Pasteles de crema.

Ante la imposibilidad de muchas cosas, estoy releyendo A los hombres de buena voluntad, de Sergio Algora. La gente lo definía como “surrealista” en muchas críticas, sobre todo musicales. Si esto es surrealismo, es que estamos todos locos. Sergio Algora no era sólo música, era mucha música, pero también mucha literatura. En el relato Vacaciones en Italia, inmerson en ALHDBB, escribe lo siguiente: “A Manuel le encantaba leer biografías de gente no muy conocida para encontrar puntos en común con su absurda existencia. El punto en el que más le gustaba coincidir con los protagonistas era ese: que soportaran, como él, una absurda existencia. Si gente que había merecido una biografía o un libro para que su vida fuera relatada, resultaba ser tan torpe, tan estúpida, tan inmerecidamente desgraciada, tan maltratada por el destino (Manuel creía en la divina providencia) él podía sentirse aliviado y obtener algunas fuerzas para continuar acarreando su vida”. No sé, con estúpidos nos cruzamos a cada minuto, con palurdos impenitentes, con chusma con mayúscula y chusma con minúscula, gentuza a toda luz de neón. Quizás sea el verano, o que nunca llega ese día tan ansiado por The Cure, el último día de verano. Hay tardes para todo, para absolutamente todo. El problema es que todos no tenemos la capacidad creativa de Sergio Algora, ni decimos lo que pensamos. Azúcar para disimular la destrucción, canela para que pase lo que no tragamos. La fábula postmodernista siempre tiene razón, todo es copiado, todo es mentira. Tanto que a veces sólo nos queda la música.