pero siempre es bueno llegar hasta treinta y una.

Unas gotitas.

Siempre es bueno no hacerse ilusiones porque, antes o después, todo explota.

¿A dónde vamos si se acaba el vino?

Resulta que nos va a subir el precio del vino, de la cerveza y el gintonic. ¿Por qué no suben el precio de las joyas? Si las pijas ricas van a seguir comprando, y una pija rica nunca mira el precio de un producto. Esto es una vergüenza. Es como ese catalanismo rancio y gratuito que homenajea a un tipo que pidió "derramar sangre por el Rey y por España". Que tomen nota los que no han abierto un libro de Historia en su vida (grupo en el que hay, cada día me reafirmo más, mucho profesor de Historia con plaza). Aunque puestos a pedir la república, viva la república del basket. Scariolo y Sáez dimisión!!!

Six and five.

Para que luego el personal diga cosas. Es todo mentira. Patricia forever!!!

Los turistas extranjeros.

No me pareció bien lo que hicieron ciertos medios de comunicación con Berlusconi de mostrar fotos de intimidad. Cada uno, con mayores de edad conscientes de lo que hacen, pueden hacer lo que quieran. Creo yo, quizás esté equivocado. Y si no estoy equivocado, a más de uno de nosotros le deberían borrar el pasado. Pero otra cosa es el cachondeo. Una cosa es hacerse el tonto y otra, muy diferente, con el reloj en la mano o sin el, hacerse el retrasado mental que babea en una rueda de prensa. Ya somos todos mayorcitos.

¿Cuánta gente especial cambia?

Yo pensaba bien de la gente, pero tengo que dejar de hacerlo. Ayer por la tarde 4 bienaventurados (estos 4 ya no tienen consuelo) me dijeron lo mismo: "Te has puesto más gordo". No me dijeron que música escuchaba últimamente, ni que hacía por Murcia, ni por el trabajo que no tengo. No. Que se vayan a hacer gárgaras. Sin champán, por supuesto. Que cada uno tiene el diablo que se merece. Y punto.

Control de daños.

Después de sufrir ante la pérfida Albión (viva Talavera de la Reina de Inglaterra) y de vencer de aquella manera a Eslovenia, el maestro Ramón Trecet nos ilustra con palabras concisas sobre el entramado Federación/Selección utilizando palabras como control de daños, bolo, autógrafos y todo lo demás. Hay veces que el baloncesto, el cinco contra cinco, las transiciones rápidas y toda la táctica es lo último. El show, el negocio o como lo quieras llamar, debe continuar. Aunque no exista el futuro, porque el páramo futuro se ve negro oscuro casi centro de la Tierra.
Coda: a diferencia de los chicos del fútbol, estos sí que han ganado un mundial. Con Pepu al frente, por supuesto.

El espíritu de Pepu.

Hemos empezado el partido con el espíritu de Pepu. Ese es el espíritu que hay que recuperar; se consiguieron medallas con Díaz Miguel, con Lolo Sáinz, con Imbroda y Moncho López, con Aíto, pero el espíritu japonés fue único. Hay que hacer transiciones rápidas, hay que correr, hay que divertirse. Los equipos del italiano Scariolo empiezan encorsetados. Algunos acabaron bien y otros quedaron por el camino (la derrota en la final del Tau contra el TDK Manresa sigue sin explicaciones). Pero los jugadores tienen que olvidarse del entrenador, así de fuerte. Los entrenadores de baloncesto son como los profesores de Secundaria: un mal necesario. Y hay cosas que no se explican bien. Claver tiene calidad suficiente para este equipo(no se puede aguantar sin un tres tantos minutos) y Cabezas pierde balones (tres seguidos) y no es cambiado por un Ricky que no tiene la confianza que tiene con Don Alejandro García Reneses. Veremos como va la segunda fase. Ya estoy mayor para taquicardias. Hasta la Gioconda envejece, por supuesto. Todo es parte de un todo, un listón difícil de igualar para esta generación del 80. Lo más grave es que a esta generación se la va a echar muchísimo de menos. Una barbaridad. Hay que disfrutar, pero yo llevo tres días sufriendo, y mi higado no está para bromas. Pues eso, que hay que recuperar el espíritu de Pepu (todavía, salvo Abellán, no se lo ha explicado al señor Sáez, que después de lo de Pepu en el Eurobasket de 2007 no dimitiera es muy fuerte). El bendito espíritu de Pepu Hernández. Y punto.
Coda: sigo pensando que nada es suficiente, y los compromisos no valen para nada. Ni siquiera los del amor.

