Periodismo siglo XXI

En mi mesa cojea, después de todo lo pasado en los últimos días desde el miércoles noche, se hace una reflexión sobre el papel de la prensa. Del bochorno de los últimos días.

Justo...

Me arrepiento del mañana

Primero, lo que le falta a los artículos de Me arrepiento del mañana: la fecha y el lugar/sitio/web o simplemente si son inéditos. No es plan de comparar con los del Maestro de Gramática ya que su Espejos de una biblioteca es incomparable. Después de leer Tengo una pistola, la figura de Enrique Rubio, se engrandece; con Tania con i, se hace torre parisina. En estos artículos hay sarcasmo y maldad, mala leche e incluso algún asiático podrido, inquina y lucidez (¿taciturna esta vez?, espoilers políticos y capítulos con puntos suspensivos y capítulos con mayúsculas, desánimo y noches de fracaso, distancia y falta de argumentos, remordimientos y mecanos imposibles, la muerte de la televisión y la ausencia de series, pocas referencias a libros y alguna a Cioran, domingos impenitentes y resacas políticas. Del envoltorio ché, con el tapón de botella en plan butanero, no quiero hacer comentarios. De la toxicidad que anuncia, tampoco. De las menciones al tranvía, las subrayo con boli rojo casi todos. De las descripciones del reino valcarcil, las copio directamente. Del consejero más conocido, dice lo que pensamos muchos. Y del SOS, mejor no añadir nada más. De los premios literarios, otro día, con menos calor, diré algo. Simplemente, si tenéis tres horitas, aprovechad y meterle la cornea a Me arrepiento del mañana.

Bates Motel. Primera temporada.

Esas escaleras de Bates Motel. Esas habitaciones. Esa Vera Farmiga... Superficialmente, estéticamente...llamativa. Y el hilo y la cometa, y todo dando vueltas, y, en cada episodio más lío. Y Asia, y los weeds de turno, las tonterías del instituto, las profes que no son santas, el taxidermista calvo, la Juno ladradora, los puñetazos y los cuchillazos. Y todo lo demás.

España (in)directo

Vuelve el caso. Media hora viendo la crónica de sucesos (España Directo versión julio 2013). Pues eso, como no hay suficientes historias en la tele, volvamos a poner vinagre a las tardes. Y todo lo demás.

30 años

Se pasan pronto pero no es para tanto. 3 puntos colegas. Falta personal...pues que la tire Epi. Y todo lo demás.

Viva el partido de la amistad

El señor enfermero me ha pillado en un renuncio en mitad del sueño. Bandido, ni el sueño me lo respetan. Yo sin consejero y los demás, de bromitas.

4%

No todo es Bárcenas. No todo los ERE's andaluces. Siempre nos quedará el 4% del Palau. Y todo lo demás.

Himno!!!

Los Planetas I A Take Away Show from La Blogotheque on Vimeo.

Diario de un interino en paro (LXXVIII). The end of Sotoca

3 de julio de 1971. Aparece muerto Jim Morrison. Hoy, 19 de julio de 2013, dimite Sotoca. Veo al personal demasiado alegre. Veremos quien ocupa su puesto. Recuerden que más vale malo conocido que bueno por conocer. Las muertes políticas no suponen resurrección de ideas. Y todo lo demás.

Sobre lutos y cañas

Que si vivía con su madre. Soltero. Más de cuarenta. Licenciado en Historia. Y pasa esto, y todos juzgando al personal. Momento bíblico del día: "No juzguéis y no seréis juzgados". Y todo lo demás. Cuánto putas Magdalenas y cuantos putos Judas hay en el verano. Y punto.

...al cumplir los 20...

...al cumplir los 20...

