El espíritu olímpico

Hoy toca recreo. Canción nueva de Los Planetas. Toca escarmentar a base de palicos y cañicas, que diría el otro. Toca consejo egipcio de Sciascia. Toca hacer interpretaciones más o menos acertadas. Toca. Toca creer en letras como la siguiente: "Es la sombra de tu cariño que me viene persiguiendo, si me quisieras te compraría en Granada la mejor cueva". Y todo lo demás. lo dicho, día de interpretaciones.

Desaparición

Lo resumen a la perfección en Gol del Murcia. La desaparición del Real Murcia es un hecho. Las matemáticas, cantan. Demasiado. No vale ser segundo premio con más de 26 de deuda. Y todo lo demás.

Otro sábado (menos)

Hasta las ratas abandonan el barco. Se lanzan por la borda en busca del estómago de un tiburón. O de una orca, que cualquier bicho vale a estas alturas de la película (con anuncios). Todos esperan el naufragio. Y luego entra la mala suerte, la jodida mala suerte a la que culpamos de todo. No era la ciénaga intelectual. No. Era la mala suerte. El asesinato de Julio César también fue mala suerte. La rebelión de Absalón contra el rey David, también. Todo ciénaga intelectual. Todo barro y lodo, como si estuviéramos en Los Urrutias. ¿Añorarán Los Urrutias a Pilar Barreiro? Gran pregunta, pero la dejamos para otro sábado, para otra siesta del borrego, para otro sábado negro. Consejos varios por protagonistas que no llegan a secundario en un casting mediocre. Tenemos políticos mediocres. Cada uno tiene el diablo que se merece, como decía Pérez-Reverte. I don't care, canta el otro desde no se sabe muy bien. Pero el olor sigue siendo desagradable, y, hasta noviembre, va a seguir oliendo fatal. Y todo lo demás.

Penultimeando

Reflexiones sobre Desorden

En mitad del enésimo retortijón leo este texto sobre Desorden, de Los Planetas. En mitad de la derrota, en mitad del infierno, siempre hay canciones tristes pero que no nos cansamos de escuchar. O tal vez no hay que reflexionar. O vaya usted a saber.

Tiempo de órdagos

Empiezan los órdagos. ¿Cuándo acabaran? ¿Límites? ¿A qué tienden los límites? Toca reflexionar antes de meternos en jardines de todo tipo, en jardines de los que sea difícil/imposible salir. Y todo lo demás.

El feudalismo del siglo XXI

La bullanga, el rebullicio del domingo, se acabó. Ahora toca sentar(se) y pagar al sindicalista corrupto. O, simplemente, pagar. O hacer pagar. La explotación viene con el pacto. ¿Qué acordamos? ¿Mirar para otro lado hasta el mes de noviembre? ¿Hasta las generales? ¿Y en las generales cambiamos de tercio? ¿Ámbar entonces? ¿Avenida de la Cruz del Campo? Mejor que no. Impiedad a manos llenas hasta las generales, no nos engañemos. No nos podemos fiar de nadie. De nadie. Nadie. Pero no se puede dejar nuestro particular régimen dominical al azar. No señor. Nuestro señorío territorial, nuestra de casa de putas, nuestra terra dominicata, no puede caer en manos de otros porque sí. No señor. Nuestras obligaciones seguirán siendo las mismas: pagar y pagar, y volver a pagar siguiendo el vocabulario de Aragonés. Sí. Volver a pagar. 8 meses de nuestro sueldo pagar impuestos. Lo demás, ya sabéis. El negocio no puede venir(se) abajo de un día para otro. Será motivo de debate la cara de Ballesta, pero eso lo dejamos para otro café. Más café. Pero el puzzle, el rompecabezas, no hay quien lo cuadre. Ya lo dijo Tobey Ziegler: "Que tus inseguridades sean tus silencios". Y Carmen Martínez Castro que no llega ni a la suela de la sandalia a CJ, pero ese es otro cantar de gesta, otro rencor de oficinista resentido. Los reyes medievales, ante lo feo del asunto, jurarán antes de ser elegidos proteger los derechos de sus fieles y solo tras este juramento serán aceptados como reyes. Pero nuestros políticos, reyezuelos del pueblo hache, o del que sea, pasan olímpicamente cual Nadia de diez en diez. La Cruzada del XXI es distinta: nuestra Tierra Santa ha sido saqueada tantas veces que ni es Tierra ni es Santa (otro día hablaremos de los resultados del 24M en Caravaca de la Cruz). Y nos metemos en la carta. Fulberto a Guillermo, y que sus vasallos tuvieran presente siempre las 6 palabras mágicas: "Incólume, seguro, honesto, útil, fácil y posible". Que putos tiempos. Y el papel de la prensa, casi toda oficialista, casi toda vendida, casi toda. Toda. También lo decía Toby Ziegler, "no busques pelea con quien compra la tinta por barriles". Y los felones, y las sanciones, y las confiscaciones de los feudos. Todo a la vez.

Sobre lo de ayer

Perdón por existir. Estaba de charla con exalumnos sobre lo de ayer. Siempre digo lo mismo. Sentar(se). Escuchar. Y luego, Van Morrison. Coda: Y luego siempre Van Morrison. Qué bueno es para las tardes con calor, pijo

Utopía del despiporre

Antes sí; ahora no. O al reves. Del infierno a la felicidad. Nunca unos años tan mal llevados de desconsideración hacia el profesorado interino han cambiado en menos de unas horas. Ahora toca dar(le) barniz al asunto. Menudo despiporre. Menuda chufla.

