Diez menos cuarto.

Alcohol.

Leo esto en La Verdad y lo flipo. Qué capacidad. Pero la pregunta ahora es: ¿Quién ocupará su lugar? Sitio y respiraciones ausentes. Nada más. No llega a tanto pero recuerda a la muerte de John Henry 'Bonzo' Bonham. Pues eso, que suene Led Zeppelin.

Nato.

Bases fuera. La gente no se da cuenta de que sin bases no se puede jugar. Aíto ha cambiado a Sergio y Cabezas por Ricky y Raúl. Don Alejandro, un crack. Pues eso, bases dentro, bases fuera. Y todo lo demás.

¿Dónde estaban las banderas el 12 de octubre?

¿Dónde estaban las banderas de España el día 12 de octubre? Qué pasa, que ahora somos todos más españoles que Pelayo. Qué gente más falsa. No puede ser. Por cierto, iba tan cansado, que me perdí la primera parte. En los putos brazos de Morfeo, que estaba. Ni los gritos de los vecinos me despertaban. Una cosita. El fútbol no es el opio de todo el pueblo. Unos primos de Finidi que andan por aquí, a la hora de los partidos, están en la terracita tomándose un té. Estos si que saben los puñeteros. Alegría.
Las fotitos son de anoche, final de fiesta, cohetes y metralla, cual festividad de San AK-47 en Afganistán y en Corea del Norte. Palmeras no pajeras del mismo pueblo.
De las opos, unas risas. Temas jodidos y mucho personal histérico, de los nervios. Mucha gente jodida, mucha gente llorando en los pasillos, y en los aseos aún más llantos. Hay que tomarse la vida con tranquilidad. Hay opciones. No sé si es bueno o malo pero hay opciones. Y cuando salíamos del coche, sonaba el Perlas ensangrentadas. Pues eso, a esperar, que Julio es muy largo.

San Piter.

Ayer le hice una visita a San Piter. Y a su gallo. Vaya pareja. Indefectiblemente, unidos. La primera pareja de hecho de la Historia Cristiana. Pues eso, a cantar.

Díselo con flores.

Anoche pusieron en Somos una peli un poco rarita, casi gótica, Díselo con Flores. Ante la incapacidad de estudiar, inutilidad diría yo, allí fui. En la Donostia más playera del mundo, Fernando Rey, antes nazi ahora egiptólogo, vive con 5 criaturas y una mujer colgada por la botánica y las malditas flores. Rocío Durcal, va de asistenta a la casa, para ayudar a las criaturas. Menudas criaturas, una niña que escucha caracolas, unas caracolas que inundan su habitación; dos gemelos hijos del mismísimo Satanás; otro niño mudo, que gime como puede; y un Frankestein moderno, guapito pero con una mancha en la cara que lo martiriza. Los hijos van cayendo salvo el de la mancha, que va contando la historia a un detective. Los nazis de la venganza son unos viejos machacones que se pasan el día mirando a una casa con más flores que en Interflora. La Dúrcal, está espectacular, en todos los sentidos. La venganza fría, tibia y todo lo demás. Y nos quedamos con la frase de George Harrison: "Prefiero ser un exbeatle a ser un exnazi, aunque preferiría ser un exnada".

El sol, la palmera y el laurel.

La que está cayendo. Pero siempre hay un laurel cerca para coronarnos en cualquier momento. La palmera pajera, en Aljucer City.

Ponga un país en su vida.

Veo esto en el 20 Minutos. No sé muy bien qué decir. Menuda web. Hay gente que dice que perdimos la final de la Eurocopa de Basket por el manchego de las gafas de sol. En fin. Hay gente para todo.
Diga Zimbawe.
2017.

La escafandra y la mariposa (yII)