Dates. Primera temporada

No sé exactamente cuáles son las pretensiones de los creadores de Dates. No lo sé. Pero a mí, el planteamiento me ha gustado. Y tiene diálogos ingeniosos, aunque al final, como en la vida, todo es un dramón. ¿Dónde quedar? Pues en un bar, y con la tripa llena, todo se ve de distinta manera. Ejercicio creíble el de Dates. De año en año, los veranos dan sorpresas agradables como la de Dates. Y de los actores, destacar al colgado utópico que buscaba a la señorita Hyde y, por encima del resto, muy muy por encima del resto, la gran Oona Chaplin. Serán los genes, digo yo, que no todo va a ser Juego de tronos y una boda desmedida. Y todo lo demás.

El lado oscuro de la broca

Perla(na)

The Americans. Primera temporada

Dentro de las bondades del desempleo se encuentra el uso del interino parado como elemento de jardinería y limpieza. He sido llevado, cual gulag, de Villa desmadre al extremo de las tierras de Pilar Barrerio, otro ejemplo gaviotil de que el despilfarro en la capital cartagenera olvida el resto de territorios anibalescos. Cosas que pasan en la “nueva ciudad nueva” que es lo que significa Cartagena. Pero vayamos a lo interesante. En el destierro carmolinesco, sin pisar un bar casi una semana, he tenido la posibilidad nocturna de acabar de visionar The Americans. Hay que situar el contexto histórico: Reagan y su mandato maquiavélico; un grupo de republicanos utiliza a un decrépito actor para darle un barniz más antisoviético que nunca mientras ellos se ponen hasta arriba de coca. Pero otro cantar es el que sonaba. Es cierto que el solar que dejó Jimmy “cacahuete” Carter fue importante; otra cosa es lo que, aprovechando la bipolaridad mundial, hicieron en Yankilandia. Y es que, una de las ventajas de The Americans es que te lleva a tu terreno. Te vende bien la URSS. El matrimonio de espías en el D.C. capitalino y la compleja red de los rusos en Norteamérica. Y la elección de actores es importante. Importantísima. Creíbles incluso con las innumerables pelucas y caracterizaciones que utilizan. Keri Russell, si, aquella niña que se iba a la universidad en Felicity, es la parte espía del matrimonio que lleva las riendas. Lo borda con aguja de ganchillo. Menuda crack. Como torea a los adultos. Los únicos que la odian son sus hijos porque le queda la parte de la educación soviética, aunque traga con asuntos capitalistas sin mucho gusto. Matthew Rhys, parte espía masculina, a la merced de la esposa que no esposa aunque antes o después las mentiras se rompen. Del resto, hay que quedarse con Noah Emmerich, agente del FBI, nuevo vecino del matrimonio que al principio desconfía de ellos y que luego se va acercando al lado oscuro de la fuerza. Nada es lo que parece, todo es mentira y nadie es bueno por naturaleza. Existen planes para desintegrar, como canta Daniel Garuz, todo lo que parezca excepcional. ¿Tan bueno/malo es el comunismo? ¿Tan bueno/malo es el capitalismo? ¿Tan jodidamente lejos está el negro del blanco? ¿Y los putos grises? Aparte de ver(los) en el SOS no se ven por ningún lado… Ah, y que no se me olvide para aquellos que, como yo, fliparon con las dos primeras temporadas de Justified. Vuelve por aquí la madre de todas las batallas, la dueña del destilado más peligroso del mundo… Que pequeño es el mundo televisivo y que grandes sus sombras. Y nada de pedir perdón, por favor, que el año 1981 fue muy jodido. Pues eso, estáis tardando en verla. Y todo lo demás.

Ponga un Rubens en su vida

Si todavía no flipas con Triángulo de Amor Bizarro aprovecha el jodido verano porque alguna ventaja tendría que tener. Y todo lo demás. Coda: ¿Seguro que no te importa?

El amigo del suelo

Momento APM del día, cuando el juego y los disparos se confunden con una bandera. Y todo lo demás.

Comprando veneno

Hay días que no queda otra que ir a la droguería (no the corner del jardín de Villa Desmadre, una droguería de verdad) y comprar un par de chupitos de veneno. Para que aprendan los malos bichos. Y todo lo demás.