Almas de Dios

Almas tiradas por el suelo de la derrota. Ascos espurios cogidos por su incompetencia. Mierdas con acta de concejal (y concejala, que tenemos olvidada a Bibiana y sus grandes frases al más puro estilo Benavente). Almas de Dios, antes fotografiadas, a partir del 13 de junio, semiolvidadas. Pero siempre podrán llamar al barman. Y todo lo demás.

La resaca electoral

Alguno está apurando el gintonic de anoche; otro, empezando a recoger el despacho que tantos años ha tenido durante décadas. Pero toca pactar o dicho de otra manera, retratar(se). Pedro Sánchez se contenta con el batacazo del PP, pero el PSOE ha perdido 700.000 votos respecto al 2011. Hay que ver los resultados en las grandes ciudades, esas zonas urbanas en las que el panorama de PP y PSOE es de reflexión en sofá de vermú. ¿Ha dicho algo Arenas? Las ruinas del país empiezan a escombrar(se). Y Rivera necesitará doblar sus números para intentar gobernar en noviembre. Y Evita Perón hubiera hecho muy bien si hace un año hubiese logrado un pacto en condiciones con Ciudadanos. Coda: Esta conmoción, en mitad de una liga perdida, nos lleva a 1981, nos lleva a mirar y comparar datos, a bajar persianas y pensar en titulares de telediario. Y todo lo demás.

Hay que creer

No queda otra que creer. Y volver a creer, como en aquella eliminatoria contra el Lugo. Y todo lo demás.

Borgen. Tercera temporada

La tercera temporada de Borgen es un renacer espiritual, biológico y político. Es una lucha por nacer y no morir al mismo tiempo, es una lucha contra los que nos corroe y nos estimula al mismo tiempo. También es un combate en lo ideológico, en lo amoroso y en lo profesional. Antes o después tenemos que elegir, tenemos que decidir entre rojos y azules, entre jefes y amigos, entre jóvenes y viejos. Cuando todo es mentira, hay que empezar de cero. Montar un chiringuito nuevo, meter(se) en números rojos, ideologías y jodiendas con vistas al puente. Imprescindible, otra vez, la tercera de Borgen. Siempre hay que elegir, y, cuando eliges por segunda o novena vez, y eres elegido o rechazado, lo más difícil, como cada una de las anteriores ocasiones, es decir que no. NO. NO. NO.

¿Fiesta o duelo de la democracia?

Estad preparados que cualquier cosa es posible. ¿Fiesta o duelo de la democracia? Coda: Y algunos caerán. Y para bien.

Los listos de un sábado en mayo

Ya entran a escena los listos socialmente no retrasados. Los engominados de camisa tiesa planchada por la semiesclava pomianana que malvive en la pensión. Todo lo saben un sábado reflexivo de mayo. O casi todo. A sus órdenes y todas esas mierdas de camisa bicolor. Ya falta menos para el próximo entierro de la sardina, para el próximo velatorio (tal vez menos de los que piensan), para el próximo testamento. Y es cierto: para que se abra el testamento hace falta la muerte del testador (lleve camisa planchada o no). En mitad del ejercicio sorolliano de ir a la playa este fin de semana después del simulacro electoral, solo queda ser aplaudido por el ejército de borregos. Hay que blindar el bar, dicen los tres de todas las tardes en la barra. Por lo que pueda pasar, por lo que pueda venir, como bien cuenta Catalanes todos. Catalanes todos, pero unos más que otros, como pasa siempre. En mitad de la ratonera del charrán, todo es mentira. O casi todo.

Música para la reflexión

Como hoy toca hacer el pavo (y yo tengo que cortar un conejo para el arroz) dejo buena música para la reflexión. Y que quede claro que lo de la reflexión lo inventaron una panda de políticos gandules, de chusma canovista/falangista que no tiene ganas de andar un sábado. Es oscuridad, es escupir en mitad del mar, es una estupidez. A bailar se ha dicho, entonces.

48 horas para pesebrizarse

Ni reflexiones ni pollas. Ya está todo el estornino en escabeche (te guste o no, es así). El límite, 48 horas. Hay que revivir el mito. Con un par. Y las fosas de las neuronas enterradas, también. La mentira institucionalizada, otra vez. Y todo lo demás en esta (des)memoria histórica.

Políticos espurios

Hoy toca poner(se) en la foto. He estado un rato viendo fotos sobre la manifestación de esta mañana en Murcia. Algún político profesional fue a la foto. No toquéis la moral, malditos falsos. En vuestros puestos anteriores, mirando al tendido. Ahora, a la foto. En plan Tarantino solo se pueden decir dos palabras: malditos bastardos. Espurios. Falsos (mitos) sobre el estiércol y el verano. Hay que ser boa, hay que ser degenerado, hay que ser culebrina. Estamos arreglados. Veremos el domingo por la noche la última jugada. O la penúltima. Y la resaca del lunes, cual barco a la deriva (continental tirando a eroskiana). O como se diga. Malditos engañadores de votos. Menudos resabios tienen algunos, joder. Menudos escrúpulos. Menudos riñones ahuecando el ala. Habrá que esperar a que acabe la partida. Y todo lo demás.