Ayer, con la famosa huelga del transporte público de autobuses en Murcia City, haciéndome la letanía de una espera ignominiosa, pasé por DM y compré La escafandra y la mariposa. Ya he hablado aquí de la peli. Soberbia. La esencia del libro sirve para ilustrar con imágenes ese situación. Desde el inicio del libro lo que más le cuesta a Jean-Dominique Bauby son las cosas cotidianas: dormir, respirar, sobre(vivir). Y dentro de esa imposible cotidianeidad ni hablar del aseo personal. Una odisea de manos que te lo hacen todo. Y sientes frío, y dolor, y no puedes decir nada. Hasta que te enseñan una secuencia de letras y te da por cucar el único ojo que te funciona, y no te han cosido. Y desde entonces todo es diferente, distinto. Eres un cactus encerrado en un frigorífico.
El libro es un refrito mágico de pensamientos, recuerdos, imágenes y sonidos (lo dice en el último capítulo). Es jodido que te definan como un vegetal cuando tu cerebrito está funcionando como siempre. Pero físicamente eres un jodido espantapájaros. Y, encima, no te acuerdas de los sueños.
En ese ambiente deprimente, en un sanatorio de Berck, recuerda hechos como la relación con un padre enclaustrado en un tercer piso en un piso de París, al que escucha maquinalmente a través de un teléfono. O la visita al Benidorm de los enfermos (vulgo, Lourdes) con una de sus compañeras/amantes.
Pero la catarsis, creo yo, llega en el penúltimo capítulo, titulado A day in the life por la famosa canción de los Beatles. Ese capítulo narra los acontecimientos ocurridos el día en que Jean-Dominique Bauby sufre su ataque cardiovascular, el día 8 de diciembre de 1995, un día que, curiosamente, también había huelga de transporte público, en este caso, en París City. Un viernes, el último viernes definido por él como el de un “terrícola en perfecto estado de funcionamiento”. El recuerdo de aquel día en el que iba a probar un BMW gris metalizado. Y entre dos noticias radiofónicas, sonó A day in the life. Su comida de trabajo en la oficina, su visita a la casa familiar a recoger a su hijo para pasar el fin de semana con él. Y el recuerdo, dentro del recuerdo: un atropello un día de escuela, cuando el autobús que lo llevaba pisó a un tipo, y lo destrozó, y mientras, él y sus compis, canturreaban el Penny Lane de los Beatles. Curioso, que no casual, que las casualidades no existen. El recuerdo de aquel día: una entrevista con una exministra, el capitán Haddock, el último beso a su última compañera/amante, la agonía de Mitterrand. Y aquel BMW (llega a decir que “los buenos coches se reconocen por el chasquido de las puertas al cerrarse”). Y entonces, el sudor, el frenazo del coche, la búsqueda de su cuñada enfermera. Más que un jamacuco pare un pelotazo lisérgico. Pero no. Al hospital. Y al infierno. Y la tristeza compartida. Y todo lo demás.

Los buenos vasallos y el tiempo de verano.

Me quedan dos días de hacer el paripé en el insti. Lo demás, milongas. Lo de las oposiciones, mejor no lo comento. Tercermundista sistema en tercemundista comunidad autónoma. Nos queda el calor, y acercarse a la Flota. Los que habéis trabajado por allí, ya sabéis, recomendar algun bar decente, que tengo que ir todos los días a ver cuando tengo que hacer el paripé. Y encima el calor. Y recrearse en momentos mágicos en los que cruzar miradas. Hace unos días ya hablé del calor y del tiempo de verano. Más concretamente, enlacé el Summertime de The Sundays, el primer tema de su Static & Silence, una canción maravillosa. Ante el calor, y no voy de puto regalador de consejos, ni de zar ruso de la misericordia, buscad aliados sinceros, ya lo decía Guillermo V, duque de Aquitania, buscad buenos vasallos (el hablaba que el buen vasallo debía ser "incólume, seguro, honesto, útil, facil, posible). Pasan los siglos, y no hay buenos vasallos. Y los señores, con el feudalismo del postmodernismo actual, son más cabrones que antes. Y no les preguntes por nada que no tenga que ver con el ladrillo. Panda de bastardos gilipollas. ¿Es que la gente no es capaz de emocionarse con el Summertime? Yo seré un cicuta y me sigo emocionando cada vez que la escucho. A lo que iba, que búsqueis buenos aliados, más que vasallos. Unas buenas docenas de discos, algún libro que empezar, algunos que releer, algún líquido que riegue vuestro interior, y una buena conversación. Y si cae algo más, entonces, no estamos hablando del feudalismo. Y mirad esa luna sin lágrimas en los ojos.

Nos esperan 7.000.

No soy yo muy amigo de banderas. Ya he dicho, alguna vez, supongo que sobrio, que me gusta el barullo demente. Vamos, que me haría un hincha de la Demencia estudiantil a ojos cerrados. Y eso de un patriota, un idiota, y todo lo demás. Pero en fin, viendo a algunos haciendo el nacionalista, me he decidido a poner dos de los emblemas de nuestro país: la bandera y la botella. Ante la ausencia de Inglaterra, que mejor que una de London Gin. Pues eso, necesitamos, como David Bowie, Héroes. Y que suenen los Reyes. Pues eso, celebremos el capazo de años que cumple Murcia, y Abd al-Rahman II, y la Jornada del Foso, y el martirio voluntario, y todo lo demás. Que por algo se nos considera el África de Europa. Pues, que lo sepan, hoy, el vodka, se queda en la botella. Y un cielo de vírgenes.

Los herejes no comen tocino.

Anoche, como cristiano viejo que soy, empecé esta tira de tocino. Se están perdiendo las buenas costumbres. ¿Qué hace un julay tomando café descafeinado? ¿Y leche desnatada? ¿Y el refresco zero? ¿Y los batidos esos de mierdas? Joder, que estamos perdiendo las buenas costumbres. La gente se comporta de un modo extraño. ¿Y el edicto de Felipe II de 1567 nos lo pasamos por la funda del forro de nuestros caprichos? Pero, en fin, es lo que hay. Las malas costumbres. Tocino forever!!!
El tocino es de nuestras amigas anoréxicas, conocidas popularmente como las virtudes. Eso es un tocino, y lo que digan los libros es mentira. Todo es mentira. Viva la mediocridad!!!

