Diario de un interino en paro (VII)

Tercera camiseta planetaria distinta que aparece en este diario, y saldrán las restantes, de verdad, que la venganza y el desamor siempre salen a relucir. Para eventuales, interinos, gente que es despreciada y utilizada como papel de manzana, es imprescindible la lectura de ¿Me puedo quedar la camiseta? Ya sé que no es lunes, pero mañana no estaré en la residencia catastral, estaré cortando ramas de pino y mierda vegetal (obligado por un jodido plato de lentejas, como siempre), pero leer a Paul Shirley es obligatorio en estos tiempos de mediocridad universal.

Es difícil hasta comprar un diario en papel en ciertos lugares del reino valcarcil en verano. Debes mirar eso, Ramón, que lo primero debe ser siempre el negro sobre blanco. Tú, desde tu poltrona de galardones, también llegará el día que odies el verano. Te lo digo, pero el resto es cosa tuya, siempre se puede veranear en otras comunidades autónomas, siempre puedes abandonar tu reino. Ya no sé si eres Stark o Lannister, tengo dudas. Pero, ten en cuenta que, realmente, yo soy EL HIJO DE DIOS!!! Persuadido por su madre de que nunca sería un buen general, aturdido por las bombas que él decía esquivar. Sin la medicación necesaria decidió programar un viaje a ninguna parte, donde nadie lo pudiera encontrar. Y a doscientos veinte kilómetros por hora, tres días sin comer ni dormir, le paró un coche de la Guardia Civil y le pidió su documentación y él dijo ... Yo soy el hijo de Dios, yo soy el hijo de Dios. Nominado para un Oscar en la cumbre de su madurez, venerado por la crítica y por los jóvenes también. A camino entre París y Tokio, cada gesto suyo lo hacía sucumbir, su mujer era su musa y sus cinco hijos brillaban en torno a él. Impoluto e inmaculado fue a recibir su galardón, pero antes de caerse desplomado al suelo retorció su alma al grito de ... Yo soy el hijo de Dios, yo soy el hijo de Dios. Realmente decidido a ser alguien muchísimo mejor, empujado por el miedo a quedarse solo en su habitación. Deseando ser más fuerte e ignorando el vendaval que acechaba su cabeza decidió enviar el corazón descuartizado de una chica que nunca le quiso besar. En el sobre ponía bien, bien claro el remitente y la dirección postal. Yo soy el hijo de Dios, yo soy el hijo de Dios. Cogiendo mucha carrerilla, el viaducto logró sobrevolar, las perversas mamparas de metacrilato con las que el perverso manzano te impedía saltar. Y en el último momento se intentó concentrar, no había sino sangre adulterada en su cuerpo que quería escapar. Y en el último momento no pensó en qué bonito es la vida ni cosas así, tan sólo pudo leer la propaganda del taxi contra la que se iba a estrellar, que decía ... Yo soy el hijo de Dios, yo soy el hijo de Dios ...