3 días

3 días para acabar con la sublevación. 3 días para clasificar a los políticos en bloques antagónicos. 3 días para el Diluvio que nunca viene. 3 días para la violencia equivocada. 3 días para que, otra vez, la represión y las represalias de los hijos de los falangistas que nos gobiernan desde 1975 vuelva a ejercerse. 3 días de plazo para poder regalar sin problemas edificios públicos a amigos y conocidos (favor con favor se paga). 3 días para quitar(se) el disfraz. 3 días para dejar de maquillar el horror. Tres días para que la facha(da) vuelva a ser facha(da). Tres día para la consulta. Tres días. Tres.

4 días

A falta de 4 días para la consulta, más de un candidato ha decidido desaparecer. No volver. Marchar hacia ninguna parte, marchar a ese lugar del que nunca debió salir. Pero la caverna mediática, el pesebrismo mediático, sigue a lo suyo. A lo justo y necesario, cual cura en su rito. Y todo lo demás.

Vivan los malditos!!!

5 días

De serpientes y demonios pasando por incompetentes con falta de escarmiento. Metales pesados. A falta de cinco días para la consulta, la contaminación electoral, cansa. Demasiadas promesas sin soluciones posibles. A más de un candidato no habría que verlo nunca más. El espejo resulta duro para esta gentuza, para esta chusma, para esta madera mojada incapaz de arder sin oler peor. Curioso. No vale ya con hacer el Carmona (130.000 euros y no contesta, por algo será). Todos deben esconder algo. O lo esconden. Demasiadas biografía brumosas. Y a partir del día 24, en el iceberg negro de mierda llamado Murcia, empezará a salir mucho más. El cuarto poder está mediatizado por la publicidad institucional. ¿Deberíamos publicar esta noticia? ¿Y la otra? Vaya usted a saber las llamadas de teléfono que hay que hacer para poder publicar ciertas noticias. Mejor no saberlo.

Mad Men. Segunda parte de la séptima temporada

¿Realmente cada uno tiene el diablo que se merece? ¿Y el éxito? ¿Y la felicidad? ¿La felicidad es hacer yoga con una Coca Cola en la mano? ¿El infierno es lo cotidiano? ¿Qué es lo que nos jode la rutina? Tantas preguntas, día tras día, y no encontramos la respuesta. Y entonces aparece el espíritu de Don Draper y la valentía de Peggy Olson y los escrúpulos de Pete Campbell y el dejarse llevar de Betty y la picardía de Roger Sterling y un montón de asuntos más. Pero sobre Mad Men, después de tanto tiempo, es la perdición de Draper y las miradas de Peggy y, para mí, siempre, la lucidez de las palabras ebrias de Sterling (es una contradicción, pero es así) . O tal vez no. Cada uno saca sus conclusiones con Mad Men con su ritmo paisado. ¿Conclusiones después de la segunda parte de la séptima temporada? Las de siempre: que todo es mentira y que no hay redención posible. El domingo 24, en cinco días, es Pentecostés. Quizás en la Biblia encontremos una solución pero no en la vida diaria ni en la publicidad. Todo sigue siendo mentira, día tras día. Los pies de barro de nuestra sociedad, las jodiendas con vistas a California y los vuelos privados. Es díficil areglar una máquina cuando en Noviembre de 1970 todavía se podía pensar en alguna salvación. Todo está perdido. Hace cinco años, dos meses y un día, juntando letras sobre la primera temporada de Mad Men, hablaba de que siempre hay que decir lo que se piensa, aunque te metas en líos y vuelvas a perder. Porque la vida son derrotas. Hay pocos Pete Campbell en la vida. Los cabrones con suerte existen, pero no en nuestros círculos. Y las conversaciones de Sterling y Draper, y esa contestación ya clásica de Sterling a Draper: " Vosotros bebéis para ahogar vuestras miserias, intentáis lamer una herida imaginaria". ¿Y qué recordar de Cooper? Nunca un viejo sin zapatos hizo tanto bien a la televisión, joder. El viejo Cooper, espectro momentáneo en mitad de una carretera hacia ninguna parte. Y hoy es otro de esos días sin voz y mucho cansancio. Y más recuerdos de Sterlin, esta vez de la segunda temporada: "¿Quieres estar bien o estar casado? No es un estado natural, pero te casas". Menudo cabrón Sterling, del que Draper copia lo bueno y lo malo, la secretaria y la secretaria (y si hace falta la suegra). Y los mentirosos, en plan Lane Pryce, de los que huyen hasta que no pueden más. Y Draper, sentenciando con frases lapidarias: " No sé, es tu vida. No sabes cuándo durará, pero sí que acabará mal". Y siempre decía Draper, antes y después del yoga, que la gente no cambia. Y ante la mala suerte, la de Betty y la de los demás, volvemos a recordar al Don melancólico después de la farra: "“El mundo sigue sin nosotros. No lo tomemos como algo personal”. Y las pesadillas inimaginables. Y el día a día, y Sterling recordando los lemas apocalípticos de su padre: ""Lo único malo de este trabajo son los clientes". Y todo lo demás.