El Lepanto de Cy Twombly .

Un poquito de historia nunca viene mal. Mas info en la página del Museo Nacional del Prado.

¿Hay cactus en Alemania?

Qué potra tienen siempre los alemanes. Los del sultán les han mojado la oreja. Pero, f es f, que diría el otro. Pues nada, nos tomaremos unas franciscanas. Y punto.

Reality Bites.

No sé si he llegado a hablar de Bocados de Realidad aquí. El 7Eleven y los saltitos si han sido partícipes de Gintonicdream en alguna entrada. La peli cuenta la realidad existencial de la generación ausente, que surge tras la hippie y antecede a los yuppies postmodernos. Esta tarde, viéndola, me doy cuenta de que la 1º generación mayor de edad del siglo XXI, e incluso la de los últimos años del XX, también es así. Parecido, así no. La generación de los sin futuro presente, de gente que trabaja 80 horas a la semana en un supermercado por cuatro euros la hora. Y todavía hay gilipollas que creen que el postmodernismo ha sido la única salida. La contracultura, entonces y ahora, ahora y entonces, parafraseando contestaciones pulpficitoneras, “está más muerta que la muerte”. Se preguntan en el film es posible enderezar el desastre heredado. Pero para eso, para el reparto testamentario, hace falta la muerte del testado. Y la Generación X, esta generación retratada por Ben Stiller, ilustrando en imágenes la novela de Douglas Coupland, no diferencia días laborales de días festivos. Es todo más falso que un billete con la cara de Margaret Thatcher. Y que suene el Rock and Roll Part II. Entonces y ahora, sin horizonte futuro cerca, nadie, absolutamente nadie, nadie crea nada útil para la gente. Todo queda registrado, todo está grabado. Pero todo es inútil. El Superman de la Generación X, es un tipo que tiene Alhzeimer y se le cae la baba. Y de volar, ni hablamos. Ya nadie se sabe su número de la Seguridad Social (bueno alguien sí, Marqués, tu amigo Ros un día nos demostró que se sabía el DNI de cómo tres clases de COU; eso sí que es un profesor, cómo los de antes). Los debates éticos se han dejado a un lado, el vino se bebe en vaso, y nada de barricas. Ya nadie tiene un póster de Gorbachov en su habitación (el mismo comunismo que lo encubró hoy pestea de él). Ya nadie regala un BMW de segunda mano a su hijo. Ya nadie lleva una vida estridente. Ya nadie vive en el cuchitril de la apatía, porque, entonces y ahora, el reino es la Utopía (por cierto, felicidades con 3 días de retraso si hay algún Tomas Moro por ahí). Ya nadie se preocupa de malgastar el tiempo a conciencia (no confundir con jodido desocupado, que de ese hablaré otro día). Ya casi nadie se deja sin acabar Filosofía por 2 putas asignaturas. Las estaciones desventuradas por lo menos, son generaciones, no lo chusma esta que tenemos ahora. Y encima el mundo se va a la mierda. Por lo menos, la Generación X de Reality Bites tenía ilusión. Tenía miedo y dudaba, pero tenía ilusión. Lo del siglo XXI es dejadez. El sabor afrutado de ese neoliberalismo en el que hay que respetar a todos los cretinos y bastardos malnacidos es asqueroso. El neoliberalismo es asqueroso. La racionalización de las cosas y los putos gilipollas que te hacen un resumen de un libro tras ojear la maldita solapa (sólo hay que ver la mayoría de críticos literarios que tenemos, sólo a la altura de la mayoría de los periodistas de esta CCAA. Esta mañana había mucho gilipollas en el acto de presentación de las oposiciones. Es lamentable el nivel que tiene mucha gente que trabaja en la enseñanza pública. Cómo no se va a ir el país a la mierda con esta gente que se hace llamar profesor. Pero eso es otra cuestión. No vale la pena preguntarle a un hijo de puta cómo fue concebido. Ya nadie sabe definir la ironía. Y, ya sabes, si no tienes nada que hacer, ponte a limpiar. Pues eso, si sabes, define ironía.

Las gafas del cascaña.

Ayer me puse a jugar con unas gafas del Tito José María. El cabrón decía que yo tenía malas pulgas. Anda que no estará criando malvas el cabrón. Qué me enfadaba enseguida, que no tenía paciencia, decía. Lo mejor de esas gafas, es que no ves nada. El N70 ni lo veía, estaba todo más borroso que un día de niebla a la mitad del Rhin. O del Rin. O cómo se diga. Pero me han dicho una cosa: Me parezco a Billy Bob Thornton en Giro al Infierno. Gran pelicula. Y no todo el mundo es capaz de arreglar un Mustang. Pues eso, que sólo ves bultos, y gente moviéndose. Pero no ves una puta mierda. Aunque, de vez en cuando, es mejor cambiar de perspectiva. Y no ver nada. Pues eso, todo borroso.

