Diario de un interino en paro (XXIV)

Veremos como transcurren las horas y si los mismos que han estado dando altavoz al gobierno regional a través de esa televisión autonómica, caen como el resto de interinos. No es desear el mal ajeno, simplemente veo bien que se eliminen todas las televisiones públicas (autonómicas, nacionales, locales) de España. Aprovechando estos días estuve con Don Importante en tierras carmolinenses vistando la embajada francoaljucereña y degustando unas citadelles como Dios manda. Las penas, con citadelle, son menos penas.

Pues eso, y como nos mandan desde los amigos de LWTUA, sigamos diciendo aquello del "NO MAS IVA".

Recordando a Toni Kukoc

Inolvidables partidos los de Toni Kukoc con distintas camisetas. Un maestro aunque a veces tuviera malos entrenadores. Y todo lo demás.

Diario de un interino en paro (XXIII)

Chicos, ahora, en plena rebelión de las ideas, hagamos prejuicios de todo lo prejuiciable. O tal vez, no. Vaya usted a saber. Y, a la hora de salir a la rue, con el lacito negro por la muerte de la educación pública. Y todo lo demás.

Weller al poder!!!

Nada como empezar como Dios manda (aunque Dios ayer era más anglicano que nunca, viva Enrique VIII y sus esposas) y como Paul Weller dicta.

Diario de un interino en paro (XXII)

Ahora, desempleado como otros seis millones de españoles (y españolas, Aído, que no me olvido de ti ni del despilfarro ministerial que llevaste a cabo), vuelvo a ser yo. Desafinar y sin embargo volver a cantar. Actualidad, ni estamos de moda ni estamos de más. Mira, por bajar a la calle, te has vuelto a enamorar. Tienes pedazos de las estrellas a punto de estallar. Y fracasar y sin embargo volver a empezar. Un documental de nosotros no estaría nada mal. Mira, por bajar a la calle, me he vuelto a enamorar. Tengo pedazos de las estrellas a punto de estallar Vuelvo a ser yo ... vuelvo a ser yo ... (estoy en la luna si digo que ...) Vuelvo a ser yo ... vuelvo a ser yo ... (estoy en la luna si digo que ...) Ahhh, ahhh, ahhh, ahhh ? Y sonreír, que nadie imagine que podemos sufrir. No hay mucho, más la tierra es un globo que se nos escapó. Mira, por bajar a la calle, te has vuelto a enamorar. Tienes pedazos de las estrellas apunto de estallar. Vuelvo a ser yo ... vuelvo a ser yo ... (estoy en la luna si digo que ...) Vuelvo a ser yo ... vuelvo a ser yo ... (estoy en la luna si digo que ...) Ahhh, ahhh, ahhh, ahhh ? Estoy en la luna si digo que ...

Diario de un interino en paro (XXI)

Dadas las perspectivas, sólo nos queda la apatía. Lo demás, milongas en vinagre. Hoy no voy a trabajar ni a defensa personal, apático. No me doy a la bebida por lo lejos que está el bar, apático. Más de diez mensajes en el buzón pendientes de contestación. Sólo escucho a Massiel por no cambiar el CD, apático. La ITV sin pasar y la cama sin hacer, apático Más de cien mensajes en el buzón pendientes de contestación, apático. Hago zapping sin reflexionar, parásito, viva la Seguridad Social, agnóstico, lo que pasa es que no sé rezar, bulímico, sueño con un Whopper de nunca acabar. Más de cien mensajes en el buzón pendientes de contestación. Desde el punto medio del sofá miro al infinito sin pestañear. Apático, hago zapping sin reflexionar, parásito, viva la Seguridad Social, agnóstico, lo que pasa es que no sé rezar, bulímico, sueño con un Whopper de nunca acabar. Apático, hago zapping sin reflexionar, apático, viva la Seguridad Social, apático, lo que pasa es que no sé rezar, apático, sueño con un Whopper de nunca acabar, apático, apático, apático, apático.

Diario de un interino en paro (XX)

don Jesús saca a la palestra ateniense una peli de Bronson, nada como recordar una de las canciones favoritas de Noel Gallagher, Svolta definitiva de Ennio Morricone. Coda: y recordatorio para abrazafarolas y seguidores del "tú no vas a hacer nada". Los funcionarios solo se movieron cuando les quitaron los 75 eurillos de la nómina. Entonces utilizaron a interinos y eventuales para llenar vías grandes y calles aledañas. Ahora que les tocan la extra navideña, y en vez de pavo tienen que matar a la suegra para comer algo caliente en Navidad, que se las busquen. Yo miraré a los toros desde la barrera, cornudos. Y, recordad, que mientras vosotros estéis currando, nosotros, los interinos desempleados, podremos ir a vuestras casas, y vuestras mujeres estarán solas, y seguro, seguro, que se quitarán el anillo. Y, a la vuelta de vuestras 19 horas lectivas, comprad vino, chicos. Caes bien o eso creo yo, el prototipo del perfecto ganador. Hueles bien, no tiembla tu voz, te haces la raya a un lado y vas en plan sport, la vida te sonríe, eres un señor, vuelas alto. Siempre has tenido demasiado, (lo sabes) más de lo que has necesitado. (lo sabes) Aquí aparezco yo, lo voy a aprovechar, también tengo derecho a probarlo. ¿Qué pensarías si te digo que (lo sabes) hay algo que nunca has sabido? (lo sabes) Hay noches que soy yo el que ocupa tu sillón y que ya siempre se quita el anillo y descorchamos tu vino. Ella sí se lo monta bien, y sabe lo que quiere tanto o más que yo. Dice: amor, eres encantador. Tumbamos cada foto del aparador, me cuenta que decide tu ropa interior y me parto. Siempre has tenido demasiado, siempre has tenido demasiado, (lo sabes) siempre has tenido demasiado, (lo sabes) más de lo que has necesitado. (lo sabes) Aquí aparezco yo, lo voy a aprovechar, también tengo derecho a probarlo. ¿Qué pensarías si te digo que (lo sabes) hay algo que nunca has sabido? (lo sabes) Hay noches que soy yo el que ocupa tu sillón y que ya siempre se quita el anillo. ¿Qué pensarías si te digo que (lo sabes) hay algo que nunca has sabido? (lo sabes) Hay miércoles que yo soy quien quema tu colchón y celebra que esa noche te has ido, que ella se quita el anillo si no nos oyen los niños. Y hay noches que soy yo quien quema tu colchon y celebra que esa noche te has ido. Por cierto, compra más vino.