6 días

A falta de 6 días, la España panderística sale a relucir en los telediarios públicos. PP y PSOE muestran plazas de toros y mausoleos del deporte venidos a menos llenos de seguidores enfebrecidos aplaudiendo a quienes no saben lo que es un cajero automático porque tienen otros ingresos. Todo muy gris, como el cuerpo policial que tuvimos hasta el 78. Todo muy en plan Imperio Romano: los que han sido robados, os aclaman. Ahora hay empresas orteguistícas donde había negocios de verdad, pero cualquier asunto vale para estar en el altar de la riqueza. Ya no hay bares como los de antes. Las calles están podridas. La misma mierda de siempre. ¿Cambiar bipardismo por un póquer de partidos? ¿Y quién es el comodín? ¿El futuro presidente del sultanato de Sean Connery con toda la mierda que tiene detrás? No lo sé. Hay tantos casos en todos los partidos que esto da miedo. Pavor. El cainismo político saldrá a escena el mismo domingo por la noche. Los pesebristas de la política ya hacen sus estrategias, ya se enrocan en una esquina del tablero ideológico. Hoy verde, mañana azul; ayer magenta, hoy naranja; nunca democrático, siempre falangistas. Falangistas todos, entonces. El orgullo de mamá metido en su polo de 125 pavos quiere ser concejal después de su particular ruta 66. Del infierno a la felicidad a través de las urnas (y se acabó el madrugar y el trabajar). Y todo lo demás.

La novena Copa de Europa del Real Madrid de baloncesto

No me quiero extender mucho sobre la Novena. La Novena. Hemos tenido que esperar 20 años. Hemos tenido que esperar desde Sabonis. Pero sobre todo, hemos tenido que sufrir, una y otra vez, en las finales perdidas contra griegos e israelíes los dos últimos años, el descrédito de Laso. Los buenos entrenadores hacen perder a sus equipos; los excelentes, pocas veces o casi ninguna. Pablo Laso tiene muchas virtudes pero todavía no es un excelente entrenador. No nos engañemos, está de entrenador del Real Madrid por Alberto Herreros. Si ayer Spanoulis y sus secuaces hubieran metido los tiros libres y hubiera habido un final igualado, otro gallo hubiera cantado. Lo tengo clarísimo. Sin el acierto consecutivo de Carroll con el partido empatado, la Euroliga estaría en Grecia, atenizada otra vez por el Dios Spanoulis (que ayer estaba de séptimo día de descanso y erró afortunadamente). Ahora es el momento de cesar a Laso. Si el Real Madrid no hubiera cesado a Luyk y fichado a Obradovic no tendríamos la Euroliga de 1995; con Laso en el banquillo, perdimos dos oportunidades únicas en 2013 (ganando por 17 al descanso a estos griegos) y en 2014 al equipo macabeo. Por eso, y, en este momento, Laso debe ser cesado por mostrar, una y otra vez, su descrédito. Y todo lo demás.

Testigos de excepción

Las canciones de Airbag han sido testigos de excepción en muchos momentos. Y lo siguen siendo como himnos atemporales, como himnos únicos, como himnos a resaltar con boli rojo.

Educación en minúsculas

Los aires del tiempo, como dice Miguel Sánchez-Ostiz en El Escarmiento, son los que dan dinero. A falta de siete días, y con las encuestas en contra, solo queda la épica. Sacar al Cid, sacar a Aznar, sacar a González, sacar al muerto que sea de su consejo de administración o su consultoría o su partido de golf. Da igual. Si hace falta un 747 particular para él y sus amigos, almorávides, almohades o benimerines, también. Todo son votos, con pañuelo o sin pañuelo. Y los votos son dinero. Cada concejal, cada diputado regional, es dinero. Mucho dinero. Si con el 6% llegamos a un concejal, se hacen unas cuentas. O se transforman. O se maquillan. O se les da barniz. El hilo a la cometa del dinero electoral. Y todo lo demás, también.

El concepto de encuesta

¿Mentira subvencionada? ¿Putas diciendo mentiras? ¿Escuchar lo que no deseas? ¿Jodiendas con vistas al escaño? ¿Pesquisa que esconde lo que no queremos ver? La verdad según K&K. Mentiras, mentiras, mentiras. Cambiar para reiniciar, como las empresas en Mad Men. Una y otra vez, entre el gintonic subvencionado en el Congreso de los Diputados. Mentiras y más mentiras. Pongamos a los publicistas a hacer preguntas tipificadas. A errar en lo planificado. A mirar para otro lado. O sacar la cruz de San Andrés y atarla a nuestro brazo, que el 18 de julio, el del IBEX-35 o el que tenga que venir en noviembre, llegará. Y tendremos que estar preparados para la mierda enlatada que llegue. Seguro. Coda: Y brindemos por los muertos antes de unirnos a ellos.

El solar de la Escuela Pública

Una semana

Es verdad que nuestro vocabulario ha cambiado. Nuestros políticos, pirañas en su mayoría, corruptos en su mayoría, tienen casi todos algo que esconder. O entre lo poco que no pueden esconder. O como se diga. La soledad de la minoría, la inestabilidad de la mayoría insuficiente, la escasez comunista, la mentira del charrán, la ausencia de la rosa socialista. Será por mentiras. Y, puestos en faena, solo falta una semana para el penúltimo desastre. Y todo lo demás.

¿Somos demócratas?

Que quede claro que no nos van a devolver nuestro dinero. Mejor invertirlo por nuestra cuenta/riesgo. O tal vez, no. Coda: ¿Nos hubiéramos acostumbrado a alas occidentales infinitas?

