¡Viva el 30 de junio!

Y, por lo menos, dos meses sin abellanes, sin superabellanes. Pues eso, con la resaca a cuesta...

...y el señor cura a sus misas!!!

Internet.

La culpa de todo la tiene Internet. De casi todo. Antes todo eran hermanitas de la Caridad, clarisas y franciscanos. Y, por supuesto, no existía el terrorismo internacional. Claro que no.

Invictus

Invictus, el gran Invictus et Fostiatus, llega casi a los 200.000 euros al año. Concretamente a los 199.762 euros. No está mal para un perdedor.

Toca enterrar

Se lo dije al tipo del Ocaso (que por cierto, coincidí con él en el IES, pero no sé acordaba). Me preguntaba el hijoputa. Un tipo con una corbata naranja me acaba de preguntar por una persona que se acaba de morir y no conoce. Yo, en ese caso, hubiera dicho si nos ibamos de bares. Imaginad. Madrugada del viernes al sábado. 2 de la mañana. ¿Alguien puede preguntar edad, parentesco y jodiendas varias? Va a ser que no. Pues eso. Que los 5 féretros eran una puta mierda. Cartón/piedra de mierda. Una puta mierda. Y todo lo demás.

Tuve sed

Y, en el primer bar, me tomé 3 gintonics. Luego, me fui al de enfrente. Y todo lo demás.

Pues eso, moraleja sobre la sed. Y los barreños.

Demencia

Ya. Siempre hay, queda, algo por inventar. Esto nunca acaba. Otra vuelta de tuerca. Pues eso, que ante la crisis, Demencia.

La cruz.

O mejor dicho, menuda cruz. En este país de ineptos, en este reino valcarcil de posibilidades infinitas, si piensas o haces pensar te puedes meter en un lío. Menuda cruz.