Weeds.

Por fin me he terminado la primera temporada de Weeds. Bajo esa apariencia de drogadicción, lo que habla esta serie norteamericana es de soledad y necesidad, de fragilidad emocional y de afán de supervivencia. No es fácil la viudedad. No es fácil sobrevivir a la perentoria necesidad económica. Mantener un nivel de vida es complicado. Mantener un alto nivel de vida es muy complicado. Y cuando todo se complica, los intestinos hacen el resto. Haces de tripas corazón, como coloquialmente se dice. Y mira que me gustan los hígados de cerdo, pero eso es otro cantar (con mucho limón, pimienta y sal, exquisitos). Hay que pagar facturas, demasiadas facturas. Y cada uno se cobra un precio. Aunque sea el de la desesperación.
Los personajes de la serie están perfectamente perfilados, y no se estira el chicle innecesariamente. 26 minutos por capítulo es suficiente. Esto es como los relatos de Borges, con 12 páginas es suficiente para recrear ambientes e ilustrar con atmósferas increíbles. Es lo que tiene. Y, precisamente, esa ilustración muestra muchas realidades latentes, y que muchas veces no queremos ver. O simplemente, las vemos pero al final miramos a otro lado. Respetables abogados y economistas que sacan a relucir sus más bajos instintos; hijos revoltosos que tienen que llamar la atención; adolescentes que dan tumbos en una vida llena de resaltos. Pero nunca es malo recordar que todo es mentira. El ladrillo de la fachada esconde pilares decadentes, como la catedral engaña mostrando un obispo sin vocación. ¿Y dónde está el problema? Hay que comer, y la factura la luz siempre aparece en el extracto de últimos movimientos de la cuenta corriente. Y en Irak no había armas de destrucción masiva, joder. Bush, siempre jodiendo. Buscadla y recomendadla. No sé que he hecho viendo tanta basura y dejando para tan tarde esta joyita. Y punto.