Las palabras de Francisco Jarauta

Convertir la mierda en epopeya

En esas estamos metidos. Somos transformadores de irrealidades. Estamos metidos, con la vorágine electoral, en la conversión antiDamasco. Vamos a convertir, gracias a nuestros políticos, la mierda en epopeya. Y nos quedamos tan panchos (con o sin Blue Summer, con o sin Chanquete). Hemos pasado del tiro de gracia al IRPF, del aeropuerto peatonal a la universidad privada, de la jodienda estival al mayo esquimal. ¿La corrupción? NO, NO, NO. Eso no toca, ahora lo que suena es la bandurria, que estamos en elecciones. Las corrupciones están bajo el mar, olvidados entre el lodo y la sal. Los jefes de campaña, después de hacer la compra en el mercado (o en el puticlub, o en la zorrera caliente, o donde sea) marcan sus doctrinas arriolanas. Entre relámpagos la mierda no parece tanta mierda: parece epopeya. No hay mierda, todo es una heroicidad. Un sacrificio por la ciudadanía. 4 años y un día del 15M. ¿En qué ha quedado todos? ¿Hay futuro en mitad de la serenata del Regimiento de hijos de falangistas que nos gobiernan desde 1975? Todo es mentira, todo es desaparecer. Todo es puta gracia siniestra. La mierda hecha verdad oficial. En el auto sacramental epopéyico, los malos son los buenos; los corruptos, los adorados; los de la tarjeta B, los idolatrados; los de los cursos de formación, los líderes; los que no van al cajero durante años, el ejemplo a seguir; los exministros encarcelados, mártires. Podríamos seguir con el límite infinito, pero no es plan. No es un buen plan. El testigo de cada uno de ellos ya es leyenda. Nosotros robamos tanto, dicen en sus círculos ginebrísiticos. Sin esconder(se). Sin tapar(se). Sin. ¿Transformación social a estas alturas? Va a ser que no, chicos. Va a ser que no. Y ya tenemos, otra vez, la mierda epopeyizada. Y punto.

8 días

Vampirizando al personal, se acerca el final. Nos representarán aunque los odiemos a casi todos. A la inmensa mayoría que nos jode con vistas a la bahía.Y menudas vistas. No vale ya hacer el pavo en el mitin. No. Ahora los pavos reales muestran su real mentira por las redes sociales. Lo que nos faltaba: tipos de sesenta tacos haciendo el adolescente sin motivo aparente. Y tan frescos los tíos. Con un par de huevos. Por su cara. Como quinceañeros. Tal que así.

9 días

La teatralidad aumenta. Día tras día. Hay que vender la moto, la abuela, el desodorante y, si hace falta, la conciencia. La teatralidad nos lleva a mentir, a sacar minas de donde no hay nada. Pero sobre todo a mentir. "Queremos soluciones y no promesas" decía una pintada de mi pueblo hace más de 20 años que nadie se molestó en borrar. Fue el tiempo el que se ocupó de ello. No pensemos que va a cambiar algo. Y por último le damos hilo a la cometa de los insultos, del todo vale y tú más. Y tú mucho más. Y el fuego amigo acechando, que nada es lo que parece. Y haremos presidente a tipos que no se merecen. Y se nombrarán alcaldes a individuos impresentables. El culpable, el estado de ánimo. Y todo lo demás.

Influencias

Lo indicó con gran acierto el gran Nando Cruz hace tres días. En la diana. Y todo lo demás es influencia contemporánea. Y punto.

Políticamente. Alicia Morales

14 de mayo en Murcia y Ellos en los concierto de Radio 3

Sobran las palabras, pero, como informa don Jesús, ayer en TVE2 pusieron el concierto de Ellos para Los conciertos de Radio 3. Eso nos salva, hit a hit. Y todo lo demás.

Leyendo a don Alejandro García García

El mejor mezcal en la época universitaria lo bebí en su despacho, allá por 1999. Como si fuera ayer lo recuerdo aunque el tiempo sigue a lo suyo. A lo suyo va ese que tanto estudiaron Bloch y Braudel.

Jugar con fuego

Recuerdo que cuando vi por primera vez a La maniobra de Q en el Vasundhara me chocó que uno de ellos llevara la camiseta del Pop de Los Planetas del 96. Nuestros jóvenes, esa generación nacida en el caos que hubo del 92 al 2000 desconocen en gran medida el indie. Y, algunos, lo desprecian. Por eso me congratulo y disfruto escuchando este Jugar con fuego. Da gusto que se honre lo bueno y se reinvente lo magnífico. Y punto.

10 días

En mitad del pesebre, solo hay mierda. El PP, en mitad de su charranismo rancio, acusa a Rivera de "chantaje". ¿A diez días el PP habla de chantaje? El PP debería pedir perdón por muchas cosas, por muchos asuntos. Y no lo hace. Mira para otro lado. Mientras tanto, el líder espiritual de Occidente monta en bici haciendo el Carmona, que hay que tener muchos bemoles. Demasiados. Vaya tela. Y Morata nos hace un monegasco en plan Morientes (imposible no hacer la comparación Morientes/Morata). Demasiados parecidos aunque no casuales. Curioso, tal vez. Pero no casuales. Aquellos portugueses trajeron estos italianos. Y Carmenizando el empleo mal vamos. Todos tenemos algo que esconder, todos tenemos alguna cosilla que no debería salir a la luz a diez días de la consulta electoral. En el reino valcarcil hemos pasado del 6,49% de paro al 26% y eso no se puede olvidar. Nunca. Y ahora, como dice Mariano que ya estamos recuperados, nos van a dar el palo bien gordo: para muestra, el aceite de oliva. Un solo ejemplo para ver nuestra dictadura. Una de ellas. Una de tantas en mitad del pesebre y su lodazal. Y todo lo demás.