No tengo el placer.

Me ha costado leer No tengo el placer, el libro póstumo de Sergio Algora. No me gustan los relatos cortos. Puestos a mentir, hay que estirar el chicle y darle hilo a la cometa. O quizás no. No tengo el placer es una de las mayores reflexiones sobre la muerte que me he encontrado últimamente. La muerte desde múltiples perspectivas pero muerte a fin de cuentas, ese hecho que nos hace tan iguales como dos motas de polvo. El cansancio existencial no es un truco de marketing. Cada vez más, cada día, cada pocos minutos, la gente hace cosas cada vez más raras. No podré ver otro partido del Real Madrid o de la selección de Portugal porque ya sé que le pasó cuando falló el penalty ante Van der Sar en la final de la Champions de 2008; no buscaré regalos para ninguna boda; no entenderé que sigan existiendo los secuestros de niños, porque existen y punto; no podré volver a escuchar a Julio Iglesias o a Ismael Serrano después de imaginar lo inimaginable; las notas sarcásticas tendrán otro valor, como la tienen las muertes absurdas en el cauce de un río. En fin, que jode leer sobre la muerte como jode imaginar a un San Juan que mata a gente, como un Dios te implora por teléfono. El amor casi siempre es suficiente; pero el casi se pierde por una alcantarilla que apesta las veinticuatro horas del día. Puedes pensar cómo va a ser la muerte de un familiar pero no es real hasta que estás allí: es sólo un segundo, pero es ese segundo, ese jodido segundo intolerable en el que Malco coge la espada y corta la oreja. La playa ha dejado de tener encanto, porque todo es mentira y todo se pudre, más aún en una noche de verano en la que algo se para. La rutina de ser un fantasma en vida. Y hay veces que te encantaría leer ese pensamiento, esa escusa, ese ínclito collar de fatalidades. Los superhéroes ya no son lo que eran, ahora todo está adulterado, todo es copiado y pegado, todo descargado desde cualquier ordenador del mundo. Las conexiones son más débiles y las cicatrices siguen siendo cicatrices pese a volver a ver El Mago de Oz. La sangre y la paranoia de un amor de verano que sabes que es más falso que el peor billete de Mortadelo. Y todo lo demás. Pero siempre con la muerte presente, eso que no se te olvide. Y punto.

Weeds. Quinta temporada.

He podido terminar de ver la quinta temporada de Weeds. Siempre dando un paso más en la imaginación, cosa que se añora en las series de ficción de la piel taurina conocida hasta los años del siglo XX como España. Hay que cosas que nunca deberían terminar, ni un partido de cricket ni uno de golf. Ni, por supuesto, un capítulo de Weeds. Son demasiados intensos, y demasiado cortos. La vida es una historia de amor de mierda, como dice Nancy Botwin. Siempre hay obstáculos: familia, mafia, vecinos, balas perdidas, hijastras politoxicómanas. Quien esté libre de pecado que escupa primero en el mar. El mejor día, a veces, es el más tranquilo. El día en que crees en el amor, el día en el que eres capaz de conciliar sueño, tengas el hígado cargado o no. La leche materna, los disparos perdidos, las manos atadas, la información necesaria y todo lo demás nos encontramos en esta deliciosa quinta temporada de Weeds. Y el miedo de que le pase algo a los tuyos. Esa es la principal preocupación, esa que no siempre se puede controlar, porque no se puede controlar un claro de luna ni un nube traicionera. No hay fórmulas mágicas ni oraciones para la desesperación. Siempre acabando con la problemática decisión, la capacidad de decidir el futuro: tu futuro, su futuro, nuestro futuro. Y en esa encrucijada está la gente que rodea a Nancy Botwin, gente que postpone su presente más inmediato y su futuro más desesperante. Y, nunca nunca nunca, hay vuelta atrás. Y punto.

