American idiot.

Ese es el título de una canción de Green Day. El problema es que no son sólo (únicamente) americanos. Sobre todo son del país. De nuestro país. Vaya maldita panda de gilipollas de la que estamos rodeados. Panda de julays. El adjetivo de idiota se queda corto. Aunque, llevad cuidadín, que ahora el pescado es fresco. Y el merluzo, y la merluza, están al acecho. Y no pican el anzuelo. Gentuza, pues. Chusma a la de diez.

Una catedral muy lejana.

Y muy cara. Aunque siempre nos queda Saint Etienne. Bendita sea la música. A ver si dejan de sangrarnos con la dichosa.

Doble cumpleaños.

¿Y que hace aquí un reaccionario? Que me diga que por qué defiendo a Doña María. Me cago en la leche cuajada...

Hoy, nos han invitado don Andrés y don Antonio, don Antonio y don Andrés, a su cumpleaños. Pero no ha sido total. No he visto pasos de peatones por ningún sitio, ni cuartos de baños, ni nada parecidos. Pero eso sí, la parrillada ha sido nacional, no alcanzaba la calidad. Me callo porque si no.
Bebe, bebe, y a ver a quien le pides la programación dentro de dos años.
Otra. Y vivan los Ramones. Y encima me dicen que soy reaccionario. Putos fachas.
Pues eso, que muchas felicidades, don Antonio y don Andrés, don Andrés y don Antonio.
Y viva Frank Sinatra!!! Antonio, no te da vergüenza. Tú de fiesta por ahí, y Mariló estudiando. Qué lástima!!! Qué poca profesionalidad. Venganza, Frank, venganza. Y gintonics. Y punto.

El último justo.

En el día inmediatamente anterior al día de ayer vi El último justo. Sectas en la iglesia, y fotógrafo con pasado y cicatrices, y Ana Claudia Talancón. No está mal. Tal y cómo está la oferta de los videoclubs. Siempre hay curas dispuestos a joder al personal, manos que se ofrecen para matar, aunque sean temblorosas. Y Federico Luppi como gurú sectario, como un hombre que junta piezas de un enorme puzzle. Españoles en países de habla hispana. Policías que tienen que demostrar que lo son de verdad. Intrusos y muertes prematuras. La salvación del mundo. Y todo lo demás. El pecado, aquí, era nacer en un hospital en un día señalado. Y punto.

Pastiches decorativos.

¿Cómo puede albergar una residencia catastral tres cosas tan distintas? Si se lo digo a Is y no me hace caso. El maldito historicismo, que daño a hecha el malnacido. ¿No se da cuenta la gente de que es un maldito pastiche? Pasa como en Argentina, que todavía les duele al ver a Perón cómo realmente era. Ya lo decía Borges, "Perón era una persona abominable y la tiranía que ejerció fue realmente monstruosa".
En El Mundo habla de los datos del anuario de La Caixa. Entre otros, un bar por cada 125 habitantes. Me parecen pocos bares. Ponga un nuevo bar en su vida. ¿Qué sería de nosotros sin los bares?
Aunque, entre canica y canica, siempre nos quedará una Estrella. De serie B, pero una estrella. Pero beatle serie b.

Un martes cualquiera.

Las 4 canciones del día:

1) La Fuerza, de Facto de la Fe y de las Flores Azules. Grandiosa (y el video, espectacular). A la altura de Enero en la playa.
2) Mi gintonic, de Calamaro. En su línea.

3) Clases de baile, de Bunbury y Aurora Beltrán. Algo que siempre tiene sentido.

4) Cerca del sol, de Cooper. Ideal para siestas sin sueño, como todo su disco Retrovisor.

Y la frase del día es de Kameni, portero del Espanyol: "La malaria ha sido tan leve que para mí ha sido menos que una gripe aquí". La estrellita me ha tocado limpiarla. Creo que le he hecho daño a la estrella. No tengo perdón.

Absolutamente real.

Lo juro. Lo que voy a escribir ahora pasó de verdad. Lo escuché de verdad, lo puedo jurar. Domingo a las 23:05. Aída en la tele. Pedro con el portátil en el salón. Llegan unos parientes a casa de Is, y allí estaba yo, debajo del aire acondicionado pidiendo a gritos una legionella. Y va la parienta del pariente, y al ver a Pedro le dice: "Me llamaron el viernes de la compañía telefónica pa' ofrecerme la manga ancha y el ese ele". Pedro y yo disimulamos cómo nunca me creí capaz. Bendito sea el dulcísimo nombre de nuestro señor Jesucristo.