SuperMarc

No me canso de ver el cuarto partido del Grizzlies Vs Clippers. Vaya tela de Randolph y Gasol. 48 puntos del ala de esa pareja de zona, y otros 24 rebotes entre los dos.

Campanas

Ahora que ha vuelto invernalia por unas horas al reino valcarcil y al país del puro, nada como encontrarme en Quinta temporada la musiquilla que nos enreda entre espadas, dragones y mitos varios.

Los maestros y los políticos

Señores políticos (hoy me olvido del infausto recuerdo del Ministerio de Igualdad), dejen de joder a profesores, a maestros, a educadores en general, y dimitan, y fuera de España, y menos chusma con traje y corbata en sitios públicos. Y punto.

Misfits. Cuarta temporada.

El problema de la cuarta de Misfits es grueso: si tienen poderes los protagonistas, no sé el motivo para no utilizarlos. Aunque el verdadero problema es la ausencia de Nathan. Sin Nathan nada es igual. Es imposible. De los nuevos mejor no hablo, flojitos en líneas generales. Han dicho que todo acabará con la quinta. Veremos su epílogo y los poderes dirán. Y punto.

Muy de Rita

El personal sabe que no soy muy de derechas, solo lo justo y cuando toca. Yo soy muy de Evita Perón, pero siempre tendré a Rita en mi corazón...y en mi habitación de la residencia catastral.

Viola

Ayer, en el Casino de Murcia asistí a un recital de piano y viola. La música, sus momentos y los que escriben, y los que ejecutan las obras, y todo lo demás. Los alumnos, sus virtuosismos. Magistral.

Genéticamente (casi) iguales

Me dejan este video dos de mis alumnos, exactamente, los que tienen un contenido genético más parecido de todos los que he tenido este curso, quizás el último a las órdenes de los secuaces de los jefes del reino valcarcil. Escuchad, escuchad!!!

Mariano se toca el pito

27%. Seis millones largos. Muy largos. Medidas insuficientes del fumador de puros y sus jodidos secuaces. Menudo guateque tienen estas gaviotas putrefactas. La que se nos viene encima. Podredumbre de la más asquerosa de todas. Tentación de hacer locuras. ¿Castigo infernal merecido? Mientras el lugar era placenteros, nadie se quejó. Ningún capullo, ningún sindicalista malintencionado, ningún gilipollas con asiento en el trabajo. A joder(nos) toca. Alaridos y calles cortadas, corbatas cortas, besos al aire y maldad asegurada. Y la policía. Y, mientras, Marianín tocándose el pito.

Mercado y lluvia

Llega el 25 de Abril, tan esperado por los amigos del Congreso. Veremos como pinta el asunto, y, los políticos, a lo suyo. Llevando y sumando billetes a sus cuentas y fincas. Y todo lo demás.

Los hay que están peor

Jamón, Aznar, González, Clinton... Mire usted. Y todo lo demás.

De Los Planetas

Una, y otra vez, Luis Brea acierta. Una y otra vez. Una, y, otra, y otra, y todo lo demás.

Lapido y Kobe

Hay robos imposibles. Hay, además, lamentos de lunes. Hay miradas de Dios a nuestra cara. Y todo lo demás.

Huelgas

Vaya tela.

¿Cerveza con Coca Cola?

¿Quién se atreve a beber eso?

Mous del mundo

Hacerte recordar, hacerte recordar, hacerte recordar...

Jueves sin ceniza

Otra tarde de Airbag. Y punto.

Messina

No soy yo muy de Messina, soy más de Obradovic, la verdad. Nunca lo entendí. Y no está mal un baño, otro más, de vez en cuando.

Keyon Dooling

Los últimos meses, entre Cehegín y Babia, no he estado al loro en plan Laporta, y no me enteré de la historia de Keyon Dooling que recordó Carni en el Mavs Vs Grizzlies del lunes. Joder.

Nochevieja del 76

Ni último anuncio ni jodiendas con vistas a la bahía. Recuperando a Sara y musiquitas de fondo antes de que la cogieran Canut y Berlanga.

Conversación de martes

"Tenía que comprobar si el enjuague bucal era ignífugo". Tal que así, ayer a las 14:35 en la parada de bus ronda norteña con 29º centígrados a la sombra en pleno reino valcarcil. Será por creeps.

Canción de ayer y hoy (y de muchos días)

Magos y brujas

Es lo que tiene el siglo XXI y sus vertebraciones tecnológicas. Y todo lo demás.