Diario de un interino en paro (XIX)

La tarea del día, hasta que momentos valcarciles y bernales nos lleven de nuevo al centro penitenciario, es acabar con los botellines de Mahou. A falta de Estrella...

¿En qué bar?

Me encuentro mal, casi no me encuentro, no sé bien en qué bar estoy, si lo llego a saber no voy. Creo recordar que no sonaba música pero nos daba igual, era lo único abierto ya. Me fui hacia el lavabo, me quedé dormido un rato, y estaba solo cuando desperté. Ya está bien, ya está bien, toda la noche aquí encerrado en el bar. Hay que ver qué rápido cerraron, no me avisaron y me quedé la noche allí. No entiendo que se fueran así, nadie se acordó de mí, a oscuras sin poder salir. Encerrado en el lavabo no veía nada claro y estaba solo cuando desperté. Ya está bien, ya está bien, toda la noche aquí encerrado en el bar. Ya está bien, ya está bien, toda la noche aquí encerrado en el bar sin llamar ni a mi novia que no se creerá esta historia.

Black Mirror

O como puedes utilizar de una buena manera la sexta parte de un día. Sólo la sexta, que no es mucho. Sabes que te vas a morir y no vas a poder leer esa ingente cantidad de libros que tienes, ni las pelis que tienes, ni las series que tienesl. Quizás, esa sexta parte de ese día en el que llueve y no sabes jugar a las cartas y no hay nadie cerca, para eso está Black Mirror. No quiero destriar mucho los tres episodios, aunque los que me han gustado más son el primero y el tercero. Metáfora sobre el puto poder de la imagen, tanto de lo que vemos, como de lo que hacemos y otros ven. No voy a ir más allá porque hay que verla, y esos primer y tercer episodios, una y mil veces, hasta ocupar los seis sextos de cada día, y así sucesivamente. Y, curiosamente, que no casualmente, los vencedores son siempre los vencidos, son cambios casi siempre a peor aunque nunca esperemos que nuestra victoria sea una victoria. ¿Nos acordamos de la victoria de Italia en el mundial o del insulto de Materazzi a Zidane y el posterior cabezazo del francés al italiano? ¿Nos acordamos de Suárez o de que permitiera que los asesinados de ETA en algunos lugares de España salieran por otras puertas que no fueran la principal de la iglesia? ¿Nos acordamos de la frase de González de seamos socialistas antes que marxistas o de sus patillas tintadas a blanco porque así lo querían sus asesores de imagen? Putas imagénes, siempre presentes. Y todo lo demás.

Yo siempre regreso a los pezones y al punto 7 del Tractatus

Es un problema cuando un monigote de la puerta de un váter se convierte en uno de los tipos que dejan sus pensamientos en un libro. Siempre he dicho que Fernández Mallo es un encantador de serpientes. Nos ha dado libro por cromos, nos ha engatusado. Tal que así. Yo siempre regreso a los pezones y al punto 7 del Tractatus es anterior a lo mejor de su obra, como fue Nocilla Dream, de su época candallística y antes de creérselo de esa manera en que se lo tiene creído. Y hace bien. Su éxito, con tan poco y tan bien hecho, cualquiera lo hubiera firmado con una Mont Blanc y con una buena ginebra. La ginebra hembra, que no macho, es también protagonista del libro, como lo es Mahón, aunque yo tengo mejores referencias del día de San Juan en Ciudadela. El bautismo y todo lo demás, que diría el otro. Este Yo siempre regreso a los pezones y al punto 7 del Tractatus es un libro de desamor, abandono y soledad, de un tiempo intermedio en el que las sombras hacen su agosto y te encuentras con seres raros, con borrachos que dejan su impronta y su olor dentro y fuera de los bares. Los libros de Fernández Mallo son como una cama a medio hacer, una ilustración que no sabes en que dirección se mueve, si son un avance o un retroceso en ese cuaderno de bitácora que es cada una de nuestras vidas. Quizás es que yo espero que aparezca la música de Fernando Alfaro en vez de la de Brel, aunque un par de referencias al Maestro Borges siempre lo congratulan a uno con el mundo. Y acierta al referirse a los borrachos de las islas, a pasar inadvertido, a no tener que dar explicaciones, a lanzar botellas vacías al mar. Islas de un archipiélago de desesperación y de falta de esperanza. Pero siempre sale el sol en las islas, y siempre aguanta en horizontes de grandeza. O tal vez sea una simple percepción equivocada, y, los geniecillos locos, con su bata blanca, solo nos engañaron con el sueño nocillesco. Y todo lo demás.

Misfits. Tercera temporada

Tercera temporada de Misfits, y, sigue en esa espiral de pescadilla que se muerde la cola, de ese romanticismo punk que sigue enganchando, aunque la pregunta siempre esté en el aire, y yo creo que voy con el tiburón. O tal vez no. Siempre hay que estar preparado para la penúltima sorpresa, y para dividirse entre dos, que para multiplicarse por cero siempre están los amarillos que hace guarreridas en el logo olímpico londinense. Hablando de británicos, estos Misfits siguen con su paridas mentales, con sus viajes hitlerianos, con sus encierros y entierros en el bosque (eso no puede faltar, viva el espíritu de Robin Hood). Hay travesías que se tienen que hacer casi siempre en doble sentido, viendo luces en los ojos, soltándote el mono naranja y fastidiándote porque el móvil se te quedó al otro lado de la aventura. Esváticas, viajes de gusano, Las Vegas destapadas y el juego futuro pasado que vuelve. Y todo lo demás.

Santiago y cierra España!!!

Después de dos visitas anuales consecutivas, este año no visito Compostela. Pero siempre nos queda Novedades Carminha!!! Santiago Apóstol, que yo te amo, me paso el día peregrinando. Ya lo sabes, soy gallego, amor, el Año Santo va en el corazón. Santiago Apóstol, que yo te quiero, me salen llagas y no te dejo. Ya lo sabes, soy gallego, amor, el Año Santo va en el corazón. Santiago Apóstol, es lo primero, no sé qué haría sin Xacobeo. Ya lo sabes, soy gallego, amor, el Año Santo va en el corazón.

¿El indie nacional?

Indie y nacional, pasado el 18 de julio, en una misma frase. ¿Mejores? ¿Peores? ¿Mortadela con olivas o pasamos la foto por el jamón? Pues eso, el indie nacional.

A chupar troncos de pino

Diario de un interino en paro (XVI)

Ayer me dejaron de amo de caso. Para eso hemos quedado, un lastre a la deriva.

Chulo, hortera y cumplidor, que dirían los genios gallegos

Chistes ambulantes y todo lo demás.

