Veintisiete noventa.

Todo es posible en el siglo XXI. Como dijo Homero (Simpson), viva la televisión. Y el siglo XXI. This village is diferent. España se va a la mierda, a la putísima mierda, y, mientras la gente mira la tele en vez, de, por ejemplo, leer al Maestro de Gramática. Una de las miles de cosas que nos ha enseñado el Maestro es que "las tradiciones son modas envejecidas". Todo envejece, todo se va a la mierda. Y los putos palurdos mirando para otro lado. Y los mismos políticos, aún más palurdos, mirando a su yate, a su chalecito en la sierra, a su adosado en el valle, a su piscina con agua trasvasada o desalinizada. Y, nosotros, que somos más gilipollas, los seguimos votando. Habría que desenterrar a Bakunin a ver que para ponía. Que más da de donde venga el agua. La cuestión es gastarla. Y punto. Y que suenen violines. O lo que tenga que sonar. No sé si será la sagrada familia, la caída la foto, esa chica de vestido azul, ese tronco caído, esas medias aún, todavía, más caídas ¿Y por qué la gente da la lata en los conciertos? Si no sabes comportarte quédate en tu maldita casa, o vuelve al reformatorio al que nunca te mandaron, imbécil. ¿Por qué te suena el reloj en mitad del concierto, gilipollas? No se hizo la electricidad para el Homo Antecesor. Y punto.