Deseo de ser punk.

Llega una edad en la que comienzas a plantearte ciertas cosas y ciertas ideas. No es que a los 16 años todo sea relativo, sino que todo siempre es relativo. Todo es mentira. Pero hay acontecimientos que hacen que comiences a cuestionarte las bases de lo que te han enseñado y mostrado. Las mentiras de la sociedad cuestionadas a los 16 años. Y un acontecimiento hace que te lo preguntes. El fallecimiento de un conocido, el accidente de un familiar, el paro en la familia y veinte mil asuntos más. Y la música. No es fácil definirse con la música. Si no te haces monotemático te cuestionan tu historicismo. Belén Gopegui, a través de Deseo de ser punk, utiliza a ciertos solistas y grupos (Leño, Artic Monkeys, Iggy Pop, Oasis, Johny Cash, AC/DC y algunos más) para mostrar las mentiras y las medias verdades de una sociedad que ha perdido su norte, sus anhelos y sus ideales. Y cuando te das cuenta de que no eres libre, cuando analizas conscientemente esa ausencia de libertad, añoras lo que creías que tenías. O lo que pensabas que tenías. Y ahí comienza la rebeldía de la juventud, rebeldía mezclada con la soberbia propia de la edad. La dificultad de creer que lo que cuentan en un telediario es verdad. Eso es jodido, muy jodido. La dificultad de creer que lo que cuentan en un telediario es verdad. Eso es jodido, muy jodido. Y Belén Gopegui pone el ejemplo del joven griego muerto en las protestas. Cuando algo así ocurre parece que algunas conciencias. Pero las conciencias sin hambre, las conciencias aburguesadas, sólo añoran durante cinco minutos. El resto del tiempo sólo piensan en su cartera, en sus próximas vacaciones en el Mar Caribe, en el chalet que desean profundamente en ese barrio residencial tan diferente. Y nadie se acuerda ya de ese joven griego, ni de la revolución de los claveles. No hace falta, porque tenemos la luz pagada. Bien pagada. Lo demás es superfluo, absolutamente. Y cuando alguien piensa en reivindicaciones sólo encuentra el hastío, y el sueño por un trabajo que acaba siendo la definición de monotonía. Se pueden decir las cosas, pensar lo que hay que pensar de infinidad de maneras. Pero al final siempre pasa lo mismo. Todo tiene su precio y ya no quedan cavernas en las que refugiarse de la mierda que te rodea. El único refugio posible son tus ideas, el reflejo de esa canción que te hace creer que lo negro puede ser blanco y que la especie humana tiene salvación. Pero no nos engañemos. Esa canción, en dos, en tres, en cuatro minutos, acaba. Y cuando acaba te quedas con los tímpanos rotos y el alma en la mano, creyendo que ese dolor existencial tiene cura. Quizás tenga remedio, pero sólo temporal. Los ideales mueren, están más muertos que la muerte. El resto es alargar una agonía que está escrita desde que tienes conciencia. O, mejor dicho, desde que crees que tienes conciencia, porque ya no nos queda ni eso. Pues lo dicho, que todo es mentira, así que deja de cuestionártelo. Y punto.