El discurso del futuro alcalde

El gran Jorge Albi (rompe tu desesperación con un salvaje cocktail y déjate besar) recuerda que el 24 hay elecciones y que queremos soluciones y no promesas. Y todo lo demás. Coda: Joder, cuántas canciones descubrimos gracias a Jorge Albi. Coda2: desde que lo escuchamos en DB, con Ángela Beato por allí, ningún día fue lo mismo.

Hoy toca contar soldados del gobernador

En mitad del pesebre existencial, orellanizando al personal, cual gilipollas en su concejalía, cual Alonso de Esteban, solo toca hacer el subnormal de infinitos tesoros. Y todo lo demás.

Himno electoral para las autonómicas de Podemos

En indiespot acabo de escuchar el himno electoral para las autonómicas de Podemos a cargo de Joe Crepúsculo. Preparados para nuestra particular máquina de baile del día 24, cualquier cosa es posible. Y todo lo demás.

La penúltima sobre la huerta

Entonces todo sigue igual. O parecido. O Ballesta o Coello o tira porque me toca. De tres en tres. Triple. Triple doble entonces, en plan King James en el cuarto en Chicago. Y todo lo demás.

¿Escarmentamos?

Ahora que estoy terminando el temario con los alumnos de segundo de bachillerato en la materia de Historia de España, he hecho referencia al libro El Escarmiento de Miguel Sánchez-Ostiz. Libro que tengo sin terminar pero que es una obra que nos hace recordar el horror de la guerra civil y sus ideólogos. Imprescindible.

Coda: palabras del diputado José Díaz Ramos (Partido Comunista) a José María Gil Robles.

Un rato por Aljucer

Ayer se produjo la presentación de Ahora Murcia, con varios de sus candidatos, en el Casino de Aljucer. En la ceremonia de la confusión de siglas que es la consulta electoral del día 24 de mayo, hace falta sangre limpia no contaminada por el valcarcismo ni por el tovarismo rancio (tal para cual). Y hay que escuchar al personal, sus propuestas y sus programas. Y todo lo demás.

Al PROA mandaba yo al candidato Sánchez

Ahora que el despido de interinos de Secundaria en el agonizante sultanato de Sean Connery (ausente de todo acto electoral, no vaya a ser que el Dios Todopoderoso Ramonele se nos vuelva a enfadar) habría que invitarlo a que, en su todavía condición de Consejero de Educación, se pasase por los centros que han dado todo por el PRC, la FP Básica, el PCPI o el PROA. Observe, señor candidato Sánchez, si sobran o no interinos. Quizás le sobran los que llevamos años trabajando y necesita a nuevos chicos adictos al reino valcarcil. Y todo lo demás.

Momentos biliosos de los que hemos perdido

Extraños colores los de este mayo crepuscular. Cainitas del mundo preparan su mochila, con esta luz taurina en la capital del ya casi finiquitado sultanato de Sean Connery. ¿Qué implantan los recuerdos biliosos en nosotros? No es suficiente esta luz para sacar a los pesebristas del coche oficial. Los chicos del charrán, los chichos del Sterna hirundo (que no gaviota) nos toman por imbéciles en el reino valcarcil. Otra vez, los chicos del charrán, con su líder despidiendo interinos, hablan de prosperidad mientras sufrimos palizas, sufrimos demagogia, sufrimos la mierda instalada en la poltrona del poder desde el 95, desde el 75, desde el 39. Porque no nos engañemos: son los mismos. Son los hijos de los falangistas, son los hijos de los ucedistas, son los hijos de los cedeisistas, son los hijos del socialismo más cutre y son los hijos del charrán y del Sterna hirundo. Pero llega el día en que por no quedar, no queda ni bilis, no queda ni bazo para ayudar en mitad de la infección. Y todo lo demás.

Presentación

Entre clase y clase, entre examen y examen, entre autobús blanco, naranja o amarillo, intentaré ir a la presentación en el casino de Aljucer, esta tarde a las 19:30 que presenta don Importante. Veremos.

13 días y bancos de niebla

Bruma, señora. Bruma. El miedo. Las encuestas. Divorcio a la vista. Mentiras de día y de noche. Pactos. La escoria y las elecciones. La posibilidad de mentir. Vivan las gasolineras. Vivan los cajeros. Vivan las circunstancias. No hay alternativas. No hay termino medio. La bruma nos impide la visión. Toca bismarckizar la nación, toca mirar para otro lado. Estamos más solos que la luz del día. Cospedales y Sorayitas, infiernos convertidos en políticas. Ya no hablamos de la prima, eso no toca ahora. El banco nos pide más y más. Sánchez habla de retórica. Con dos cojones. Retórica. Y el Chicharito sin salir.

Himno del domingo semiesquimal

Dos semanas

Ante el desembarco de exministros en eléctricas y similares no vale mirar para otro lado ni para el Black Mirror de turno; a estos cerdos solo les vales follar con otros cerdos, que ya han sodomizado bastante a la ciudadanía. No vale. Recuperemos la guillotina. Lo digo muy en serio. Hace falta un planteamiento de recuperación de la guillotina, de los principios de la constitución francesa de 1793. Un 24 de mayo debemos recuperar la constitución del 24 de junio. Tal que así. No nos queda otra. ¿Deriva totalitaria? Y un pimiento. Me da igual que esté crudo o no. Borgenicemos nuestra política: el mal lechón político ha de ser sacrificado. Sí o sí, no queda otra. Y punto.

