Brit Pop.

Nos informó ayer uno de los maestros, don Julio Ruiz en su Disco Grande, que se prepara para el día 8 de junio la salida de un recopilatorio sobre esta explosión de creatividad sonora. 

Faltan los grandes, faltan los Gallagher y falta Albarn, pero que más da. 

Son todo joyas. Pues eso, common people. 

¿Dónde anda Sancho Panza?

En cualquier momento, en cualquier situación, una racha de aire. Y, entonces, Sancho, primero cuerdo, después loco, alcanza aspas y molinos, alcanza campos y arena, trigo y cebada seca, Toboso imposible. Y luego, se despertó en el duelo. 

De Tabernas.

Tabernas. Un día de Tabernas. O, mejor dicho, en Tabernas. Que una cosa es Tabernas y otra son los bares. Y hoy, castigado por mis innumerables, pecados (por supuesto), me ha tocado abandonar Europa valcarcil. Pues eso me ha tocado.
14 horas haciendo el jarra. Viendo cuebas en Sorbas y otras piedras. 
Estoy para tomar un camino. Y no precisamente hacia Almería. 
Y de la Plataforma, mejor ni hablar. ¿Es divertido insultarse? Yo creo que...
Aunque al final, viendo a Wenger sufrir y al otro cicuta esperando para irse al bar, he visto la claridad azul. Siempre azul. 

¿Todo o casi todo?

Hay gente que lo tiene todo. O casi todo. Hay gente que lo quiere todo. O casi todo. Hay gente que no tiene nada. O casi nada. Al final, todo es mentira. O casi todo. Y todo lo demás.

En busca de un árbol.

Y, como sea, cambiando el color. Los ojos, la arena y todo lo demás.

¿Mexico o Méjico?

Pensad bien en Méjico. O en Mexico. Como queráis. Hay profes universitarios que, en vez de dar clase (que para algo es de Alhama) se dedicaba a explicarnos como debíamos decirlo. Y que más da. Que no os preocupéis. Yo creo que esto se va a ir a la mierda. No sé si por una gripe porcina. Puercos, cerdos, gorrinos, chinos, marranos. Que más da. Una bomba nuclear de los iraníes. Bin Laden con la muela del juicio tirando sangre. Que más da. Si aguantan los órganos, algún apocalipsis habrá. Pero, hablando de Méjico, o de México, o de como queramos decirlo, siempre recordaremos a Vanessa Ferlito.  El chili, el tequila, y el resto, secundarios. Siempre Ferlito. Y punto. 

Pensando en Xabier McDaniel.

En pleno aturdimiento, en pleno lunes por la tarde, cuando las tardes son más largas que las noches, volví a ver, después de años sin hacerlo, Solteros, de Cameron Crowe. Las películas de Crowe consiguen esa interacción entre realidad y música que no todo el mundo sabe expresar. En este caso, retrata a esa generación medio grunge, medio descreída, medio yuppie, medio un poco de todo. Con una banda sonora ejemplar, como todas las de Crowe, y con Eddie Vedder presente como vida peligrosa de fondo, la peli nos enseña los beneficios y las maldades de la soledad: el trabajo como falsa evasión, la excentricidad, la inmadurez, la pasión, la estabilidad, la lógica, el miedo. Y muchas cosas más. Y siempre con ese barniz musical. ¿Música o compañía? Incluso, como buen periodista musical que es, Crowe se pregunta si es posible vivir sin salir de casa (recordemos ciertas conversaciones telefónicas del personaje que interpretaba Seymour Hoffman en Casi Famosos). En fin, que siempre necesitamos a alguien, pero unas veces más que otras. Y encima, cuando te vayas antes de tiempo, piensa en Xavier McDaniel. Y los platos rotos siempre traen recuerdos. Aunque sean buenos. 

Venganza.

No me refiero a esa gran canción de los Nikis. Grande, no. Grandísima. La épica llevada a su punto álgido en poco más de 150 segundos. Pues eso, que si primero vimos lo de la cerveza, el otro día, en Jugones, nos enseñaron otra vuelta de tuerca. Lebron está que lo tira. Talco para todos. 

Velocidad.

No sé si es terminal. O no. Lo vi en criandocuervos.

¿Dónde he dejado mi ácido?

¿Es todo mentira?

Y sin sentido.

Bandini, aguanta.

Que, hasta la primavera, es real. Todo. Incluso esta maravilla de canción.

Paredes caídas.

