Todo por una chica.

No pensaba que iba a poner esto, pero tengo que ponerlo. Me parece que me han timado. Si. Y no quiero decir robo. No. Timo. Cuando uno paga dieciocho y pico por un libro de Nick Hornby espera una obra maestra. En fin, que no esperas el Génesis o el Apocalipsis de San Juan o quien demonios lo escribiera. Lo que esperas es otra Alta Fidelidad. Pero eso es imposible. Cuando uno ha escrito su obra maestra, lo demás son comparaciones. Pero lo que le pasa a Todo por una chica es que no parece una novela de Hornby. De verdad, joder. Escasas referencias musicales, tono infatiloide, clichés, repeticiones de pensamientos de catorce años, cosas manidas. Demasiado manidas. No quiere decir que no sea buena. Y se la lee alguien que no llega a las dieciocho, creo que le va a encantar. Quizás la pongan en un altarcito, pero yo, no puedo. La historia es la típica de tantas parejas quinceañeras británicas. Familias monoparentales y desestructuradas. Poco tiempo para hablar con los padres, también treintañeros. Y pasa lo que pasa: que antes de llover, chispea. Y no sólo eso: el skate, los pensamientos, las palabras a la pared, la desesperación, los mensajes de móvil y todo lo demás. En fin, parte decepción, parte credibilidad.

Todo el mundo envejece, se vuelve sensible, y no hace las cosas que hacía con treinta y pocos. Será eso. O quizás sea yo el que piense como si tuviera quince años menos, y el resto, los alrededores, los que siguen anclados como el Exxon Valdez. Y no me gusta pensar en el Exxon Valdez, y toda la mierda que dejó alrededor. Porque en las relaciones humanas siempre hay tragedias cotidianas y, a veces, hay que sobrevivir. Aunque tengas quince años y no tengas ni idea de cómo será mañana. En fin. Esperaremos la próxima, quizás esto sólo sea una excepción.