Scariolo dimisión.

Scariolo dimisión. Alguien tiene que tener la culpa. Estos chicos jugaron bien con Imbroda (eso sí que tiene mérito); con Mario Pesquera (pese a que no es santo de mi devoción) también; lo de Pepu es irrepetible; con Don Alejandro García Reneses, no soy parcial: me encanta esa rapidez. ¿Y lo de Scariolo? Menos mal que hoy no es 13, ni ibamos de amarillo. Etiopía sigue teniendo miedo, y media España cagada por los partidos de ayer y de hoy. Lamentable. Vete al Khimki y déjanos en paz.

Barreiro forever.

Los ombliguistas que hace 30 años se escondían renegando de la huerta se han enfadado (ya no te ajunto) porque la alcaldesa de Cartagena ha dicho lo que todo el mundo piensa. Hubo unos años que el Bando de la Huerta de Murcia estaba más muerto que la puta muerte, y hacerse o llamarse o vestirse como "huertano" era humillante. Y ahora, negocio en mente (no nos olvidemos lo que cobran por cualquier cosa en una barraca o en la barra de cualquier peña huertana) están ombliguistas como nunca. Su huerta. Panda de julays. Deberían declararnos a más de la mitad de la Región de Murcia personas non gratas. Ah, por cierto, de los ruidos del día del Bando, ¿nadie se queja? No se puede mantener una puta conversación en ninguna calle, todo lleno de meadas de borrachos que hacen botellón (la gente está perdiendo las formas, por favor). Y lo más grave, para todos esos julandrones, ¿nadie se queja en las fiestas, de Huertanos y Moros y Cristianos y todas esas pedanterías, de que dejan las calles, incluída la Gran Vía, llena de mierdas de caballos y bueyes, y vacas, y todos esos bichos raros? Putos animales.

El muro de Berlín.

Sigue en pie, para que algunos no se nos olviden las ventajas innegables del comunismo. ¿Quién permitió esto durante tantos años? Por lo menos nos quedan las guitarras. Y todo lo demás.

¿Dónde estan, no se ven...?

No se ven esos hombres y mujeres defensores de la paz, y de las flores en el pelo. La única diferencia es que ya no hay un hombre con bigotito al frente del gobierno. Pero que aquellos que trinaban y utilizaban la guerra (¿diferencias Irak-Afganistán?) para salir a la calle y gritar no a la guerra. Ahora no se les escucha. ¿Y en caso de que el pepé consiguiera una coalición con algún grupo y dentro de unos cuantos años comience la invasión de Irán? ¿Entonces que harán? Habrá un tipo con barba en vez de uno con bigote. En fin, siempre la historia del billete de Mortadelo. Pero, antes o después, aparecerá el hombre, ese hombre que está aquí, para llamar a las cosas por su nombre: guerra. Porque yo sigo viendo las imágenes de la guerra de Afganistán todos los días.

Del tanatorio al purgatorio.