15 días y un cambio

Más de uno, en su instituto privado, en su universidad privada, santiguándose o no, dice que se suma al cambio. Al cambio necesario, al cambio de vocales. En un ejercicio de La Ruleta de la Fortuna, dicen que hay que sumarse al cambio. El candidato ausente, Pedro Antonio Sánchez, mientras tanto, no pisa la universidad en un debate donde si se encontraban el resto de candidato. Cambio y cambio, y tiro de rotonda, y tiro de cajero automático, y tiro de fiesta púnica, que gracias a los conquistadores de la Edad de los Metales entramos en la Historia y limpiamos nuestro orgullo y nuestro pasado rancio y salchichero. Menudos genios. Esto es comunicación y no lo que hace la prensa. Vuelve Carmen, que te estamos esperando orgullosos y cambiados. Compro vocal. Compro concejal. Compro consejero. Compro lo que haga falta en estos días por el cambio. Y todo lo demás. Viva el CBMAIO.

La conspiración

He de reconocer que no he visto La conspiración de Pedro Olea, con Mola y Garcilaso y sus andanzas. Habrá que verla.

16 días

Tocó la campana y empezó la campañita electoral. Voy a las webs de varios periódicos y ya luce, en condiciones, la publicidad de varios partidos. Como cantan Los Planetas en El Duendecillo verde, "tu cara anuncia tu patético final". El final de más de uno. Pero a lo que iba, pijo. No pueden ser objetivos. Los chicos de la prensa, digo. No pueden. No los dejan. Se quedan en el 5%. A lo sumo, el 10%. Ya está el jefe de redacción dando un toque. Nada de meternos con fulanos ni menganos que necesitamos la publicidad para no estar en julio en la cola del paro. Y hablando de medias verdades, de medias mentiras, de MENTIRAS CON MAYÚSCULAS, a estas alturas de la película, sale la mentira del CIS, a la altura de la del EGM o de la que tú te quieras creer. Y el CIS, a dos semanas y dos días del asunto electoral de 10 comunidades y de los ayuntamientos, nos recupera el bipartidismo. Hay que seguir bajo palio y rezar las oraciones pertinentes. Las oraciones de siempre. Nada de póquer político en España. Ese póquer sería el final, dicen en la misma redacción del periódico donde hay que maquillar la mierda para que parezca arcilla del Magdaleniense. O del Auriñaciense. O de cuando sea. Explícitamente, de fondo, alguien dice que "ese póquer sería macabro para España". Pues veremos como se las gobiernan en cada uno de los ayuntamientos del agonizante sultanato de Sean Connery. "Y te digo que ya no puedes ser más subnormal".

Himno de pegada de carteles

Excusas

Aunque el video oficial ya lo podemos visionar en la web de Radio 3 y roza la perfección, nunca una imagen inanimada fue tan explícita: Arsenal de excusas de estos dos señores. Y ya puestos, de todo arsenal, nos quedamos con Novedades Carminha y su Antigua pero moderna. Coda: que suene Julio Iglesias que ya sabéis lo que tenéis que hacer.

17 días

Anecdótico. Dejarse embaucar. Susanatos varios. Sultanatos. Reinos valcarciles. Rus, Rus, Rus. Aeropuerto por aquí, aeropuerto por alla. Wert haciendo el ridículo ante el catalán, chico de prisas para todo. Pedro Antonio diciendo que hay que recuperar a los cerebros fugados del sultatanato. Rajoy en el exterior. Sorayita en la escalera. Escenarios de inestabilidad. Cambio de cromos. Mierdas varias. Jodiendas con vistas a la concejalía o consejería o a lo que se tercie (y si se tercia será la consejería de estrellas levantinas). O como se llame. Y todo lo demás.

18 días.

Crueldad. Héroes de bola. Máscaras danzantes. Caras de circunstancias. Nada de sonrisas. ¿Cuál era la noticia buena? ¿Y la buena? En dos semanas y cuatro días, retrato. Boletos en la mano para la lotería del 24. Boletos sin inspiración. Y los infravalorados saldrán reivindicados. Altares de escenario increíble. Élites insospechadas. Y después, a hacer carrera. Carrera de pufos. Ya lo veremos. Mentiras admitidas. Renuncias de látigos. ¿Y qué % de participación nos espera en el reino valcarcil? ¿Qué será del sultán Sean después del mandato del asterisco? Los espejos de la renuncia. Al despachito de abogados, a la bodega, a la botellita, a beberla. Y todo lo demás.

19 días

Ya hay maderos semanasantales para pegar propaganda electoral. Nada como mentir vía papel y ver caretos anunciando educación manifiestamente mejorable en plan franquista. Nos tenremos que poner guerracivilista y decir que naranjas de Valencia. O mejor dicho, que Agua de Valencia. Que no queremos mezclas raras, que nos conformamos con el gintonic de toda la vida, sin verdura, sin ajos tiernos ni fresas flotando. Que nos dejen de joder con mezclas raras de cojones. Y todo lo demás.

21 días

El viernes comienza oficialmente la precampaña que ya lleva oficiosamente desde que Moisés y las tablas andan sueltas. Cogidas con papel de fumar. Las últimas fotos, los últimos videos, los últimos tuits. La misma cantinela. Veremos como se retrata cada uno en el Susanato, antes Griñanato. Veremos. Es muy fácil adoptar papeles pero difícil ponerlos en práctica. Miraremos, observaremos y nos fastidiaremos. Como siempre. Y todo lo demás.