Hace tiempo que todo se fue a la mierda. Sólo, únicamente quedan ruinas. Sólo escombros existenciales. Tampoco se esperaba otra cosa. La mitad de la mitad sumaba cero. No había que pensarlo mucho, porque no se acordaba de nada. Todos los momentos olvidados, caminando hacia algún lugar que lo llevara a casa. Hecho y dicho. Pensando cosas raras. En busca de esos pasadizos olvidados, en busca de caminos de redención imposibles. Vicios nada ocultos. Improvisación y velocidad. Sueños precoces, carreras neuronales. Excitación taciturna. Cajones entreabiertos. Malos momentos. Mentiras. Sólo mentiras.

Te vamos a romper las piernas.

Estos chicos.

Flores y corderos muertos.

¿Por qué no muere nadie en este video?

Vulgo, joder, que no la palma ni Dios. Hay un puto fallo en Matrix, el gato repetido y todo lo demás. Búscate una palabra adecuada, que diría el otro fascista con pinta de pijoprogre. Pues eso, lástima. Me encanta el video.

6 días y horas.

Es lo que nos queda. Y después, el mayo especial. Como todos los mayos.

¿Orilla o ribera?

Qué chicos tan preparados. Cómo se notó quien numeró el guión. 
Esos mandos.
Y que chica tan ilustrada, leyendo el periódico. ¿Vas de periodista?

Ayer estuve con Pedro, Andrea y Juan Patricio, entre orilla y ribera. De todo un poco.

Y felicidades, joven. Qué suerte tenéis de ser tan jóvenes. Aprovechad, es una orden. 

Chaíto!!!

Otra chica en el barrio.

Esta tarde, mientras escuchaba el programa de Francisconixon y sonaba esta canción de los Undertones, he recordado el día que murió John Peel, y el bueno de José María Rey hizo El Bulevar absolutamente sin voz. Joder, y de eso hace más de 4 años. Parece que fue ayer. Por cierto, canción heroinómana donde todo es reconocible, ¿verdad? Pues eso, otra chica en el barrio. Ya no se hacen canciones así, como las que recomendaba John Peel. Y todo lo demás. 

Ha vuelto!!!

Don Importante y sus secuaces, vuelven, en plan Sanchez Dragó.

Lectura, charla, frases.

"Aunque muchos te olviden, prohíban o critiquen; aunque en nombre de mil pretextos fatuos se avergüencen de ti, yo seguiré estudiándote, puliéndote, escribiéndote, y seguiré llamándome español allá por donde vaya, porque tú me alimentas, noble lengua española, universal, culta y hermosa lengua castellana".

José Perona, ¡Salve Lengua Española! (Viernes 28 de junio de 1991)

Coda: cuantas milongas juntas. 

Reflexión.

Leo el artículo de Manuel de Unciti en La Verdad de hoy, junto a los de José Muñoz Clares y Ángel Ferrández Izquierdo, titulado No sólo con condones, en el que muestra la realidad de los religiosos en Camerún y su relación con los infectados de Sida, y no dejas de asombrarte. El mal está dentro. Pero, también, los pone en relación con los del distrito de Columbia, zona más o menos noble de yankilandia. Para hacer pensar. O, quizás no.  O, quizás sólo sea un artículo. Y  muerte y todo lo demás. 

Viviendo entre sombras.

Quizás, como poco, sea la única manera de sobrevivir.

Así se gana. En el juego y en la vida.

Así se ganan los partidos de postemporada. Iguodala y el abuelo Ray Allen. Así se gana.

Por cierto, que el maestro Vicente Salaner habla un poco más sobre la posibilidad de Ricky Rubio de  irse a hacer las Américas en la Nba. Yo, en esa situación, no me iba. Me iba a Moscú, o a Atenas, o al Barcelona, cobrando 4 millones de euros al año. ¿Cuántos gintonics podría tomarme con ese sueldo? Lo demás son milongas. 

Sí podéis, hoy, en la última de El País, un medallista olímpico habla y se sincera. Con un par. Grande Pedro García. Grande. 

Frikis e hiperdotados intelectualmente

Me dijo un compi antes de las vacaciones que una madre le comentó que tenía miedo que su hijo se convirtiera en un friki. Yo le dije que no existen niños intelectualmente hiperdotados, existen padres de niños hiperdotados intelectualmente. Lo demás es música celestial.

Sangre fresca.