Otra vez, el rasero indie

Con La Habitación Roja pasa como con tantas otras cosas. Talento, letras inigualables, acordes reconocibles pero no han tenido la suerte, o el reconocimiento que se merecen. ¿El rasero indie? ¿La puta crítica musical? ¿Por qué ser simplemente un plan B cuando uno puede ser delantero centro en un equipo de Champions? ¿Por qué ser de la clase media de la liga? El rasero...

España siglo XXI

Nada como coger una silla y esperar a que cante el jilguero, que no hay que confundirlo con golondrinas ni con un jodido colibrí. Y todo lo demás.

Marqués de Coño Hondo

Primera entrada del blog de don Jesús, Marqués de Coño Hondo sobre la manifestación de ayer ante los ataques bárbaros del barbaro, inepto y mal barbado Marianico el recorto. Baja a la cafetería del campus con el corazón en un puño. Sus colegas suspiran y lloran sus alumnos. Él tiembla como una hoja y le entra la risa floja, y ahora llora, y ahora euforia, es Dioniso, una noria. Noam Chomsky se ha enamorado de ti, hace meses que Chomsky está loco por ti. Sólo piensa en volar de Boston a Valencia y pasear contigo por el cauce del Turia hasta que tú le quieras, él no tendría prisa y tendría paciencia, él tendría paciencia. Nadie sabe cómo llegó a tu página pero pronto se hizo asiduo. Será por las cosas que escribes o tus fotos o tus vídeos. Cuando piensa que te lleva más de 50 años, él querría no quererte, pero no puede evitarlo. Noam Chomsky se ha enamorado de ti, hace meses que Chomsky está loco por ti. No les coge el teléfono a los anarquistas ni piensa jamás en el programa minimista, sólo quiere que le añadas en el messenger. Noam Chomsky se ha enamorado de ti, hace meses que Chomsky está loco por ti. Noam Chomsky ... Noam Chomsky ...

¿De baja?

A fuerza de retorcerlo todo, has acabado torcido, gordo y achatado por los polos, calvo, mareado y deprimido. A fuerza de fuerzas sin motivo, has acabado partido, roto en mil millones de fragmentos de plástico, papel, cartón y vidrio. Rebuscando en los contenedores los nuevos pobres que hace poco eran los nuevos ricos. No sé si me parece más triste, más absurdo o más ridículo. Rebuscando en los contenedores los nuevos pobres que hace poco eran los nuevos ricos. No sé si me parece más triste, más absurdo o más ridículo, no sé si me parece más triste, más absurdo o más ridículo.

¿Tú no crees en Satánás?

Como casi todo el mundo, sí. Es, como tantos otros, un agente doble, como diría Volpini, al servicio de la Providencia con mayúsculas. Y todo lo demas.

Cuando hace diez años años escuchámbos el Bulevar de Chema Rey de 12 a 13 horas había mucho personal que tenía dudas sobre lo qeu día José María. En esa trilogía de Deluxe, de Sidonie, de Carrots, había algo que chirríaba. Hace tres semanas, en diálogo vasundhárico con Diego, yo ponía en evidencia al Bulevar. Pero estaba equivocado, creo que el Bulevar nos enseñó demasiadas buenas canciones. Y luego le quitaron el problema emocional, y ya no teníamos que pensar. Y todo lo demás.

Diario de un interino en paro (XVII)

Todo el día, con 37º, antítesis de Invernalia, solo queda refugiarse en el anís y en las camisetas de la isla de La Palma,la que era antes de estos putos incendios la jodida sucursal del cielo en la tierra. Y todo lo demás.

La diferencia

La mejor definición entre un hijo de puta y un hijo de puta culto la da don Antonino (o alguien que dice que don Antonino lo dijo). Pues eso.

¿Tú que pides en tu telediario?

¿Pasamos? ¿Por pasta lo haríamos? Y que clonen a Tino Casal, por pasta, y todo lo demás. Y punto. ...este país, España...

Diario de un interino en paro (XVI)

Oficialmente, estamos cansados de todos. Y hay buenas letras, y nos han jodido mayo, realmente: Oficialmente hasta los cojones. En mi espejo aparecen mamones. Oficialmente hasta las pelotas. En mi cabeza retumban chirig.otas. Aparecen mamones por doquier, Mamones del mañana y del ayer, Retumban chirigotas sin cesar, No tienen puta gracia y suenan mal. Oficialmente hasta los cojones. Son certezas, no sensaciones. Oficialmente hasta el Ohio. Con las flores nos ha jodido mayo. Son certezas que quebrantan mi valor, Certezas siempre exentas de calor, Nos ha jodido mayo sin cesar, Perros muertos flotando en el mar. Oficialmente hasta los cojones. Oficialmente hasta los cojones.

¿Qué hay de nuevo?

Nada nuevo bajo el sol, únicamente ganas de vomitar, una y otra vez, ante lo que nos dejamos hacer por los bancos. Y Enrique Rubio nos los ilustra con palabras a la perfección. Ya sólo nos falta saber donque queremos dejar de respirar. Coda: Y seguid así, preferentes y no preferentes, dándole el dinero a la canallesca, a los cicutas banqueros en vez de aprovechar y gastarlo por los bares del mundo. Dejaos hasta la muerte, chicos, que lo estáis haciendo muy bien ante la omnipotencia bancaria. Y punto.

Diario de un interino en paro (XV)

Nada como la tiranía de la identidad, aunque hoy sea martes y no hoy muero viernes. Que, ante el tiempo presente, que no continuo, siempre nos queda algo bonzo, siempre nos queda el miedo y asco en Las Ventas. Periodismo bonzo en la capital. Revista de tendencias gratuita en cualquier bar. Joven reportera quiere experimentar. Tradición castiza, drogas y postmodernidad. Miedo y asco en Las Ventas. Agua, azucarillos, aguardiente y LSD. Con el I-Phone listo, la libreta Jordi Labanda. "Psicodelia en San Isidro", un reportaje de María Ovelar. Las mandíbulas aclaman, y la muerte empieza a brotar. Miedo y asco en Las Ventas. Caras deformadas, coñac, puritos Don Julián. Teseo, el laberinto, Zeus rapta a Europa. Gritos, empujones, un desmayo, una ambulancia. Espuma plateada y diez rosas sobre la arena.

¿Tienes un cuarto de hora?

Pues aprovecha, porque el hijo, que su padre ya está muy ocupado, vuelve con fuerza antes de que sea Navidad. Y todo lo demás.

Hit & Miss. Primera temporada.