El primer día de autos. De autos locos.

Joder, número 1, no nos asustes. Sobre todo, porque nos quedamos sin fiesta. La próxima vez, como en Bulgaria: siempre a la derecha.
Hablando de Bulgaria, aquí tenemos a un explotador de búlgaros, rumanos, ecuatorianos y toda la ONU en general. Si Rodolfo G. ponía multas a los empleados de la Asamblea General, él es más listo. Y encima, con más jeta. Putos especuladores.
Enfoca, enfoca bien. Campeón. Supongo que nos invites a Mazarrón.
Aquí estoy con el próximo novio de Mariló. Vamos, que estoy con ella todo un año, y pasa de mí. Y, a tí, en dos días, te da el número de teléfono. Antonio, eres un crack. Me debes una fiesta en esas bibliotecas nocturnas de Aguadulce. Grandes bibliotecas. Y cuando quieras me dás el número de Mariló que se lo voy a explicar.
Y aquí el número uno de la promoción del 2008. Y no suelta prenda de dónde va a celebrarlo. Lo mismo es que ha quedado con Acebes y Zaplana y no puede decirlo. Pero cuando sea consejero, y se jubile Mr Chivas, nos pone de vedeles y vedelas a tod@s en la avenida de la Fama. O no. Mientras, que suene la reina.

Comportamientos extraños. Y los libros mienten.

En Público hablan de la “guerra del pistacho”. Cuando estalle el holocausto final, el Apocalipsis definitivo, ya sabéis quien tiene la culpa.
Canción del día, una de Los Punsetes. De vez en cuando hace falta sangre fácil y joven, después de la mediocridad en la que estamos instalados.
Nunca he entendido estas tonterías que hace la NBA. Qué más da que un jugador haga una cosa u otra. Lo importante es el rendimiento dentro de la cancha. Lo de fuera, ya se encargará la justicia.
Veo en La Voz de Galicia una noticia sobre el mundo perruno.
Voy a ver si me voy a La Flota. Para flota, la del 98, el Almirante Cervera. Y en cuanto a la flota, ya sabemos lo que dice aquel almirante Méndez Núñez: “más vale honra sin barcos, que barcos in honra”. ¿O era al revés? Me parece, que en el siglo XXI, la honra se la pasa el personal por el tubo de escape.

La última noche.

Ante la imposibilidad de estudiar esos temas de mierda (el calor y el teléfono). He decidido ver algo de cine. El refugio de los que no tenemos futuro, decía un compi de hace unos años. Pero cómo el futuro no importa, qué le den. He visto La Última Noche, no confundir con la película epónima—homónima de Spike Lee. One more time, La Última noche. Pues eso. Que el mundo se va a la mierda (cómo ahora, pero en este momento va a cámara lenta, y muchos ignorantes no se dan cuenta). A lo que iba. Que el mundo se va a mierda, pero hay gente que vive mientras puede. Y si no vive, consigue algo por Internet, que para algo lo inventaron. La moralejilla en plan pregunta catártica del film es la siguiente: ¿Qué experiencias deseabas tener? ¿A cuáles tendrás que renunciar? Todo eso está muy bien, pero al final no hay que arrepentirse de nada. Mirad el PP, que parece que han ganado las dos últimas elecciones. Y tan felices, y se van de paella de finde (nunca mejor lacostellamente dicho) a Valencia. Pero eso es otro verso suelto. Otro cantar galaico. Vamos, que no viene al tema ahora hablar de las aves. Pues eso, que cuando el planeta se va a la mierda no hay que hacerse el condescendiente. Yo creo que me iría al otro barrio escuchando el Tomorrow Never Knows y el Within you whithout you, ambas de los 4 de Liverpool. A uno de los protas, sus padres le regalaron el Guantanamera de Pete Seeger (¿Pete Seeger era socialista?). Y esta toda la peli con la cantinela esa. También te das cuenta de la verdadera imagen de la kale borroka: si no tienes futuro, te dedicas a volcar coches y quemar autobuses. Se trata de celebrar y llorar. ¿Por qué lloramos? ¿Por qué celebramos? Siempre añoraremos la Revolution, con ce o con te. Y ya se sabe que el Imperio británico se construyó a base de tazas de té. Pues eso, que debería tener razón Seeger con eso de que “los ríos de las montañas me alegran más que el mar. Y realmente: ¿tanto se ha avanzado en los últimos 32 años? Bueno sí, hemos pasado de la crisis del petróleo a la crisis del petróleo. Y en la mejora de las profes de francés. Pues eso, que el día que dejen de funcionar los móviles me alegraré. Pero, ¿se irá el mundo a la mierda? Pues, si se va, ya sabéis lo que debéis decir: “Gracias, no quiero más rosas”.