Llevo unas horas sin poder dejar de escuchar Fresh blood de los Eels. En fin, que de vez en cuando es bueno sacar la rabia que llevas dentro, los más bajos instintos, la radicalidad interior, el sueño de un martes con dolor de hígado. Pues eso, que la buena música nunca está de más. Y, si no, siempre recordaremos el Fresh feeling. Esa canción si que estuve días escuchándola. Joder, eso es arte con mayúsculas. Y punto.

Gracias a los 4 de abajo.

Eramos pocos y parieron los árbitros. Por lo menos, nos reímos un rato en NC. 11 mil trescientos y pico los que sufrimos en el Real Murcia Vs Castellón. Nada del otro mundo. Equipo mediocre y poco más. Menos mal que se ganaron esos cinco partidos seguidos y que los 4 de abajo están como un heroínamo en la UCI esperando una infección. Y ya se sabe que las neumonías son muy malas. Como hoy decían en el periódico, tenemos 4 aliados, no rivales. Aunque no todo va a ser malo, cuando estás allí arriba, en la fila 38, en un asiento par, con el ambiente que dan los porreros de detrás, observas, analizas, ves detalles que se te pasan al ver los partidos por la tele: vi cojear a Mejía y no mirar al banquillo pidiendo el cambio; vi a Movilla dar un pase magistral; vi la pitada que se llevó Capdevilla cuando iba a ser cambiado; vi un gesto grande del entrenador grana cuando tras el primer gol, y con el cambio preparado desde el minuto 39, se esperó para que Nuñez no se llevara una pitada y seguir con ese ambiente hasta el descanso; vi a buena parte del equipo quejándose en una falta en la que Elía se empeñó en sacar en largo y perder el balón, cuando cualquier equipo que se precie debe, aunque no lo consiga, jugar al fútbol; vi un montón de cosas más, pero me desesperé y en la segunda parte entré en letargo. Pero en fin, ya no se va a sufrir. Es esta segunda divisón en España, la del curso 2008-2009, una de las peores de los últimos años. Pero como decían en la peli: "El infierno es una cosa muy personal". Y lo demás, piruetas en el mar.  Y punto. 

¿Fidelidad?

Bien lo dice la señorita Spektor: "Supón que siga cantando canciones de amor para evitar mi propia caída". Y punto. 

¿Por dónde viajas?

Las visitas, cortas e intensas.

Joyita.

A partir del tercer minuto. Sencillo y mágico.

Lección.

De nota.

Momento brandy.

Liceo conquense. Un bar tipo Zalacaín. Por el estilo. Después de unos vinitos del campo. Palabras de Julián, a la mesera, y al resto, sentando cátedra: "El Carlos III, se pone, por defecto, sin hielo". Un buen bar. Y punto.

Calidad de vida.

Eso ha dicho el señor Egea Sánchez. Así lo ha definido en la vuelta a la España cálida. Unos días pasando la fresca, durmiendo en los bares y cosas por el estilo. Joder. Será por bares.
En fin, que nos lo hemos pasado estos tres últimos días en Cuenca muy bien. 
Aunque sea un modo de ocio obsoleto, hemos cumplido. Y lo mejor, como siempre, las personas: Mar y Zoilo, que me han soportado; Eva y Mario, en plan cicerones; Julián, curiosidades de la vida, lo encontramos por allí en busca de antepasados (Iker Romero era el que no recordábamos el nombre, el mejor brazo del país); y Cristina, y los Rodríguez, y los Nikis y todo lo demás. Y el granizo. Y punto. 
Ah, que se me olvidaba. Y realmente llovió. Y no fue porque no cantamos un par de veces, el "yo ya no". Pues eso, yo ya no, yo ya no, yo ya no...

La voluntad y la fortuna.