No sé el motivo de que me caiga bien Chloë Sevigny. O quizás no hacen falta motivos. Simplemente vemos su valentía. Si Vincent Gallo le pide que en una peli haga lo que no todas se atreven, ella lo hace. El papel de Mia en Hit&Miss no es fácil. No es fácil travelarse en la tele y que el resultado sea mejor que bueno. Asesin@ a sueldo, padre/madre de un pequeño Ryan, madre adoptiva de otros tres figuras que van sin rumbo en la vida. Y Mia, a golpe de coyuntura, los va a sacar adelante, aunque no sea nada fácil. Y encima en el sexto y último episodio de Hit&Miss se escucha, en mitad de la desesperación, a Joy Division. Y sale a la lluvia el Manchester más sucio, el de los perdedores de la vida, el del césped y el estiércol, el de la economía sumergida y el campo más olvidado, el del follisqueo con las vecinas niñas y la locura subvencionada, el de chisparse en el bar y ya verás lo que cae. En fin, que hay series que no son del todo agradable, pero es que madrugar y andar es de pobres pero casi todo el mundo lo hace. Es lo que toca. A este jodido mundo hemos venido a sufrir, a recibir palos, a matar si podemos o no dejan o estamos obligados o lo que sea. Y todo lo demás.

El amigo de lo ajeno

Ahora en territorio summerlandiano, toca estar ojo Avizor (cerveza clásica donde antes bebíamos beer de verdad) y recordar que los amigos de lo ajeno están a la que salta. Vaya país...

Friki-Olimpiadas

Ya falta menos, sólo 11 días, no os desesperéis que todo llega a la viña del Señor. Bueno, casi todo.

Aplastando a Yugoslavia

Aplastándola, el espíritu de Tito por el suelo y todo lo demás.

Ya no hay canciones así

Medidas impositivas. Y todo lo demás.

Un gran estadio...

Y lo mejor es darte cuenta de que estás en un gran estadio. Abastos para todos, antes de que suba el IVA.

Diario de un interino en paro (XIV)

Nada como revolver cajones y encontrar joyitas de Gigantes y del Marca, desde finales de los 80's y principios de los 90's y de la primera década del sigo XXI.

Pintas raras, tintes raros, Prozac para todos.

No es bueno abusar de ciertos productos a ciertas horas del día y con calores subvencionados en el reino valcarcil.

¿Todo te da igual? ¿Tranquilidad?

Un poquito de revolución

Nos olvidamos. Estamos sentados en el sofá, en el tresillo, en la puta silla, y, nos dejamos hacer ante cualquier hijoputa político con ganas de chalé. Y todo lo demás. Y, mañana, más.

Montoro dimisión!!!

Lo acaba de enlazar en su twitter Daniel Basteiro y nada como un buen video de nuestro señor ministro para ver la comparación (o debo decir improvisación???). Pues eso, vivan las discotecas y los servicios funerarios y otros espectáculos. ¿Eran peores los de antes del 20-N o estos? No lo sé, tengo dudas.

Inside Men. Primera temporada

Que Dios nos salve cuando una idea, una ambición, se nos mete en la cabeza. No hace falta mucho más que ambición para montar un buen plan y dar un buen golpe. Cuatro grandísimos capítulos de esta mini serie, con saltos de tiempo mensuales. Inside Men lleva impronta BBC, y, encima, con los secuaces de Luther. Con eso lo digo todo. Inside Men, el gran golpe en una contaduría de billetes de la reina de Inglaterra. El jefe de la sucursal y dos empleados. ¿Por qué robar minucias cuándo puedes robar 170 millones de libras con el careto de la madre del príncipe Carlos? Aunque la pregunta es si el heredero llegará algún día al trono de la pérfida Albión, pero ese es otro cantar. La ambición sale a escena, y ya da igual la familia, el pasado, el personal y el viento del norte que llega de Finlandia. Aprovechad cuatro horicas de vuestro tiempo y no perdáis detalle. En inglés, por favor. Y todo lo demás. Coda: los que me conocen desde mitad de los 90's saben que dar un golpe fue mi obsesión. Es mi obsesión. Pero las oportunidades perdidas son solo eso, oportunidades desaprovechadas. Lástima, 0-15, voy perdiendo mi saque. Y punto.

Diario de un interino en paro (XIII)

Nada como tener tiempo ocioso por las noches y por el día, y descubrir nuevas canciones. La de hoy es el cubata de Fairy, un hit que ya nos acompañará hasta el mismísimo cementerio.

La duda que tengo es si hago el cubata de Fairy con tónica o cola. No lo sé. Habrá que probar las dos fórmulas y odiarte cuando tienes éxito. Y todo lo demás.

Diario de un interino en paro (XII)

Como buen viernes sin vigilia, toca limpieza y dejar los espejos relucientes. Gracias erreele, todo te lo debo a ti. Pero, después de la muerte, siempre llega la resurrección... y el agua de Espinardo, que no falte. Y todo lo demás.

Coda: tanta carne y yo sin dientes vigilianos. ¡Quieto, muere, resucita! ¿No les parece algo raro? Pero esta vez no me he vuelto a levantar No, no conozco a ningún Lázaro A quien poderle ahora preguntar Yo ya estaba acostumbrado, Yo tenía mi rutina En el suelo de un supermercado En el fondo azul de una piscina Una voz desde lo alto: “¡Quieto, muere, resucita!” Una voz desde ahí arriba: “¡Quieto, muere, resucita!” ¡Oh no! Sí, son bonitos sus zapatos, Hizo muy bien en no irlos a devolver Disculpe, me estoy enfriando, Lamento que ahora tenga tanto que hacer Cuando duraba un momento, a todo el mundo siempre iba a sorprender Y si duraba mucho tiempo, en una caja y muy elegante Ese día muy sólo a casa tendría que volver Una voz desde lo alto: “¡Quieto , muere, resucita!” Una voz desde ahí arriba: “¡Quieto , muere, resucita!” ¡Oh no!

Diario de un interino en paro (XI)

Gracias a mi presidente autonómico, gracias a su consejero económico, gracias a la tele de mis padres y gracias a que el polaramine no hizo efecto, puedo disfrutar del Tour de Francia, esa carrera que hizo que un segoviano hablara un francés muy peculiar y llamara la atención de unas poperos que decidieron poner de nombre a su grupo The Delgados. Coda: y la joyita del día, el Oscilobatiente de Los lagos de Hinault, y que quede claro que el LEXATIN es mío!!! Yo quiero una novia psiquiatra que me sepa interpretar mejor de lo que yo interpreto este barullo emocional y cuando esté medio contento que sepa si esa mitad es la mitad que ocupa ella o es efecto del prozac. Si me estoy muriendo de celos que me quiera aclarar si es mi trastorno obsesivo o hay motivos de verdad y cuando esté todo tranquilo porque todo me de igual ¿será que el lexatín es mío o será la felicidad?

