Una muerte lenta y dolorosa

Hace un rato, una pandilla de hijos de puta ha estado asuntando al personal. Me da igual que fueran menores o no. He bajado la escalera hecho un basilisco. No quiero pensar que hubiera hecho si me los llego a encontrar. Esta pandilla de malnacidos e hijos de Satanás, carne de cárcel de Campos del Río, ha estado lanzando pilas a las ventanas. Mi cristal aguantó el golpe, pero yo no sé si ellos tienen huevos para hacerlo de noche. He hablado con unos vecinos. Ocho o nueve eran. Un puto grupo de cobardes. Espero encontrarme con ellos, y con mi cimitarra darles la venganza pulpfictionaria que se merece. Esos cabrones deberían estar ya muertos. Y punto.


"El discurso de tu artista favorito
es tan burdo y tan zafio que me repugna.
Nadie que se pare dos segundos a pensar
en qué sentido tiene su trabajo
estaría dispuesto a colaborar
en tus causas perversas.

Así que tienes que inventarte marionetas
que digan lo que tú no eres capaz
para poder seguir sentado en ese trono.
Tú tienes que caer.

Y los engañas prometiéndoles riquezas
a cambio de su insulsa vanidad.
Sin darte cuenta que es tu propia avaricia
lo que va a acabar contigo.

Los que impiden que consigas
lo que necesitas tienen nombre y apellidos.
Y con el tiempo llegará su juicio.

Y cuando estés en el desierto desangrándote
con un tiro en el vientre
y yo pase al lado con mi cantimplora
no me pidas un trago.

Y cuando empiece a despuntar la media luna
tu cuerpo y tu cabeza separados por una cimitarra,
y estarás pensando todavía en mí,
no me habrás olvidado".