Me ha costado. Un montón. Me ha costado muchísimo leer La Voluntad y la fortuna. El señor Fuentes, don Carlos, escribe sobre la historia de México. Repasa la historia del territorio del Virreinato de Nueva España pero centrándose en las personas que han hecho de ese país un universo muy particular. Repasando las vidas desde la muerte, desde una muerte muy concreta, la de Josué Nadal. Y desde este curioso punto de vista, repasa los males de un país que difícilmente tiene arreglo. Si no se entienden las personas de una misma familia, ¿cómo no van a existir las guerras? Todo es lucha por la supervivencia, todo tambor de guerra. Desde el colegio, vamos creando reductos, amigos, maestros, secuaces. Los vínculos, una vez establecidos, se rompen o se estrechan. Y cuando se estrechan son difícilmente olvidables. Todo queda marcado: acciones, palabras, pensamientos. Desde el maestro, que sólo muestra una pequeña parte de lo que piensa, el mismo que nos enseñó a quien hay que tener en un pedestal y a quien en un cadalso. Porque todo es discutible, desde San Agustín o Tomás de Aquino, pasando por Fichte, Heers, Spinoza o Nietzsche. Todo es discutible. Y las familias no se eligen: se tienen o no se tienen. Y tanto el protagonista, Josué Nadal, como su compañero de andanzas, aparecen desde el principio tamizados por la ausencia familiar pero por el mantenimiento económico de alguien a quien desconocen. Este dúo, primero definidos por el propio autor como Castor y Pólux, después como Caín y Abel, son el motor de una historia que refleja el estado mexicano, desde la dictablanda revolucionaria a la farsa del siglo XXI. Porque lo que hizo el PRI fue falsear una revolución. Contentó a una falsa clase media creyendo que era eso, una clase media. Y mientras, la burocracia se estalinizó. Mentiras, purgas, asesinatos, enclaustramiento y todo lo demás. La libertad que creemos que tenemos no existe. Todo y nada, y un Dios que se olvida de los pueblos no elegidos. Y de los elegidos. Y las mujeres en las que nos reconocemos: la sirvienta, la Diabla vengadora, la Diabla protectora. Todo y nada bajo la ausencia, bajo la mirada de unos iris sabios. Todo eso muestra Carlos Fuentes en La voluntad y la fortuna. Porque los preámbulos son innecesarios, en las letras y en la vida. Y en la muerte. Personajes mercenarios como Max Monroy, claro exponente de de la alta burguesía de la liga, de todas las ligas, controlando e intermediando, poniendo políticos y presidentes de la República. Porque no nos engañemos: estos presidentes, antes y ahora, son meras marionetas de estos magnates que cumplen sus deseos como dueños de la plata. Se contenta a la gente con minucias. Y el que pueda, que aguante, y se trague sus deseos, y se quede de pie en su despacho. Porque hay veces que tienes que quedarte de pie y ser humillado. Y punto. 

Emule y Heroína.

Se empieza con el eMule y se acaba en la heroína. 

Laberintos.

"Cuando voy a escribir algo me digo que ya está escrito. Un escritor de mi edad, ¿qué puede hacer sino repetirse? Si no, cae en el ultraísmo o en Cortázar. Al fin y al cabo, una composición literaria, una frase, es como esos laberintos que hay para tortugas o para ratones: no tienen más que dos salidas".

Jorge Luis Borges, (domingo 23 de junio de 1968), recogido por Adolfo Bioy Casares en su Borges. 

Martes 11:44 horas.

Un minuto antes de la hora H, antes del día Mickey Mouse, antes del año X, antes del lustro hijoputa, antes de la década cabrona, antes del siglo hijoputa.

Pues eso, que cuando faltaban 60 segundos para estar depre, pensé en otros momentos:

- En los sábados por la mañana, buscando en el ombligo.

- En la tarde de los sábados, más muerto que la muerte.

- En un domingo por la mañana. En un domingo por la mañana. Separando neuronas aburridas de neuronas muertas de hambre, neuronas subnormales de salvajuan de neuronas hijoputas de Salvajuan. Todas estaban jugando a un pinball roto de nacimiento.

- En la inocencia de los niños.

- En la soberbia de la juventud.

- En las escamas de las anchoas.

- En los lunes sin trabajo. En los martes sin trabajo. En los miércoles sin trabajo. En los jueves sin trabajo. En los jueves sin trabajo. En los viernes sin trabajo. En los sábados por la mañana, con la misma historia del ombligo. En la tarde los sábados, con la misma muerte más muerta que la la muerte. En los putos domingos (me guardo los adjetivos calificativos y especificativos). Bueno, los especificativos, no. En esos "putos" domingos. A lo mejor, me he equivocado. He vuelto a utilizar los epítitetos. En fín, que todo es mentira. Y desde que trabajo, los lunes son otro día. Son el mejor día de la semana. Y, aunque no me guste mi trabajo, me gusta trabajar. Estar de brazos cruzados, aunque leas libros y escuches más música de la cuenta, es una putada. Y a las putadas le sobran las tres últimas letras y estar de pie.