Vuelve el hijo

Nunca es tarde para volver a los buenos hábitos, al jaleo en el autobús y en el avión, a la continua y pegajosa vida.

Escupirán sobre mi tumba

Las páginas de Escupirán sobre mi tumba acaban la trilogía de Morirás mañana del gran Jaime Bayly. Esta vez, mientras Garcés va matando, a ritmo endiablado, también deja sacar sus más bajas perversiones y vuelve a esnifar coca de la buena. Bayly ya no pierde tanto tiempo explicando los motivos de asesinar a alguien. Lo hace y punto, que es lo que deberíamos hacer todo. El que tiene que estar muerto, tiene que estar muerto, da igual la edad que sea, los pantalones amarillos que lleve o si le van los machos o las hembras o los reptiles invertebrados (si es que existen). Y, en su trip particular, llega a tierras argentinas, y Garcés, o Bayly, o quien diablos dirija ese Mr Hyde, describe a los argentinos mejor que nadie, como buen peruano. Y, centrándonos en las descripciones, habla de la sumisión que se obliga el hombre con respecto a la mujer en eso que llaman amor (esas tres páginas deberían ser de obligada lectura en cualquier cursillo prematrimonial católico, no he visto tanta lucidez junta en tan pocas palabras). Y si algo nos enseña Escupirán sobre mi tumba es que los trabajos hay que terminarlos, no se pueden dejar las obras medio hechas, no hay tiempo para la improvisación cuando las balas pueden viajar muy rapiditas hacia nuestra sien. De lo que escribe del Chapulín colorado, hablaré otro día. Sé que es espoiler, pero hay un diálogo Garcés Vs Borges que no tiene precio!!! Imprescindible para esta crisis que no acaba nunca, para esta mierda atemporal que no se va de encima. Y todo lo demás.

Los recortes

Hoy, puestos a recortar, le he dicho a Don Importante que recortara ya mis tres pulseras atadas a mi mano derecha del SOS 4.8 de 2010, 2011 y 2012, que los bichos carmolinenses han hecho efecto.

Modelo escogido para el corte y confección ha sido el seguido un 10 de mayo y un 11 de julio, días oficiosos del funcionariado español.

Es verdad que hasta la Mona Lisa envejece, y pensar te mete en líos, y podría decir casi cualquier otra frase de casi cualquier otra peli en la que el señorito Pitt salga.

Pues eso, que toca recortar y evadirse, aunque la maniobra de evasión la elijas tú.

Coda: ¿Y tú que lamentas?

Diario de un interino en paro (X)

Anda uno un par de días como los monjes de Silos, enclaustrado, sin salir a la calle, buscando una solución legionalina que acabe con los males del país, que las pagas extraordinarias y los veranos pagados eran una epopeya. Ahora que no solo es a los interinos, parece un dramón, ¿verdad? Digo yo que también mandaran al Servicio de Empleo y Formación a otros eventuales, y a funcionarios, y a laborales y todos los demás.

Coda: Mientras he aprovechado para probar buenos boquerones con ajo y pimienta y aceite como si no costaran (la verdad es que no me han costado nada, los han comprado y limpiado los dueños de la residencia catastral). Así van los días. Coda dos: en mi encierro temporal, estoy probando diversas aguas espinardinas, o espinardeñas, o como carajo se diga, buscando la verdadera fórmula del libro de oro de la congelación. Yo que estuve bajo el mar con el capitán Cousteau, con el alma en inmersión explorando el coral. Me encerraría contigo en el congelador, para matarnos de frío, de frío entre los dos, ya nunca soportaría el fin de nuestro amor. Carne fría que hace escarcha, carne helada como agua de poseidón. Un viaje chulo hasta Plutón. Tendremos casa en Groenlandia. Me encerraría contigo en el congelador, para matarnos de frío, de frío entre los dos, ya nunca soportaría el fin de nuestro amor. Yo que estuve bajo el mar con el capitán Cousteau... Me encerraría contigo en el congelador, para matarnos de frío, de frío entre los dos, ya nunca soportaría el fin de nuestro amor. Me encerraría contigo en el congelador, para matarnos de frío, de frío entre los dos, seremos un largo invierno, ninguna otra estación.

The Killing. Segunda temporada

Cuando pasas como 26 capítulos esperando un final, no te esperas siempre un acierto. Ni mucho menos. Nada es lo que parece pero hay armarios que es mejor no abrirlos. Un armario puede tener ropa, puede tener mierda, puede tener discos, puede tener fuego interno a punto de incendiar neuronas. ¿Qué es lo peor? Saber. Y no hay que saber, hay que tener gente cerca a la que agarrarse, gente que sepa por ti. ¿Es peor saber la verdad de todo lo que nos afecta? ¿No es mejor simplemente mirar para otro lado y olvidar eso que te llevará a la muerte? Eso, porque eso, y todo lo demás, te llevan a la muerte. Rosie Larsen se deja las uñas en la puerta de un maletero de coche mientras grita antes de tragar agua sucia de una laguna aún más sucia. La habían llevado a ese paraje demasiadas curiosidades. Estoy en desacuerdo con Holder, que habla de la casualidad a la hora de pillar a la última mano que llevó a ese coche a hundirse. No hay casualidades en la vida. El que piense eso, es que tiene un mal perder, es que dejará su muerte al azar, a un infarto mientras veía un partido de los Sonics, hace años, en mitad de la lluvia que no para. Para ser Seattle, por cierto, chicos de la AMC, debería llover mucho más, os lo digo por si hacéis la tercera parte de The Killing. Llamad a David Fincher y a sus secuaces de Seven, que eso es lluvia, eso es atmósfera que llueve sangre y corta cabezas con entereza. Rosie Larsen, una vida increíble, una muerte rápida. Pero en su vida, en su familia, como en todas, había muchas cosas vulgares. Los silencios, las miradas perdidas, una madre que iba a conciertos de Soundgarden, y del padre, del padre mejor no hablo. Lo de Stan Larsen es de manual, y si escarbamos un poco seguro que lo encontramos en Baltimore con los polacos de The Wire. Y todos tenemos problemas cuando la tormenta arrecia granizo día tras día. Problemas, seas guapa o no. Todo llega. Hay personal que siempre dice estar bien. Como un día me dijo JJGH, entre clases alquerienses y ucamianas, eso es imposible. El mejor paraguas, incluso, hay días, que es inútil ante el aguacero. También esta segunda temporada de The Killing, esperando por si hay que investigar a ese muerto cerca del aeropuerto, se centra mucho más en la cuestión psicológica y en los sentimientos. Pasarlo mal, y hacerlo pasar mal a los demás. Cuando estás fatal, parece que no queremos que los demás lo pasen bien. Todos a la mierda. No te puedes emborrachar, que la FAD se enfada, no te puedes chispar porque hay hambre en Eritrea, no puedes soplar un rato porque la próxima cita de Eurovisión es en Suecia, no te puedes embriagar pese a encontrarte el careto de las ñiñas zetaperianas con su gótico personal. Nada. No puedes. Cada uno tiene el infierno que se merece, en plan capitán Alatriste. La tía, los padres, la madre, el niño huérfano de Papalandia, la viuda bebe floreros, los tatuajes ninja, los hijos que escapan por ventanas y aeropuertos. Pero al final se resume todo en pocas palabras: no hay escapatoria. Lo pienses como lo pienses (y ya sabes lo que dice Guy Ritchie de pensar), estás perdido. Es cuestión de tiempo. Te tocará a ti enfrentarte a toda esa mierda historicista que lo mezcla todo y deja un sabor extraño, una fórmula que no vas a investigar. Dejo para el final el tema más asqueroso: la política. Esta temporada, como la quinta wireniana, como la primera de Homeland, nos muestra su verdadera realidad. Una mierda, un desagüe de una megalópolis. Y la figura del alcalde… como todos los alcaldes. Da igual que sea Ojós que Buenos Aires, Méjico con jota que Mazarrón. En fin, que si este verano, estés en paro o no, puedes conseguir doce horitas, ya sabes que The Killing no te defraudará. O tal vez, sí. Y punto.

