The Walking Dead. Episodio 2

Tanque (y no es de cerveza, lástima). Encerrado y sólo una emisora. Y 15 balas. Y hablan, y escuchas. Y sólo se puede hacer una cosa: huir. Huir. El poder defensivo se demuestra con maldad ofensiva. La vida es como un partido de baloncesto, antes o después, se te atraganta una zona. Una puta zona. Y el olvido, y un anillo colgando del cuello no significa nada. Se puede joder sin mirar a los ojos, por supuesto que si. Y no te das cuenta de la cebolla en que te has metido hasta que llevas llorando una hora seguida. El cielo, entre el negro y el blanco, es un gris lluvioso que te quita el olor a muerto de encima. Y, a veces, el ruido es una bendición divina. Y me encanta el bosque, también. Y todo lo demás.