23 de junio's.

Estoy hasta los mismísimos de la gentuza que trabaja y gestiona los cercanías. Hace un año, exactamente un año, una. Y otra, muy leve, pero otra. Qué poca gente muere en este país por causas naturales. Y qué poca gente muere por causas artificiales. En fin. Un empujón. El peligro es que esta gentuza, un día de niebla, de pegue un empujón, y luego digan que se te ha ido la pinza y de te has quitado la vida. En fin. Aunque gentuza, hay en todos lados. Y que viva la toxicidad. Pues eso, que llevéis cuidado con la gentuza que debería estar muerta. Y yo escupiendo sobre su asquerosa tumba. Puta chusma.

Evangelista.

En la festividad de San Juan Bautista, postrémonos ante Evangelista. Ante Linda Evangelista. Pues eso, Freedom.

San Juan Bautista.

Bautismo de fuego. Noche de San Juan. Me he acercado a ver lo que habían preparado mis primos de Iván el Terrible (ya que soy usurero sin intereses, pues algo habrá que ver). No me he quedado a ver el chumarreo. Es que me da lástima. Con los impresentables que pasaría yo por la parrilla. Sinceramente, creo que hubiera sido un buen Inquisidor. La herejía se hubiera acabado de verdad en este país. Y otras muchas cosas. Y nadie me podría decir que no lo hubiera intentado. Hubiera resuelto infinidad de enigmas. Y seguro que no había revueltas en Las Alpujarras, ni ná. Y ya se sabe que ná es la mitad de nada. Y la mitad de la mitad de nada son los cuartos. Y en el cuarto oscuro encontraríamos la verdad, que para algo se inventó el señorío jurisdiccional. Pues eso, hogueras y cohetes. Y punto. Un señor inquisidor. Aunque como dice el Maestro, Don José Perona, "las tradiciones son modas envejecidas". Y todo lo demás.

¿Parecidos razonables?

Ayer me regalaron un boli de la Faes. Tengo un vecino que dice que los emblemas de la Cuatro y de la Faes son muy parecidos. Yo, como soy un iletrado, ni fú ni fá. O lo que sea. Y todo es mentira. Y encima, ya no me puedo sentar en este sofá. Esto sí que me fastidia.
Por la santidad al poder.

Lock, Stock and Two Smoking Barrels.

Anteeeees de la batalla de Viena, decidí recrearme, otra vez en Lock, Stock and Two Smoking Barrels, la peli de Guy Ritchie. Como la tarde se presentaba jodida, pues nos dispusimos a decir Joder. Y entendimos cómo se siente una vaca en una tienda de hamburguesas y el mejor césped con el peor jugador del mundo. La peli cuenta la historia de cuatro amiguetes que deciden juntar 100.000 libras de la Reina de Inglaterra para una timba de primera. Y luego, se pone el asunto más feo que una alcantarilla de Singapur. Es espectacular, una de las mejores películas que he visto, sin duda. Simplicidad y grandeza al mismo tiempo. Puesto que todo lo mueve el dinero, la formación económica-productiva es el timo y la redención. Y si quieres, y puedes, siempre estás a tiempo de convertirte en prestamistas. Una panda de frikis (el Word lo cambia por friáis, toma ya, palabro [miembra] nuevo). Y todo aderezado con una serie de frases que hacen de este guión una joyita que empeñar a cualquier judío que se preste:

- La suposición es la madre de todas las cagadas.
- El Imperio británico se construyó a base de tazas de té.
- La pelea ha terminado y hemos ganado la guerra.
- La Monica Lewinsky de los problemas.
- Si no hay deuda, no hay problema
- ¿Virgen yo? Si son los pantis.

Si son los pantis. Joder, gran peli a todas luces. Recomendable, ahora que dejan de venir eslavos a la Costa Cálida, y los que hay, se están institucionalizando. Imprescindible para unas risas y olvidarte del mundo. Y nunca vayas a un pub samoano. Y punto. Y el Fools Gold de los Stone Roses sonando como joya inviolable. Y recuerda que, un mal día en Bosnia, lo tiene cualquiera. Por eso, mira dónde pisas. Y si puedes, lleva unas tijeras encima.

Ciao Italia.