Aquiles

Coda: hoy procuraré no hablar de Sotoca y Bernal si no los cita nadie. Y todo lo demás.

12 meses

Dientes inmaculados. Sotocamientos industirale, cruces de Chica de ayer (la añoro). Inseperable. Conjunción, casa de putas, jodiendas con vistas a la bahía... Y zapatos. Muchos zapatos. Y todo lo demás.

Interinos criminales

Somos un peligro social. Debe llevarse a cabo nuestro final. Necesito epitafios. Seres utilizables. Células de usar y tirar. Horas de despojo. Y todo lo demás.

Final

¿Por qué es así? ¿Por qué será? Lo tengo clarísimo. Es una cuestión política. De crítica. Somos peligrosos, somos maestros y profesores. Simplemente así. No es una cuestión de dinero. No es una cuestión profesional. Básicamente es una chapuza. Somos peligrosos porque somos maestros y profesores, y enseñamos a leer, y a pensar, y a un montón de cosas más. Y, además, tenemos muchas ganas de trabajar. ¿Un tipo como nuestro presidente no se acuerda de cuando ejercía de maestro? ¿No se acuerda de sus alumnos problemáticos? Tendría que existir (que existirá) una estadística de los maestros y profesores que han ejercido de consejeros al lado de los distintos presidentes autonómicos. Muchos. Seguro. Pero da lo mismo. Estorbamos, en plan pivot letón de los Warrios. A más de uno mandaba yo a la bahía de San Francisco, con flores en el pelo. Para que no volvieran. Nunca. Y punto. Coda: Todo el mundo quiere ver como crece su jardín. ¿Verdad?

¿Cómo hablan en Marte y Saturno?

Espero justicia cósmica para consejeros ineptos y presidentes que antes ejercían de maestros, para los bernalismos del atraso montorístico. Y para todo los demás, también.

Dimisión!!!

Tomadura de pelo, escarnio, abuso de poder... ¿Qué más se puede decir ante este atraco a mano armada? Todo sigue podrido en torno al jodido Segura, muy jodido. Coda: solo, muy de tarde en tarde, alguna copilla alivia.

Triángulo

Escuché, leí. Voces discordantes. Ya no era lo mismo, y otras milongas. Escuché, leí. Y, ahora, para tapar bocas, sacan estas Estrellas místicas. Muy grandes los Triángulo de Amor Bizarro.

Música

Lo recordaba esta mañana Alaska. Grandes Nacho Canut y Carlos Berlanga cuando hace 23 tacos le hicieron este temazo a Super Sara. Hagamos memoria pop de vez en cuando, joder.

Triples y Montecristos

Empiezo el lunes leyendo a Shirley e empiezo a imaginar. Pienso en Rajoy en pantalón corto y con el purito. Tengo arcadas, lo sé. Pero tengo que imaginar la situación. Segunda arcada. Rajoy, con cinta en el pelo (hay que reciclar esta semana verde, Mariano), marca jugada. Entre las arcadas, no sé que jugada ha marcado. Creo que ha dicho "sobre dos". Ha dicho algo del corte zaplanista, y el pick&bigotes. Lleva en su mano derecha un tatuaje con los siglas de MFI como Carmelo lleva a su West Baltimore. Qué gran base, joder. Los que vimos al Chino en Murcia basear ya no se nos ha quitado esa imagen de la cabeza. Y, ahora, con lo de Mariano, qué decir. Sin palabras me quedo...que acabo de vomitar. Y todo lo demás.

Viernes de pascua

Murcia valcarcil. Viernes de pascua. Sin 122 euros. Y llueve. Maduro y sus pájaros. ¿Qué será lo siguiente? Coda: ...de nunca acabar!!!

3 segundos a la zona

Nada como estar en el sitio equivocado, haciendo un Sabonis en el mejor momento.

Bernalismos (II)

El problema es que los números no sé si avalan su gestión. ¿Dónde están los ingresos? ¿Qué fue de ellos? ¿Qué fue? ¿Qué?

Más nudo siniestro

Épica. Descendientes divinos. Duque de Ahumanda. Inicio moderado. Abril de espera.

Drive

Drive es una peli de silencios y, a la vez, de una banda sonora de las que no se olvidan. El señor Ryan Goslin, repeinado y grasiento, dulce y asesino, como cuando era profe de historia rodeado de negros en Half Nelson. Silencios que hacen esperar, mafiosos de pacotilla que necesitan una muerte soprana. Goslin, el chico, y una Carey Mulligan que parece mayor de lo que es, ojerosa, madre y tierna como casi siempre. Pero entre la sangre y la grasa, todo se tuerce. Y, además, con un W.W. cojo y tontín, al final todo son líos. Pero líos con buenas música.