Rojos, morados y "cítricos"

Como cada día, sin faltar a su cita, don Manuel Alcántara nos deleitó el otro día con motivo de la metedura de pata de la FAD. Nada como los profetas que se vuelven para atrás a mitad del camino, nada como las verdades absolutas de los apóstoloes conversos. Si San Pablo levantara la cabeza... nos encontraría a todos en una buena juerga medieval.

Diario de un interino en paro (IX)

10 y pico de la mañana. La dueña de la residencia catastral me pide que traiga limones de un huerto olvidado de la mano de Dios y de su dueño (su esposo, mi padre). La pulserita verde del SOS recela de los limones, sin ginebra cerca no son nadie. No somos nadie. No tengo palabras, como en los velatorios.

Coda: siempre nos queda la voz de Adela Peraita. Try, it’s not that hard, to try to stop, but you went too far, too far from you. Cry, let them hear you cry, turn your inside out, then we will understand, the other side of you Bodies hanging upside down, at the edge of the town. So you curse it all. so to hell you’ll crawl, fost and cold, far from any other road. You’re walking blind, one step behind, and where’s the spark, it’s just a glow in the dark so you curse it all Walking blind one step behind and where’s the spark it’s just a glow in the dark to hell you’ll crawl lost and cold far from any other road.

Diario de un interino en paro (VIII)

Nada como un cumpleaños, el de Don Importante, para hacer algo de interés desde que el desempleo llegó a mi expediente educarmiano.

Después de los soldaditos de plomo, nada como refugiarse en alimentos de Pepe, esperando que un día nos dé las grabaciones ocultas de sus grupos. Nada como pescateros con grupos de música. Pero supongo que en otra vida será. O tal vez no.

Pues eso, toca esperar que nada cambie bajo el sol.

Y felicitar al joven. Te quedan tres años de juventud.

Necesitamos un himno

Para la pesetavisión, que es lo que sonorá cuando nos echen del Euro, de la UE, de esa casa de putas europeas (que no todas las putas son del este, que quede claro). Y todo lo demás.

Sin palabras

Pasan los años, y sigue sorprendiendo, ¿verdad?

Diario de un interino en paro (VII)

Tercera camiseta planetaria distinta que aparece en este diario, y saldrán las restantes, de verdad, que la venganza y el desamor siempre salen a relucir. Para eventuales, interinos, gente que es despreciada y utilizada como papel de manzana, es imprescindible la lectura de ¿Me puedo quedar la camiseta? Ya sé que no es lunes, pero mañana no estaré en la residencia catastral, estaré cortando ramas de pino y mierda vegetal (obligado por un jodido plato de lentejas, como siempre), pero leer a Paul Shirley es obligatorio en estos tiempos de mediocridad universal.

Es difícil hasta comprar un diario en papel en ciertos lugares del reino valcarcil en verano. Debes mirar eso, Ramón, que lo primero debe ser siempre el negro sobre blanco. Tú, desde tu poltrona de galardones, también llegará el día que odies el verano. Te lo digo, pero el resto es cosa tuya, siempre se puede veranear en otras comunidades autónomas, siempre puedes abandonar tu reino. Ya no sé si eres Stark o Lannister, tengo dudas. Pero, ten en cuenta que, realmente, yo soy EL HIJO DE DIOS!!! Persuadido por su madre de que nunca sería un buen general, aturdido por las bombas que él decía esquivar. Sin la medicación necesaria decidió programar un viaje a ninguna parte, donde nadie lo pudiera encontrar. Y a doscientos veinte kilómetros por hora, tres días sin comer ni dormir, le paró un coche de la Guardia Civil y le pidió su documentación y él dijo ... Yo soy el hijo de Dios, yo soy el hijo de Dios. Nominado para un Oscar en la cumbre de su madurez, venerado por la crítica y por los jóvenes también. A camino entre París y Tokio, cada gesto suyo lo hacía sucumbir, su mujer era su musa y sus cinco hijos brillaban en torno a él. Impoluto e inmaculado fue a recibir su galardón, pero antes de caerse desplomado al suelo retorció su alma al grito de ... Yo soy el hijo de Dios, yo soy el hijo de Dios. Realmente decidido a ser alguien muchísimo mejor, empujado por el miedo a quedarse solo en su habitación. Deseando ser más fuerte e ignorando el vendaval que acechaba su cabeza decidió enviar el corazón descuartizado de una chica que nunca le quiso besar. En el sobre ponía bien, bien claro el remitente y la dirección postal. Yo soy el hijo de Dios, yo soy el hijo de Dios. Cogiendo mucha carrerilla, el viaducto logró sobrevolar, las perversas mamparas de metacrilato con las que el perverso manzano te impedía saltar. Y en el último momento se intentó concentrar, no había sino sangre adulterada en su cuerpo que quería escapar. Y en el último momento no pensó en qué bonito es la vida ni cosas así, tan sólo pudo leer la propaganda del taxi contra la que se iba a estrellar, que decía ... Yo soy el hijo de Dios, yo soy el hijo de Dios ...