Joder, me estoy haciendo viejo. Tienes razón, joven alhameña, abandonamos al personal por el fútbol. Pero tú también castraste a Diógenes, y nadie te dijo nada. Bueno, yo sí. Eso no tiene, nombre. Bueno, si tiene nombre, castración.
A lo que iba, que he estado de los nervios demasiado tiempo. Qué me estoy haciendo viejo, y el corazón no está para estos trotes. Tengo que dejarme el agua, y dedicarme en exclusiva a los gintonics. Preguntas tras los tiritos de 11 metros (no confundir con pasos de peatones, ni fiestas de futbolistas, ni cumpleaños de astros brasileños). Preguntas:
-Raúl. ¿Quién es ese? ¿Promoción del 77? Esa promoción...
- ¿En que peluquería estará ahora mismo Gutiérrez?
- ¿Por qué se volvía a rascar LUIS en la rueda de prensa? ¿Seguro que no es psicosis? Psoriasis, quería decir, psoriasis.
- Joaquín, gracias. Hoy me acuerdo de ti, de Eloy contra Bélgica, de Hierro y Nadal contra Inglaterra. Y de todo lo demás.
- ¿Por qué no camisas azules, Camacho?
- ¿Seguro que no eres adivino, Clemente?
- ¿Qué hago en el PC y no estoy en la Redonda?
- ¿Cómo se dice Adiós en chino? Gracias, no quiero más rosas.

Pd.: Me sigue pareciendo un crimen lo que le hiciste a Diógenes.

Sé que te arrepentirás.

Que la primera fase, no vale para nada. Los segundones al poder. Y todo por el fútbol. Y por el fútbol.
Estos chicos.
Ya la he puesto alguna vez, pero es que no me canso de escucharla.
Dedicada a mister 78%. Las gaviotas perdedoras.

¿El país de las maravillas?

El viernes, leyendo GU, citaban esta frase de Thomas Sowell, recogida de un artículo publicado el día 9 en Libertad Digital: "En la universidad, admitir a estudiantes negros rebajando los criterios impuestos a los demás tiene por objeto que se vea su presencia en el campus. Da lo mismo que la consecuencia sean unas elevadas tasas de abandono al no encajar académicamente en el centro en cuestión. Los estudiantes negros que no logran aprobar son reemplazados por otros, y cuando muchos de ellos no logran aprobar, se buscan más". La otra cara progre de los USA.

Compendio de Sintaxis Latina.

El martes, bajando del bús, me encontré con el hombre de la camisa verde. Ya me hablado de él en alguna ocasión. Sería un personaje reconocible en cualquier peli de trapicheos y rarezas varias. Estaba esperando a un canalla, a un conductor de autobús al que iba a “darle” unos libros. Estás más gilipollas de lo normal, le dije. Entre varias joyas que llevaba, aparecía una colección de letanías a la Virgen santísima de 1908. Además de libros esotéricos y paranoias varias, aparecía este compendio de sintaxis latina de época primoriverista. Joder, con el librito. Cómo para enseñárselo a mis joyas de la ESO. Tendría que Desaparecer. La importancia de la sintaxis latina. Qué sarcástico. Explica que no te escucharé, no quiero oir nada. Todo es mentira. Y dos tipos de pelotas. Y todo lo demás.

El maldito arbolito.

Siempre que paso por el puente de los peligros, está este arbolito que deja tanta porquería y que huele fatal. Y no os pasa, que siempre que estáis por los alrededores del famoso río (aparte de acordarte de Mi agüita amarilla de los Toreros Muertos) no os dan arcadas. Qué asco. Esto es el siglo XXI. Pues eso a jugar con las merluzas. Pues eso,

El maldito calor.

Joder, Ángel, a lo mejor me parezco a Eminem, y yo sin saberlo. Y Emilio a un puto judío que cuenta los billetes debajo del colchón. En esto último, a lo mejor acierto. Por cierto, esta mañana, pasando por Borbolandia (vulgo Avenida Juan Carlos I), me he fijado (yo fijándome en algo, toma ya), que los cables del supertranvía se enganchan con las hojas/ramas de las palmeras o lo que diablos sea eso que hay plantado en villa julays. Pues eso, cuidadín. Y que viva Eminem. Y los Stone Roses. Yo soy marrón, como Ian Brown.

Pero pijo(vulgo latino murciano).

Me quedo sin ir a Valencia. No estaba invitado, pero encontré una acreditación en la que estaban mis apellidos. Que voy a hacer. Cosas que pasan. No tengo palabras. Yo que quería ver la verdadera historia del Titanic. Pero es lo que hay. Siempre nos quedará La Habitación Roja. Y el latín. Aunque todavía, en primera persona masculino singular, puedo fundar el Partido Liberal Conservador. Y reinstaurar la Inqui. Bendito sea el dulcísimo nombre del Creador.

Tiempo de Judas.

Llevad cuidadín con los Judas. Estamos en la época propicia para las vendetas y las puñaladas traseras, y luego te quedas como Chus, entre clavos y maderos, y hasta se te queda la cara en un sudario grabada. Esto es como la canción de Triángulo de Amor Bizarro, El Crimen: Cómo ocurre y Cómo remediarlo. Puñaladas y caras largas, pues eso, llevad navaja. Te venderán. Seguro. Y recuerda que no tienes amigos, tienes gente con la que pasas ratos.

Aritmética Emocional.