Bernalismos (I)

Antes de que el desempleo me alcance de nuevo dentro de dos meses y 28 días (sin zombies), empiezo mi sesión (con mucho retraso) de bernalismos, de entradas dedicadas a nuestro consejero especial, ese amigo de las tormentas. Me da envidia, la verdad. Yo tampoco lo haría público. Mi patrimonio, digo. Ni mis ingresos, con MAYÚSCULAS. Ni las hipotecas. Me da vergüenza que la gente sepa que me voy al paro en menos de tres meses, en que no sé si voy a volver a trabajar, en que no sé si para entonces quedará algo para subsidio de desempleo mientras Montoro y Marhuenda hacen gracias sobre las décimas y un pino. No quiero que sepan que como su jefe de los 122 euros en el banco, todo es mentira. Una puta mentira cochina. No voy a hablar del incidente sutiliano del bando. Me quedo con la sesión bernalística del día, con las canciones que iluminan y muy poquito más. Muy poquito más.

Artículo 34

Se trata de recordar, como cada día, a Andrés Montes, y recordar el artículo 34. Y punto.

Putas

Resulta que Franco Battiato dice una verdad como un templo (llamar putas a los diputados italianos) y el personal se rasga las vestiduras. ¿Pero qué son sino putas? A las putas del Senado, del Congreso, de Diputaciones, de Ayuntamientos, de CCCAA (momento casi urdaciano del día) se las define a la perfección. Putas. Podrías hablar del caso Palau, de ERE en Andalucía, de cremita gallega (momento Girls total), de 122 euros bancarios, de puertos mangueros y túneles mallorquines, de umbras murcianas y todo lo demás. Hoy no hay corrupción en política; la política es la corrupción. Pena de muerte. Hay que instalar la guillotina para todo aquel que malgaste dinero público o meta mano en la caja de todos. Una buena guillotina, en plan jacobino, para acabar con gaviotas de escorbuto, con rositas podridas, con marxistas degenerados. Acabar con todo aquel que se lo merezca. Una muerte política al atardecer.

Es la envidia

Siempre es lo mismo, la misma historia. Es, simplemente, envidia pura y dura. Coda: Siglo XXI, 2013, y un tipo con un 35% en tiros libres...

Girls. Segunda temporada

Lena Dunham es Girls. Ideóloga y loca. Loca por atreverse a hacer una serie como Girls. Tener el atrevimiento y que salga. Salga y lo haga en la HBO. Y en esta segunda temporada, las tramas de la primera se enredan aún. Un poquito más, si es que es posible después de atropellos, bodas inesperadas y un poquito de todo lo demás. Hay encierros televisivos, cocaínas vecinales, tortugas de compañía, luces navideñas de interior, pasados omnipresentes y situaciones inverosímiles. Bichos verdes en bañeras. Artículos a doscientos dólares. Sin techo de 32 años. Y un montón de cosas más. Y los médicos (des)ocupados, y el padre griposo de Mujercitas, y los martillos que sacan púas, y los perros sin bozal, y los contenedores de basura ajenos, y las ocupa(habitaciones), y las fiestas. Y, otra vez más, Lena reflexiona sobre las etiquetas. Cuando me preguntan que soy (aparte de jugador de baloncesto), no soy nada. Las etiquetas solo sirven para las botellas: sirven para designar graduaciones, sirven para designar detergentes corrosivos que luego son carátulas de discos planetarios, sirven para que te multen en Cataluña sino tienes amigos pujolianos ni errecianos. Para eso sirven las etiquetas. El resto de etiquetas solo joden al personal, simplemente eso. No vale ladrar, no vale llorar, no valen los pijamas ajenos ni los paraguas que se los lleva el viento. Pero luego, en mitad de la noche un tímpano estalla, y todo se acaba, y se va a tomar viento. Y punto.

Para el desempleo

Más sangre. Los datos son escalofriantes y no hay sabios que nos salven. Eso eran otros tiempos, con otros Primes y otros Borbones. Pero siempre habrá vampiros a los que sangrar, digo yo.

No

No me canso de ver La red social. No sé si es por Sorkin, o por Fincher, pero no me canso. Esta noche, otra vez.

Ñam, ñam

Lunes de Shirley, como casi todos los lunes, y, ahora que tenemos a tres semanas la postemporada, mejor todavía. Hoy toca comida.