Diario de un interino en paro (VI)

Hay noches que el único refugio posible es un buen libro. O tres en uno. Y eso ha hecho Alfaguara con el gran Jaime Bayly, juntar tres joyas en un diamante en forma de libro, ilustrativo, generoso, admirable, único, inigualable, de esos que subrayar con boli rojo en viejos manuales de literatura cuando esté más cerca el siglo XXII que el XXI. Pues eso, a matar gente se ha dicho. Cumplid vuestras promesas. Matad al que se lo merezca, que la poli no va a investigar. Y todo lo demás.

Y nada, como al fondo, un silenciador que hace su trabajo.

Y cinturones y correas... Hot mothers, fast hands, recogen las cenizas del volcán. Hasrtas de ser las de la limpieza, hot mothers, ¿qué les ronda la cabeza? Hot mothers. No están las babuchas voladoras. Alí Babá volvió. ¿Qué mala baba tiene ahora?. Hot mothers, fast hands, la rápida sandalia bumerán, el Santo Padre a saco en la pelea, cinturones y correas. Hot mothers, fast hands, marroquinería fina: el niño aprenderá a regatear en pasillos y cocinas. Hot mothers,fast hands, el romance supo a poco: pronto reinó la confusión en una casa que más que un hogar fue un zoco. Hot mothers, fast hands, a vueltas con el tetrazepam. Sin signos de arrepentimiento el Maligno aparece en un momento. Hot mothers, fast hands,

Diario de un interino en paro (V)

Los sábados en paro veraniego son como tantos otros: limpieza, alonsitis, capítulito de The Killing, satisfacción por la labor de Holder, extrañeza por asuntos turbios de Linden y todo lo demás. Las sanguijuelas, como no, están política. Y punto. Sanguijuela Clavada en mi yugular Sanguijuela ¿Cuándo me vas a soltar? Sanguijuela Clavada en mi yugular Sanguijuela ¿Cuándo me vas a soltar? Sanguijuela Clavada en mi yugular Sanguijuela ¿Cuándo me vas a soltar? Sanguijuela Clavada en mi yugular Sanguijuela ¿Cuándo me vas a soltar? Ya lo dijo San Mateo Sanguijuela No le deis perlas al cerdo Clavada en mi yugular Ya lo dijo San Mateo Sanguijuela No le deis nunca jamás ¿Cuándo me vas a soltar? Ya lo dijo San Mateo Sanguijuela No le deis perlas al cerdo Clavada en mi yugular Ya lo dijo San Mateo Sanguijuela No le deis nunca jamás ¿Cuándo me vas a soltar?

Diario de un interino en paro (V)

Nada como el frío de Murcia en Julio como para refugiarse en el pequeño dormitorio que la dueña de la residencia catastral me deja sin pagar renta. Ante esta premisa, solo me quedan dos cosas: ver como Federer pone una bandera de Japón en el currículum de Nole y refugiarme en un botellín de agua de Espinardo.

Pues eso, Everyone para todos:

Diario de un interino en paro (IV)

Otro día más en las redes isabelinas del Cristasol. 5 horas y nada nuevo bajo el sol.

A limpiar la residencia catastral en plan cabrón.

Ramón, recuerda que estamos en la lista, en tu lista, aunque entiendo lo de la escarcha en tu cerebro: Seis grados bajo cero y tu alma bajo hielo, hay escarcha en tu cerebro y la nieve agitándose en tu cuerpo. Es que ni yo me lo creo, aquí no vale mi dinero, fría conmigo y con ellos todo fuego. Sé que me necesitas, aún me tienes puesto en la lista, y hoy voy a ser yo quien te diga que no. Mentiras en el baño, nada por mi cumpleaños, dejaré de hacer regalos para convertirme en el chico más malo. Es que ni yo me lo creo, hace meses que no te veo, y aquí estoy vivo aunque tú me quieras muerto. Sé que me necesitas, aún me tienes puesto en la lista, y hoy voy a ser yo quien te diga que no. Si no vas a llamar, si no vas a volver, mejor piénsate lo que vas a hacer, lo que vas a decir, donde quieres huir, date cuenta de que esto no es el fin. Todo el tiempo que tú te pasaste con él, sólo espero que no te fuese bien. La verdad es que no sé, volveré a caer si te veo en la calle y aún será peor. Nos diremos unas cosas, llevarás la misma ropa, y te irás con tus amigos en vez de venir conmigo. Lo sé ... Sé que me necesitas, aún me tienes puesto en la lista, y hoy voy a ser yo quien te diga que si me necesitas aún me tienes puesto en la lista. Y hoy voy a ser yo quien te diga que ... Hoy voy a ser yo quien te diga que ... Hoy voy a ser yo quien te diga que no.

Lentejas los viernes

Veremos como sientan las lentejas, veremos si es una digestión suiza o una arcada serbia. Toca esperar que los daltónicos de la Cruz Roja se porten. Y todo lo demás.

Diario de un interino en paro (III)

Opción cuarta. Dados los grandes ratos libres a los que me veo obligado, siempre puedo ir a la Paqui del Seco, comprar 10 litros de vino del señor Paco, y meterlos en el barril de una arroba. Pues eso, que viva el vino

Pues eso, vino tinto para todos.

Diario de un interino en paro (II)

Día 2. Me dejan sin empleo y tengo que refugiarme en la residencia catastral (vulgo, la casa de mi madre). Pero no a cualquier precio. No. Me obliga a contrapartidas. Hoy me ha tenido 4 horas limpiando. Y los que habéis estado en la residencia catastral sabéis que eso es un infierno. Valcárcel, Bernal, nos habéis fastidiado bien el verano, quedará en vuestras conciencias. No digo más. Toma nota, presidente, de la letra, que dice, "¿Por qué no te largas de aquí?": Todos los que estaban de mi parte se despiden y yo me quedo siempre por aquí defendiendo la bandera de las causas imposibles, porque yo nunca me puedo despedir. Vienen a mi casa vendedores de seguros, me advierten que lo voy a pasar mal. Son los mismos que esta tarde me dejaron sin un duro y seguro que ahora vienen a por más. Lo primero en lo que pienso es dónde estaba la escopeta, por si tengo que empezar a disparar. Pero luego me arrepiento y les doy lo que me queda como prueba de mi generosidad. Tienes trescientos trillones de estrellas de donde elegir, yo no soy ninguna de ellas: ¿por qué no te largas de aquí? Ahora solo estamos construyendo la leyenda, nosotros qué te vamos a contar. Pero si escuchas las letras puede ser que te des cuenta de que siempre te decimos la verdad, Cómprate un desierto en lo más lejos que puedas, así no nos tendrás que soportar. Porque si te quedas cerca, y por mucho que te duela, alguien siempre te lo puede recordar. Y tendré que repetirlo por si no ha quedado claro: que no quiero que aparezcas por aquí. Y tendré que recurrir a mis oscuros aliados, a los que no debería recurrir. Tengo quince canciones enteras hablando de ti, esta es solo la primera: ¿por qué no te largas de aquí?