- En los martes en el Candil, en el Guiti, en todos esos sitios en los que nos encontrábamos sin tener que encontrarnos. 

- En las madrugadas interminables.

- En el alma insconciente.

- En los jueves sin tener que ir al mercado.

- En los viernes sin limpieza. 

- Y otra vez sin nada que hacer. Escupiendo sangre, pues. Sangre de la buena. Y, a mí, como Curie, me encanta la sangre. 

Coda: Los jueves siempre, forever, se repiten. Afortunadamente. Y que sigan. 

¿Te acuerdas?

Siempre hay un tontín suelto. Cualquier día llega a policía local, ya veréis. Pues eso, que la gente no está a la altura.  El problema de la altura de miras. Si un gilipollas como este se conforma con esto, pues vamos listos de pasaportes. Aunque vaya usted a saber lo que pasa. 

Tienes seis segundos.

Seis putos segundos. El puto tiempo se acaba, y el fin, está aquí.

Amanda Castell.

Hace unos días, en el blog de Sergio y Rudy en el Marca, el balear reflejaba el fallecimiento de esta seguidora del Joventud. En El Periódico daban más detalles. En el basket como en la vida hay tres entradas al respecto. Es lo que hay. Putadas de la vida.

Y se quiere emborrachar...

Se está acabando el vino.

E, incluso, el brazo.

¿Me toleras?

"Para ello no sería mala idea rectificar los modos de entender una Constitución como la de 1978 construida entre los estertores del miedo y los balbuceos de la libertad. Es precisa una Sofística como ciencia de lo concreto, una Lógica Política ayuna de prejuicios morales, alejada de visiones agónicas o antidiluvianas de una sociedad adulta. Ya que nos hallamos en plena Reforma de los Planes de Estudio, tanto del Bachillerato como de la Universidad, bueno sería pensar en no eliminar las Humanidades como si fueran Logomaquias. Los Humanistas como Nebrija fueron capaces de una Revolución teórica porque su mirada se afirmaba sobre una Cultura maciza, plurilingüe, abierta a los libros y a la vida, inserta en la Historia y en la Política, atenta al rigor crítico y a las realidades objetivas, cambiantes y diversas de aquellos comienzos del Renacimiento.

No caigamos en el error, hijo de la ignorancia y nieto de la Verdad, de andar por casa de Juan de Valdés. Es porque es múltiple, diversa, distinta y cambiante por lo que la vida merece la pena ser vivida".

José Perona, Elogio de la tolerancia (Domingo, 16 de junio de 1991)

¿Abril? ¿Seguro?

El siguiente.

Entre procesión y procesión, pude ver 31 minutos y medio del Barcelona Vs Tau. Las palabras sobran. Todo está ahí. Navarro volvió a ser Navarro y le dio un recadito a Dusko Ivanovic. Recuerdo el cuarto partido de la final de ACB del 2007, con Navarro pasando un montón de tiempo en el banquillo. En el banquillo que lideraba Dusko, precisamente. La cena fría y todo lo demás. Y punto. 

Los vivos y los muertos.