Pese a mis visitas al tanatorio a ver a un tipo que me encontraba de vez en cuando en la Condomina (la de toda la vida, la que no colapsaba kilómetros porque era el bendito centro de Murcia) he podido "disfrutar" de una primera jornada de Eurobasket con ciertas notas a destacar. Por cierto, que el enterrado hoy, por problemas en su glándula prostática, deambulaba por la Condomina, no por otra cosa. Pero voy a lo que voy, que necesito quitarme este puto calor de encima. Por orden cronológico, enteros he visto tres. Del Rusia-Letonia se puede sacar una conclusión clara: Rusia no va a repetir como campeón (demasiado daño le han hecho las ausencias de Holden y Kirilenko); de Letonia, salvo Kambala, el equipo ha jugado muy nervioso aunque ha tenido opciones de victoria hasta el final, y eso a pesar de que Biedrins no ha tenido su mejor día. Otra de las decepciones ha sido Francia, aunque pese a no cantar la Marsellesa ninguno de sus figuras, ha hecho un partido lamentable contra una Alemania que con la estrella de los Mavs y Kaman se los hubiera comido con patatas. Parker, intermitente pero 19 puntos; De Colo, otra decepción (esperamos que con la paella se espabile). En fin, que el eje París-Berlín no creo que tenga futuro, pero con el marido de la canija de Mujeres Desesperadas nunca se sabe. Del España-Serbia, mejor no hablamos, porque el equipo nacional no ha jugado. A Aíto, a Don Alejandro, se le criticó mucho por no agotar las posesiones. ¿Y este juego ramplón de hoy? Ha sido lamentable. Un equipo así necesita una revolución o está más muerto que la muerte, y el obituario de hoy del periódico llevaba casi dos páginas. La sorpresa agradable del día me la ha dado Gran Bretaña en el rato que los he visto contra Eslovenia. Sigo pensando que con Ben Gordon y Luol Deng podrían haber hecho algo importante. Llamativo (y hacía tiempo que no lo recordaba) que el equipo inglés jugara en algunos momentos con tres pivots de verdad, metiendo balones dentro e invirtiendo el balón.
Conclusión: si jugamos como hoy, lucharemos con la pérfida Albión por la tercera posición del grupo. Del pasado no se vive, ni en política ni en baloncesto. Pues eso. Vaya jodienda, aunque en Polonia no veo la bahía por ningún sitio.
Coda: he visto algunos fragmentos del Lituania-Turquía, con Turkoglu haciendo de base encubierto como ya lo hacía con Orlando Magic y postulándose para llevarse el título de este europeo y conseguir metal el año que viene en casa propia.
Pues eso, que siempre hay que enterrar y desenterrar ciertas cosas, escuchar sermones como el Eleanor Rigby: ese sermón que nadie escuchó. Pero el cura lo preparó en su casa, por si acaso.

¿Es guerra?

¿Es guerra lo de Afganistán? ¿Miran los "artistas" a otro lado? ¿Cómo lo definirías tú? Es todo mentira. De Hitler al invento del fuego pasando por Stalin y por todo lo demás. Que no queremos milongas televisadas. Y punto.

El petróleo.

Imprescindible la lectura de un artículo de Gervasio Sánchez en Soitu acerca de la cercana relación entre el poder político y el poder económico. Aunque quizás no hay que hablar de poder político. No nos engañemos, los poderes ejecutivos de los países grandes, de los países medianos, de los países pequeños, están todos, absolutamente todos, subordinados a las multinacionales. Luego nos vienen con milongas tipo biometano y jodiendas con vistas a La Manga del Mar Menor. Es como imaginar a Sthephen Hawkin (Parade lo borda en la canción)saltando vallas en las Olimpiadas. A cada uno hay que juzgarlo por lo que hace y por lo que es. Yo no conduzco, pero utilizo petróleo, quiera o no quiera, en la media docena de autobuses que cojo o dejo de coger. Y todo lo demás.

Las casas pijas de Murcia.

Don Importante vuelve a hablar sobre antiguas casas pijas de Murcia que ya no son ni la mitad de la mitad de la sombra que daban.

¿Pactar?

No se trata de pactar. Se trata de actuar. De hacer las cosas como se tienen que hacer. De dejar de hacer el julay. Y ponerle freno a las tonterías. Fuera pactos. Sólo hay que trabajar.

Mi cerveza no tocarla.

¿Cómo? ¿Qué dicen que podrían subir el precio de la cerveza? Si hay que subirla, sólo del suelo a la mesa. Del congelador al vaso. Lo demás son milongas.

Un chute de suero.

Y, aprovechando el España-Serbia de mañana, los chicos del Marca nos han recordado el calentón de Milicic. Habla de madres, de italianos y de todo lo demás. Memorable.

12 cipreses, 12 meses.