Ni Cristasol me han dejado, para que veas.

Por lo menos me queda el Gran Poder!!!

Diario de un interino en paro (I)

Martes 4 de julio de 2012. A Francia mandaba (cuanta letra a junta, por Dios) yo a más de uno. La fotito me la hago en mi cuarto día después del despido llevado a cabo por nuestra Comunidad Autónoma, la de la Región de Murcia, antigua provincia Cartaginense en época del Imperio Romano. En la foto, aparezco con la camiseta planetaria en la que una silla lucha contra la gravedad y con una foto del entonces candidato, y, hoy presidente de la CARM, Ramón Luis Valcárcel. Él, que fue maestro, debería saber como ha dejado a miles de familias a partir de este 30 de junio de 2012. A la deriva, sin expectativas, en la jodida incertidumbre. No le preocupan las encuestas, no le preocupan. Nada. Hay dinero para aeropuertos, para autovías, para vías del AVE, para pabellones y polideportivos, para patrocinios deportivos, para escuderías y clubes deportivos, para infinidad de casos y cosas. Pero para el resto no. Pues ya sabéis, tened en cuenta una cosita, como decía la canción: "Devuélveme la pasta que me debes". Y punto. Con lo que tú me debes voy a hacerme rico, que lo que te has llevado me lo tienes que pagar. No tardes mucho en empezar deberías saber que cuanto más lo retrases más te va a costar. Y aunque lo que me has quitado me ha dolido y que sabías que no tengo nada más lo que más me desconcierta y lo que no puedo explicarme son las cosas que has tenido que dejar. Con lo que esta cayendo y no tengo paraguas, el paraguas que tenía te lo di. Cuando estabas asustada y no parabas de llamarme y no tenías otro sitio a donde ir. Devuélveme la pasta que me debes que los que tú ya sabes me quieren matar. Como no me la devuelvas como voy a convencerlos de que ha sido culpa tuya en realidad. Lo que me debes me lo tienes que pagar. Por las mañanas pongo siempre el mismo disco y, aunque todo lo que dice es la verdad, lo primero en lo que pienso cada vez que me despierto es cómo no me había dado cuenta ya. Y aunque lo que me has quitado me ha dolido y más sabiendo que no tengo nada más lo que más me desconcierta y lo que no puedo explicarme son las cosas que has tenido que dejar. Devuélveme la pasta que me debes que los que tú ya sabes me quieren matar. Como no me la devuelvas como voy a convencerlos de que ha sido culpa tuya en realidad. Lo que me debes me lo tienes que pagar, lo que me debes me lo tienes que pagar.

El vaso mujeriego

Nada como refugiarse en unos apuntes de Historia Medieval de España, de recuperar los tiempos perdidos, de llegar a las 8 y 20 con minutos de retraso. Y todo lo demás, pero, recordando que hay accesorios para todos los momentos. Pues eso, facultades universitarias, nivel profesoril y todo lo demás.

Bajo palio

Nunca es tarde para sentarse debajo de un palio, como un buen samaritano, como un cura el día del Corpus. Y todo lo demás, también.

Una de museos

Habla Arcadi Espada de la necesidad de un museo sobre la Guerra Civil. A escala nacional. El problema es que cambiaría radicalmente cada cuatro, cada ocho años. Del cero al infinito, del cielo al infierno.

El espíritu de Ian Brown

Hay ciertos momentos que difícilmente son recuperables. Lo demás, momentos raemonianos, sucedáneos. Y todo lo demás.

No vi esa película

Me perdí el gol de Torres de hace cuatro años después de una oposición de mierda el día de San Pedro. Y todo lo demás.

Coda: Y nada como recordar a Billy Idol y bailar un rato solo. Y las leyendas tapan a MM.

Debimos ser muy malos en una vida anterior

Lo ponía hace un rato José Antonio Pérez: Piensa en la retransmisión de ayer de Telecinco. ¿Lo tienes? Vale. Ahora mira cómo lo hace BBC: http://t.co/hAqn140x (vía @elenamengual) La verdad es que dices Telecinco y ya sabes lo que te espera. Pero ver esos créditos finales de la BBC (con los detalles, con el primer nombre, el de Gary Lineker) y luego ves a unos fantoches que intentan beber una cerveza que no hay quien se la beba, que se interrumpen unos a otros, que hacen el paripé, que tienen a unos Morientes que como nos recuerda nuestro perfecto caballero británico dice palabras inadecuadas y un montón de mierda más. Por eso, al final, todo es mentira aunque era de verdad.

¿Confundes azúcar y sal?

Coda: ¿nieve y vamos a una realidad paralela? La luna y sus mil caras, y todo lo demás.

Chico promo

Hay personal que desde pequeño tiene claro lo que va a pasar. Y es enterrado por ese ejército blanco. Y todo lo demás. Grandes Nudozurdo, otra vez. De traca.

Sin ese al final

Yo era más de los Automatics, la verdad, pero a falta de eses sueltas, queda escuchar a los de la letrita extra.

AUTOMATIC ('El Principio del Final') Junio '11 EvaGonGom from evagongom on Vimeo.

Pues eso, que me quedo con etapas primigenias.

Recordando la Reina del Sur

Tiembla Italia!!!

Ya estoy con mi jefe preparando la final de esta noche. Italianis, os vamos a dejar en rídiculo!!! Venganza!!!!

Putos genoveses y sus créditos que estamos pagando todavía.

Regalito de Ugo, Antonio y Gloria por esas pésimas clases de Historia. Pero ya está aquí el verano. Nada como que te regalen cerveza. Viva el Agua de Espinardo.

Prima de riesgo

Antes de la Merkel, vinieron otras alemanas y dejaron en la residencia catastral a la prima de riesgo. Y todo lo demás.