He visto Aritmética Emocional. Narra la historia de 3 supervivientes del campo de Drancy, que tras muchos años, se reencuentran en Quebec. Al principio, se escucha la voz en off de Susan Sarandon diciendo: “¿Cree Dios en mí? La experiencia vivida, la supervivencia obtenida, no es suficiente para borrar de sus discos duros el horror. Cada uno de ellos, ha pasado lo suyo. Mientras que Sarandon visita cíclicamente una clínica, el viejo Jacob pasó, aparte de Drancy, por Auschwitz y por un manicomio. Junto a ellos, el marido de Sarandon (un profe universitario de Historia obligado a jubilarse por la edad [algo como lo de mdlllmc]). Habla este profe que ahora cuida vacas que “ser objeto de un horrible suceso apocalíptico no te convierte en un santo”. Pero quizás si en un mártir, aunque sea obvio, no todo es cómo lo vemos, no todo es sabido. De vez en cuando es bueno no conocer al personal, rodearse de desconocidos, y pasar de todo. Por que lo que no mata engorda, y si es un buen escocés, mejor todavía. Es una peli de catarsis y de demonios interiores, a veces no muy agradable, porque todas las secuelas, aunque no las veamos, están ahí. Ahí mismo. Y punto.

Bulgaria.

Esta mañana, haciendo zapping (radiofónico) sin reflexionar, han hablado de la Bulgaria de mañana. Lástima no poder ir, y reirnos un rato del personal. Menudo equipazo, el del tipo. Madre soltera, separada, divorciado y casado en segundas nupcias. Y la cara de Elvira el día 9, por la noche. Perdedores, de perdidos, al Turia. Lamentable.

Paliza.

Después de que Jesús, otra vez, estafe al camarero ucraniano nuevo de la cantina de la Merced, camino del Zalacaín, hemos visto barullo en la puerta de los bares de la época heroica. Ahora, ni sé ni me interesan sus nuevos nombres, pero sé , para todos los que compartís edad y edad mental (todos somos veinteañeros), joder, entre la puerta de Quitahipo y Pelotazo, había barullo y traca, y dos pares de números de la poli nacional (4 números, que sois gilipollas la mitad de los que véis esto habitualmente, tontísimos). Y le he dicho a Jesús sí (en condicional) sí, digo, chac!!!, sí...cómo no preguntarlo, le decíamos, le preguntábamos al chino del chino en que atracan al personal qué había pasado. Los jóvenes, ...y varias cosas más ha dicho el cabrón. Que se han peleado, sin la d. Pues eso, barullo. Pues, eso, una paliza.
¿Para qué perder el tiempo? Eso dicen Manolo y Genís. Ahí, y hay. Dí, lo qué estás pensando, qué gran letra. Los tontos y todo lo demás. Cabos, mares y acuíferos. Y toda su puta madre. Pues, eso , que sois tontísimos, incunables. Y encima, no sabéis contar.

4º de medicina.

Ayer los marqueses me mandaron esto de esta chica, que, a partir de ahora, es mi heroína. Una mártir de la ley de circulación. Esto ni en los autos locos. Voy superconsciente y voy a metabolizarme. Yo sé, porque lo he sufrido en "mis carnes", las injusticias de las leyes de este puto país, de los vigilantes públicos y privados. Y si ella no conduce no sé porqué tienen que cogerla. Te puedes tomar mil. Esto es, y hablo absolutamente en serio, injusto. Pues lo que decía: "Te puedes tomar mil, mientras no conduzcas tú". Y punto.

La acompañé hasta su casa.

Miércoles 18 de junio. 19:12 horas. Puerta de la casa de Is y JP. Aquí, el menda, esperando con la custodia de un vólido para la de los once, y me encuentro una lata de Estrella abandonada, allí, a su suerte. Y, como se ve en la foto de mis Gazelle, esa es una zona de estacionamiento prohibido. Pero lo grave no es eso. Lo grave es que se dejaron la mitad. Eso debería ser un delito, mínimo la castración química. En época de escasez y crisis, eso no se hace. Esta calle se está convirtiendo en un maldito manicomio. Y hoy, por ventura, evasivas, y ya no estaba. Supongo que estará en algún camerino.

El estudio está borroso.

5 horas y pico estudiando. Hasta el N70 está cansado para hacer fotos. Hoy nos hemos ganado el sitio del recreo en cantina y Zalacaín. Y yo encerrado en la biblioteca, un jueves. Bendito sea el Creador.
Canción del día, el Superguay de Vanexxa, dedicado a mis vecinas portuguesas, que llegan a las 5 de la mañana y se ponen a llamar al personal de una manera insospechada: tirando piedras a las ventanas. Viva el cristal (de todos los tipos). Por cierto, que hay muchísima gente enganchada al cristal. Y yo no tengo nada contra la prostitución, lo que pasa es que hay gente que intenta hacer algo de provecho durante. Yo no duermo apenas, pero más de un@ le dijo que iba a llamar a la poli. Pero cómo son de la Unión temporal de empresas, antes conocieda como UE, antes conocido como Comunidad Económica Europea, antes conocida como Comunidad Europea del Carbón y del Acero, da todo lo mismo. Las casas de putas, superguays y con cristales, tienen que institucionalizarse. Pues como dijo la ministra, si guay está en el diccionario de la RAE, porque no va entrar miembra. Este puto país se va a la mierda, y eso es una pena. Vivan los perdedores y los héroes cansados. Y los mediocres.