He leído en unas horas Los vivos y los muertos de Edmundo Paz Soldán. Es un claro reflejo de la situación de una sociedad en decadencia, de una sociedad en bancarrota emocional. El trasfondo de una juventud sin valores, la juventud que tenemos en los centros de enseñanza más preocupada por los deportes y el cheerleading. Paz Soldán ilustra el cambio que la muerte produce en las personas. El autor muestra las consecuencias de los accidentes de tráfico, de esas muertes accidentales que no lo son tanto. Todo es falso y repetido, todo triunfo irreal y marcas. Pero la sin nombre siempre está aquí, y siempre llama a la puerta. Estamos en la generación del IpoD, en la generación Youtube, en la generación MySpace. Y esa misma generación, también llamada generación Facebook, tiene distintos lugares reconocibles muchas veces: familias destruidas, hijos malcriados, infelicidad conyugal. Y, hay veces, que la perversión viene incluida en los genes. No vale ser fanático de CSI, o de Perdidos, o de Smallville, porque, por mucho que pienses que Superman va a llegar, y  Tom Welling anda muy ocupado. Irónico. Quizás. Las cosas del desamor desairado. La Generación de G.W. Bush, la llaman otros. El deporte malentendido como válvula de escape. El sueño adolescente bajo sudores encontrados. Los vecinos salidos y reprimidos. La mentira y las falsas verdades a través de las drogas. La contradicción del duelo y la juerga, del llanto y la risa, del pañuelo y la coca. Los engaños repetidos. La desesperación en un coche y las sombras que pesan, y los nervios sin control. Las vidas decadentes acaban en muertes decadentes; el exilio es sólo un desencuentro. Porque hay chistes que no vienen nunca a cuento. Porque hay gente que se niega a reconocer que vive con un hijoputa, con un cabrón, que piensa que es mejor hacerse la ciega, que por un fenómeno de ósmosis interna las neuronas malas se convertirán en santas. Nada más lejos de la realidad. Las palabras como escape imposible, los sermones y los duelos, las palabras y las anécdotas. Todo bajo una ilustración sonora por la que pasa gente como Snow Patrol, The Magic Numbers, Green Day, Eminem, U2, Massive Attack, Nirvana, My Morning Jacket o My Chemical Romance. Y los recuerdos de infancia y el valor del cristianismo en Estados Unidos. El sueño del republicano medio americano, junto a su esposa que se fue creyendo  el sueño de la republicana media americana. Y el sufrimiento innecesario, y la prensa, y la solución del divorcio. En definitiva, lo que retrata Edmundo Paz Soldán es esta sociedad de serie Z en la que vivimos, de presupuestos inmorales. De esa gente que cree que vive en vacaciones todo el año, en una puta película. El deseo de la redención como vía de escape. En definitiva, gran reflexión sobre la muerte inesperada, sobre el asesinato y el suicidio. El problema, es que esta mañana, ya he leído el periódico. Y nada me sorprende. Nada de nada. 

El país de Cristina.

Ni la mitad de la mitad de la sombra de lo que fue. 

Una de alergias.

Cuando algún fresita o alguna calabacina se me ponen pesaditos con lo de la alergia, les hablo de este caso. Y lo demás son milongas. Fresitas, que sois unos mantas. Y punto.

Descrédito.

"Ser profesor hoy es un descrédito, salvo que sirva para adornar el Recibidor de alguna consulta. Después de la Policía, es el cuerpo que más dinero da a los psiquiatras, que más insatisfacciones produce, que más neurosis causa, salvo si uno se dedica a los cholletes del pueblito o se escapa a las Concejalías o Consejerías"

José Perona, Trivialidad Comparada (Jueves, 13 de junio de 1991)

¿Y el de Deportes?

Nada, que nos quedamos, otra vez, sin el ministerio de Deportes. Pensemos un poco en el opio y el populacho, de lo que se habla en los bares, en el autobús, en el trabajo (el que lo tenga). Pues eso, que no.
Y en Usa ya hablan de hiperdeflación. Pardísima la cosa.

Hay que apostar.

No estoy de acuerdo. Muchas veces se cumple el axioma. Pero no siempre. Pero, por lo menos, tenemos mano. Qué sarcástica. 

El otro Bombay.

Suele pasar, aunque no siempre se llega al 10. Si es que ya lo decían Los Nikis. Angelicos todos. 

Penitencia.

Y burla. Mucha burla.
Y castigos varios.
Aunque yo, como siempre, me quedo en la sombra. Rey sombra. 

Ha venido a verme...

Yo no querría saberlo. Nunca.

Karabatics.

Murcia encuentra su estereotipo. En fin, me muerdo la lengua. Dispuesto a envenenarme estoy.

7 millones de parados.

Va a arder Troya. Troya. Joder.

Ojos azules.

Me ha dejado el señor marqués los Ojos azules de Arturo Pérez-Reverte. La historia la conocemos todos, o, por lo menos, todos los que la conocemos. 1520. Hernán Cortés, , la jodida doña Marina (Malinche), el capitán Alvarado y todos sus secuaces tienen que abandonar Tenochtitlán. Suenan tambores de guerra, una y otra vez, una y otra vez, una y otra. Yo me lo hubiera pasado bien matando a esos putos indios. Me lo hubiera pasado bien matando. Matando en general. Matando en particular, también. Pero había que largarse. Y el soldado de ojos azules es uno de los tantos que abandonó esa España llena de gentuza y curas sin vocación, de funcionarios malnacidos que viven del cuento. Del puto cuento. Como ahora, pero sin Internet. Y el rey Carlos estaba en otros menesteres imperiales, que ya le faltaba poco para la coronación, aunque ya lo era de hecho. Y el soldado de ojos azules piensa lo que podría hacer en España, en su parte de esa puta España que compraría con el oro que cargaba. Pero lo que no puede ser no puede ser, y el vino estaba aguado, y los antepasados de Iñigo estaban ocupados. Mister blue eyes no para de pensar en la india con la que fornicó, con la india que pasó sus mejores noches mexicanas. No piensa en otra. No puede, ni quiere. Porque la vida es eso, es disfrutar y es amar. Y si a esta vida hemos venido a sufrir, a mi que me pongan otro Bombay. Azul, por supuesto. Genial pieza del maestro Pérez-Reverte. Genial pieza que estará disfrutando el Maestro de Gramática allá donde esté. Porque siempre suenan tambores de guerra. Siempre suenan, y suenan. Y ya no puedes vivir tranquilo. Sólo una cosa, que intentaré preguntar al genio cuándo pueda. Se puede ser de Cáceres. Se puede ser de Tordesillas. Se puede ser de Luarca. Pero en cuanto a Sangonera, hay que elegir: la Verde o la Seca. Y yo siempre me quedo con la verde. Y punto. 

