El pianista.

Ayer vi El Pianista. En todos estos años, no me llamaba la atención. Sólo había visto escenas sueltas: las del bombardeo del principio y las de la subida a los “trenes de la otra vida”. Polanski inspirado, esa temporada se ve que la tuvo buena. Hay momentos jocosos y reveladores: la traición, la muerte, la invalidez como metáfora. Porque un inválido físico para un nazi siempre será un inválido mental. Y con eso, todo lo demás. El ejemplo del gueto de Varsovia y todo la porquería nacionalsocialista. No me ha dado tiempo a ver los extras, cuando tenga tiempo lo haré. El bendito Chopin. Bares de judíos altos, y barrios de judíos bajos. El perfil alto y el perfil bajo. Pero a la hora de la verdad, todos los perfiles quedan reflejados en un baño gaseado, en un tiro en la nuca, en un salto al vacío. Me acuerdo de Elchan, alumno ucraniano del 2005, que siempre me hablaba del Pianista: me hablaba de abandonar su casa, sus amigos, su gente, su todo. Que grande Elchan. En fin, buena peli, reflejos diurnos de una sociedad oscura, de un dolor que no se encuentra, de un hígado hinchado, de una patata demasiado cocida, de un bar en el que oir el ruido de una moneda, de la imposibilidad de conocer a tu propia familia, de la mierda a la enésima potencia. Y punto.