Más vino, Iñigo!!!

Nos acabamos de beber el vino de tu boda, Jesús. Y encima, entre Estrella y Peñascal, ha sido bendecido por un sacerdote. Después de un año y pico. Joder, cómo pasa el tiempo. Como dicen en El Club de la lucha, "hasta la Mona Lisa envejece". Hay que quebrantar. La piel y la cabeza. Y no resuelvo nada.

Otra de las chicas del salón.

Canción del día, Disfraz de tigre, de Hidrogenesse.
Diga 22%.
En Destinojapón.com hablan de verdaderas normas de conducta.

Y en cambiodeplanes hablan de nuestro (auténtico) estatut d'atunomia.
Voy a ver si escucho algo de música decente que tengo que tragarme un bolo alimenticio intragable. Ojito con el calor que viene, que viene.

¿Qué son?

Ahora que lo dice, don Alfonso. Esta tarde, con Isabel y Raquel. Ellas dicen que son melocotones. Yo, que granadas. ¿Pierdo cómo siempre? ¿O es que el Morales no dibuja como tiene que dibujar? Por cierto, Marqués, aquí te dejo, como experto en viajes por los cielos, una de helicópteros. Siempre puedes pedirle trabajo a los Albertos. A mí siempre me han caído bien. La gente les tiene envidia. Yo, cómo siempre digo, envidio a los banqueros, y creo que me gustaría tomar ese tipo de decisiones. Pues eso, que creo que son granadas.

¿Dónde se ha ido el frío?

El chiste del WP sobre la gira europea de Bush.
Mario lo borda en LD.
La foto del día, una sobre la formación de un tornado.
Estoy, como Sidonie, Fascinado. En mi caso porque llegue el frío.
Abren unas vías nuevas, y se tarda más que antes. Esto si que es una jodienda (y no precisamente con vistas a la bahía).

Historia de España.

Yo gastando saliva y neuronas explicando Ciencias Sociales. Aunque yo a esto no lo llamaría ni explicar ni enseñar. Otro día hablaré de reformatorios. Pero es que, a eso de las 13:05, caminando cual Edwin Moses, entre vallas y más vallas, entre guarderías y edificios me encuentro con lo de la fotito. La fotito que ha hecho mi N70 es lamentable, pero ilustrativo. Me encuentro con lo de San Jurjo. Toma ya. Tanto ir de Cuba a Marruecos, de pronunciamiento en pronunciamiento, para que te pongan en los altares. Ahora miraré en el Santoral. Bendito sea el dulcísimo nombre del Creador. Joder, lo que no encuentre en la ciudad del hijo fiel... Lo sentimos, general Sanjurjo.

Tag goloso.

La due de punto y seguido, (Ana en la escena blog), [esperemos que no sea como las de Alguien voló sobre el nido del cuco], nos recomienda hacer un tag goloso. Allá vamos.
Las normas son las siguientes:a. Poner la liga del sitio internet de la persona que nos envia el Tagb. Poner el reglamento.c. Responder a 6 preguntas.d. Enviar el Tag a 4 personas.

Estas son las preguntas:

1.Un alimento que no me guste para nada: los calabacines; no se si les viene a las embarazadas, lo único que sé es que joden el zarangollo. Las chicas que atosigaban a Jack es que eran unas fachas.

2. .Mis 3 alimentos favoritos: tres regados con buenos líquidos.

3.Mi receta favorita: simple como el mecanismo de un yoyó. Buena carne, buenas patatas fritas. El colesterol es un truco de marketing.

4.La bebida de mi predileccion: La cerveza y los gintonics. Pongo 2 y lo explico. No puedo poner cerveza en primera persona femenino singular. No es lo mismo tomarte una Heineken, una Carslberg, una Estrella de Levante, que las tres están muy buenas (estoy hablando de cervezas, de verdad), que cualquier otra. Igual ocurre con los gintonics, no se puede comparar la ambrosía con la colonia que ponen en algunos sitios.

5. .El platillo que sueño en realizar y que aun no he hecho: uno de cerámica, supongo. Es que, sinceramente, soy un manazas en la cocina. Sólo sé fregar, y calentarme un vaso de leche en el micro.

6. Mi mejor recuerdo culinario. Hay varios. Pero, por ejemplo, los huevos fritos exclusivos de la boda de Alfonso y Raquel.

Y estas son las personas a quien reenvío el tag:

Jmcontragarcia

Eme

Clares

Pepitas de sandia y uvas de verano

Y que suene Leonor y sus secuaces.