Football.

Pese a Lucas Alcaraz. Pese a Javier Clemente. Pese a Husillos. Pese a Braojos. Pese a Crispi. Pese a tantos y tantos equivocados. Pese a Tonelotto, pese a Campos y a Otxoa. Pese a todos los demás. Hooligan hasta la médula. Si hubiera nacido en las Islas Británicas, sería un hooligan en condiciones. Un hooligan, hecho y derecho. 

Fotos.

Estando en casa del Señor de los Aires, me he puesto a ver periódicos italianos por lo del cebollazo de esta noche. Hay algunas increíbles, como la de la Iglesia. No quiero imaginar como debía de estar ayer, en pleno domingo de Ramos, con palmas y olivos. Podrían haber sido centenares sólo en ese lugar concreto. Pero una de las que más me ha llamado la atención ha sido una de los tipos que estaban metiendo a las víctimas en los ataudes.  Joder. El tipo mira a los cielos, resoplando, poniéndole estómago aunque no lo tenga. Hay cosas que uno hace sin que lo quiera. Joder. La noche rugiendo, destrozándolo todo. Me cago en la puta. El tipo mira el cielo, aún quedan muertos y cajas vacías. Vecinos, amigos, quizás algún pariente. Y el maldito cielo sigue ahí, quieto, pendiente de todo. De tanta sangre temblorosa. Y todo lo demás. 

El de historia.

La culpa siempre la tiene el de Historia. El profe de Historia. Suele pasar. Les da por escribir y reflejar situaciones. Siempre tenemos la culpa de todo. De absolutamente todo. Y punto.

Murcia limpia.

Garbage para todos. 

43º bajo cero.

Aunque antes fue el norte. Eso eran expediciones. Y punto.

Frasecita.

De hace un rato, en la puerta de un bar cerrado: "A mí no me jode tanto como a vosotros. Yo no me chispo todos los días". Al final, se han ido al casino. Ese sí que estaba abierto. Si es que no puedo salir a la calle. 

Desastre (casi) total.

Vaya un domingo. Casi sangriento, emulando a Bono. Pero al Bono bueno, al futuro premio Nobel. Al de los injertos, no. Nunca. Pues eso. Un puto desastre. Vaya un robo de temporada. Necesitamos un Alejandrito en este club. Y para ayer. A colchoquear ya. Y vamos a cambiar a Second por Ludwig. Por el gran Ludwig. Algo en plan palestino, alguna revolución. Que cambie algo para que no cambie nada. Un puto desastre. 

Más muerto que la muerte.

Me cago la leche desnatada. Lo de este Atleti no tiene nombre. Joder, Ángel, y creíamos que le ibamos a ganar al Oporto. Vaya panda de ilusos. Y a este Abel me lo han cambiado. Al final nos hacemos amigos de Enrique, ya verás. O del Sporting.

Índices.

"¡No quiero pensar en una Europa llena de seres humanos, ahora que nos dirigimos a lo que, parodiando a Goebbels, podemos llamar el Supermercado Final!"
José Perona, El Bahismo (Jueves 16 de mayo de 1991)

Football Factory.