No. No es la última campaña de Telecinco. No es una jodienda con vistas a la bahía. La ermita lleva cerrada mucho tiempo. Es un domingo caluroso y con mucho que pensar. Puedes pensar en el oro. O quizás no. Pensar si un 45,19% es suficiente. O no.

The Dead Weather.

Tito Jack White no para.

La foto.

Nada de trucos de marketing. Muerte y agonía. ¿Se puede publicar la agonía de un tipo de 21 años? ¿Ilustración visual? ¿Simplemente un hecho? Demasiado real para olvidarse de ello. Simplemente, Afganistán.

Factotum.

El único libro que he leído de Bukowski ha sido Factotum. Hoy, por cortesía de don Antonio, ese amigo de Fidel y no sé qué de Mariló, he podido ver la adaptación cinematográfica. Me ha decepcionado un poco. El bueno de Matt Dillon va dando bandazos entre trabajos y borracheras, buscando sobrevivir y alcanzar su sueño: vivir de la literatura. Va dando tumbos por la vida, en plan gaviota moribunda. Pues eso, que con esa novela se podía hacer mejor, pero es lo que tiene la cosa. Se idealizan libros y luego lleva la decepción. Pero siempre alegra ver a Marisa Tomei. Y todo lo demás.

10 magníficos.

He podido ver en TCM un especial sobre directores de cine, explicado de manera concisa y concreta, con todo lujo de detalles, y haciendo referencias varias. Si podéis, aprovechad. Por supuesto, me quedo con Tarantino. ¿Como podríamos vivir sin Tarantino?

11 movimientos.

Piensa un poco antes de dormirte. No pienses en nada cool, por supuesto. Piensa en los peones, esos ochos tipos dispuestos a todo. Piensa en la reina, la que todo lo dirige. Piensa en las torres, y déjate el vermouth. Déjate la cerveza, sólo por un rato. Déjate los caballos, no los sacrifiques. Déjate el gintonic para luego. El castigo es un movimiento inesperado. Otra copa, por favor.

1.000

Me acaban de volver a echar la bronca. "Tú no puedes venir así cada vez que quieras". "Veremos donde estás dentro de 8 años". ¿8 años?. ¿Cuántos días son ocho años? Y a mí que!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! En fin, que es la misma cantinela de siempre. Aunque siempre puedo ponerme y crear armas nucleares. O tal vez no. Mil millones de veces. ¿Cómo se cuentan mil millones de veces? Joder, puto viernes. Y todo lo demás.

14%.

Dicen que hay un 14% de desocupados jóvenes, que no estudian, que no trabajan, que ven películas, que ven otras cosas que no son películas, que van al jardín a pillar, que van a ver el fútbol, que van de tascas un día sí y otro también, que tienen pesadillas de tanto rascarse el ombligo, que no saben rezar, que van en moto sin el casco, que juegan a ser lo que no son. Muchos padres lo han permitido, y así nos va. Pero esos padres que lo han permitido todo, son los que ahora van a sufrir a estos individuos. ¿Qué hace un desocupado cuando crece y sigue pidiéndole pelas a mami y papi? Los juguetes no son los mismos con catorce que con veinticuatro, que quede claro. Y punto.

Hijo de puta.

Como tiene que ser. Ya está bien. Por fin. Me gusta que se le llame a los hijos de puta por su nombre. Gadafi, no hace amenaza para Occidente, decidió pasar dólares y volver a abrazar al amigo americano y sus secuaces abrazatenedores. Los demás se bajaron los pantalones. Y punto. Me alegro de leer esto. No pasa nada por definir las cosas como son. Y a los individuos, también. Tengan o no tengan balcones. Y punto.

¿London Gin?

Don Antonio Bautista, magnate pimentonero del Cabezo de Torres (vulgo Head of Towers) me ha mandado unas fotos sobre la capital del Imperio Británico. No nos engañemos, si Juan de Austria y sus secuaces le hubieran puesto los huevos necesarios, hoy en esos canales se hablaría panocho. Pero, pijo, ¿alguien sabe por qué Felipe II no mandó toda Extremadura a conquistar a la pérfida Albión? En fin, siempre nos quedará Talavera.