Cervantear

No lo había leído hasta que lo enlazó Lara Hermoso en su twitter. Me refiero al texto de Gregorio Morán sobre el retrato de Goytisolo el día del Cervantes. Si algún día alguno de nosotros tuviera el talento necesario deberíamos escribir así. Joya de artículo. Coda: sigo teniendo pendiente pasar de la página 3 de Escuela de Mandarines de Espinosa. Coda: es de esos artículos que hay que leer en clase. Sí o sí antes de que Pedro Antonio Sánchez me deje sin trabajo.

Nuestro delegado de clase en la facultad

Dejo aquí, para que quede constancia, de la candidatura de José Miguel Castillo Mora a la circunscripción del Altiplano por Ganar la Región de Murcia. El delegado, el súper, siempre tuvo madera de líder. Lo ha hecho en dos legislaturas en Yecla con IU y ahora se presenta por GLRDM a la Asamblea Regional.

22 días

Andalucía va a marcar el ritmo de los próximos días. El ritmo y la decepción. No escarmentamos. Nunca. Repitimos. Más que ensayo y error, hemos pasado al error tras error. Enésimo error. Otro más. Y ya van infinitos errores. Aunque hoy nos quede en la retina a Paul.

La sexta de la colección

Si puedes ser corrupto, desde luego lo eres

Entrevista del día

Y para acabar, Que no sea Kang, por favor, en directo.

23 días

¿Qué nos exige este liberalismo actual? ¿Debemos mirara hacia otro lado? ¿Tenemos que olvidar? ¿Leer a Furet? ¿Tal vez a Irving Kristol? ¿A tito Francis antes del final del fin de toda la mierda? No sabemos cómo acabara la investidura andaluza, pero se nos caen todos los palos del sombrajo. Todos. Ni bajo palio nos libramos. Ni así. Nunca. Never, never, never, como si hablara el mismísimo Florentino. ¿Qué nos conviene? En estos 23 días todos se van a retratar, todos van a prometer como si no hubiese mañana. Ubicaciones varias. Programa, programa, programa, anguitizando la campaña. Políticos de paz en mitad de la guerra electoral.

El viento de levante

O de dónde sea. Da igual. Me da igual. Jodiendas con vistas a la Tramontana. El consejero educativo vuelve a salir en la prensa del régimen y en la que queda que no es del régimen. Otra vez. Ahora no es la casita más barata. Ahora es por cuestiones púnicorromanas. Vivan las colonias, y las sobrinas y los sobrinos de las alcadesas de la nueva ciudad nueva. Pero esa es, a fin de cuentas matemáticas, otra historia. Otra vez el heredero del reino valcarcil, estertor del sultanato de Sean Connery (adiós, Sean, adiós). Otra vez. La penúltima. La antepenúltima. La enésima. La penumbra del candidato digital, puesto por el dedo valcarcil, es alargada. Pedáneo hecho heredero. El sueño besoriano produce monstruos, porque a Goya no lo conoce el candidato digital. Lo podríamos aventurar, creo yo. La historia del candidato es la de los maestros y profesores que han quedado en el camino del desempleo, de la orgía electoral a la purga en el partido. Las víctimas de siempre. Penúltima tramontanada. Penúltima. El hormigón olvidado. El urbanismo ilegal, enterrado. Todo se olvida en el reino, ahora convertido en sultanato agonizante. Todo se olvida, como un muerto en el Osario general. Muertos sin nombre, desempleados sin nombre, personas de tercera mal viviendo en territorial preferente, o en segunda territorial, o en la última categoría antes del calvario. O del Calvario.

24 días

Pesebrismo ideológico. Televisión, ideas y sacamantecas. Misa de seis, de las que ya no hacen. Llamada perdida de las 6:53. Mejor no saber que borrachuzo o borrachuza, en mitad del mitin nocturno, atiza al teléfono. Matadero de ideas. Las viejas, las de siempre, las de cable gris atado a las manos de la pobre o el pobre de siempre. Cuando todo es muerte ideológica lo demás no importa. La calavera chistosa que nos roba y amarga. Matadero a falta de 24 días para unas elecciones en las que, si todo sigue así, no va a cambiar nada. Nada de nada. La niebla nos impide ver el cielo; el cieno y su olor nos acostumbrado a la mierda ideológica. Dicen los ideólogos de la recuperación que la crisis ya pasó, que es un fantasma del pasado, una jodienda con vistas al Mar Menor. En la trinchera de la mediocridad, nuestros alcaldes y concejales, dieta va dieta viene, miran hacia otro lado. Absalón y David, niño contra Papá que luego Samuel la metió con calzador. O sin calzador, la metió igualmente. Halicarnasando, en plan Herodoto, habría que contar toda esta mierda con todo lujo de detalles. Este presente de mierda no tiene que ser olvidado, está ahí. Hechos, relaciones, antecedentes. Todo presente. La casa de la playa, el cajero desconocido, la filosofía del concejal de Urbanismo y sus secuaces. Todo presente. La resaca de la crisis lo están llamando. Con un par: RESACA DE LA CRISIS. Gloria. Pascual. Victoria. La farsa de la desmemoria ideológica. ¿Qué piensa el hijo de un alcalde corrupto? ¿Para dónde mira la niña cuyo padre ha estado estafando a sus conciudadanos? Público y privado siempre van de la mano. Siempre. ¿Qué diferencia hay? Lo de todos puede ser usado por el ministro, el concejal, el senador, las putas del ministro, las putas del concejal y las putas del senador. Y todo lo demás.