De vez en cuando es bueno ponerse en la piel de un cabrón. Y cagarte en los muertos de los padres del laborismo británico. Incluso, en el que salía en la foto de las Azores. Viendo ayer Football Factory (Diario de un hooligan) te das cuenta que hay gente que sólo vive para mamarse, drogarse y darse de palos. Pero palos de verdad, sin mariconadas. Todo está institucionalizado en el mundo hooligan. Y retrata, en cierta manera, la situación de Gran Bretaña: los problemas sociales, la inmigración, el grado de alcohol en sangre, la soledad, las pintas a todas horas y veinte mil cosas más. Y todo ilustrado con unas canciones que conocemos todos, o por lo menos, todos los que las conocemos. Pues eso, a darse de palos que yo me quedo con las verdes y las azules. Y el Chelsea va de azul, y al Liverpool lo esponsoriza. Y punto.

Me lavo las manos.

El jodido Judas. Y San Pedro. Y hasta el mismísimo Pilatos. El puto Pilatos. Esta tarde, en plena iglesia, me ha tocado leer la parte de la Pasión, con el jefe y el señor párroco. El puto Pilatos. He tenido el privilegio de decir lo de “crucificadlo”. Y te quedas tan pancho. Y el beso de Judas. Y las veinte monedas. Y Simón de Cirenne. Y José de Arimatea, el brillante senador. Y todo lo demás. Y yo con la voz a punto de karaoke, después de las secuelas jueveniles y viernales. Pues eso, que en vez de decir “nenicos” y “cállate la boca” estaba en pleno atril haciendo el sábado de palmas y olivo.Pues eso, Pilatos por un día.

El espíritu.

Steve, siempre Steve. El más grande.

Zurdok.

La flecha verde. La bolsa verde. Ocupaciones varias. Y punto.

Estate quieto.

Alguien necesita una tranquipastilla. O una caja de tranquipastillas.

Una y mil veces.

¿No hacían antinacionalismo y antisocialismo? Antonio y Patxi. Patxi y Antonio. La política, el arte de lo posible, como decían en el XIX. Pues eso, una y mil veces. Y mil una, y mil dos, y mil tres. Eso son tres segundos en la zona. En la zona política. Y mil una, y mil dos, y mil tres. Otros tres segundos en la zona. Cuánto tiempo, entonces.

Mike Schlegel.

La Demencia está de luto. La ha palmado con 45 tacos el gran Mike Schlegel. Todos recordamos sus triples a las órdenes del cura. En fin, siempre nos quedarán los himnos de la Demencia. Y meternos con Antúnez. Y con Herreros, y con el que haga falta. Pues eso, que suenen los himnos. Y todo lo demás.

264.116

Demandantes de empleo no ocupados. Vivan los eufemismos. 

Currucú.

Y para acabar, San Nicolás. Joder, que casi me pierdo por el camino para llegar. No sé como llegué, pero al final llegué. Cosas que pasan. Otra!!!

Habicas tiernas.

De hace un rato. 

Soldado raso.

He caído de lo sublime a lo miserable. Para que veas. 

123.543

Esto va a reventar. Por los 4 costados. Y por Canarias. 

Salvador Allende.

El domingo, José Antonio Guardiola y sus secuaces de En Portada, nos ofrecieron un reportaje sobre Salvador Allende y la incógnita sobre su suicidio/asesinato. Investigando en tierras chilenas, Guardiola habla con su círculo más próximo, hasta dar con la tecla exacta. Fue suicidio. Pero qué más da. Lo que no podía soportar era la tiranía de un individuo como Pinochet, de un grupo dirigido por un personaje como Pinochet, que alcanzó la poltrona con el apoyo de Kissinger (esa semana no tenía fútbol) y compañía. El problema no era Allende. Eran los otros, y no precisamente los de Amenábar. Como no se perdió el miedo, años después, todo se mantuvo de aquella manera. Como, pese a la “normalidad democrática”, había que exhumar el cadáver en Viña del Mar a horas intespemtivas. Estando en la facultad, le pregunté al profe de Sistemas Políticos Latinoamericanos e Historia de América del siglo XX sobre la posición de Pinochet cuando estuvo retenido en Londres por la petición de extradición que solicitó Baltasar Garzón para ser juzgado en España. Me dijo que, aunque fuera un dictador, este tipo, como cualquier persona, debía morir en su cama. No como Allende, suicidándose en el Palacio de la Moneda. Para que veas. Cosas que pasan.

70 años.

¿Qué hubiera pasado si...? Hay gente que piensa que es mejor no hablar de ello, porque, según dicen, no existió. ¿Por qué hablar si nunca existió? Las Walkirias siempre fracasan. O no. 

Enciende la luz.

Y pulsa el Hd del video, y fliparás.