44.199 €

Oasis se separa. Liam Vs Noel. Hermano frente a hermano. Era una cuestión de tiempo. Pero eso no es lo importante. Lo importante son en que se gastan estos 44.199 €.

421,79 €

Como somos un país de políticos lamentables y chapuzas, que sólo piensan en ellos, tampoco extraña. Lo que no quieres ser. Todo menos trabajar, piensa un político. Pero no me extraña. Resulta, ahora me entero, que por ser exsecretario de Estado, cobras 5000€ al mes. Toma ya. Quien dijo miedo si hay hospitales. Sabiendo esto, no me pongo a pensar porque hay tanto gilipollas, tanto retrasado, tanto julay que cojea de pierna derecha y pierna izquierda, que en vez de empezar sacándose una titulación superior (primero), sacar una oposición (segundo) y entrar en política (tercero), van al revés de lo que debería ser normal: primero se meten en política, son más o menos utilizados, chupan los pollas que tienen que chupar (Marylin, cuantos seguidores tienes) y viven toda su puta y asquerosa vida sin dar un jodido palo al agua. Gentuza, chusma y mierda con traje. El precio del traje lo pones tú. Yo llevo años sin comprarme ninguno. A trabajar procuro ir, siempre que puedo, siempre que los políticos dan el que nos merecemos, en zapatillas deportivas. Y todo lo demás.

The Wire (Bajo Escucha). Tercera temporada.

Uff!!!!!!!!!!!!!!! Menudo final de la tercera temporada de The Wire. ¿Se puede hacer mejor? Yo creo que no. No deja títere con cabeza. Nada. Todo está relacionado. Todo. Escuchas. Todo puede estar conectado por un puto teléfono. Y si ya hablamos de móviles, acabamos con el jamón entero. Subordinados insubordinados. Compañeros gañanes. Cerveza y güisqui noche tras noche. Un policía que mata un a un compañero. Museos del traje. La prensa desinformando. La corrupción política. Los deseos de ascenso de esa misma corrupción política. La droga legalizada. Los meses en la cárcel. El boxeo como escape. La utopía radiografiada. Caín y Abel. Dios es ahora un policía enfadado. Y yo quiero ser como McNulty. Todo son palabras, pero cuando los hechos se producen, te quedas a gusto. Cuando vales para un jodido trabajo, y te gusta, estás en la puta gloria. Y si hay que ir a un entierro, se va. Y el comandante, y el subcomandante. Y el jodido problema racial: ser blanco en un lugar donde el 60% es negro. Nada es como crees verlo o nada de lo visto puede ser creíble. Hasta que la funeraria está llena. Muchas veces te preguntas, ¿qué hacer cuándo se va la luz? Después de ver la tercera temporada de The Wire, con ese grandísimo final, me pregunto por las noches, ¿qué hacer cuándo me quedo sin teléfono? Aunque, siendo sincero, me tendría que preguntar: ¿qué hacer cuando vea la cuarta y la quinta temporadas? ¿Después qué? Es como si uno ha estado bebiendo toda su vida ginebra azul y, a partir de mañana, está condenado a beber un agua caliente y con tierra. Ahora si que entiendo a ese politoxicómano que es sacado a escondidas recién muerto para que nadie lo vea. Y punto.

¿Rubia natural?

Se han acostumbrado al azúcar, y ya es imposible vivir sin él. Es como el tres delicias, pero con gelatina por encima. ¿Lo entendéis, verdad? Pues eso, que todo es transformable, incluso sin un guión de Guy Ritchie. Bueno, si hay un guión del ex de la diva, mejor, pero está la cosa un pelín complicada. Pues eso, la pregunta de ayer, de hoy, de siempre: "¿Será rubia natural"?

El final del verano ya llegó.

Es todo mentira. Ni euros, ni pesetas, ni milongas. Ni canta el Dúo Dinámico, ni nada parecido. Se ha ido todo al carajo. Al puto carajo, para que veas. Y todo lo demás también.