El concierto de Nacho Vegas.

Segunda vez que veo a Nacho Vegas en directo, y me dejó como la primera. Aunque uno sabe a lo que va. Se trata del Bob Dylan español, de eso no hay duda. Pero es que a mí Bob Dylan. Ante un público demasiado entregado (aplaudiendo antes del tema, incluso), siguió con su rostro inexpresivo, en plan pastilla de jabón. Y un volumen altísimo, buscando tímpanos sangrantes. Miss Carrusel, Morir o matar y El hombre que casi conoció a Michi Panero fueron momentos altivos en una noche demasiado fácil para Nacho Vegas. A un tipo con ese talento hay que exigirle mucho más, creo yo. ¿Dónde la canción de Isabel? ¿Por qué no sonó? ¿Dónde la Añada de Ana la friolera? ¿Dónde El Jardín de la Duermevela? En fin. Que noviembre llegue ya, digo yo. No sé si es que el mundo está más burgués que muerto, o al revés. Gente de veintitantos haciendo el viejo. No sé si está bien. Quizás el equivocado sea yo. Será eso, que no entiendo la poesía hecha música. Ni nada de nada. Menos mal que hubo previa en el Zalacaín con don Antonio y don Sergio, y vimos la primera parte del equipo de Campos, ese Real Murcia a la deriva, en el Togo. Una cosa es ser muy bueno, y otra cosa demostrarlo al 100%. Necesitamos siempre el 110%. Conformarse con lo casi máximo no vale. Es la historia de siempre, lo que tanta gente le achacaba a Xoel López (Deluxe). La misma historia de siempre. La historia del rasero indipendiente. En fin. ¿Dónde ponemos el listón?