La serie B

Siempre he sido B. Jungla B, Mollerusa, Carboneras y todo lo demás. Y en ese todo lo demás, están los Beatles de serie B más importante del mundo: Primal Scream. Y punto.

Stay

Muy grandes

¿Qué es lo que quieres?

¿Sangre o tiempo?

Clara | Triángulo De Amor Bizarro from Tots Sants on Vimeo.

Guarda el veneno y...

...sonríe. Y riega el melocotonero, y el peral, y vuelve a pensar en la muerte de los políticos. Y todo lo demás.

Umbra y tal

Con el calor, los líderes gaviotiles están con una gran facilidad de palabra. Fray Luis de León y, luego, ellos.

El trapo no está tan limpio

Los trapos, en mitad de la limpieza, empiezan a quejar(se). Ya no son lo que eran. Ni camisetas viejas, ni himnos generacionales, ni rebeldía pop, ni jodiendas con vistas al puticlub. Bueno, ese sí, que Villa Desmadre es muy liberal para ciertas cosas y retrógrada para otras. Pero siempre quedan buenas canciones.

Sabes que amo el pasado...

...porque odio el suspense. Coda: gran frase para terminar esta canción, joder.

El margen de los 22.000 euros mensuales

Se ríen de nosotros

Capítulo 5 de Crematorio. En el barquito,  alrededor de la mesa, Bertomeu, el concejal de Urbanismo y el otro individuo, con las amigas dentro abusando del mueble mar. Dicen que la realidad supera a la ficción. En la ficción española destacó la adaptación de Crematorio. Mafias, corrupción urbanística y todo lo demás. Pues eso, que yo prefiero la ficción a la realidad. A la puta realidad. Y punto.

Diario de un interino en paro (LXXVII)

Segundo día de desempleo gracias al fenómeno emergente (vulgo, consejero). Sí, el mismo. El fénomeno de los últimos meses, que tiene un gran éxito. Este tipo es un personaje que se merece un premio gracias a la tanda de sorpresas (des)agradables que nos tiene preparados. Los interinos en paro somos un colectivo exótico, todo hay que decirlo. Una tropa, pero sin pacifismo beatífico. Ese tiempo acabo; las sorpresas, no. Unos de crucero entre dominós (viva el pito doble, dijo una de las señoras del fondo), entre la fascinante decoración. Gaviotas, voces de escalofrío, nubes inestables, asuntos narrativos. Una nueva era. Un nuevo comienzo. Hasta todos los invictos caen víctimas de la noche, caen a esa de las ocho menos algo. Sorpresas, o no tanto. Con firma nacional, por supuesto. Brillantez instrumental. Acelerando a lo bestia. Y todo lo demás.

La Iglesia Pajera

Como ya falta menos para el seis de abril, vamos a ir recordando articulitos futuribles que se harán realidad sí o sí. Y todo lo demás.

La versión del día

Toca poner la tele, con su personalidad incluída, escuchar a Jota, ver a Ferrer contra Dodig y pensar que todo es un sueño, que el consejero vive en un error y que la mentira es una red transparente.

Diario de un interino en paro (LXXVI)

Como no se puede ladrar lo suficiente, y, si, nos reímos de la gente que es corriente, y maldecimos de nuestros políticos, y les deseamos unas vacaciones agradables, y ya no veo a gente suficiente con ropa de Francis Montesinos y puesto que todo es mentira, aquí estamos, limpiando estanterías y escuchando a Los Nikis. Algete arde!!!

El ángel que trae chocolate

Escribía en Máscaras venecianas el gran Bioy Casares que la insensibilidad es una virtud que te permite opinar con absoluta franqueza. Lo de anoche no sé si fue un ejercicio de futilidad, pero ese kuertenizado equipo brasileño tuvo mucho culo. Quizás demasiado. Las conclusiones, después del verano. Que corra la brisa. En esa misma obra, el mismo autor argentino, concluía: Muchos opinan que la inteligencia es un estorbo para la felicidad. El verdadero estorbo es la imaginación. Pues eso.